ГлавнаяВся прозаМалые формыРассказы → Не будите Старца

 

Не будите Старца

11 июля 2012 - Юрий Алексеенко

Раннее утро. Иду вдоль  берега  ручья, стиснутого  между сопок. Вдалеке,  за верхушками берёз  и еловыми пиками  качается сонный  Байкал. Ровные его  вздохи  волнами калышут водную  равнину. На душе тихо и безмятежно. По сапогам бьют ветки березняка. Морось тумана,  задремавшего на сопках,  покрывают влагой лицо, руки, мокреет  энцефалитка. Подхожу к устью. Перед глазами открывается полная ширь уснувшей глади  Великого Сибирского Старца. Вдали - синева сопок, рваные облака и еле-еле уловимая зрением  рыжая лыска на  сопке. Берега ручья, расправив каменистые поросшие жимолостью плечи, услужливо, выносят в сонное царство потоки горной воды с бурунами. Стою, сняв шапку, и молча смотрю на танцующие водоворотики.

 

    Копошится, бурлит в устье своенравная вода, будто будит вечный Байкал.  Буруны,извиваясь,  бегут, врезаются в тихую дрёму и исчезают. Навсегда.  Байкал молча вбирает в себя судороги побежденных, не тревожась за себя и за свой сон. За спиной, шумит ближний перекат. Не хочет он покоя, рвется к великому Старцу, как будто ищет тревоги и беспокойства.

 

Слева, по берегу, чуть поодаль, за уступом устья, - небольшая изогнутая выемка, похожая на надкус в  ранетке. Туда не доходят дремные  вздохи Байкала. Вода зеркалом смотрит в утреннее небо. Подхожу  ближе. Вглядываюсь в озерную чистоту и вижу  рыжеватое, с чёрными крапинами дно. В глубине извиваются тёмные спины неведомой мне рыбы, ближе к поверхности копошатся мальки. Они метаются и что-то хватают в воде.  Хочется потрогать рукой изумрудное стекло. Прикасаюсь.Поплыли круги и тут же исчезли. Стою и смотрю на загадочную чистоту выемки. Чувствую, что ноги вместе с галькой съезжают в воду. Боясь нарушить сон Старца, отхожу в сторону. Оглядываюсь. За спиной по-прежнему шумит по камням ручей. На ближних сопках распадка висит туман. Впереди - дальний берег Байкала, синь сопок, рваные облака и все та же лыска. Великий Старец Сибири как и прежде – красив и горделив. Даже утренняя дрёма не нарушает его величественности.

 

Пройдёт время, отрастут и умрут, засохнув, деревья уступая место другим. Поменяют русла реки. Берега станут другими. Сопки изменят облик.  Не станет нас. Мы все, как деревья, уйдём в небо. А Байкал, священная жемчужина земли русской, будет  существовать вечно, как бы напоминая людям: пока я сплю, ничто не потревожит вашу жизнь, прошу вас, никогда не будите меня.    

 

 

© Copyright: Юрий Алексеенко, 2012

Регистрационный номер №0061795

от 11 июля 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0061795 выдан для произведения:

Раннее утро. Иду вдоль  берега  ручья, стиснутого  между сопок. Вдалеке,  за верхушками берёз  и еловыми пиками  спит  Байкал. Ровные его  вздохи  волнами качают водную  равнину. На душе спокойствие. По сапогам бьют ветки березняка. Морось тумана,  задремавшего на сопках,  покрывают влагой лицо, руки, мокреет  энцефалитка. Подхожу к устью. Перед глазами открывается картина качающейся глади  Великого Сибирского Старца. Вдали - синева сопок, рваные облака и еле-еле уловимая зрением  рыжая лыска на  сопке. Берега ручья, расправив каменистые поросшие жимолостью плечи, услужливо, выносят в сонное царство потоки горной воды с бурунами. Стою, сняв шапку, и молча смотрю на танцующие водоворотики.

 

    Копошится, бурлит в устье своенравная вода, будто будит вечный Байкал.  Буруны,извиваясь,  бегут, врезаются в тихую сонную  ширь и исчезают. Навсегда.  Байкал молча вбирает в себя эти судороги побежденных, не тревожась за себя и за свой сон. За спиной, шумит ближний перекат. Не хочет он покоя, рвется к великому Старцу, как будто хочет что-то сказать.

 

Слева, по берегу, чуть поодаль, за уступом устья, - небольшая изогнутая выемка, похожая на надкус в  ранетке. Туда не доходят дремные  вздохи Байкала. Вода зеркалом смотрит в утреннее небо. Подхожу  ближе. Вглядываюсь в озерную чистоту и вижу  рыжеватое, с чёрными крапинами дно. В глубине извиваются тёмные спины неведомой мне рыбы, ближе к поверхности копошатся мальки. Они метаются и что-то хватают в воде.  Хочется потрогать рукой изумрудное стекло. Прикасаюсь, и поплыли круги и тут же исчезли. Стою и смотрю на загадочную чистоту выемки. Чувствую, что ноги вместе с галькой съезжают в воду. Боясь нарушить сон Старца, отхожу в сторону. Оглядываюсь. За спиной по-прежнему шумит по камням ручей. На ближних сопках распадка висит туман. Впереди - дальний берег Байкала, синь сопок, рваные облака и все та же лыска. Великий Старец Сибири как и прежде – красив и горделив. Даже утренняя дрёма не нарушает его величественности.

 

Пройдёт время, отрастут и умрут, засохнув, деревья уступая место другим. Поменяют русла реки. Берега станут другими. Сопки изменят облик.  Не станет нас. Мы все, как деревья, уйдём в небо. А Байкал, священная жемчужина земли русской, будет  существовать вечно, как бы напоминая людям: пока я сплю, ничто не потревожит вашу жизнь, прошу вас, никогда не будите меня.    

 

 

Рейтинг: +3 238 просмотров
Комментарии (4)
Сергей Сухонин # 6 ноября 2012 в 10:19 +1
Очень иетересно и живо написано! Байкал - это уникальное творение природы, подобного которому нет нигде в мире.
Юрий Алексеенко # 6 ноября 2012 в 11:21 0
Спасибо, Сергей за оценку. Удачи.
Надежда Рыжих # 30 декабря 2012 в 10:10 +1
Никогда не устану смотреть... Природа - мой мир, мое царство.. Приятно, что кто -то так же сильно оценивает мир вокруг и также полон благоговения t07067 С Новым Годом !
Надежда Рыжих # 15 июля 2013 в 19:37 +1
Была раньше, снова решила написать...Все же люблю я описания природы, потому что люблю природу ! 8422cb221749211514c22c137ac103f1