Катарсис

2 августа 2012 - Марина Михалап
article67195.jpg

Однообразие убивает с нежностью мастера китайской пытки. От неудачной попытки разнообразия можно стать гётевским Вертером или Анной Толстого. А сегодня я настолько один, как не был никогда прежде – до встречи с тобой. Быть полным тобой, как кубок смерти, украшенный ядом. Не раньше ли срока Азраил свои крылья размять захотел…я не спал, ждал его, ждал тебя, я на крыше высокого серого дома присел. Но никто не пришёл. Не видать мне полёта героя арабских легенд. Не узреть и твой лик. Моя смерть не придёт, не сейчас этот взорванный миг. Не сейчас эта боль. Не сейчас…разойдёмся? И твоё, хрипло-незвонкое, ломкое слово «постой».
Я стою. Я собрался идти от тебя – но к тебе. Каждый шаг удаляет меня от тебя/из тебя, твоих снов, твоих искренних, ласковых, брошенных слов.
Мы вторые. Те, кто первые, те, кто рядом стоят, им – все лавры, медали, право на статус и ложь. Твою ложь и мой страх, молчаливую боль от меня, равнодушия флёр от твоих загоревшихся глаз – не понять, но принять – я приму. Я паломник – от руин до руин, от сплина к тоске, от тебя и к тебе, от тебя и к другим – не долог мой путь, я один. Только каждый другой поцелуй, и ничтожная дрожь, и в объятьях сжимая – ты меня предаёшь.
Но что хочешь ты?
Ты рада тому, что можно принять от меня. Коллекционер.
Когда я с тобой – мне всё кажется далёким. Но с тобой – не в тебе, преграда почти очевидна.
Второй…и мне первым не стать. Иногда я готов всё отдать, расплескать, раскричать – лишь бы первым с тобой…только…но…ты готова искать отговорки, слова…Я всё понимаю: да, мне первым не стать никогда.
Я смирюсь. Я смиряюсь. Что наделала ты…и никто не ответит зачем.
Я закрыт от ответов. Они мне не нужны. Мы всегда будем видеть разные сны. Постой. Развернись. Нам нужно – не долго – но нужно вмести пройтись. Я выпью до дна.
А в тёмную, длинную, зимнюю, лунную ночь ты вспомни меня. Пусть я не узнаю. Ускользает Морфей. Словно в гости к Аиду попал, и живу свою жизнь в царстве лёгких, бесплотных теней. Мрак накрывает, как пелёнкой любимую дочь нелюбимая мать. Не любимая тем, кто отец. Не узнаем разгадку слияний на время и вечность далёких сердец.
Зачем я нужен тебе? Я б ответил, но нет – не хочу. Будь что будет. Тебя ненавижу, терплю свою боль, твоё тело хочу.
Останешься на ночь? Зачем…ведь ты отвернёшься, не видя меня, твои сны всё любезней и дальше. Нет страха. Лишь смысл ловить не могу.
В отчаяньи пьяном я полон свободы.
Однажды, когда я шёл от тебя, в переходе, посреди грязи и равнодушных прохожих, увидел музыканта. Он был одет в какие-то потрёпанные вещи, волосы, удлинённые, слипшиеся пряди, были грязными. Чехлу на вид было лет приблизительно столько, сколько владельцу. А каков был возраст скрипача – мне трудно сказать. По силуэту, по нежной, неухоженной коже – чуть больше двадцати. Но, если взглянуть на его глаза, которые полны глубины, веры, увлечённости, игры – я терялся. Он играл так, как пел уайльдовский соловей, вкладывая музыку себя, свою душу, страдание. Я слушал его боль, и моя постепенно отступала. Красота – лучшее лекарство.
Музыка заполняла меня изнутри, эта мрачная, печальная, полная тоски музыка вселяла в меня уверенность, что жизнь не заканчивается на одном разочаровании. Несколько потусторонний облик музыканта приковал моё внимание, и мне начинало казаться, что музыка исходит от него самого, а скрипка – лишь для отвода невнимательных глаз. Я был настолько полон им, что мне хотелось смеяться, плакать, падать на колени, рыдать, кричать пленившему меня миру, как он прекрасен и насколько я его люблю, хотелось лететь и упасть, хотелось раствориться во вселенной, быть всем и никем одновременно.
О тебе я вспомнил лишь подходя к дому. Интересно, а если бы ты не встретилась на моём безбожном пути, смог ли я так отдаться чувством, постичь глубину музыки уличного музыканта?
Я вижу, почти глазами, как расходятся наши дороги. Однажды, в сумерки, я вспомню твой мелодично-хриплый голос, твои выцветшие глаза, твою нераскрытую нежность. Вспомню – и тихо улыбнусь 

© Copyright: Марина Михалап, 2012

Регистрационный номер №0067195

от 2 августа 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0067195 выдан для произведения:

Однообразие убивает с нежностью мастера китайской пытки. От неудачной попытки разнообразия можно стать гётевским Вертером или Анной Толстого. А сегодня я настолько один, как не был никогда прежде – до встречи с тобой. Быть полным тобой, как кубок смерти, украшенный ядом. Не раньше ли срока Азраил свои крылья размять захотел…я не спал, ждал его, ждал тебя, я на крыше высокого серого дома присел. Но никто не пришёл. Не видать мне полёта героя арабских легенд. Не узреть и твой лик. Моя смерть не придёт, не сейчас этот взорванный миг. Не сейчас эта боль. Не сейчас…разойдёмся? И твоё, хрипло-незвонкое, ломкое слово «постой».
Я стою. Я собрался идти от тебя – но к тебе. Каждый шаг удаляет меня от тебя/из тебя, твоих снов, твоих искренних, ласковых, брошенных слов.
Мы вторые. Те, кто первые, те, кто рядом стоят, им – все лавры, медали, право на статус и ложь. Твою ложь и мой страх, молчаливую боль от меня, равнодушия флёр от твоих загоревшихся глаз – не понять, но принять – я приму. Я паломник – от руин до руин, от сплина к тоске, от тебя и к тебе, от тебя и к другим – не долог мой путь, я один. Только каждый другой поцелуй, и ничтожная дрожь, и в объятьях сжимая – ты меня предаёшь.
Но что хочешь ты?
Ты рада тому, что можно принять от меня. Коллекционер.
Когда я с тобой – мне всё кажется далёким. Но с тобой – не в тебе, преграда почти очевидна.
Второй…и мне первым не стать. Иногда я готов всё отдать, расплескать, раскричать – лишь бы первым с тобой…только…но…ты готова искать отговорки, слова…Я всё понимаю: да, мне первым не стать никогда.
Я смирюсь. Я смиряюсь. Что наделала ты…и никто не ответит зачем.
Я закрыт от ответов. Они мне не нужны. Мы всегда будем видеть разные сны. Постой. Развернись. Нам нужно – не долго – но нужно вмести пройтись. Я выпью до дна.
А в тёмную, длинную, зимнюю, лунную ночь ты вспомни меня. Пусть я не узнаю. Ускользает Морфей. Словно в гости к Аиду попал, и живу свою жизнь в царстве лёгких, бесплотных теней. Мрак накрывает, как пелёнкой любимую дочь нелюбимая мать. Не любимая тем, кто отец. Не узнаем разгадку слияний на время и вечность далёких сердец.
Зачем я нужен тебе? Я б ответил, но нет – не хочу. Будь что будет. Тебя ненавижу, терплю свою боль, твоё тело хочу.
Останешься на ночь? Зачем…ведь ты отвернёшься, не видя меня, твои сны всё любезней и дальше. Нет страха. Лишь смысл ловить не могу.
В отчаяньи пьяном я полон свободы.
Однажды, когда я шёл от тебя, в переходе, посреди грязи и равнодушных прохожих, увидел музыканта. Он был одет в какие-то потрёпанные вещи, волосы, удлинённые, слипшиеся пряди, были грязными. Чехлу на вид было лет приблизительно столько, сколько владельцу. А каков был возраст скрипача – мне трудно сказать. По силуэту, по нежной, неухоженной коже – чуть больше двадцати. Но, если взглянуть на его глаза, которые полны глубины, веры, увлечённости, игры – я терялся. Он играл так, как пел уайльдовский соловей, вкладывая музыку себя, свою душу, страдание. Я слушал его боль, и моя постепенно отступала. Красота – лучшее лекарство.
Музыка заполняла меня изнутри, эта мрачная, печальная, полная тоски музыка вселяла в меня уверенность, что жизнь не заканчивается на одном разочаровании. Несколько потусторонний облик музыканта приковал моё внимание, и мне начинало казаться, что музыка исходит от него самого, а скрипка – лишь для отвода невнимательных глаз. Я был настолько полон им, что мне хотелось смеяться, плакать, падать на колени, рыдать, кричать пленившему меня миру, как он прекрасен и насколько я его люблю, хотелось лететь и упасть, хотелось раствориться во вселенной, быть всем и никем одновременно.
О тебе я вспомнил лишь подходя к дому. Интересно, а если бы ты не встретилась на моём безбожном пути, смог ли я так отдаться чувством, постичь глубину музыки уличного музыканта?
Я вижу, почти глазами, как расходятся наши дороги. Однажды, в сумерки, я вспомню твой мелодично-хриплый голос, твои выцветшие глаза, твою нераскрытую нежность. Вспомню – и тихо улыбнусь 

Рейтинг: +1 309 просмотров
Комментарии (1)
Кирилл Вильегорский # 6 августа 2012 в 14:59 +1
Это... cry просто прекрасно!
Популярная проза за месяц
117
116
113
107
100
96
92
91
90
88
84
82
79
78
78
73
72
72
70
69
66
64
64
63
61
58
58
57
56
54