ГлавнаяПрозаМалые формыМиниатюры → Отзвуки войны

Отзвуки войны

23 февраля 2014 - Людмила Григоращук
-Мама, расскажи мне про войну, это что? – поднимала взгляд к материнским глазам, наивная, маленькая, в залатанных валенках мамина собеседница. Гудели провода от мороза за окном. Трещали дрова в печурке, раскаляя докрасна плиту. Мать подкладывала поленья, вспыхивало пламя, метались языки его.
-Это огонь, дым, и не видно,кто где. Сирена–звук такой надсадный, душу выматывающий, потом взрыв, и уже не знаешь, на каком свете ты сам есть,- мать закрывала руками лицо, как будто кадры эти из памяти своей, удерживала, чтобы не вырвались они. Очнувшись от воспоминаний, обнимала ее, к себе привлекала. 
– Ты не увидишь этого, тебе не надо видеть, не вернется это никогда. 
Все равно не понимала девочка с косами, что это за слово – война. Теплота материнских рук успокаивала, уводила ее от этого понимания.
Майские дни, притихший класс, цветы в руках детей у братской могилы. Минута молчания. Книги о войне. Голос ее среди тишины урока. Ожившие на экране у доски кадры из фильмов.
-Война–это страшно,-кто–то с последней парты то ли спрашивал, то ли утверждал.
-Наверное, страшно, тихо отвечала, уходила к окну. Зеленью покрывались деревья, алели тюльпаны на клумбах в школьном саду…-Это не вернется никогда, - слова матери повторяла. Верила: не может этого быть.
Летними вечерами звала сыновей через открытое окно кухни, кричала:
-Воины, ужин остывает, бросайте свои деревянные автоматы,домой!Слышите?Домой!
Прибегали, брызгались водой, мыли руки, забывая о детских своих играх, смеялись. Гладила их непослушные вихры. Наигрались, набегались, сейчас угомонятся…
- Мама, армия это…понимаешь, армия, не война же…- помнила слова сына во дворе военкомата. Обнимали ее сыновьи руки, замирали.- Год всего лишь…я же вернусь…скоро.
- В самом деле, прав сын, теперь письма писать надо. Конверты в верхний ящик стола положить. Останавливала слезы. Ждала. Одного…второго…третьего. Шелестели годы падающей листвой осенней….Потом встречала одного второго, третьего…
-Счастливая я, вы у меня есть,- говорила, глядя на них, спящих, поправляла одеяло,-армия позади.
 Как знать ей было тогда: дрожать будут ее руки, нетерпеливо ища кнопку телевизора, ожидая кадры новостей – хроники дня. Горящие костры, баррикады, смятение, болью искаженные глаза, плакаты, обрывки лозунгов, кажущиеся на экране не настоящими взрывы, кровь на лицах людей.
-Что же это? Что? Война? Разве возможно?…Год какой на календаре Игра? Нет. Страданием искаженные лица.Сыновья там, где–то там.Оба.Чувствовала:там они.
-Мама,- рвался голос сына, эфир телефона вздыхал тревожно,-помню уроки твои литературы…Судьба Отечества…Не могу я там не быть. Люди там, понимаешь, я не могу там не быть. Замолкал телефон. Обреченно бросала его на стол. Знала: надо снова их ждать. Закрывала глаза ладонями, как ее мать когда-то.Не вырвется эта страшная картина из сознания. 
-Как ты, нежная моя, себя береги, слышишь? Я всегда мысленно с тобой. Ничто – расстояние, я тебя чувствую сердцем,-голос звучал строчками письма, к ней обращенный, тревогой наполненный.За ними видела любимые глаза. Его руки привлекали к себе, укрыть пытаясь от беды. Девочкой той далекой становилась, теплоту их ощущая через расстояние.
-Знаю, ты всегда со мной, знаю,-в ответ шептала,- и потому я сильная.
Лист календаря отрывала, на стол бросала. Прожит день. Ночь…догорит свечой. Утром она услышит опять родной голос сына
-Это я, мама,дорогой звоню, тороплюсь на работу…Нет, не спал, времени нет.
Книги о войне она еще будет читать своим ученикам, как память о том, что ушло давно… и никогда не вернется. Верить надо в это. Верить. Любить. Ждать.
 «Нежная моя, я с тобой»… - у нее хватит сил.

© Copyright: Людмила Григоращук, 2014

Регистрационный номер №0194577

от 23 февраля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0194577 выдан для произведения:
-Мама, расскажи мне про войну, это что? – поднимала взгляд к материнским глазам, наивная, маленькая, в залатанных валенках мамина собеседница. Гудели провода от мороза за окном. Трещали дрова в печурке, раскаляя докрасна плиту. Мать подкладывала поленья, вспыхивало пламя, метались языки его.
-Это огонь, дым, и не видно,кто где. Сирена–звук такой надсадный, душу выматывающий, потом взрыв, и уже не знаешь, на каком свете ты сам есть,- мать закрывала руками лицо, как будто кадры эти из памяти своей, удерживала, чтобы не вырвались они. Очнувшись от воспоминаний, обнимала ее, к себе привлекала. 
– Ты не увидишь этого, тебе не надо видеть, не вернется это никогда. 
Все равно не понимала девочка с косами, что это за слово – война. Теплота материнских рук успокаивала, уводила ее от этого понимания.
Майские дни, притихший класс, цветы в руках детей у братской могилы. Минута молчания. Книги о войне. Голос ее среди тишины урока. Ожившие на экране у доски кадры из фильмов.
-Война–это страшно,-кто–то с последней парты то ли спрашивал, то ли утверждал.
-Наверное, страшно, тихо отвечала, уходила к окну. Зеленью покрывались деревья, алели тюльпаны на клумбах в школьном саду…-Это не вернется никогда, - слова матери повторяла. Верила: не может этого быть.
Летними вечерами звала сыновей через открытое окно кухни, кричала:
-Воины, ужин остывает, бросайте свои деревянные автоматы,домой!Слышите?Домой!
Прибегали, брызгались водой, мыли руки, забывая о детских своих играх, смеялись. Гладила их непослушные вихры. Наигрались, набегались, сейчас угомонятся…
- Мама, армия это…понимаешь, армия, не война же…- помнила слова сына во дворе военкомата. Обнимали ее сыновьи руки, замирали.- Год всего лишь…я же вернусь…скоро.
- В самом деле, прав сын, теперь письма писать надо. Конверты в верхний ящик стола положить. Останавливала слезы. Ждала. Одного…второго…третьего. Шелестели годы падающей листвой осенней….Потом встречала одного второго, третьего…
-Счастливая я, вы у меня есть,- говорила, глядя на них, спящих, поправляла одеяло,-армия позади.
 Как знать ей было тогда: дрожать будут ее руки, нетерпеливо ища кнопку телевизора, ожидая кадры новостей – хроники дня. Горящие костры, баррикады, смятение, болью искаженные глаза, плакаты, обрывки лозунгов, кажущиеся на экране не настоящими взрывы, кровь на лицах людей.
-Что же это? Что? Война? Разве возможно?…Год какой на календаре Игра? Нет. Страданием искаженные лица.Сыновья там, где–то там.Оба.Чувствовала:там они.
-Мама,- рвался голос сына, эфир телефона вздыхал тревожно,-помню уроки твои литературы…Судьба Отечества…Не могу я там не быть. Люди там, понимаешь, я не могу там не быть. Замолкал телефон. Обреченно бросала его на стол. Знала: надо снова их ждать. Закрывала глаза ладонями, как ее мать когда-то.Не вырвется эта страшная картина из сознания. 
-Как ты, нежная моя, себя береги, слышишь? Я всегда мысленно с тобой. Ничто – расстояние, я тебя чувствую сердцем,-голос звучал строчками письма, к ней обращенный, тревогой наполненный.За ними видела любимые глаза. Его руки привлекали к себе, укрыть пытаясь от беды. Девочкой той далекой становилась, теплоту их ощущая через расстояние.
-Знаю, ты всегда со мной, знаю,-в ответ шептала,- и потому я сильная.
Лист календаря отрывала, на стол бросала. Прожит день. Ночь…догорит свечой. Утром она услышит опять родной голос сына
-Это я, мама,дорогой звоню, тороплюсь на работу…Нет, не спал, времени нет.
Книги о войне она еще будет читать своим ученикам, как память о том, что ушло давно… и никогда не вернется. Верить надо в это. Верить. Любить. Ждать.
 «Нежная моя, я с тобой»… - у нее хватит сил.

Рейтинг: 0 220 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

 

Популярная проза за месяц
162
139
129
126
111
106
Ловец жемчуга 28 августа 2017 (Тая Кузмина)
104
102
89
89
Только Ты! 17 сентября 2017 (Анна Гирик)
87
86
78
78
78
77
76
76
74
73
73
73
ПРИНЦ 29 августа 2017 (Елена Бурханова)
71
71
Песочный замок 6 сентября 2017 (Аида Бекеш)
69
68
68
67
67
65