Планида

Ты,

ждавший планиду из громких стихов,

где будут раскатные звуки

сырых, торопливых и смелых шагов

ровнять амплитуду упругих

толчков миокарда,

молящего слух

о смене,

замене,

пощаде?

Уймись!

Не взыщи.

Мозг умер.

Он глух.

Лишь серая краска во взгляде.

Попросишь вакцину.

Ты вспомнишь болезнь.

Всё это когда-то случалось

конкретно с тобой, продолжающим песнь

про силу.

Что…  есть?

Не осталось.