ГлавнаяВся прозаМалые формыМиниатюры → Она была художницей

 

Она была художницей

14 апреля 2012 - Александр Балбекин

 

Дверь со скрипом распахнулась. Прозрачные листья в вихре вальса ворвались в ее комнату, облепили стены, потолок, прильнули к черному кружевному платью.

С появлением его, в миг, ветер утих, оставляя лиственный узор на стенах в загородном доме, куда она пригласила его вчера.

Он вошел осторожно, на цыпочках пробрался к окну.

Чего или кого он боялся?..

Видимо, собственной тени, что выросла на глазах, бросилась в ее объятия.

Обнаружив огромную тень, женщина вздрогнув, отпрянула слегка.

Необычное, однако, утро.

Вначале бушующий ветер-живописец. Потом, эта гигантская тень.

И, наконец, он, с тряпочной сумкой, в уродливой шляпе с круглыми полями, с обнаженным торсом до пояса.

Накаченные бицепсы, как у хоккеиста, шоколадный загар возбуждали, влекли.

Странным показался помятый галстук до самого гульфика кожаных брюк, облегающих бедра. Соблазнительные выпуклости безудержно манили.

«Зачем галстук-то желтый?» - Тая в умилении от его прикосновений, пульсировало в мыслях.

Уродливая шляпа - куда не шло. Но желтый, помятый галстук  при шикарной волосяной щетине, распятьем, вонзающейся в пах, никак не вязался в ее воображении с атлетической фигурой долгожданного гостя.

Она привыкла к его причудам. Но, не до такой степени?!

Неделю назад, так же перед его приходом, закатилась бочка с кровавого цвета краской. Фонтаном забрызгала стены, потолок, пол мерзостно пахнущей, вишневого цвета краской.

Смотреть на то зрелище было невыносимо. Будто из пожарного шланга, стремглав, бесшумно выплескивалось из всех щелей кровавое, липкое, керосиновое. 

Она закрыла глаза, бросилась к подоконнику. Хотела выпрыгнуть в окно.

Но появился он.

Тогда не было тени.

И он был весел, нежен, обольстительно ласков, умилительно мужественен.

Это и спасло ее от прыжка в темное пространство сада.

К тому же, он горячо, бархатисто нашептывал прямо в ухо:

  - Я не я – я его тень… ты, ведь, этого хотела?..

  - Я… я хотела видеть, тебя, в яви.

  - Я пришел.

  - Ты – сон?

  -  Потрогай, убедись.

У нее закружилась голова.

Он уложил ее на, заляпанную краской, панцирную сетку, прильнул горячими губами.

Почему-то ко лбу?..

Было приятно, но очень страшно.

Она, вмиг, проснулась.

  - Где, ты, милый?

  - На мольберте, - мелодично прозвучало за окном, растворилось  в предрассветной дымке.

- Как жаль, что приходится начинать все сначала, - протирая лосьоном заспанное лицо, еле слышно прошептала она, оглядываясь на вчерашний, забытый ею у окна, перевернутый портрет.

 

© Copyright: Александр Балбекин, 2012

Регистрационный номер №0042092

от 14 апреля 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0042092 выдан для произведения:

 Дверь со скрипом распахнулась. Прозрачные листья в вихре вальса ворвались в ее комнату, облепили стены, потолок… врезались в ее черное платье.

С появлением его вмиг ветер утих, оставляя лиственный узор на стенах в ее загородном домике, куда она пригласила его еще вчера.

Он вошел осторожно, на цыпочках пробрался к окну.
Чего или кого он боялся?..
Видимо своей тени, что выросла у него на глазах, и бросилась в ее объятия.

 Женщина в испуге обернулась, обнаружив его  огромную тень, отпрянула слегка…

Необычное однако утро…

 Вначале бушующий ветер-живописец, потом эта тень… и, наконец, он с портфелем…Уродливая шляпа - куда ни шло. Она привыкла к его причудам.

Неделю назад вот так же перед его приходом закатилась бочка с кровавого цвета краской, и, словно катком, закатала желтый пол, превратив его в вишневый.

 Смотреть на то зрелище было невыносимо. Будто асфальтовая машина бесшумно, но стремительно утрамбовывала выползающую из щелей кровавую жидкость с  керосиновым запахом. Тогда она даже закрыла глаза, бросилась к подоконнику, еле-еле взобралась на него…
 Так же неожиданно появился он… Тогда не было тени. И он был весел… был нежен…но странно, тогда он чуть слышно прошептал:
- Я не я – я его тень… ты, ведь этого хотела?..
-Я… я хотела видеть тебя в яви.
- Я пришел в твой сон.

Неужто и теперь сон?..

А, может, он и не приходил вовсе?..

Скорее всего.
Это была ее мечта.

 И третий не появлялся.
 
Она его придумала.

Да, да, все это она увидела во сне, и …

Она была художницей.
                                               

Рейтинг: +2 396 просмотров
Комментарии (3)
Альфия Умарова # 7 июня 2012 в 18:43 +1
Что ни говори, поразительная, загадочная штука эти сны!
Порой я завидую людям, что спят без сновидений, точнее,
не запоминают их. Я вижу их каждую ночь. И всегда они
цветные. Иногда это бывает, как мне кажется, один сон,
продолжение которого после короткого пробуждения видишь снова и снова.
Иногда это совершенно не связанные между собой, разные сны.
А одно время мне очень часто снился мой родной дом,
родительский, двор, ворота, на них
почтовый ящик, полный писем. Я с нетерпением разрывала конверты,
письма были всё не те, которых я ждала, не от тех людей,
не о том... Этот сон был так мучителен для меня! Потом я решила,
что это не я подходила к ящику каждый день в ожидании писем,
а мои родители. Мы, четверо детей, разъехались в разные
края, виделись редко, писали, конечно, но разве одного письма в месяц,
а то и реже достаточно для тех, кто думал о нас каждую минуту...
Вот такие ассоциации вызвала Ваша миниатюра, Александр!
Спасибо за таинственный, как сновидение, рассказ.
Александр Балбекин # 7 июня 2012 в 19:26 +1
Спасибо, Альфия! Особенно, за Ваш очаровательный мини-рассказ! Он может существовать совершенно отдельно. Я рад, что он на моей странице - ВПЕРВЫЕ!
ЧУДЕСА!!!!
Марина Попова # 17 ноября 2013 в 07:46 0
Спасибо, Александр, за улыбку.
О чем человек думает, страдает,
о том и сны видит...
Удачи Вам! И снов светлых и радужных... смеюсь.