ГлавнаяВся прозаМалые формыНовеллы → Море. Художник и писатель

 

Море. Художник и писатель

21 октября 2012 - Амадеуш Вуйцик

       Вода в море была спокойной. Город окутывали яркие лучи солнца, которое грело воздух, делая его удушающим.

       Недалеко от моря, на небольшом холме, сидел старый художник. Он писал церковь, стоящую вблизи от берега и от того места, где он расположился. Церковь была белой, броской, с золотыми куполами.

       Из церкви вышел мужчина лет пятидесяти и надел шляпу. Он глубоко вздохнул. Взор его неожиданно упал на мольберт и на художника, который рисовал невдалеке. Мужчина перешёл через дорогу. Он медленно подошёл к художнику сзади и начал с интересом рассматривать его картину.

       – Сегодня прекрасный день, не находите?

       – Думаю, да, – ответил старик, даже не посмотрев на мужчину.

       – Скажите, почему церковь на Вашей картине чёрного цвета?

       – Я знаю, что она может быть там, но не знаю её цвет, поэтому и рисую своим.

       – Странно, – произнёс мужчина задумчиво. – Всё равно картина красива.

       – Сколько Вам лет? – неожиданно спросил художник.

       – Пятьдесят три. А Вам?

       – Мне семьдесят девять и я уже одной ногой не здесь… Какова Ваша профессия?

       – Я писатель.

       – Вот как? – художник повернулся к мужчине.  – И что же Вы пишите?

       – По правде говоря, - писатель сделал паузу, - про людскую боль.

       – Так мы с Вами схожи! Ложь открыла мне правду, так же как и избавила меня от возможности видеть.

       Художник приспустил свои очки и писатель понял, что его собеседник слеп.

       – Простите, я не знал.

       – Ничего страшного, – ответил слепой старик, мило улыбнувшись. – Будем знакомы.

       Он протянул руку.

       – Извините, но я не смогу пожать Вашу руку.

       – Почему же? – спросил художник, слегка улыбаясь.

       – Дело в том, что у меня нет правой кисти.

       Художник почувствовал себя виноватым.

       – Простите меня, – сказал он.

       – Всё нормально.

Между ними произошло неловкое молчание, длившееся несколько секунд.

       – Вы правша? – спросил старик.

       – Да.

       – Вы пишете свои произведения левой рукой?

       – Мне пришлось научиться.

       Опять настала тишина. Солнце продолжало жарить землю и людские тела. Старик взял бутылку с водой, открыл её и сделал глоток.

       – Жара…

       – Скажите, – обратился писатель, – почему же церковь на Вашей картине чёрная?

       – Это одна из версий жизненного мировоззрения. Хотите, чтобы я Вам её поведал?

      – Было бы интересно услышать.

       Художник отложил кисть, снял очки и повернулся к своему собеседнику.

       – Всё, что Вы видите вокруг – не есть настоящее, – начал говорить он, слегка жестикулируя. – Эта церковь, море, дорога – всё это построили и создали для нас с Вами, а то, как Вы на это смотрите, и есть истинная картина мира.

       Писатель призадумался.

       – Вам, так же как и мне, – продолжал художник, – с самого детства внушили что дом – это дом, дерево – это дерево и что церковь белая. Вас научили называть вещи привычными для них именами. Вас так же заставили думать, что они выглядят каким-то определённым образом. Думаю, все мы – игрушки в этом маленьком мире.

       – А чьи игрушки? – перебил, интересуясь, писатель.

       – Предполагаю, что Бога... Мы сидим в маленьком шарике, который наполнен землёй, водой, пищей, людьми, животными, кислородом и всем остальным. Каждый думает, что он – обычный человек, но если углубиться в сознание и взять в расчёт то, что нам вольно думать, говорить и делать всё, что заблагорассудиться, у каждого есть выбор и каждый сам является хозяином своей судьбы выходит, что каждый – и есть Бог. Каждый строит для себя свой мир!

       Он приостановил свою речь. Писатель продолжал внимательно слушать.

       – Я рисую более шестидесяти лет, но научился я это делать совсем недавно, когда ослеп, – сказал старик и мило улыбнулся. – До этого я видел мир так, как мне его преподносили. Мне навязывали устоявшиеся устои, ограничивали мою свободу и действия и заставляли принимать ложь за истину. Но теперь я вижу правду. Теперь я вижу мир таким, каким он должен быть для меня. Значит, он – мой!

       – Это удивительно! – воскликнул писатель. – Я многое об этом думал, но никак не мог чётко сформулировать. Вы мне сказали всё как есть. Мои глаза теперь открыты. Я вижу правду, которой нет, не верю в неё, и творю свою.

       – Вы всё верно сказали.

       Художник продолжил рисовать.

       – Хотите, я покажу Вам свои картины?

       – Да, конечно же.

       – Подождите несколько минут. Я должен закончить эту.

       Писатель начал наблюдать за тем, как художник заканчивает свою картину. Он думал о том, как же художник, будучи слепым, так красиво рисует?! Ответ был прост – он видит собственный мир.

       Картина с церковью была завершена. Она была великолепна! Художник сделал последний штрих – подписал картину своими инициалами в правом нижнем углу.

       – Пойдёмте!

       Старик встал и пошёл.

       – А как же картина?

       – Успокойтесь, никому она не нужна.

       Писатель последовал за художником, но несколько раз оборачивался назад, волнуясь за произведение старика.

       – Я живу здесь.

       Они зашли в дом, который находился в трёхстах метрах от того места, где они познакомились. Мансардная комнатушка старика была проста, дряхла и неуютна.

       – Вот это мои старые картины, – художник показал на полотна, стоявшие по правую сторону комнаты.

       – А вот эти, – он указал на левую сторону, – я нарисовал после того, как ослеп.

       Писатель сразу же заметил разницу в картинах и воскликнул:

       – Это феноменально! Вся правда, как и есть…

       – Хотите чаю? – вдруг предложил старик.

       – Не откажусь.

       Писатель взглянул в окно и вдруг увидел, что какой-то человек забирает картину художника и уносит её.

       – Там кто-то ворует Вашу картину!

       – Да и пусть.

       – Подождите…

       Писатель выглянул ещё раз и увидел, что человек, который забрал картину, что-то положил на мольберт.

       – Он что-то там оставил, – сказал писатель, – это какая-то бумага. Пойдёмте, посмотрим.

       Они вернулись на то же место – холмик с видом на море.

       – Что это? – спросил художник.

       – Это конверт. Тут написано: "Извините, что я без спроса забрал Вашу картину. Она прекрасна. Спасибо".

       – А что внутри?

       Писатель вскрыл конверт:

       – Тут деньги.

       В конверте была сумма, которой художнику могло бы хватить на пропитание в течение года или даже больше. Писатель отдал конверт старику.

       – Ну что ж, прощайте, – сказал писатель, – и спасибо.

       – До свиданья, друг, – ответил художник.

       Старик побрёл к себе домой, а мужчина к себе…

       Через год писатель издал книгу, которая разошлась большим тиражом и принесла ему огромный успех. Идея книги была основана на том, что ему поведал художник.

       Писатель ещё несколько раз в своей жизни приходил на тот же холмик с видом на море – старика там не было… Но писатель никогда не забудет его – художника, который нарисовал церковь.

© Copyright: Амадеуш Вуйцик, 2012

Регистрационный номер №0086189

от 21 октября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0086189 выдан для произведения:

       Вода в море была спокойной. Город окутывали яркие лучи солнца, которое грело воздух, делая его удушающим.

       Недалеко от моря, на небольшом холме, сидел старый художник. Он писал церковь, стоящую вблизи от берега и от того места, где он расположился. Церковь была белой, броской, с золотыми куполами.

       Из церкви вышел мужчина лет пятидесяти и надел шляпу. Он глубоко вздохнул. Взор его неожиданно упал на мольберт и на художника, который рисовал невдалеке. Мужчина перешёл через дорогу. Он медленно подошёл к художнику сзади и начал с интересом рассматривать его картину.

       – Сегодня прекрасный день, не находите?

       – Думаю, да, – ответил старик, даже не посмотрев на мужчину.

       – Скажите, почему церковь на Вашей картине чёрного цвета?

       – Я знаю, что она может быть там, но не знаю её цвет, поэтому и рисую своим.

       – Странно, – произнёс мужчина задумчиво. – Всё равно картина красива.

       – Сколько Вам лет? – неожиданно спросил художник.

       – Пятьдесят три. А Вам?

       – Мне семьдесят девять и я уже одной ногой не здесь… Какова Ваша профессия?

       – Я писатель.

       – Вот как? – художник повернулся к мужчине.  – И что же Вы пишите?

       – По правде говоря, - писатель сделал паузу, - про людскую боль.

       – Так мы с Вами схожи! Ложь открыла мне правду, так же как и избавила меня от возможности видеть.

       Художник приспустил свои очки и писатель понял, что его собеседник слеп.

       – Простите, я не знал.

       – Ничего страшного, – ответил слепой старик, мило улыбнувшись. – Будем знакомы.

       Он протянул руку.

       – Извините, но я не смогу пожать Вашу руку.

       – Почему же? – спросил художник, слегка улыбаясь.

       – Дело в том, что у меня нет правой кисти.

       Художник почувствовал себя виноватым.

       – Простите меня, – сказал он.

       – Всё нормально.

Между ними произошло неловкое молчание, длившееся несколько секунд.

       – Вы правша? – спросил старик.

       – Да.

       – Вы пишете свои произведения левой рукой?

       – Мне пришлось научиться.

       Опять настала тишина. Солнце продолжало жарить землю и людские тела. Старик взял бутылку с водой, открыл её и сделал глоток.

       – Жара…

       – Скажите, – обратился писатель, – почему же церковь на Вашей картине чёрная?

       – Это одна из версий жизненного мировоззрения. Хотите, чтобы я Вам её поведал?

      – Было бы интересно услышать.

       Художник отложил кисть, снял очки и повернулся к своему собеседнику.

       – Всё, что Вы видите вокруг – не есть настоящее, – начал говорить он, слегка жестикулируя. – Эта церковь, море, дорога – всё это построили и создали для нас с Вами, а то, как Вы на это смотрите, и есть истинная картина мира.

       Писатель призадумался.

       – Вам, так же как и мне, – продолжал художник, – с самого детства внушили что дом – это дом, дерево – это дерево и что церковь белая. Вас научили называть вещи привычными для них именами. Вас так же заставили думать, что они выглядят каким-то определённым образом. Думаю, все мы – игрушки в этом маленьком мире.

       – А чьи игрушки? – перебил, интересуясь, писатель.

       – Предполагаю, что Бога... Мы сидим в маленьком шарике, который наполнен землёй, водой, пищей, людьми, животными, кислородом и всем остальным. Каждый думает, что он – обычный человек, но если углубиться в сознание и взять в расчёт то, что нам вольно думать, говорить и делать всё, что заблагорассудиться, у каждого есть выбор и каждый сам является хозяином своей судьбы выходит, что каждый – и есть Бог. Каждый строит для себя свой мир!

       Он приостановил свою речь. Писатель продолжал внимательно слушать.

       – Я рисую более шестидесяти лет, но научился я это делать совсем недавно, когда ослеп, – сказал старик и мило улыбнулся. – До этого я видел мир так, как мне его преподносили. Мне навязывали устоявшиеся устои, ограничивали мою свободу и действия и заставляли принимать ложь за истину. Но теперь я вижу правду. Теперь я вижу мир таким, каким он должен быть для меня. Значит, он – мой!

       – Это удивительно! – воскликнул писатель. – Я многое об этом думал, но никак не мог чётко сформулировать. Вы мне сказали всё как есть. Мои глаза теперь открыты. Я вижу правду, которой нет, не верю в неё, и творю свою.

       – Вы всё верно сказали.

       Художник продолжил рисовать.

       – Хотите, я покажу Вам свои картины?

       – Да, конечно же.

       – Подождите несколько минут. Я должен закончить эту.

       Писатель начал наблюдать за тем, как художник заканчивает свою картину. Он думал о том, как же художник, будучи слепым, так красиво рисует?! Ответ был прост – он видит собственный мир.

       Картина с церковью была завершена. Она была великолепна! Художник сделал последний штрих – подписал картину своими инициалами в правом нижнем углу.

       – Пойдёмте!

       Старик встал и пошёл.

       – А как же картина?

       – Успокойтесь, никому она не нужна.

       Писатель последовал за художником, но несколько раз оборачивался назад, волнуясь за произведение старика.

       – Я живу здесь.

       Они зашли в дом, который находился в трёхстах метрах от того места, где они познакомились. Мансардная комнатушка старика была проста, дряхла и неуютна.

       – Вот это мои старые картины, – художник показал на полотна, стоявшие по правую сторону комнаты.

       – А вот эти, – он указал на левую сторону, – я нарисовал после того, как ослеп.

       Писатель сразу же заметил разницу в картинах и воскликнул:

       – Это феноменально! Вся правда, как и есть…

       – Хотите чаю? – вдруг предложил старик.

       – Не откажусь.

       Писатель взглянул в окно и вдруг увидел, что какой-то человек забирает картину художника и уносит её.

       – Там кто-то ворует Вашу картину!

       – Да и пусть.

       – Подождите…

       Писатель выглянул ещё раз и увидел, что человек, который забрал картину, что-то положил на мольберт.

       – Он что-то там оставил, – сказал писатель, – это какая-то бумага. Пойдёмте, посмотрим.

       Они вернулись на то же место – холмик с видом на море.

       – Что это? – спросил художник.

       – Это конверт. Тут написано: "Извините, что я без спроса забрал Вашу картину. Она прекрасна. Спасибо".

       – А что внутри?

       Писатель вскрыл конверт:

       – Тут деньги.

       В конверте была сумма, которой художнику могло бы хватить на пропитание в течение года или даже больше. Писатель отдал конверт старику.

       – Ну что ж, прощайте, – сказал писатель, – и спасибо.

       – До свиданья, друг, – ответил художник.

       Старик побрёл к себе домой, а мужчина к себе…

       Через год писатель издал книгу, которая разошлась большим тиражом и принесла ему огромный успех. Идея книги была основана на том, что ему поведал художник.

       Писатель ещё несколько раз в своей жизни приходил на тот же холмик с видом на море – старика там не было… Но писатель никогда не забудет его – художника, который нарисовал церковь.

Рейтинг: +1 965 просмотров
Комментарии (1)
Дмитрий Криушов # 22 октября 2012 в 19:27 0
Спасибо, что исправили шрифт! Успехов!