Скрипач.


Тёмное,полуподвальное помещение с тусклым светом и клубами дыма,который,казалось въелся во всё и вся.В видавшие виды скатерти на,когда-то дорогих,столах,в салфетки,которые скорее напоминали кухонные тряпочки,но заботливо выстиранные и сложенные ровными треугольничками,в шторы,висевшие,ради интерьера,на окнах-"муляжах".
     Здесь все знали друг друга в лицо,по именам и даже по "псевдонимам" (слово "кличка" режет слух).Они приходили сюда,как на "работу".Эти люди,с похожими в чем-то судьбами,только здесь могли найти себе единомышленников,собеседников и,хоть раз в жизни быть услышанными,пусть даже и непонятыми до конца.От хорошей жизни не станешь проводить время в подобных местах.Все "благополучные" или,кажущиеся такими,сидят по домам.
     Но многие приходили просто послушать скрипку.Тем и славилось это заведение,что такой игры никто и нигде не слышал.Многие из пришедших судачили о судьбе скрипача,теряясь то в слухах,то в догадках.Одни говорили,что он просто-напросто спившийся гений.Другие,что бывший кутила и мот,разорившейся вконец.Третьи,что у него на фоне неразделенной любви,по обыкновению,"поехала крыша".Отчасти,все они были правы.
     Вот раздались первые аккорды.Притихшая публика с жадностью ловила каждый звук.Скрипка стонала и рыдала,голосила,как живая. (Говорят,что в руках мастера скрипка способна издавать звуки,похожие на плач ребенка).И скрипка плакала.С ней вместе плакал и полуслепой скрипач.И лишь ему одному было известно,о чём тосковала скрипка.За годы,проведенные вместе,они стали единым целым.У них было на двоих одно дыхание,так тонко они чувствовали друг друга.
Скрипач поклонился.Это была,с годами выработанная привычка.
     Вдруг из темноты зала к "сцене",семенящей походкой,в которой всё-таки угадывалась бывшая стать и осанка,шла дама.Окликнув музыканта по имени,она безвольно присела на первый попавшийся стул.
     Да! Это была она! Из-за которой вся жизнь его была похожа на "чёртово колесо".Та,из-за которой он так и не стал великим,хотя ему пророчили блистательное будущее.Та,из-за которой он потерял всё,что имел.И теперь она рядом,в прокуренном и проклятом Богом и людьми,кабаке.
     Он был счастлив! Может,как никогда! Теперь ему ничего не страшно и жизнь не такая уж скверная штука...

31.07.14. (02:20)

© Copyright: Ирина Стефашина (Iren Yusuf), 2014

Регистрационный номер №0256907

от 2 декабря 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0256907 выдан для произведения:

Тёмное,полуподвальное помещение с тусклым светом и клубами дыма,который,казалось въелся во всё и вся.В видавшие виды скатерти на,когда-то дорогих,столах,в салфетки,которые скорее напоминали кухонные тряпочки,но заботливо выстиранные и сложенные ровными треугольничками,в шторы,висевшие,ради интерьера,на окнах-"муляжах".
     Здесь все знали друг друга в лицо,по именам и даже по "псевдонимам" (слово "кличка" режет слух).Они приходили сюда,как на "работу".Эти люди,с похожими в чем-то судьбами,только здесь могли найти себе единомышленников,собеседников и,хоть раз в жизни быть услышанными,пусть даже и непонятыми до конца.От хорошей жизни не станешь проводить время в подобных местах.Все "благополучные" или,кажущиеся такими,сидят по домам.
     Но многие приходили просто послушать скрипку.Тем и славилось это заведение,что такой игры никто и нигде не слышал.Многие из пришедших судачили о судьбе скрипача,теряясь то в слухах,то в догадках.Одни говорили,что он просто-напросто спившийся гений.Другие,что бывший кутила и мот,разорившейся вконец.Третьи,что у него на фоне неразделенной любви,по обыкновению,"поехала крыша".Отчасти,все они были правы.
     Вот раздались первые аккорды.Притихшая публика с жадностью ловила каждый звук.Скрипка стонала и рыдала,голосила,как живая. (Говорят,что в руках мастера скрипка способна издавать звуки,похожие на плач ребенка).И скрипка плакала.С ней вместе плакал и полуслепой скрипач.И лишь ему одному было известно,о чём тосковала скрипка.За годы,проведенные вместе,они стали единым целым.У них было на двоих одно дыхание,так тонко они чувствовали друг друга.
Скрипач поклонился.Это была,с годами выработанная привычка.
     Вдруг из темноты зала к "сцене",семенящей походкой,в которой всё-таки угадывалась бывшая стать и осанка,шла дама.Окликнув музыканта по имени,она безвольно присела на первый попавшийся стул.
     Да! Это была она! Из-за которой вся жизнь его была похожа на "чёртово колесо".Та,из-за которой он так и не стал великим,хотя ему пророчили блистательное будущее.Та,из-за которой он потерял всё,что имел.И теперь она рядом,в прокуренном и проклятом Богом и людьми,кабаке.
     Он был счастлив! Может,как никогда! Теперь ему ничего не страшно и жизнь не такая уж скверная штука...

31.07.14. (02:20)
Рейтинг: +1 207 просмотров
Комментарии (2)
Лариса Никитенкова # 29 июня 2015 в 17:12 0
Иришка!
Ирина Стефашина (Iren Yusuf) # 25 сентября 2015 в 08:41 0
040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6