ГлавнаяПрозаМалые формыРассказы → Осенняя усталость

Осенняя усталость

14 января 2012 - Владимир Невский
article14759.jpg

Где-то я потерял настроение. Уронил, когда ехал сюда. Город счастливых мгновений. Зря я приехал: всё сгорело давным-давно. А память о прошлом вдруг покрылась трещинами разочарования. Да и перед другом детства получилось неудобно. Приехал в гости, а сам разбитый, уставший, в сетях апатии и прострации. Хорошо, что он всё понял, не стал настаивать пойти на юбилей. Нет, сейчас я хочу побыть один.

   Маленькая кухня. Шипит газовая колонка, на столе – чай и сигареты. Замкнутый круг. И меж двойных рам бьётся последняя осенняя муха, назойливо и упорно. Может, выпустить? Да нет, не стоит. А за окном красота. Деревья роняют золото на серую, неприглядную землю, а дворники жгут. Не сжигайте, не надо! И не потому, что это вредно. Просто жечь красоту – кощунство. В природе всё должно быть красиво и гармонично. Впрочем, как и всё в жизни. Только не в моей.

      Звонок? Не знал, что друг провёл телефон. А что я вообще знаю о друге? О жизни? О себе? Словно улитка, закрывшись в своём домике, я боюсь выглянуть наружу. Боюсь людей, гололёда, лестниц без перил, спуски и подъёмы… Как настойчиво он звонит. Поднять – не поднять? Может, это друг?

-Алло.

-Привет! – голос радостный, хмельной и до боли знакомый. «Язва» - парень без чувства ограничения, без такта. И как он узнал, что я здесь, в городе.

-Привет.

-Зря не пришёл.

     Молчу. Не очень хочется, как бывало, вступать в словесную перепалку, попахивающую философией.

-Как жизнь?

-Как ты? – иногда вопросом на вопрос можно сбить с мысли, увести от неприятного разговора. Но только не «Язву», он придачу стал прободной.

-Ты по-прежнему один?

-Да, - мне не хватает наглости бросить трубку. Смотрю в зеркало, гримасничаю и позволяю вновь увести себя в дебри пустого разговора.

-Знаешь, в чём твоя проблема?

-?

-Ни одна здравомыслящая женщина не будет с тобой. А на других ты не смотришь.

-Возможно. Я это знаю. Давно. – И  паузы между предложениями не помогают.

-И ты не теряешь надежды?

-Она умирает последней.

-И когда она умрёт?

-Вместе со мной.

-А если сейчас?

-Жизнь не стоит того, чтобы бояться смерти.

-Значит, ты чего-то добился?

-Ничего.

-Денег?

-У поэтов денег не бывает.

-Славы?

-Непонимания.

-Уважения? – допрос продолжается.

-В тесном кругу.

     «Почему я подчиняюсь ему?»

-Каком тесном?

-Один друг.

-Такой же горемыка? – явно не стеснялся говорить в его присутствии.

-На ступень выше.

-Да! – слышно, как он затягивается сигаретой, и я чувствую, что тоже необходимо закурить. – Невесёлая у тебя жизнь, что же держит тебя на плаву?

-Долги.

-Много?

-Старость матери.

-Тогда живи, - добродушно разрешает он и бросает трубку. Я усмехаюсь в зеркало и возвращаюсь на кухню. Чай остыл, сигарета истлела и муха замолчала. Лишь шипит газовая колонка, к ней присоединился старый холодильник. Нет, нет, надо гнать от себя всякие мысли. Не думать! Ни о чём не думать, иначе сойдёшь с ума. Телевизор! Вот что спасёт меня. Нажимаю кнопку, и на «голубом экране» очередное средство от кариеса. Сразу заболели зубы. Другая – мыльная опера, сказка для домохозяек. Третья – мультики. Странно, почему они пропитаны насилием и жаждой наживы? Мир изменился, мир сошёл с ума. И только я сопротивляюсь, гребу против течения. С упорством векового пня. Вновь звонок. Нет, не бери, не надо. Чёрт бы побрал моё воспитание.

-Алло.

-Алло, алло! Вы меня слышите? – ещё один знакомый. Дрогнула каждая клеточка, каждая фибра души натянулась, как тетива. Лоб покрылся холодной испариной. Она. Она! Это она. Кристально-зелёные глаза, веснушки, таинственная улыбка.

-Да, - не узнаю свой голос. Надо выпить, смочить вдруг пересохшее горло. Жарко.

-Это квартира Ивановых?

    Это она. Дикий пляж, розовое от утопающего в море солнца. Влажные, пьянящие губы. Аромат горячего, молодого тела.

-Нет.

-Извините, я ошиблась.

-Нет, - запоздало кричу я, но в ответ лишь гудки. Нет! Ты не ошиблась. Это я, я! Боже, кажется я плачу. Да, это слёзы. Скупые, мужские слёзы. Я искал тебя! Я ждал тебя! Все эти годы ждал. Жарко. Душно. Рву ворот рубахи, пуговицы скачут по полу. Выхожу на балкон покурить. Срочно закурить! А лучше выпить. Ну, зачем я приехал сюда? Зачем? Вновь потерять свой покой? Что ж, я добился этого. Теперь опять: сны и грёзы, исписанные страницы и бессонница. И мысль навязчивая: а стоит ли жить?

     Смотрю на море разбросанных огней, разноцветных от штор на окнах. И где-то там, за одной из них и веснушки, и море, и жаркие поцелуи. Памятью о ней, мечтаниями о ней и умением ждать стоит жить. Стоит!

   А дворники продолжают сжигать осень. Мою осень.

 

© Copyright: Владимир Невский, 2012

Регистрационный номер №0014759

от 14 января 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0014759 выдан для произведения:

Где-то я потерял настроение. Уронил, когда ехал сюда. Город счастливых мгновений. Зря я приехал: всё сгорело давным-давно. А память о прошлом вдруг покрылась трещинами разочарования. Да и перед другом детства получилось неудобно. Приехал в гости, а сам разбитый, уставший, в сетях апатии и прострации. Хорошо, что он всё понял, не стал настаивать пойти на юбилей. Нет, сейчас я хочу побыть один.

   Маленькая кухня. Шипит газовая колонка, на столе – чай и сигареты. Замкнутый круг. И меж двойных рам бьётся последняя осенняя муха, назойливо и упорно. Может, выпустить? Да нет, не стоит. А за окном красота. Деревья роняют золото на серую, неприглядную землю, а дворники жгут. Не сжигайте, не надо! И не потому, что это вредно. Просто жечь красоту – кощунство. В природе всё должно быть красиво и гармонично. Впрочем, как и всё в жизни. Только не в моей.

      Звонок? Не знал, что друг провёл телефон. А что я вообще знаю о друге? О жизни? О себе? Словно улитка, закрывшись в своём домике, я боюсь выглянуть наружу. Боюсь людей, гололёда, лестниц без перил, спуски и подъёмы… Как настойчиво он звонит. Поднять – не поднять? Может, это друг?

-Алло.

-Привет! – голос радостный, хмельной и до боли знакомый. «Язва» - парень без чувства ограничения, без такта. И как он узнал, что я здесь, в городе.

-Привет.

-Зря не пришёл.

     Молчу. Не очень хочется, как бывало, вступать в словесную перепалку, попахивающую философией.

-Как жизнь?

-Как ты? – иногда вопросом на вопрос можно сбить с мысли, увести от неприятного разговора. Но только не «Язву», он придачу стал прободной.

-Ты по-прежнему один?

-Да, - мне не хватает наглости бросить трубку. Смотрю в зеркало, гримасничаю и позволяю вновь увести себя в дебри пустого разговора.

-Знаешь, в чём твоя проблема?

-?

-Ни одна здравомыслящая женщина не будет с тобой. А на других ты не смотришь.

-Возможно. Я это знаю. Давно. – И  паузы между предложениями не помогают.

-И ты не теряешь надежды?

-Она умирает последней.

-И когда она умрёт?

-Вместе со мной.

-А если сейчас?

-Жизнь не стоит того, чтобы бояться смерти.

-Значит, ты чего-то добился?

-Ничего.

-Денег?

-У поэтов денег не бывает.

-Славы?

-Непонимания.

-Уважения? – допрос продолжается.

-В тесном кругу.

     «Почему я подчиняюсь ему?»

-Каком тесном?

-Один друг.

-Такой же горемыка? – явно не стеснялся говорить в его присутствии.

-На ступень выше.

-Да! – слышно, как он затягивается сигаретой, и я чувствую, что тоже необходимо закурить. – Невесёлая у тебя жизнь, что же держит тебя на плаву?

-Долги.

-Много?

-Старость матери.

-Тогда живи, - добродушно разрешает он и бросает трубку. Я усмехаюсь в зеркало и возвращаюсь на кухню. Чай остыл, сигарета истлела и муха замолчала. Лишь шипит газовая колонка, к ней присоединился старый холодильник. Нет, нет, надо гнать от себя всякие мысли. Не думать! Ни о чём не думать, иначе сойдёшь с ума. Телевизор! Вот что спасёт меня. Нажимаю кнопку, и на «голубом экране» очередное средство от кариеса. Сразу заболели зубы. Другая – мыльная опера, сказка для домохозяек. Третья – мультики. Странно, почему они пропитаны насилием и жаждой наживы? Мир изменился, мир сошёл с ума. И только я сопротивляюсь, гребу против течения. С упорством векового пня. Вновь звонок. Нет, не бери, не надо. Чёрт бы побрал моё воспитание.

-Алло.

-Алло, алло! Вы меня слышите? – ещё один знакомый. Дрогнула каждая клеточка, каждая фибра души натянулась, как тетива. Лоб покрылся холодной испариной. Она. Она! Это она. Кристально-зелёные глаза, веснушки, таинственная улыбка.

-Да, - не узнаю свой голос. Надо выпить, смочить вдруг пересохшее горло. Жарко.

-Это квартира Ивановых?

    Это она. Дикий пляж, розовое от утопающего в море солнца. Влажные, пьянящие губы. Аромат горячего, молодого тела.

-Нет.

-Извините, я ошиблась.

-Нет, - запоздало кричу я, но в ответ лишь гудки. Нет! Ты не ошиблась. Это я, я! Боже, кажется я плачу. Да, это слёзы. Скупые, мужские слёзы. Я искал тебя! Я ждал тебя! Все эти годы ждал. Жарко. Душно. Рву ворот рубахи, пуговицы скачут по полу. Выхожу на балкон покурить. Срочно закурить! А лучше выпить. Ну, зачем я приехал сюда? Зачем? Вновь потерять свой покой? Что ж, я добился этого. Теперь опять: сны и грёзы, исписанные страницы и бессонница. И мысль навязчивая: а стоит ли жить?

     Смотрю на море разбросанных огней, разноцветных от штор на окнах. И где-то там, за одной из них и веснушки, и море, и жаркие поцелуи. Памятью о ней, мечтаниями о ней и умением ждать стоит жить. Стоит!

   А дворники продолжают сжигать осень. Мою осень.

 

Рейтинг: +1 406 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

 

Популярная проза за месяц
175
142
127
118
117
Кто она, Осень? 28 сентября 2017 (Тая Кузмина)
116
​ТАЙНА ОСЕНИ 29 сентября 2017 (Эльвира Ищенко)
106
101
101
101
100
98
97
95
93
93
92
91
89
85
84
84
82
82
81
77
73
61
52
50