О ревности

   В груди запеклась кровь. Она была чёрной, густой, похожей на струпья грязи, торчащие высохшими островками из лужи. В одном месте. В этом месте отчаянно жгло. Горело. Отдавало в мозг, где пульсировало, пульсировало, разрывало и не давало ни о чём думать.
Страх, обрадованный такому раскладу, стал шевелиться. Почему-то он всегда был рядом. Всегда...


   Женщина прислушалась к себе. В груди саднило. "Он не любит меня. Не может быть. Он болен ею. Да. Зачем? За что? Господи?" И тут она поняла... жестокий Бог использовал её. Как все мужчины её жизни, использовал на всю катушку. Энергия её ревности, её страданий была столь интенсивна, что могла обогреть маленькую планетку где-то в Галактике Альфы Центавра, или Тау Кита... 
   
   Она давно смирилась с тем, что является преобразователем. У всех есть предназначение. Есть и у неё. Может, в этом и был весь смысл её жизни. Но теперь... Она любила. Когда-то давно она написала, теоретизируя, что настоящая любовь чужда ревности. Практика не давала ей в этом убедиться. Чувство самосохранения говорило, что лучше бежать, куда глаза глядят, и не давать разорвать себя этим кошмаром, разливающимся, ощеривающимся в груди уродливой шкворчащей массой. Чувство ложной гордости требовало возмещения морального вреда в виде отрыва коварных яиц. Чувство жалости к себе говорило чушь и лило слёзы.Она поймала себя на том, что ревёт и завывает. Чувства, чувства, чувства... Как их много было у неё в сердце! И все они требовали уйти, отказаться, забыть.
   
   Женщина продолжала прислушиваться к себе. Она не слышала самого главного голоса. Она пыталась уловить в общем стоне голос своей Любви. Любовь молчала. Неужели умерла? Женщина в отчаянии заплакала ещё сильнее. Стало ясно, что потерять любовь, не слышать больше её голоса она не сможет, это было равносильно смерти. Она поняла, что равносильно смерти было не видеть его, не слышать, не читать...
  
   Женщина снова прислушалась к себе. Два страха боролись в ней. Она не хотела кормить их. Она слушала. К ним присоединился третий - страх потерять себя. Потом - четвёртый - страх сойти с ума. Крики страхов мешали ей слушать. Она ждала, что скажет Любовь. Это было единственно важным. Это могло решить всё. Отнять всё. Подарить жизнь.

   Время тянулось. Отчаяние захлестнуло женщину, которая была не готова к похоронам любви.
"Бросьте мне кость! Если я ваша собака, бросьте мне кость! Бростьте в меня костью! Неужели я не выслужила хотя бы кость?!"

   Внезапно женщина поняла, что не чувствует ревности. Она поняла, что хочет быть с этим человеком в любом случае. Где бы он ни был, кем бы он ни был, кого бы он ни любил, кроме неё. В душе её наступила странная звенящая тишина осознания, где звучал только его голос, где она хотела слышать только его голос. Это был голос её любви. Музыка её любви.

   Слёзы начали сохнуть на её лице. Грязная лужа в груди жалко хлюпала, чернея некстати. Женщина улыбалась и шептала слова любви  фотографии любимого в мониторе своего компьютера. Как вчера, как месяц назад...
   Она знала, что теперь она сильнее ревности, потому что в ней победила Любовь.