Малыш и Пти

9 октября 2014 - Ирина Голыгина
Дождь. Ветер. Клён ворчит, стучит  веткой в заплаканное стекло. Малыш так любит смотреть в небо, и в его комнате окно редко занавешено. Мальчик приподнялся с подушки, посмотрел на шторы: 
«Бабушка ни за что не откроет, потому что молнии всех пугают. А вдруг Пти прилетит? Я не смогу увидеть». 
Ему больше не хотелось спать. Было жарко, мучила жажда. Глотать было больно. Казалось, что он в песочнице ходит босиком по красному горящему песку. И солнце над ним красное, и небо красное. И его песочные города красные.

«У бабушки   самые добрые руки на свете. У неё самые добрые глаза, и она знает много интересных историй и слов, которых не знают мама и папа. Я эти слова теперь знаю – они волшебные. Буду их говорить не только Пти, а всем-всем», - малыш опять взглянул в окно. 
Он чувствовал, что не сможет встать: красное солнце упало ему на лицо: « Как жаль, что  не умею летать.  А так хочу, как Пти…»

Пти -  смешной воробей.  Он прилетал каждый день, утром. Смотрел через стекло блестящими чёрными глазками, суетливо крутил по сторонам маленькой взъерошенной головкой, а потом застывал на долгое мгновение своим птичьим взглядом, словно пытался увидеть что-то важное для него по другую сторону окна. Вместо чириканья он громко тянул: « Птиии, птиии, птиии…». 
Мальчик осторожно, на цыпочках, шёл к подоконнику, и тогда они с птичкой внимательно разглядывали друг друга. Приходила бабушка - Пти улетал, и  Малыш собирался в детский сад, который не любил. Ещё он не любил писклявых девчонок и шумных мальчишек, кривляющихся, дерущихся, ломающих в песочнице его города и скульптуры. Он  не играл с ними. Молчал. Молчал со всеми, с тех пор как стал ходить в детский сад.  Уже целую неделю.

Мама, папа, бабушка. Они все сидели на кухне, пили свой вечерний чай.
- Малыш совсем перестал разговаривать. Вы заметили? Он молчит и дома, и в саду. Он молчит с нами, - у бабушки на мягкие щёчки скатились две большие слезы. – Его никто не обижает, а он ни с кем не хочет в саду общаться. Каждое утро, как только проснётся,  липнет к окну и ждёт чего-то. Смотрит, смотрит.
- Может, заболел? Его надо врачу показать,  - красивая мама устало поправила длинную пушистую чёлку. – Может, ещё не привык. Ведь всего неделю он  в саду, а не с бабушкой. Ты, мама,  его избаловала: слишком долго держала около себя и рассказывала сказки.
- Вы не хотели рано отдавать его в чужие руки, - оправдывалась бабушка.
- Мы опять сегодня не успели с ним поговорить. Забыл, чья очередь сыну книжку читать. А он уже спит, - красивый папа устало откинулся на спинку стула и зевнул.
- Завтра выходной. Вы бы с ним в парк сходили или в песочницу. Не обязательно по городу катать. Мальчик  так любит лепить фигуры из песка. Воспитатели хвалили. Посмотрели бы, как у него получается чудо песочное, - бабушка с нежностью и надеждой в печальных глазах смотрела на родителей внука.

Да, он любил песок, золотистый и влажный. Из него можно было построить целый мир, который ломали непонятные Малышу дети, а он снова и снова строил свои города, свой песочный мир уже целую неделю.  Мир, где он живёт вместе с Пти. Вместе с мамой и папой, которые никогда не уезжают на работу, где почему-то трудятся до самой ночи. 

- Всем спать, спать, спать! А завтра видно будет, - папа бросил взгляд на рисунок. – Сын научился рисовать птиц. 
Малыш три дня назад скотчем приклеил свою картину на стекло кухонной двери: нарисовал подоконник, а на нём маленькую лохматую  птичку, с глазами-бусинками, с маленьким листиком клёна в тёмном клювике. Рядом -  смешные фигуры: бабушка, папа, мама, мальчик с крылышками, как у птички. Все с широкими улыбками, похожими на молодую луну. Все держатся за руки.

Малышу было очень жарко и тяжело с красным солнцем на лице, но он почувствовал прохладный комочек рядом с рукой. Открыл глаза. Увидел своего Пти, дрожащего, мокрого, прижавшегося  к  нему взъерошенной головкой.
- Я так ждал тебя. Как ты прилетел ко мне, Пти? – Малыш удивился.

*   *   *
Бабушка прикладывала ко лбу Малыша мокрое полотенце: «Где же ты так простыл, чудо моё чудесное?» Она нежно гладила маленькие горячие руки внука своей холодной ладонью, а он шептал и шептал непонятное ей слово:
- Пти, Пти, Пти…
А за окном клён ворчал, стучал  веткой в заплаканное стекло.

© Copyright: Ирина Голыгина, 2014

Регистрационный номер №0244492

от 9 октября 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0244492 выдан для произведения:
Дождь. Ветер. Клён ворчит, стучит  веткой в заплаканное стекло. Малыш так любит смотреть в небо, и в его комнате окно редко занавешено. Мальчик приподнялся с подушки, посмотрел на шторы: 
«Бабушка ни за что не откроет, потому что молнии всех пугают. А вдруг Пти прилетит? Я не смогу увидеть». 
Ему больше не хотелось спать. Было жарко, мучила жажда. Глотать было больно. Казалось, что он в песочнице ходит босиком по красному горящему песку. И солнце над ним красное, и небо красное. И его песочные города красные.

«У бабушки   самые добрые руки на свете. У неё самые добрые глаза, и она знает много интересных историй и слов, которых не знают мама и папа. Я эти слова теперь знаю – они волшебные. Буду их говорить не только Пти, а всем-всем», - малыш опять взглянул в окно. 
Он чувствовал, что не сможет встать: красное солнце упало ему на лицо: « Как жаль, что  не умею летать.  А так хочу, как Пти…»

Пти -  смешной воробей.  Он прилетал каждый день, утром. Смотрел через стекло блестящими чёрными глазками, суетливо крутил по сторонам маленькой взъерошенной головкой, а потом застывал на долгое мгновение своим птичьим взглядом, словно пытался увидеть что-то важное для него по другую сторону окна. Вместо чириканья он громко тянул: « Птиии, птиии, птиии…». 
Мальчик осторожно, на цыпочках, шёл к подоконнику, и тогда они с птичкой внимательно разглядывали друг друга. Приходила бабушка - Пти улетал, и  Малыш собирался в детский сад, который не любил. Ещё он не любил писклявых девчонок и шумных мальчишек, кривляющихся, дерущихся, ломающих в песочнице его города и скульптуры. Он  не играл с ними. Молчал. Молчал со всеми, с тех пор как стал ходить в детский сад.  Уже целую неделю.

Мама, папа, бабушка. Они все сидели на кухне, пили свой вечерний чай.
- Малыш совсем перестал разговаривать. Вы заметили? Он молчит и дома, и в саду. Он молчит с нами, - у бабушки на мягкие щёчки скатились две большие слезы. – Его никто не обижает, а он ни с кем не хочет в саду общаться. Каждое утро, как только проснётся,  липнет к окну и ждёт чего-то. Смотрит, смотрит.
- Может, заболел? Его надо врачу показать,  - красивая мама устало поправила длинную пушистую чёлку. – Может, ещё не привык. Ведь всего неделю он  в саду, а не с бабушкой. Ты, мама,  его избаловала: слишком долго держала около себя и рассказывала сказки.
- Вы не хотели рано отдавать его в чужие руки, - оправдывалась бабушка.
- Мы опять сегодня не успели с ним поговорить. Забыл, чья очередь сыну книжку читать. А он уже спит, - красивый папа устало откинулся на спинку стула и зевнул.
- Завтра выходной. Вы бы с ним в парк сходили или в песочницу. Не обязательно по городу катать. Мальчик  так любит лепить фигуры из песка. Воспитатели хвалили. Посмотрели бы, как у него получается чудо песочное, - бабушка с нежностью и надеждой в печальных глазах смотрела на родителей внука.

Да, он любил песок, золотистый и влажный. Из него можно было построить целый мир, который ломали непонятные Малышу дети, а он снова и снова строил свои города, свой песочный мир уже целую неделю.  Мир, где он живёт вместе с Пти. Вместе с мамой и папой, которые никогда не уезжают на работу, где почему-то трудятся до самой ночи. 

- Всем спать, спать, спать! А завтра видно будет, - папа бросил взгляд на рисунок. – Сын научился рисовать птиц. 
Малыш три дня назад скотчем приклеил свою картину на стекло кухонной двери: нарисовал подоконник, а на нём маленькую лохматую  птичку, с глазами-бусинками, с маленьким листиком клёна в тёмном клювике. Рядом -  смешные фигуры: бабушка, папа, мама, мальчик с крылышками, как у птички. Все с широкими улыбками, похожими на молодую луну. Все держатся за руки.

Малышу было очень жарко и тяжело с красным солнцем на лице, но он почувствовал прохладный комочек рядом с рукой. Открыл глаза. Увидел своего Пти, дрожащего, мокрого, прижавшегося  к  нему взъерошенной головкой.
- Я так ждал тебя. Как ты прилетел ко мне, Пти? – Малыш удивился.

*   *   *
Бабушка прикладывала ко лбу Малыша мокрое полотенце: «Где же ты так простыл, чудо моё чудесное?» Она нежно гладила маленькие горячие руки внука своей холодной ладонью, а он шептал и шептал непонятное ей слово:
- Пти, Пти, Пти…
А за окном клён ворчал, стучал  веткой в заплаканное стекло.

Рейтинг: 0 222 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

 

 

Популярная проза за месяц
129
120
109
104
95
95
Подруги 11 ноября 2017 (Татьяна Петухова)
94
93
92
91
88
81
76
75
72
70
69
Тёщин сон 3 ноября 2017 (Тая Кузмина)
68
64
63
63
62
61
60
59
Предзимье 31 октября 2017 (Виктор Лидин)
57
45
45
41
38