* * *

1 сентября 2012 - Мария Преслер
article73690.jpg

 

Дрожащая рука нервно дёргается, и спичка улетает вниз, в темноту. Прощальный полёт светлячка. Через пару секунд вспыхивает пламя. Синее. Бросает в небо новых светлячков.

Лестница. Старая. Ступеньки скрипят под ногами.

Спускаюсь.

Голубое пламя будит в темноте ночные тени. Они шуршат, осторожно перешёптываются, но не подходят. А вокруг костра прыгает маленький юродец в дурацком колпаке с бубенцами.

– Присоединяйтесь, барон. Присоединяйтесь! – кривляется карлик и строит противные физиономии.

Очень хочется плюнуть. В физиономию.

Плевок улетает под ноги, шипит маслом на сковородке.

Карлик продолжает паясничать и кривляться.

– Кто ты? – спрашиваю я.

– Дурак.

– Что ты тут делаешь?

– Второго дурака жду.

– Зачем?

– Ну вот и дождался! – радуется карлик. – Будем беседы с тобой беседовать!

Я молча смотрю на него, а он растягивает губы в мерзкой улыбке и снова начинает прыгать вокруг костра.

Подхожу ближе, подкатываю к огню бревно, сажусь. Смотрю в пламя.

Шуту, наконец, надоедает дёргаться, и он шумно приземляется рядом со мной прямо в траву.

– Слушай, – говорю я. – Почему оно синее?

– А это у тебя спросить надо, – отвечает шут, и голос его не похож на голос паяца.

– У меня?

– А у кого ещё? Странно, что ты вообще вопросы задаёшь. Тебе же всё равно. Всё... ровно… – раздельно говорит шут.

Я молчу. Мне ровно. Всё ровно. И синее пламя равнодушно бросает в небо холодные искры. Льдинки?

Интересно, если сунуть руку в этот огонь, будет больно?

Больно не было. Было странно. Огонь будто бы не замечал руки.

Да что за чёрт? Это же неправильно. Огонь должен греть.

Я пихаю руку в огонь по локоть в самое пламя.

– Грей! – приказываю я. – Жги!

Но огонь не слушает меня. И я начинаю злиться. Зачем-то бью ладонью по сухим веткам, от чего они превращаются в щепки. А огонь, наконец, обжигает меня льдом.

Это злит меня ещё больше. И щепки превращаются в пыль, в пепел, а рука…

В гаснущем свете я вижу лоскуты порванной кожи и чёрную смолу медленно капающую на затухающие искры.

– Ну ты и дура-ак! – говорит шут и одобрительно хмыкает. – Дарю.

И он нахлобучивает мне на голову свой колпак.

Звон бубенцов в темноте.

– Ты тут что, совсем один? – спрашиваю я.

– Народу много, – усмехается он. – Искать надо.

– Так чё? Может, пойдём?

– Пойдём, – соглашается он. – Только ты это – огонь зажги.

И подставляет ветку. Здоровую, толстую.

Я шарю по карманам, достаю коробок. Чиркаю спичкой. Рука дрожит от боли. Но шут успевает вовремя, и ветка загорается пламенем. Красным.

– Ну что, пошли, дурак? – говорит шут и поднимает факел над головой.

– Пошли… дурак, – киваю я, и бубенчики отзываются радостным звоном.

 

 

 

25 июня 2004 г.

Преслер М. aka Mari-ka

 

© Copyright: Мария Преслер, 2012

Регистрационный номер №0073690

от 1 сентября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0073690 выдан для произведения:

 

Дрожащая рука нервно дёргается, и спичка улетает вниз, в темноту. Прощальный полёт светлячка. Через пару секунд вспыхивает пламя. Синее. Бросает в небо новых светлячков.

Лестница. Старая. Ступеньки скрипят под ногами.

Спускаюсь.

Голубое пламя будит в темноте ночные тени. Они шуршат, осторожно перешёптываются, но не подходят. А вокруг костра прыгает маленький юродец в дурацком колпаке с бубенцами.

– Присоединяйтесь, барон. Присоединяйтесь! – кривляется карлик и строит противные физиономии.

Очень хочется плюнуть. В физиономию.

Плевок улетает под ноги, шипит маслом на сковородке.

Карлик продолжает паясничать и кривляться.

– Кто ты? – спрашиваю я.

– Дурак.

– Что ты тут делаешь?

– Второго дурака жду.

– Зачем?

– Ну вот и дождался! – радуется карлик. – Будем беседы с тобой беседовать!

Я молча смотрю на него, а он растягивает губы в мерзкой улыбке и снова начинает прыгать вокруг костра.

Подхожу ближе, подкатываю к огню бревно, сажусь. Смотрю в пламя.

Шуту, наконец, надоедает дёргаться, и он шумно приземляется рядом со мной прямо в траву.

– Слушай, – говорю я. – Почему оно синее?

– А это у тебя спросить надо, – отвечает шут, и голос его не похож на голос паяца.

– У меня?

– А у кого ещё? Странно, что ты вообще вопросы задаёшь. Тебе же всё равно. Всё... ровно… – раздельно говорит шут.

Я молчу. Мне ровно. Всё ровно. И синее пламя равнодушно бросает в небо холодные искры. Льдинки?

Интересно, если сунуть руку в этот огонь, будет больно?

Больно не было. Было странно. Огонь будто бы не замечал руки.

Да что за чёрт? Это же неправильно. Огонь должен греть.

Я пихаю руку в огонь по локоть в самое пламя.

– Грей! – приказываю я. – Жги!

Но огонь не слушает меня. И я начинаю злиться. Зачем-то бью ладонью по сухим веткам, от чего они превращаются в щепки. А огонь, наконец, обжигает меня льдом.

Это злит меня ещё больше. И щепки превращаются в пыль, в пепел, а рука…

В гаснущем свете я вижу лоскуты порванной кожи и чёрную смолу медленно капающую на затухающие искры.

– Ну ты и дура-ак! – говорит шут и одобрительно хмыкает. – Дарю.

И он нахлобучивает мне на голову свой колпак.

Звон бубенцов в темноте.

– Ты тут что, совсем один? – спрашиваю я.

– Народу много, – усмехается он. – Искать надо.

– Так чё? Может, пойдём?

– Пойдём, – соглашается он. – Только ты это – огонь зажги.

И подставляет ветку. Здоровую, толстую.

Я шарю по карманам, достаю коробок. Чиркаю спичкой. Рука дрожит от боли. Но шут успевает вовремя, и ветка загорается пламенем. Красным.

– Ну что, пошли, дурак? – говорит шут и поднимает факел над головой.

– Пошли… дурак, – киваю я, и бубенчики отзываются радостным звоном.

 

 

 

25 июня 2004 г.

Преслер М. aka Mari-ka

 

Рейтинг: 0 198 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

 

Популярная проза за месяц
158
В плену у моря... 28 августа 2017 (Анна Гирик)
138
129
120
109
109
Синее море 25 августа 2017 (Тая Кузмина)
104
Ловец жемчуга 28 августа 2017 (Тая Кузмина)
104
102
99
89
86
86
83
78
78
77
76
75
75
Только Ты! 17 сентября 2017 (Анна Гирик)
74
73
ПРИНЦ 29 августа 2017 (Елена Бурханова)
71
71
Песочный замок 6 сентября 2017 (Аида Бекеш)
69
67
67
64
61
54