Обычно, книга – вечный поиск,
и не зажитой раны шов.
Жизнь описать – почти что подвиг,
победа разума и слов.
В ней все про боли и страданья,
и про мечту, и про хулу.
В ней жалкий лепет оправданья:
кого люблю, зачем живу.
Предназначение и святость,
и козни ветреной судьбы,
наверняка там и предвзятость,
как жаль, но люди ведь слабыʹ.
Там слезы, смех, осадка горечь,
ошибки, беды, суета.
Там все сошлось в глухую полночь,
в немую трепетность листа.
И не извлечь из книги фальши,
что в ней осталась с давних пор.
И ждет писатель – что же дальше?
Когда объявят приговор?
