Я уже никогда не вернусь
Леся Александрова
Я уже никогда не вернусь
И реальность меня не ждёт.
Раньше верила – скоро очнусь,
Но опять был не мой черёд.
Я ведь знала об этом сама:
Скоро осень проникнет в дом,
И войдёт обречённо «зима»
В сердце острым холодным льдом.
Осень золотом сыплется вниз
Из свинцовых мутных небес.
Покидает так медленно жизнь
Хвойно-лиственный чудный лес.
Я останусь с тобой навсегда,
Твоим прошлым – кромешной тьмой,
Я забуду людей, города,
Не узнаю пути домой.
Но увидит художник простой
Мои краски, мечту, родник.
В пламя пачкая кисти с холстом,
Замирая на вечный миг.
Стану плавиться магмой в зрачках,
В его сердце гореть огнём,
Растворяясь в цветных лепестках,
Покидая его лишь днём.
Но художник запомнит игру:
Голос мой и шаги в тиши,
И закроет меня по утру
В лабиринтах своей души.
Я уже никогда не вернусь,
Не наступит моя весна,
Раньше верила – скоро очнусь,
Но он прячет меня во снах.
Знает, помнит и любит меня,
Мастер жизни, художник лет.
В тебе есть все оттенки огня,
Моя осень – больной поэт.
***
— Это очень трудно — писать картины?
— Это либо легко, либо невозможно.
Сальвадор Дали
***
Сумасшедших побаиваются, их сторонятся, не любят, но только до той поры, пока не узнают, что этот сумасшедший — художник.
Он перед вами.
Не беда, что мастер сейчас без мольберта, ему не нужны краски и кисти, у него есть воображение.
Реальный мир слабеет перед его мысленным взором, в нём бушует вдохновение, сплетаются образы, беснуются сюжеты.
Его совершенно неосознанные желания облачаются в слова, он смотрит вперёд, но его здесь уже нет, он — там!
Художник улыбается... Он улыбается навстречу Ей. Он готов к игре.
А вот и ОНА...
Невидимая для всех.
ИДЁТ!
Скоро ночь — теперь это станет её временем и она будет во власти
мастера! Она должна пройти темноту, чтобы в её утробе ощутить прелюдию,
начало дня, когда вот-вот...
Только там она сумеет найти необходимое ей, то, что скрывается
днём. Она войдёт в темноту, впустит тьму в себя и поймёт, что в этом её
сила.
Она идёт.
Уверенная, страстная и дерзкая.
Красивые ноги позволяют ей любую походку превратить в волнующее
движение всего тела. Плечи, бёдра, руки, грудь — они будто сами по себе
двигаются и в разных направлениях, но, боже мой, как это получается
грациозно и слаженно!
Она не просто идёт, она показывает в этой походке всё, но и, вместе с тем, не позволяет увидеть ничего.
Звуки её шагов...
Звуки надвигающейся ночи...
О, как они нужны ей! Отчётливые и зловещие! Таких не бывает в освещённом солнцем мире...
Она подходит к границе света, а впереди... нет, не художник! Впереди — темнота неизвестного...
Страх исчез, его место заняла вера, вера в то, что, вступив в
темноту, она не ощутит тверди под ногами.
Она знала: её научат летать.
Она идёт...
Спешит.
Ей хочется научиться видеть свет там, где мрак.
Она мечтает осязать тишину, услышать её, понять её гармонию.
Не он ко мне, а я к нему —
Во тьму, во тьму, во тьму.*
— Я спрашиваю тебя: ты всё также желаешь проникнуть в темноту?
— О, да!
— Но разве моя тьма лучше твоего света?
— Лучше!
— Да, в этой темноте нет острой боли. В ней никто не сможет заметить
следов, но они останутся шрамами до скончания века — метками
бесконечных побед и бесчисленных поражений. Что ты чувствуешь?
— Темнота впитывается в сетчатку глаз... Передо мной только тьма. Теперь я
ничего не слышу, даже себя, но ощущаю, как темнота превратилась в иголки и я
чувствую их уколы...
— Если перестанешь контролировать свои мысли, то легко впадёшь в
вакуум Забвения, и тогда... тогда обратной дороги не будет, ты не
сможешь избавиться от этой магии, — Закон Тьмы.
— Я становлюсь Тьмой... Я не могу говорить, только мыслить...
Мысль, а не Слово, — это начало всех начал! Альфа и Омега!
Я будто бесплотна, я — Тьма и
Мысль, и я — есть! И я чувствую трепет... Он похож на трепет, который
испытывают осенние листья, бесшумно падая вниз... ночью! Я теперь знаю это...
...И на земле мы многое забыли:
лишь изредка воспомнится во сне
и трепет наш, и трепет звездной пыли,
и чудный гул, дрожавший в вышине...**
Я — Начало всего! Я
становлюсь тем, о чём больше всего думала. Я смотрю вокруг не глазами, а мыслью, и не замечаю времени, я с ним заодно, вместе.
Я пытаюсь ощутить пространство вокруг... Что-то похожее испытывала я
при чтении книг, когда возникал некий кибер-объём, но не внешний, а
внутри меня. Он был трёхмерным, но без координат. Зато каким бесконечным становилось воображение.
Этой
темнотой я должна что-то изменить... Я сейчас — это форма моих вчерашних мыслей,
а сегодняшние творят завтрашний мой мир. И я хочу розы, к чему мне сныть. Я не для этого здесь.
Почему тьма чёрная? Она забыла свой цвет.
Возможно, я впервые в жизни понимаю сейчас истинную красоту,
спрятанную в темноте. Моё внутреннее и внешнее слились воедино, но так,
что я могу назвать это совершенством.
И вдруг...
Вдруг Художник увидел, как в кромешной тьме она подошла к чёрному дереву...
— Что это? Похоже на кору...
Дерево — это уже форма. А форма подавляет материю.
Она потрогала пальцами прохладную кору, потом вдохнула
запах от дерева, коснулась его щекой и стала прислушиваться... Она
услышала едва ощутимый пульс, и как по чёрному стволу исполина, начиная
от глубоких корней, струился вверх родничок...
— Пульс... У дерева есть пульс! — закричала она и заплакала от счастья.
Бесконечная и тёмная Вселенная, но эта Вселенная добра и
внимательна, иначе не было бы Пульса, а он — это и есть Жизнь, это тот
самый Смысл...
Вот-вот откуда-то сверху должен был упасть луч, и пока этого не
случилось, художник торопливо и густо стал накладывать чёрную краску на
холст — надо успеть!
И он успел...
Так родился «ЧЁРНЫЙ КВАДРАТ», загадочный и непревзойдённый, великий
и прекрасный. И был он бесконечно добр. Это добро не навязывалось, оно
не было приторным и слащавым, в нём не оказалось сентиментальности и
соплей, и не было там пародии на тьму, и не был КВАДРАТ тем добром,
которое старается уничтожить всё то, что не может понять.
«ЧЁРНЫЙ КВАДРАТ».
Он был всем и принимал в себя всё. Он захватывал Свет.
Он смотрел на неё и, казалось, понимал, а она глядела на Квадрат, как на частицу себя...
Художник, что рисует...ЧЁРНЫЙ КВАДРАТ
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
* Встреча. А. А. Ахматова
** Владимир Набоков «В хрустальный шар заключены мы были...»
Помочь сайту
