Настоятельно рекомендую включать сопроводительную
мелодию под эссе. Поверьте, такое чтение расширит эмоциональный фон и поможет
понять идею автора, её глубину.
Я уже никогда не вернусь
Леся Александрова
Я уже никогда не вернусь
И реальность меня не ждёт.
Раньше верила – скоро очнусь,
Но опять был не мой черёд.
Я ведь знала об этом сама:
Скоро осень проникнет в дом,
И войдёт обречённо «зима»
В сердце острым холодным льдом.
Осень золотом сыплется вниз
Из свинцовых мутных небес.
Покидает так медленно жизнь
Хвойно-лиственный чудный лес.
Я останусь с тобой навсегда,
Твоим прошлым – кромешной тьмой,
Я забуду людей, города,
Не узнаю пути домой.
Но увидит художник простой
Мои краски, мечту, родник.
В пламя пачкая кисти с холстом,
Замирая на вечный миг.
Стану плавиться магмой в зрачках,
В его сердце гореть огнём,
Растворяясь в цветных лепестках,
Покидая его лишь днём.
Но художник запомнит игру:
Голос мой и шаги в тиши,
И закроет меня по утру
В лабиринтах своей души.
Я уже никогда не вернусь,
Не наступит моя весна,
Раньше верила – скоро очнусь,
Но он прячет меня во снах.
Знает, помнит и любит меня,
Мастер жизни, художник лет.
В тебе есть все оттенки огня,
Моя осень – больной поэт.
***
— Это очень трудно — писать картины?
— Это либо легко, либо невозможно.
Сальвадор Дали
***
Сумасшедших побаиваются, их сторонятся, не любят, но только до той поры, пока не узнают, что этот сумасшедший — художник.
Он перед вами.
Не беда, что мастер сейчас без мольберта, ему не нужны краски и кисти, у него есть воображение.
Реальный мир слабеет перед его мысленным взором, в нём бушует вдохновение, сплетаются образы, беснуются сюжеты.
Его совершенно неосознанные желания облачаются в слова, мысли, он смотрит вперёд, но его здесь уже нет, он — там!
Художник улыбается.
Он улыбается навстречу Ей.
Он готов к игре.
А вот и ОНА.
Невидимая для всех.
ИДЁТ!
Скоро
ночь — теперь это станет её временем и она будет во власти мастера. Она
должна пройти темноту, чтобы в её утробе ощутить прелюдию, начало дня,
когда вот-вот...
Только там она сумеет найти необходимое ей, то, что скрывается днём. Она впустит тьму в себя и поймёт, что в этом её сила.
Она идёт.
Уверенная, страстная и дерзкая.
Красивые
ноги позволяют ей любую походку превратить в волнующее движение всего
тела. Плечи, бёдра, руки, грудь — они будто сами по себе двигаются и в
разных направлениях, но, боже мой, как это получается грациозно и
слаженно!
Она не просто идёт, она показывает в этой походке всё, но и, вместе с тем, не позволяет увидеть ничего.
Звуки её шагов...
Звуки надвигающейся ночи...
О, как они нужны ей! Отчётливые и зловещие. Таких не бывает в освещённом солнцем мире.
Она подходит к границе света, а впереди... нет, не художник! Впереди — темнота неизвестного.
Страх исчез, его место заняла вера, вера в то, что, вступив в темноту, она не ощутит тверди под ногами.
Она знала: её научат летать.
Она идёт...
Спешит.
Ей хочется научиться видеть свет там, где мрак.
Она мечтает осязать тишину черноты, услышать её, понять её гармонию.
Не он ко мне, а я к нему —
Во тьму, во тьму, во тьму.*
— Но разве моя тьма лучше твоего света? — спросил Художник.
— Лучше!
—
Да, в этой темноте нет острой боли. В ней никто не сможет заметить
следов, но они останутся шрамами до скончания века — метками бесконечных
побед и бесчисленных поражений. Что ты чувствуешь?
— Чернота
впитывается в сетчатку глаз... Передо мной только тьма. Я ничего не
слышу, даже себя, но ощущаю, как мрак превратился в иголки и я чувствую
эти уколы...
— Если перестанешь контролировать свои мысли, то легко
впадёшь в вакуум Забвения, и тогда... тогда обратной дороги не будет, ты
не сможешь избавиться от этой магии, — Закон Тьмы.
— Я становлюсь Тьмой... Я не могу говорить, только мыслить... Мысль, а не Слово, — это начало всех начал. Альфа и Омега.
Я
будто бесплотна, я — Тьма и Мысль, и я — есть! И я чувствую дрожь...
Она похожа на трепет, который испытывают осенние листья, бесшумно падая
вниз... ночью. Я теперь знаю это...
...И на земле мы многое забыли:
лишь изредка воспомнится во сне
и трепет наш, и трепет звездной пыли,
и чудный гул, дрожавший в вышине...**
Я — Начало всего!
Я становлюсь тем, о чём больше всего думала, мечтала.
Я смотрю вокруг не глазами, а мыслью, и не замечаю времени, я с ним заодно, вместе.
Я пытаюсь ощутить пространство вокруг без координат...
Этой темнотой я должна что-то изменить...
Я
сейчас — это форма моих вчерашних мыслей, а сегодняшние творят
завтрашний мой мир. И я хочу розы, к чему мне сныть. Я не для этого
здесь.
Тьма чёрная, она забыла свой цвет.
Возможно, я впервые в
жизни понимаю сейчас истинную красоту, спрятанную в темноте. Моё
внутреннее и внешнее слились воедино, но так, что я могу назвать это
совершенством.
И вдруг...
Вдруг Художник увидел, как в кромешной тьме она подошла к чёрному дереву...
— Что это? Похоже на кору... Дерево — это уже форма. А форма подавляет материю.
Она
потрогала пальцами прохладную кору, потом вдохнула запах от дерева,
коснулась его щекой и стала прислушиваться... Она услышала едва ощутимый
пульс, и как по чёрному стволу исполина, начиная от глубоких корней,
струился вверх родничок...
— Пульс... У дерева есть пульс! —
закричала она и заплакала от счастья. — Бесконечная и тёмная Вселенная,
но эта Вселенная добра и внимательна, иначе не было бы Пульса, а он —
это и есть Жизнь, это тот самый Смысл...
Вот-вот откуда-то сверху
должен был упасть луч, и пока этого не случилось, художник торопливо и
густо стал накладывать чёрную краску на холст — надо успеть!
И он успел...
Так
родился «ЧЁРНЫЙ КВАДРАТ», загадочный и непревзойдённый, великий и
прекрасный. И был он бесконечно добр. Это добро не навязывалось, оно не
было приторным и слащавым, в нём не оказалось сентиментальности, и не
было там пародии на тьму, и не был КВАДРАТ тем добром, которое старается
уничтожить всё то, что не может понять.
«ЧЁРНЫЙ КВАДРАТ».
Он был всем и принимал в себя всё. Он захватывал Свет.
Он смотрел на Художника и, казалось, понимал, а Художник глядел на Квадрат, как на частицу себя...
* Встреча. А. А. Ахматова
** Владимир Набоков «В хрустальный шар заключены мы были...»
Ах, как хорошо начиналось! Продолжалось ещё лучше, а вот конец... Ну зачем же так всё упрощать, неведомый мне "Остап Ибрагимыч"? Уж остановились бы на Альфонсе Алле - намного правильнее было бы по смыслу и течению мысли. А то - Малевич... Темнота - это не о нём, родимом!
Ну шо ж теперь! )))) Слишком темп был задан для этого эссе и надо было как-то "на ручнике" притормозить напор. Вот и пришла идея с "Чёрным Квадратом". Спешу успокоить Вас, Андрей, это не тот Квадрат, не о Малевиче речь... Если Вы далее прочтёте, то убедитесь в этом. )))
В черно-белом очень много оттенков. К тому же, сочетание таких цветов - классика. В одежде, например. А кино черно-белое внушает больше доверия, оно напоминает хронику.
"Почему тьма чёрная?" Гениальный вопрос! )) А в самом деле, почему? Может быть разгадка и является ответом о начале всех начал, когда Слово разделило Свет и Тьму? Значит, до этого они были вместе. А значит, Добро и Зло тоже сливались воедино. И разделило ли их до конца? Или они и по сию пору незаметно переходят одно в другое через массу промежуточных оттенков? Художники - это по-своему философы. Только пишут не статьями и определениями, а картинами, образами, красками... И это намного интереснее! ))
Наверное, нет ничего хуже, как быть неинтересным художником. Художником - в широком смысле этого определения. Здесь и поэты, и писатели, и скульпторы, и режиссёры, певцы, актёры - все-все-все! - и лучше не доказывать, что ты интересен, а просто быть таковым, а наблюдающие или читающие смогут это понять, почувствовать.
Какая глубина мыслей!!!! Невероятно. Вы, Остап, и психолог, и писатель, и художник, и мыслитель, ФИЛОСОФ. Главное-вы ЧЕЛОВЕК, со своими желаниями, своим видением, своими слабостями. .........Хочу добавить, что в чёрном есть свои оттенки, так же как и в белом. Удивительно, но факт-недавно прочитала о новом открытии японцами, Они выявили цвет белея белого! Кажется невероятно, но это факт... Жму вам руку....
— Любой цвет можно разбить в спектре по оттенкам, но не всегда они годятся в написании определённых картин. Чёрный цвет так вообще, практически, не употребляют в чистом виде, разве что как добавку. А меня он увлёк в литературном значении, вот и пытаюсь раскрыть его грани, делюсь мыслями с читателями так, чтобы меня правильно поняли. Ты, Лариса, одна из немногих, кто умеет постигать, без притворства вникаешь, ищешь, веришь и, надеюсь, узнаёшь что-то новое для себя. Я этому факту очень рад!
Это бесконечно-спорно — слово или мысль были первыми? А может чувство? Оно же наводит на мысль, оно побуждает... К тому же, чувство гораздо интереснее мысли. Но чувство и обдумать непросто, разгадать нелегко, а уж выразить словом и вовсе путано может выйти)))
Помочь сайту
Поздравления
