Зарисовка. Ноябрь.

            Самой поздней осенью, чаще в холодный ноябрь,  у меня   необъяснимо откуда появляется сильная тоска , обморочная сила которой  прессует жуткими чувствами. В это время кажется, что дни мои спеклись, словно твёрдый и равнодушный снег на обочине дороги. Глаза фиксируют безжалостные и неумолимые гибельные знаки  неотвратимости смертельных изменений в природе: сухой, обречённый осенний лист что-то невнятно шепчет, словно старуха помертвелыми губами. И каждый раз пронзительно ощущаю силу жизни: заведённый круг её обязанностей и времён года не утомляет, нет усталости от  повторов известных перемен. Она не надоедает, хотя невыносимо пронзительно   напоминает мне скоротечность дней, в череде которых быстро мелькает мотыльковая краткость любви. И как,  однако, дымкой на горизонте растворяется  сказочный куст мечты. Как хочется отрешиться в эту пору от житейской суеты… Слава Богу, ноябрь никогда ничего не обещает, не дразнит надеждой, не кормит обещаниями. Небо чистое, голубое, ясное. Лёд, словно тёмный и блестящий лак,  подёрнул лужи. Тишина такая, будто я неожиданно и вдруг  оглохла. Минуты жизни , как звёзды  утром, обречённо и тихо падают в бездну…