ГлавнаяВся прозаМалые формыРепортажи → Одинокий дворник

Одинокий дворник

10 апреля 2012 - Александр Балбекин

Ночь. Мерцает под кроной ели фонарь.  Обыкновенный. Круглый. Тишина. Колючие, зеленые иголки  замерли  в освещенном пространстве вымытого двора. Рядом опустошенный пластиковый бассейн. Посредине четырехугольная  клумба с бордовыми розами, заросшими  белесым сорняком. В небе  мерцают звезды. Над головой  причудливое ватное облако.  За кирпичным забором, окутанным цветущим вьюном и китайскими розами,  пыльная  проулочная дорога с колдобинами. Ее не видно.
- Ау, люди! –  выплескивается из уст вопль: - проснитесь!
Внутренний голос не замедлил с ответом:
- Заткнись, дурак! Кому нужны твои чувства в полночь?!
- Мне,  – отвечаю решительно.
- Сумасшедший!
- Нет, влюбленный.
- Посмотри на часы. Взгляни на себя.
- Что такое шестьдесят шесть?!
- Наоборот,  будет девяносто девять.
- О, если б…
- Тридцать три - возраст Христа!
- Всего-то ничего осталось.
- До  Голгофы?
-  Нет, до воскресенья.
- Сегодня понедельник.
Мысли рассыпаются в пьяном угаре. В небе по-прежнему мерцают звезды. Из-под ватного облака выглядывает полумесяцем луна. Пластиковый бассейн пуст. Брусчатка чиста. Бордовые розы с белесым сорняком шевелятся под ветром. Фонарь из-под колючей кроны замигал моргаючи. Из соседнего двора падает кленовый лист в опустошенный бассейн. С размаху ныряю в него, подхватываю мусор на дне, сжимаю  в кулаке. Уткнувшись окровавленным лбом  в пустое днище, что есть силы ору:
- За что?! За что?!
Он не отвечает.
                       

© Copyright: Александр Балбекин, 2012

Регистрационный номер №0041281

от 10 апреля 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0041281 выдан для произведения:

Ночь. Мерцает под кроной ели фонарь.  Обыкновенный. Круглый. Тишина. Колючие, зеленые иголки  замерли  в освещенном пространстве вымытого двора. Рядом опустошенный пластиковый бассейн. Посредине четырехугольная  клумба с бордовыми розами, заросшими  белесым сорняком. В небе  мерцают звезды. Над головой  причудливое ватное облако.  За кирпичным забором, окутанным цветущим вьюном и китайскими розами,  пыльная  проулочная дорога с колдобинами. Ее не видно.
- Ау, люди! –  выплескивается из уст вопль: - проснитесь!
Внутренний голос не замедлил с ответом:
- Заткнись, дурак! Кому нужны твои чувства в полночь?!
- Мне,  – отвечаю решительно.
- Сумасшедший!
- Нет, влюбленный.
- Посмотри на часы. Взгляни на себя.
- Что такое шестьдесят шесть?!
- Наоборот,  будет девяносто девять.
- О, если б…
- Тридцать три - возраст Христа!
- Всего-то ничего осталось.
- До  Голгофы?
-  Нет, до воскресенья.
- Сегодня понедельник.
Мысли рассыпаются в пьяном угаре. В небе по-прежнему мерцают звезды. Из-под ватного облака выглядывает полумесяцем луна. Пластиковый бассейн пуст. Брусчатка чиста. Бордовые розы с белесым сорняком шевелятся под ветром. Фонарь из-под колючей кроны замигал моргаючи. Из соседнего двора падает кленовый лист в опустошенный бассейн. С размаху ныряю в него, подхватываю мусор на дне, сжимаю  в кулаке. Уткнувшись окровавленным лбом  в пустое днище, что есть силы ору:
- За что?! За что?!
Он не отвечает.
                       

Рейтинг: +2 275 просмотров
Комментарии (1)
Юрий Табашников # 11 апреля 2012 в 14:59 0
Очень хорошо!
Популярная проза за месяц
117
116
113
107
100
96
92
91
90
88
84
82
79
78
78
73
72
72
70
69
66
64
64
63
61
58
58
57
56
54