ГлавнаяПрозаМалые формыНовеллы → На дискотеке

На дискотеке

article212623.jpg
 ...В этот выходной мои друзья решили немного потусить. Долго созванивались друг с другом, определялись с местом и временем. Наконец поздно вечером, несмотря на мои протесты и объяснения, что мне завтра рано на работу, я был извлечен из-за компьютера и затащен на дискотеку.  
 В зале все цивильно. Крутой хай тек в интерьере, аншлаг на танцполе. Музыка гремит так, что резонируют голосовые связки, и почти сразу начинает болеть горло. Докричаться до кого-нибудь - не реально. Ко мне то и дело обращаются, что то говорят, спрашивают. Но я не слышу ничего, кроме грохочущей подобно взлетающему самолету, музыке. И на любое шевеление губ, с глупой улыбкой киваю как китайский болванчик.
Бумеранг судьбы вернулся, чтобы напомнить мне о тех давних годах, когда я сам, работая диджеем в кабаках и клубах Таганрога, выкручивал ручку громкости могучих самодельных усилителей на всю катушку, чтобы поднять стесняющуюся публику из-за столиков и бросить в пучину танца. Но тогда я был молод, и музыка была смыслом моего существования. Я выжимал из крутых по тем временам кинаповских динамиков всю громкость на которую они только были способны, не обращая внимание на недовольство некоторых пришедших просто посидеть и поболтать старичков. 
Столько лет прошло! И вот я сам в роли такого же старичка. Вокруг меня бодро колышутся тела, преимущественно женские. С достойным лучшего применения энтузиазмом, вихляют задами, воздевают к потолку руки и раззевают рты, подпевая орущим из колонок певцам. Сканеры разрисовывают распаренные лица  калейдоскопическими узорами. Бьют по глазам вспышки стробоскопов, и старательные дыммашины периодически погружают все в колдовской туман подсвеченный ультрафиолетом.
Снуют однорукие бандиты официанты. Заложив одну руку за спину и уперев пальцы другой в донышко подносов, обильно уставленных закусками и бутылками, они с  цирковой ловкостью лавируют сквозь танцующую толпу, доставляя заказы к стоящим на возвышениях столикам.
4 часа утра. Вакханалия в апогее! Я не пью ничего, кроме минералки. Я  "за рулем", мне через несколько часов на работу. И не ем ничего, кроме дольки ананаса из фруктовой нарезки. После семи вечера вообще стараюсь ничего не есть, берегу остатки талии и пытаюсь не тревожить подарок семейной жизни - гастрит. Я не танцую. Так как полагаю, чтобы не становиться посмешищем, мужчина должен уметь танцевать хорошо, или же сидеть и смотреть как танцуют другие.Что я и делаю. 
 Море колышущихся в танце голов, поглотило моих товарищей и я потерял их из виду.Мелодии звучат нон-стоп: без перерыва сменяя друг друга.Время и пространство скомканы лавиной звука и вспышками света. Кажется, что этот катаклизм никогда не закончится.  Я устал, мне хочется спать.Вдобавок к саднящему горлу,начинает болеть голова. То и дело прикрываю рот, скрывая зевоту. Чувствую себя, как пудель в сауне. Где всем голым хорошо, а он в шубе и ему плохо. Но стойко дожидаюсь, когда у моих товарищей проснется совесть, и мы двинем домой.Мне, как единственно трезвому, еще всех развозить.
Недалеко от моего столика в кругу переминающихся с ноги на ногу тучных дам, выделывает коленца пожилой мужик, изрядно поддавший, в расстегнутой до пупка рубахе. Его грудь и брюшко обильно покрыты татуировками. Причем не картинками, а  надписями. В разноцветных всполохах прожекторов невозможно их четко разглядеть.И мне вдруг придумывается анекдот. 
  Пожилой мужчина обращается к врачу.
-Доктор, у меня ужасный склероз!  Я ничего не запоминаю. Ни адреса дома, где живу, ни кода от замка подъезда, ни имени жены, ни своих паспортных данных...
-Записывать не пробовали?
-Пробовал, не помню на чем!
-Так сделайте наколки!
-Сделал! Не помню на ком...
Сижу улыбаюсь. Сам себя повеселил. Подогнала Муза - отогнала сон!Время близится к рассвету. В зале заметно поубавилось танцоров. Народ потихоньку рассасывается по домам. Наша компашка, обросшая "снявшимися" дамочками, постепенно собирается за столиком,  разливая на посошок. Однорукий бандит - официант протягивает счет, напечатанный бессовестно мелким шрифтом, и мы расплатившись, веселою (исключая сонного меня) толпой идем к выходу. Мимо наиболее стойких, не желающих расходиться, плясунов, берущих на измор и официантов, и диджея, и самих себя...Камбек в молодость закончился разочарованием, звоном в ушах и отупляющей усталостью. В плюсе - придуманный мной анекдотик. Да, видно отпели дискотечные соловьи милому моему сердцу пацану, сидящему где-то внутри моей  потертой временем тушки. Как там у классика? Сюда я больше не ездок! Я завожу мотор и под гогот резвящихся на заднем сидении с дамочками на коленях дружков, несусь по еще пустынному в этот час городу на дискотечные огни мигающих светофоров.


© Copyright: Борис Ясногородский, 2014

Регистрационный номер №0212623

от 2 мая 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0212623 выдан для произведения:  ...В этот выходной мои друзья решили немного потусить. Долго созванивались друг с другом, определялись с местом и временем. Наконец поздно вечером, несмотря на мои протесты и объяснения, что мне завтра рано на работу, я был извлечен из-за компьютера и затащен на дискотеку.  
 В зале все цивильно. Крутой хай тек в интерьере, аншлаг на танцполе. Музыка гремит так, что резонируют голосовые связки, и почти сразу начинает болеть горло. Докричаться до кого-нибудь - не реально. Ко мне то и дело обращаются, что то говорят, спрашивают. Но я не слышу ничего, кроме грохочущей подобно взлетающему самолету, музыке. И на любое шевеление губ, с глупой улыбкой киваю как китайский болванчик.
Бумеранг судьбы вернулся, чтобы напомнить мне о тех давних годах, когда я сам, работая диджеем в кабаках и клубах Таганрога, выкручивал ручку громкости могучих самодельных усилителей на всю катушку, чтобы поднять стесняющуюся публику из-за столиков и бросить в пучину танца. Но тогда я был молод, и музыка была смыслом моего существования. Я выжимал из крутых по тем временам кинаповских динамиков всю громкость на которую они только были способны, не обращая внимание на недовольство некоторых пришедших просто посидеть и поболтать старичков. 
Столько лет прошло! И вот я сам в роли такого же старичка. Вокруг меня бодро колышутся тела, преимущественно женские. С достойным лучшего применения энтузиазмом, вихляют задами, воздевают к потолку руки и раззевают рты, подпевая орущим из колонок певцам. Сканеры разрисовывают распаренные лица  калейдоскопическими узорами. Бьют по глазам вспышки стробоскопов, и старательные дыммашины периодически погружают все в колдовской туман подсвеченный ультрафиолетом.
Снуют однорукие бандиты официанты. Заложив одну руку за спину и уперев пальцы другой в донышко подносов, обильно уставленных закусками и бутылками, они с  цирковой ловкостью лавируют сквозь танцующую толпу, доставляя заказы к стоящим на возвышениях столикам.
4 часа утра. Вакханалия в апогее! Я не пью ничего, кроме минералки. Я  "за рулем", мне через несколько часов на работу. И не ем ничего, кроме дольки ананаса из фруктовой нарезки. После семи вечера вообще стараюсь ничего не есть, берегу остатки талии и пытаюсь не тревожить подарок семейной жизни - гастрит. Я не танцую. Так как полагаю, чтобы не становиться посмешищем, мужчина должен уметь танцевать хорошо, или же сидеть и смотреть как танцуют другие.Что я и делаю. 
 Море колышущихся в танце голов, поглотило моих товарищей и я потерял их из виду.Мелодии звучат нон-стоп: без перерыва сменяя друг друга.Время и пространство скомканы лавиной звука и вспышками света. Кажется, что этот катаклизм никогда не закончится.  Я устал, мне хочется спать.Вдобавок к саднящему горлу,начинает болеть голова. То и дело прикрываю рот, скрывая зевоту. Чувствую себя, как пудель в сауне. Где всем голым хорошо, а он в шубе и ему плохо. Но стойко дожидаюсь, когда у моих товарищей проснется совесть, и мы двинем домой.Мне, как единственно трезвому, еще всех развозить.
Недалеко от моего столика в кругу переминающихся с ноги на ногу тучных дам, выделывает коленца пожилой мужик, изрядно поддавший, в расстегнутой до пупка рубахе. Его грудь и брюшко обильно покрыты татуировками. Причем не картинками, а  надписями. В разноцветных всполохах прожекторов невозможно их четко разглядеть.И мне вдруг придумывается анекдот. 
  Пожилой мужчина обращается к врачу.
-Доктор, у меня ужасный склероз!  Я ничего не запоминаю. Ни адреса дома, где живу, ни кода от замка подъезда, ни имени жены, ни своих паспортных данных...
-Записывать не пробовали?
-Пробовал, не помню на чем!
-Так сделайте наколки!
-Сделал! Не помню на ком...
Сижу улыбаюсь. Сам себя повеселил. Подогнала Муза - отогнала сон!Время близится к рассвету. В зале заметно поубавилось танцоров. Народ потихоньку рассасывается по домам. Наша компашка, обросшая "снявшимися" дамочками, постепенно собирается за столиком,  разливая на посошок. Однорукий бандит - официант протягивает счет, напечатанный бессовестно мелким шрифтом, и мы расплатившись, веселою (исключая сонного меня) толпой идем к выходу. Мимо наиболее стойких, не желающих расходиться, плясунов, берущих на измор и официантов, и диджея, и самих себя...Камбек в молодость закончился разочарованием, звоном в ушах и отупляющей усталостью. В плюсе - придуманный мной анекдотик. Да, видно отпели дискотечные соловьи милому моему сердцу пацану, сидящему где-то внутри моей  потертой временем тушки. Как там у классика? Сюда я больше не ездок! Я завожу мотор и под гогот резвящихся на заднем сидении с дамочками на коленях дружков, несусь по еще пустынному в этот час городу на дискотечные огни мигающих светофоров.


Рейтинг: 0 257 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

 

Популярная проза за месяц
103
81
79
75
70
69
68
62
61
58
56
55
54
54
54
54
53
51
49
49
49
48
48
47
46
45
44
43
Лесное озеро 4 августа 2017 (Тая Кузмина)
39
35