ГлавнаяПрозаМалые формыРепортажи → Море. Художник и писатель

Море. Художник и писатель

21 октября 2012 - Амадеуш Вуйцик

       Вода в море была спокойной. Город окутывали яркие лучи солнца, которое грело воздух, делая его удушающим.

       Недалеко от моря, на небольшом холме, сидел старый художник. Он писал церковь, стоящую вблизи от берега и от того места, где он расположился. Церковь была белой, броской, с золотыми куполами.

       Из церкви вышел мужчина лет пятидесяти и надел шляпу. Он глубоко вздохнул. Взор его неожиданно упал на мольберт и на художника, который рисовал невдалеке. Мужчина перешёл через дорогу. Он медленно подошёл к художнику сзади и начал с интересом рассматривать его картину.

       – Сегодня прекрасный день, не находите?

       – Думаю, да, – ответил старик, даже не посмотрев на мужчину.

       – Скажите, почему церковь на Вашей картине чёрного цвета?

       – Я знаю, что она может быть там, но не знаю её цвет, поэтому и рисую своим.

       – Странно, – произнёс мужчина задумчиво. – Всё равно картина красива.

       – Сколько Вам лет? – неожиданно спросил художник.

       – Пятьдесят три. А Вам?

       – Мне семьдесят девять и я уже одной ногой не здесь… Какова Ваша профессия?

       – Я писатель.

       – Вот как? – художник повернулся к мужчине.  – И что же Вы пишите?

       – По правде говоря, - писатель сделал паузу, - про людскую боль.

       – Так мы с Вами схожи! Ложь открыла мне правду, так же как и избавила меня от возможности видеть.

       Художник приспустил свои очки и писатель понял, что его собеседник слеп.

       – Простите, я не знал.

       – Ничего страшного, – ответил слепой старик, мило улыбнувшись. – Будем знакомы.

       Он протянул руку.

       – Извините, но я не смогу пожать Вашу руку.

       – Почему же? – спросил художник, слегка улыбаясь.

       – Дело в том, что у меня нет правой кисти.

       Художник почувствовал себя виноватым.

       – Простите меня, – сказал он.

       – Всё нормально.

Между ними произошло неловкое молчание, длившееся несколько секунд.

       – Вы правша? – спросил старик.

       – Да.

       – Вы пишете свои произведения левой рукой?

       – Мне пришлось научиться.

       Опять настала тишина. Солнце продолжало жарить землю и людские тела. Старик взял бутылку с водой, открыл её и сделал глоток.

       – Жара…

       – Скажите, – обратился писатель, – почему же церковь на Вашей картине чёрная?

       – Это одна из версий жизненного мировоззрения. Хотите, чтобы я Вам её поведал?

      – Было бы интересно услышать.

       Художник отложил кисть, снял очки и повернулся к своему собеседнику.

       – Всё, что Вы видите вокруг – не есть настоящее, – начал говорить он, слегка жестикулируя. – Эта церковь, море, дорога – всё это построили и создали для нас с Вами, а то, как Вы на это смотрите, и есть истинная картина мира.

       Писатель призадумался.

       – Вам, так же как и мне, – продолжал художник, – с самого детства внушили что дом – это дом, дерево – это дерево и что церковь белая. Вас научили называть вещи привычными для них именами. Вас так же заставили думать, что они выглядят каким-то определённым образом. Думаю, все мы – игрушки в этом маленьком мире.

       – А чьи игрушки? – перебил, интересуясь, писатель.

       – Предполагаю, что Бога... Мы сидим в маленьком шарике, который наполнен землёй, водой, пищей, людьми, животными, кислородом и всем остальным. Каждый думает, что он – обычный человек, но если углубиться в сознание и взять в расчёт то, что нам вольно думать, говорить и делать всё, что заблагорассудиться, у каждого есть выбор и каждый сам является хозяином своей судьбы выходит, что каждый – и есть Бог. Каждый строит для себя свой мир!

       Он приостановил свою речь. Писатель продолжал внимательно слушать.

       – Я рисую более шестидесяти лет, но научился я это делать совсем недавно, когда ослеп, – сказал старик и мило улыбнулся. – До этого я видел мир так, как мне его преподносили. Мне навязывали устоявшиеся устои, ограничивали мою свободу и действия и заставляли принимать ложь за истину. Но теперь я вижу правду. Теперь я вижу мир таким, каким он должен быть для меня. Значит, он – мой!

       – Это удивительно! – воскликнул писатель. – Я многое об этом думал, но никак не мог чётко сформулировать. Вы мне сказали всё как есть. Мои глаза теперь открыты. Я вижу правду, которой нет, не верю в неё, и творю свою.

       – Вы всё верно сказали.

       Художник продолжил рисовать.

       – Хотите, я покажу Вам свои картины?

       – Да, конечно же.

       – Подождите несколько минут. Я должен закончить эту.

       Писатель начал наблюдать за тем, как художник заканчивает свою картину. Он думал о том, как же художник, будучи слепым, так красиво рисует?! Ответ был прост – он видит собственный мир.

       Картина с церковью была завершена. Она была великолепна! Художник сделал последний штрих – подписал картину своими инициалами в правом нижнем углу.

       – Пойдёмте!

       Старик встал и пошёл.

       – А как же картина?

       – Успокойтесь, никому она не нужна.

       Писатель последовал за художником, но несколько раз оборачивался назад, волнуясь за произведение старика.

       – Я живу здесь.

       Они зашли в дом, который находился в трёхстах метрах от того места, где они познакомились. Мансардная комнатушка старика была проста, дряхла и неуютна.

       – Вот это мои старые картины, – художник показал на полотна, стоявшие по правую сторону комнаты.

       – А вот эти, – он указал на левую сторону, – я нарисовал после того, как ослеп.

       Писатель сразу же заметил разницу в картинах и воскликнул:

       – Это феноменально! Вся правда, как и есть…

       – Хотите чаю? – вдруг предложил старик.

       – Не откажусь.

       Писатель взглянул в окно и вдруг увидел, что какой-то человек забирает картину художника и уносит её.

       – Там кто-то ворует Вашу картину!

       – Да и пусть.

       – Подождите…

       Писатель выглянул ещё раз и увидел, что человек, который забрал картину, что-то положил на мольберт.

       – Он что-то там оставил, – сказал писатель, – это какая-то бумага. Пойдёмте, посмотрим.

       Они вернулись на то же место – холмик с видом на море.

       – Что это? – спросил художник.

       – Это конверт. Тут написано: "Извините, что я без спроса забрал Вашу картину. Она прекрасна. Спасибо".

       – А что внутри?

       Писатель вскрыл конверт:

       – Тут деньги.

       В конверте была сумма, которой художнику могло бы хватить на пропитание в течение года или даже больше. Писатель отдал конверт старику.

       – Ну что ж, прощайте, – сказал писатель, – и спасибо.

       – До свиданья, друг, – ответил художник.

       Старик побрёл к себе домой, а мужчина к себе…

       Через год писатель издал книгу, которая разошлась большим тиражом и принесла ему огромный успех. Идея книги была основана на том, что ему поведал художник.

       Писатель ещё несколько раз в своей жизни приходил на тот же холмик с видом на море – старика там не было… Но писатель никогда не забудет его – художника, который нарисовал церковь.

© Copyright: Амадеуш Вуйцик, 2012

Регистрационный номер №0086189

от 21 октября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0086189 выдан для произведения:

       Вода в море была спокойной. Город окутывали яркие лучи солнца, которое грело воздух, делая его удушающим.

       Недалеко от моря, на небольшом холме, сидел старый художник. Он писал церковь, стоящую вблизи от берега и от того места, где он расположился. Церковь была белой, броской, с золотыми куполами.

       Из церкви вышел мужчина лет пятидесяти и надел шляпу. Он глубоко вздохнул. Взор его неожиданно упал на мольберт и на художника, который рисовал невдалеке. Мужчина перешёл через дорогу. Он медленно подошёл к художнику сзади и начал с интересом рассматривать его картину.

       – Сегодня прекрасный день, не находите?

       – Думаю, да, – ответил старик, даже не посмотрев на мужчину.

       – Скажите, почему церковь на Вашей картине чёрного цвета?

       – Я знаю, что она может быть там, но не знаю её цвет, поэтому и рисую своим.

       – Странно, – произнёс мужчина задумчиво. – Всё равно картина красива.

       – Сколько Вам лет? – неожиданно спросил художник.

       – Пятьдесят три. А Вам?

       – Мне семьдесят девять и я уже одной ногой не здесь… Какова Ваша профессия?

       – Я писатель.

       – Вот как? – художник повернулся к мужчине.  – И что же Вы пишите?

       – По правде говоря, - писатель сделал паузу, - про людскую боль.

       – Так мы с Вами схожи! Ложь открыла мне правду, так же как и избавила меня от возможности видеть.

       Художник приспустил свои очки и писатель понял, что его собеседник слеп.

       – Простите, я не знал.

       – Ничего страшного, – ответил слепой старик, мило улыбнувшись. – Будем знакомы.

       Он протянул руку.

       – Извините, но я не смогу пожать Вашу руку.

       – Почему же? – спросил художник, слегка улыбаясь.

       – Дело в том, что у меня нет правой кисти.

       Художник почувствовал себя виноватым.

       – Простите меня, – сказал он.

       – Всё нормально.

Между ними произошло неловкое молчание, длившееся несколько секунд.

       – Вы правша? – спросил старик.

       – Да.

       – Вы пишете свои произведения левой рукой?

       – Мне пришлось научиться.

       Опять настала тишина. Солнце продолжало жарить землю и людские тела. Старик взял бутылку с водой, открыл её и сделал глоток.

       – Жара…

       – Скажите, – обратился писатель, – почему же церковь на Вашей картине чёрная?

       – Это одна из версий жизненного мировоззрения. Хотите, чтобы я Вам её поведал?

      – Было бы интересно услышать.

       Художник отложил кисть, снял очки и повернулся к своему собеседнику.

       – Всё, что Вы видите вокруг – не есть настоящее, – начал говорить он, слегка жестикулируя. – Эта церковь, море, дорога – всё это построили и создали для нас с Вами, а то, как Вы на это смотрите, и есть истинная картина мира.

       Писатель призадумался.

       – Вам, так же как и мне, – продолжал художник, – с самого детства внушили что дом – это дом, дерево – это дерево и что церковь белая. Вас научили называть вещи привычными для них именами. Вас так же заставили думать, что они выглядят каким-то определённым образом. Думаю, все мы – игрушки в этом маленьком мире.

       – А чьи игрушки? – перебил, интересуясь, писатель.

       – Предполагаю, что Бога... Мы сидим в маленьком шарике, который наполнен землёй, водой, пищей, людьми, животными, кислородом и всем остальным. Каждый думает, что он – обычный человек, но если углубиться в сознание и взять в расчёт то, что нам вольно думать, говорить и делать всё, что заблагорассудиться, у каждого есть выбор и каждый сам является хозяином своей судьбы выходит, что каждый – и есть Бог. Каждый строит для себя свой мир!

       Он приостановил свою речь. Писатель продолжал внимательно слушать.

       – Я рисую более шестидесяти лет, но научился я это делать совсем недавно, когда ослеп, – сказал старик и мило улыбнулся. – До этого я видел мир так, как мне его преподносили. Мне навязывали устоявшиеся устои, ограничивали мою свободу и действия и заставляли принимать ложь за истину. Но теперь я вижу правду. Теперь я вижу мир таким, каким он должен быть для меня. Значит, он – мой!

       – Это удивительно! – воскликнул писатель. – Я многое об этом думал, но никак не мог чётко сформулировать. Вы мне сказали всё как есть. Мои глаза теперь открыты. Я вижу правду, которой нет, не верю в неё, и творю свою.

       – Вы всё верно сказали.

       Художник продолжил рисовать.

       – Хотите, я покажу Вам свои картины?

       – Да, конечно же.

       – Подождите несколько минут. Я должен закончить эту.

       Писатель начал наблюдать за тем, как художник заканчивает свою картину. Он думал о том, как же художник, будучи слепым, так красиво рисует?! Ответ был прост – он видит собственный мир.

       Картина с церковью была завершена. Она была великолепна! Художник сделал последний штрих – подписал картину своими инициалами в правом нижнем углу.

       – Пойдёмте!

       Старик встал и пошёл.

       – А как же картина?

       – Успокойтесь, никому она не нужна.

       Писатель последовал за художником, но несколько раз оборачивался назад, волнуясь за произведение старика.

       – Я живу здесь.

       Они зашли в дом, который находился в трёхстах метрах от того места, где они познакомились. Мансардная комнатушка старика была проста, дряхла и неуютна.

       – Вот это мои старые картины, – художник показал на полотна, стоявшие по правую сторону комнаты.

       – А вот эти, – он указал на левую сторону, – я нарисовал после того, как ослеп.

       Писатель сразу же заметил разницу в картинах и воскликнул:

       – Это феноменально! Вся правда, как и есть…

       – Хотите чаю? – вдруг предложил старик.

       – Не откажусь.

       Писатель взглянул в окно и вдруг увидел, что какой-то человек забирает картину художника и уносит её.

       – Там кто-то ворует Вашу картину!

       – Да и пусть.

       – Подождите…

       Писатель выглянул ещё раз и увидел, что человек, который забрал картину, что-то положил на мольберт.

       – Он что-то там оставил, – сказал писатель, – это какая-то бумага. Пойдёмте, посмотрим.

       Они вернулись на то же место – холмик с видом на море.

       – Что это? – спросил художник.

       – Это конверт. Тут написано: "Извините, что я без спроса забрал Вашу картину. Она прекрасна. Спасибо".

       – А что внутри?

       Писатель вскрыл конверт:

       – Тут деньги.

       В конверте была сумма, которой художнику могло бы хватить на пропитание в течение года или даже больше. Писатель отдал конверт старику.

       – Ну что ж, прощайте, – сказал писатель, – и спасибо.

       – До свиданья, друг, – ответил художник.

       Старик побрёл к себе домой, а мужчина к себе…

       Через год писатель издал книгу, которая разошлась большим тиражом и принесла ему огромный успех. Идея книги была основана на том, что ему поведал художник.

       Писатель ещё несколько раз в своей жизни приходил на тот же холмик с видом на море – старика там не было… Но писатель никогда не забудет его – художника, который нарисовал церковь.

Рейтинг: +1 1032 просмотра
Комментарии (1)
Дмитрий Криушов # 22 октября 2012 в 19:27 0
Спасибо, что исправили шрифт! Успехов!

 

Популярная проза за месяц
103
81
79
75
70
69
68
62
61
58
56
55
54
54
54
54
53
51
49
49
49
48
48
47
46
45
44
43
Лесное озеро 4 августа 2017 (Тая Кузмина)
39
35