На дискотеке

article212623.jpg
 ...В этот выходной мои друзья решили немного потусить. Долго созванивались друг с другом, определялись с местом и временем. Наконец поздно вечером, несмотря на мои протесты и объяснения, что мне завтра рано на работу, я был извлечен из-за компьютера и затащен на дискотеку.  
 В зале все цивильно. Крутой хай тек в интерьере, аншлаг на танцполе. Музыка гремит так, что резонируют голосовые связки, и почти сразу начинает болеть горло. Докричаться до кого-нибудь - не реально. Ко мне то и дело обращаются, что то говорят, спрашивают. Но я не слышу ничего, кроме грохочущей подобно взлетающему самолету, музыке. И на любое шевеление губ, с глупой улыбкой киваю как китайский болванчик.
Бумеранг судьбы вернулся, чтобы напомнить мне о тех давних годах, когда я сам, работая диджеем в кабаках и клубах Таганрога, выкручивал ручку громкости могучих самодельных усилителей на всю катушку, чтобы поднять стесняющуюся публику из-за столиков и бросить в пучину танца. Но тогда я был молод, и музыка была смыслом моего существования. Я выжимал из крутых по тем временам кинаповских динамиков всю громкость на которую они только были способны, не обращая внимание на недовольство некоторых пришедших просто посидеть и поболтать старичков. 
Столько лет прошло! И вот я сам в роли такого же старичка. Вокруг меня бодро колышутся тела, преимущественно женские. С достойным лучшего применения энтузиазмом, вихляют задами, воздевают к потолку руки и раззевают рты, подпевая орущим из колонок певцам. Сканеры разрисовывают распаренные лица  калейдоскопическими узорами. Бьют по глазам вспышки стробоскопов, и старательные дыммашины периодически погружают все в колдовской туман подсвеченный ультрафиолетом.
Снуют однорукие бандиты официанты. Заложив одну руку за спину и уперев пальцы другой в донышко подносов, обильно уставленных закусками и бутылками, они с  цирковой ловкостью лавируют сквозь танцующую толпу, доставляя заказы к стоящим на возвышениях столикам.
4 часа утра. Вакханалия в апогее! Я не пью ничего, кроме минералки. Я  "за рулем", мне через несколько часов на работу. И не ем ничего, кроме дольки ананаса из фруктовой нарезки. После семи вечера вообще стараюсь ничего не есть, берегу остатки талии и пытаюсь не тревожить подарок семейной жизни - гастрит. Я не танцую. Так как полагаю, чтобы не становиться посмешищем, мужчина должен уметь танцевать хорошо, или же сидеть и смотреть как танцуют другие.Что я и делаю. 
 Море колышущихся в танце голов, поглотило моих товарищей и я потерял их из виду.Мелодии звучат нон-стоп: без перерыва сменяя друг друга.Время и пространство скомканы лавиной звука и вспышками света. Кажется, что этот катаклизм никогда не закончится.  Я устал, мне хочется спать.Вдобавок к саднящему горлу,начинает болеть голова. То и дело прикрываю рот, скрывая зевоту. Чувствую себя, как пудель в сауне. Где всем голым хорошо, а он в шубе и ему плохо. Но стойко дожидаюсь, когда у моих товарищей проснется совесть, и мы двинем домой.Мне, как единственно трезвому, еще всех развозить.
Недалеко от моего столика в кругу переминающихся с ноги на ногу тучных дам, выделывает коленца пожилой мужик, изрядно поддавший, в расстегнутой до пупка рубахе. Его грудь и брюшко обильно покрыты татуировками. Причем не картинками, а  надписями. В разноцветных всполохах прожекторов невозможно их четко разглядеть.И мне вдруг придумывается анекдот. 
  Пожилой мужчина обращается к врачу.
-Доктор, у меня ужасный склероз!  Я ничего не запоминаю. Ни адреса дома, где живу, ни кода от замка подъезда, ни имени жены, ни своих паспортных данных...
-Записывать не пробовали?
-Пробовал, не помню на чем!
-Так сделайте наколки!
-Сделал! Не помню на ком...
Сижу улыбаюсь. Сам себя повеселил. Подогнала Муза - отогнала сон!Время близится к рассвету. В зале заметно поубавилось танцоров. Народ потихоньку рассасывается по домам. Наша компашка, обросшая "снявшимися" дамочками, постепенно собирается за столиком,  разливая на посошок. Однорукий бандит - официант протягивает счет, напечатанный бессовестно мелким шрифтом, и мы расплатившись, веселою (исключая сонного меня) толпой идем к выходу. Мимо наиболее стойких, не желающих расходиться, плясунов, берущих на измор и официантов, и диджея, и самих себя...Камбек в молодость закончился разочарованием, звоном в ушах и отупляющей усталостью. В плюсе - придуманный мной анекдотик. Да, видно отпели дискотечные соловьи милому моему сердцу пацану, сидящему где-то внутри моей  потертой временем тушки. Как там у классика? Сюда я больше не ездок! Я завожу мотор и под гогот резвящихся на заднем сидении с дамочками на коленях дружков, несусь по еще пустынному в этот час городу на дискотечные огни мигающих светофоров.


© Copyright: Борис Ясногородский, 2014

Регистрационный номер №0212623

от 2 мая 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0212623 выдан для произведения:  ...В этот выходной мои друзья решили немного потусить. Долго созванивались друг с другом, определялись с местом и временем. Наконец поздно вечером, несмотря на мои протесты и объяснения, что мне завтра рано на работу, я был извлечен из-за компьютера и затащен на дискотеку.  
 В зале все цивильно. Крутой хай тек в интерьере, аншлаг на танцполе. Музыка гремит так, что резонируют голосовые связки, и почти сразу начинает болеть горло. Докричаться до кого-нибудь - не реально. Ко мне то и дело обращаются, что то говорят, спрашивают. Но я не слышу ничего, кроме грохочущей подобно взлетающему самолету, музыке. И на любое шевеление губ, с глупой улыбкой киваю как китайский болванчик.
Бумеранг судьбы вернулся, чтобы напомнить мне о тех давних годах, когда я сам, работая диджеем в кабаках и клубах Таганрога, выкручивал ручку громкости могучих самодельных усилителей на всю катушку, чтобы поднять стесняющуюся публику из-за столиков и бросить в пучину танца. Но тогда я был молод, и музыка была смыслом моего существования. Я выжимал из крутых по тем временам кинаповских динамиков всю громкость на которую они только были способны, не обращая внимание на недовольство некоторых пришедших просто посидеть и поболтать старичков. 
Столько лет прошло! И вот я сам в роли такого же старичка. Вокруг меня бодро колышутся тела, преимущественно женские. С достойным лучшего применения энтузиазмом, вихляют задами, воздевают к потолку руки и раззевают рты, подпевая орущим из колонок певцам. Сканеры разрисовывают распаренные лица  калейдоскопическими узорами. Бьют по глазам вспышки стробоскопов, и старательные дыммашины периодически погружают все в колдовской туман подсвеченный ультрафиолетом.
Снуют однорукие бандиты официанты. Заложив одну руку за спину и уперев пальцы другой в донышко подносов, обильно уставленных закусками и бутылками, они с  цирковой ловкостью лавируют сквозь танцующую толпу, доставляя заказы к стоящим на возвышениях столикам.
4 часа утра. Вакханалия в апогее! Я не пью ничего, кроме минералки. Я  "за рулем", мне через несколько часов на работу. И не ем ничего, кроме дольки ананаса из фруктовой нарезки. После семи вечера вообще стараюсь ничего не есть, берегу остатки талии и пытаюсь не тревожить подарок семейной жизни - гастрит. Я не танцую. Так как полагаю, чтобы не становиться посмешищем, мужчина должен уметь танцевать хорошо, или же сидеть и смотреть как танцуют другие.Что я и делаю. 
 Море колышущихся в танце голов, поглотило моих товарищей и я потерял их из виду.Мелодии звучат нон-стоп: без перерыва сменяя друг друга.Время и пространство скомканы лавиной звука и вспышками света. Кажется, что этот катаклизм никогда не закончится.  Я устал, мне хочется спать.Вдобавок к саднящему горлу,начинает болеть голова. То и дело прикрываю рот, скрывая зевоту. Чувствую себя, как пудель в сауне. Где всем голым хорошо, а он в шубе и ему плохо. Но стойко дожидаюсь, когда у моих товарищей проснется совесть, и мы двинем домой.Мне, как единственно трезвому, еще всех развозить.
Недалеко от моего столика в кругу переминающихся с ноги на ногу тучных дам, выделывает коленца пожилой мужик, изрядно поддавший, в расстегнутой до пупка рубахе. Его грудь и брюшко обильно покрыты татуировками. Причем не картинками, а  надписями. В разноцветных всполохах прожекторов невозможно их четко разглядеть.И мне вдруг придумывается анекдот. 
  Пожилой мужчина обращается к врачу.
-Доктор, у меня ужасный склероз!  Я ничего не запоминаю. Ни адреса дома, где живу, ни кода от замка подъезда, ни имени жены, ни своих паспортных данных...
-Записывать не пробовали?
-Пробовал, не помню на чем!
-Так сделайте наколки!
-Сделал! Не помню на ком...
Сижу улыбаюсь. Сам себя повеселил. Подогнала Муза - отогнала сон!Время близится к рассвету. В зале заметно поубавилось танцоров. Народ потихоньку рассасывается по домам. Наша компашка, обросшая "снявшимися" дамочками, постепенно собирается за столиком,  разливая на посошок. Однорукий бандит - официант протягивает счет, напечатанный бессовестно мелким шрифтом, и мы расплатившись, веселою (исключая сонного меня) толпой идем к выходу. Мимо наиболее стойких, не желающих расходиться, плясунов, берущих на измор и официантов, и диджея, и самих себя...Камбек в молодость закончился разочарованием, звоном в ушах и отупляющей усталостью. В плюсе - придуманный мной анекдотик. Да, видно отпели дискотечные соловьи милому моему сердцу пацану, сидящему где-то внутри моей  потертой временем тушки. Как там у классика? Сюда я больше не ездок! Я завожу мотор и под гогот резвящихся на заднем сидении с дамочками на коленях дружков, несусь по еще пустынному в этот час городу на дискотечные огни мигающих светофоров.


Рейтинг: 0 221 просмотр
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!