И тот, кто про жил шестнадцать...

   И тот, кто прожил шестнадцать, и кто добрался до ста, – у каждого есть заветные, памятные места.
   Я тоже не исключение, мне по сердцу этот сюжет, и не имеет значения, что минуло сорок лет, что шар земной крутится-вертится, пылит орбитальным путём; мне стала родной Новобелица – знаком каждый двор, каждый дом.
   Когда-то вот в этом скверике жил старый, ветвистый клён, и здесь я встречался с девушкой, в которую был влюблён. Черёмуха, как невеста, была стройна и бела; скамейка в укромном месте нас терпеливо ждала. Мы там, прижавшись доверчиво, шептались о пустяках, а месяц, с дороги млечной сбившись, блуждал в облаках…
   Что было дальше? Дальше – для нас стала осень весной, и девушка вышла замуж, моей назвалась женой. Тридцать семь лет по жизни прошли мы рука в руке через обиды, капризы, с грузом и налегке, углы разногласий сглаживали, поддерживали в беде…; впрочем, всё было так же, как у других людей.
… У жизни свои батарейки, гребёт неустанно весло; давно уже нет той скамейки, и клёну не повезло, и (как любому известно, Случай – наш  Господин) там, где ходили вместе, теперь я брожу один...
   За прошедшие годы, как сказочный богатырь, вымахал в небо город, город разросся вширь; к лучшему изменился и наш рабочий район, почистился, обновился…, но, может быть, помнит он: когда-то вот в этом скверике жил старый, ветвистый клён, и здесь я встречался с девушкой, в которую был влюблён.