ГлавнаяПрозаМалые формыРассказы → 2013 г. Жуткая фотография

2013 г. Жуткая фотография

6 января 2014 - Владимир Юрков
2013 г. Жуткая фотография
Буквально в самый канун Новогоднего праздника мне позвонила старая знакомая, с которой мы, пусть и редко, но регулярно видимся.
В трубке прозвучало короткое:
– Прошу тебя… приезжай… тут такое… ну…
Голос у нее был очень странный, не скажу, чтобы взволнованный, не скажу, чтобы испуганный, но какой-то тупо-отрешенный, который бывает у завсегдатаев кардиологических или онкологических кабинетов.
– Что случилось? – попытался я прояснить ситуацию. Ведь знакомы уже тридцать лет и никогда, ни разу, она, во всяком случае таким голосом, не просила настолько срочно приехать
– Я просто не могу… по телефону…
– У тебя, что? Старческая КГБмания?
– Нет… нет… не поэтому – неожиданно ее голос приобрел былую силу и уверенность – Это! Надо! Увидеть! – проговаривая каждое слово по отдельности, закончила разговор она.
– Ладно… еду… – пробормотал я, так толком и не поняв, что же произошло, но почувствовав по всему, что ей попросту нужна душевная поддержка, то есть она жаждет выговорится лицом к лицу, как говорят англичане, о чем-то таком, что давит и мучит и что невозможно поведать бесстрастной телефонной трубке, не видя при этом, ни выражения собеседника, ни его глаз, ни его жестов, а главное – не ощущая биения его сердца.
Войдя в квартиру я сразу приступил к делу, то есть спросил:
– И… Что?
Она, на минуту как бы замялась, переступая с ноги на ногу на одном месте, но наконец вымолвила: «Там!», махнув рукой в сторону большой комнаты, которая после недавнего ремонта так и стояла у нее пустая, поскольку, как это часто бывает, на ремонт еще денег хватило, а на мебель уже нет. Хотя я был неправ, когда говорил, что комната была пустая – в ней стояла старинная, еще совковских времен, стенка, крытая дубовым шпоном, хоть и немодная в наше время, но, на удивление хорошо сохранившаяся, несмотря на свои тридцать пять лет. Поэтому хозяйка все колебалась – выбрасывать ее или совместить этот, с позволения сказать, антиквариат с современной мебелью.
Я вошел и, оглядевшись по сторонам, ничего подозрительного не заметил. Не знаю почему, но я рассчитывал увидеть кровавые пятна на потолке или загадочные письмена на стенах, треснувшие обои в конце концов, как это часто бывает в романах или фильмах ужасов. Но ничего подобного не было. Я вторично оглядел комнату по кругу и снова, ничего кроме ровных голых стен, белесого потолка и, упомянутой ранее, мебельной стенки, в которой стояли два-три ряда одинаковых книжек, не заметил. Даже окна были чистые. Ничего подозрительного…
Я посмотрел на подругу и заметил, что она стоит, повернувшись спиной к единственному предмету мебели в комнате.
– Эге! – подумал я – значит то, что ее так взволновало, находится там и оно пугающе настолько, что «глаза бы мои не смотрели».
– Здесь? – я ткнул рукой наугад в сторону книг.
Она утвердительно  кивнула головой и я подошел к книгам поближе, отметив про себя, что моя собеседница не только не сдвинулась с места, но даже не повернула голову в мою сторону.
– Чего ж, эта дура, так боится увидеть? – задал я себе вопрос, не зная, как найти на него ответ.
Проведя глазами туда-сюда по аккуратным рядам книг (собрания сочинений – мелькнуло в голове) я не заметил ничего примечательного, кроме двух фотографий, на одной из которых она была изображена с покойным мужем и другой – совершенно выгоревшей.
– И что? – начиная терять терпение, возмутился я – что здесь такого? Здесь ничего нет! Муж твой покойный – не к ночи будь помянут, еще какое-то фото…
И не успел я договорить, как она, придвинувшись ко мне как-то полубоком (явно чтобы не смотреть в мою сторону), сказала: «Пойдем» и жестом указала на дверь.
Мы перешли в соседнюю комнату и она повела рассказ.
 
 
Фотографию эту я сделала много лет назад, когда училась в институте. Наверное перед Олимпиадой. Не знаю даже зачем – наверное под общий хор. Нас всех фотографировали и я тоже согласилась. Потом, как-то получилось так, что эту фотографию я положила не в альбом, а в коробочку со снимками. Да и забыла про нее, наверное, поскольку с ней не было связано никаких воспоминаний.
Как-то мой покойный муж вытащил эту коробочку и, случайно, уронил ее. Фотографии рассыпались по полу – он долго-долго собирал их, а эта самая фотография почему-то свернулась в трубочку, на что он шутливо заметил: «Ты здесь что-то совсем загибаешься – надо положить снимок в книгу, чтобы он распрямился».
Слово «загибаешься» больно резануло меня по сердцу, ведь я была уже не молода, но я бы забыла об этом, если бы мой муж после этого, буквально на глазах, не начал «загибаться» и уже через полгода слег, чтобы уже никогда не встать. Все эти долгие семь лет, пока он лежал, я вспоминала это «загибаешься», его насмешливое лицо и ту фотографию, которую я больше не видела – в какую книгу он ее положил – я не знала, да и не хотела знать.
И вот, после ремонта, стала протирать книги от пыли и расставлять их на полке как вдруг – прям откуда не возьмись – на полу лежит та самая фотография. Когда она вылетела? Откуда? Я не заметила.
Я глядела на нее и видела себя тридцать лет назад – совсем еще молодой и не просто мечтавшей о счастье, а еще и надеющейся на него. Минут пять я поплакала над ней, о своей жизни, о том, что все так бестолково и непонятно сложилося в ней. Заметила, что фото за столько лет почти не изменилось – все те же линии, все те же краски и поставила ее на полку, чтобы хотя бы изредка вспоминать какою я была когда-то.
Шли месяцы, работы было много и я как то ни разу не взглянула на свою фотографию. Не пришлось случая. Комната пустая, захожу сюда редко. Не скажу, что я ее не замечала – замечала, что она стоит, что она есть, но видела ее мельком – квадратик – и только. Есть фото и есть, а приглядываться, надевать очки – было некогда.
И вот вчера я решила протереть полки. Взяла тряпку, подошла и обомлела настолько, что тряпка вывалилась у меня из рук… Это было поистине страшно! Это было ужасно! С фотографии исчезло мое лицо! Как будто бы КТО-ТО пришел и забрал ЕГО с собой!
 
И действительно – когда я впоследствии посмотрел на снимок – на нем вместо лица было пустое место, Были волосы, были какие-то бусы на шее – вот только лица не было совсем – ни малейшего намека, ни на рот, ни на глаза, ни на нос – ПУСТО! Как будто бы лицо было стерто ластиком. Причем аккуратно только лицо. Все остальное на фото, хоть и не поражало свежестью – заметно выгорел красный цвет, белизна сменилась мертвенной желтизной, синий цвет как-то неприятно полинял, будто бы его постирали раз триста, но изображение везде оставалось. И только лица не было! Неприятное зрелище, которое могло бы заставить передернутся любого смотрящего, не говоря уж о сфотографированном.
Я обратил внимание, что полка стоит напротив окна, а окно выходит на юго-восток – достаточно светлую сторону. По ее словам – в комнате всегда полумрак, но… весь день она проводит на работе – как она может знать попадает ли солнце на фото или нет? Да, кстати, перед Новым Годом было много солнечных дней. Да и что говорить о фото более чем тридцатилетней давности.
Все это ясно и понятно, но… Но, все таки – почему же исчезло только лицо?
Я не верю в потусторонние силы, не верю в предсказания и приметы, поскольку знал многих людей, которые видели радужные сны в день своей смерти. Но! Как втолковать это – ей – чье лицо исчезло со старой фотографии. Вести длинный рассказ о том, что солнце попадало больше на лицо, чем на другие части фото? Бред! В это даже я не поверю. Объяснить это особенностью снимка – на лице слишком слабые детали – вот они и выгорели первыми. Так какого черта не выгорели рюшечки на кофточке? Они еще мельче и еще слабее, но видны, по-прежнему, четко.
Фу-фу-фу! Вот проблема…
Не будь с ней связано это грубое слово «загнулась», которое по болезни и смерти ее мужа, стало вещим, так она бы и не обратила внимания. Выцвело, да выцвело – выбросила бы его в помойку даже не приглядевшись и не задумавшись. И все. Сколько людей нашего поколения, открывая старые альбомы, находили бывшие цветные фото пустыми. И никто не вздрагивал. Быть может только лишь вздыхал об утерянном.
Никакого способа объяснить этот феномен я не нашел.
Поэтому решил поставить крест раз и навсегда. Сняв с полки фото, повернул его оборотной стороной наружу и принес на кухню. За неимением спичек поджег его от газовой плиты и кинул в мойку.  А пепел аккуратно смыл так, чтобы и частички его невозможно было разыскать.
Все! Все! Все!
Его больше нет!
Нет его и не было!
Забудь навсегда!
Подобными фразами я долго пытался ее успокоить, но ничего не получалось. Фотографии не стало, но осталось, прочно засевшее в душе, воспоминание о ней, и самое главное – страх. Дикий страх, связанный с этим фото, который не выбить и не вытрясти из нее…
И тут меня осенило!
Вытрясти… Вытрясти!  Ну, конечно, чем же еще можно помочь женщине…
И – получилось…
Оказывается секс в жизни пожилой женщины играет не менее важную роль, чем в жизни молодой девушки.
А может даже большую???
 



© Copyright: Владимир Юрков, 2014

Регистрационный номер №0179380

от 6 января 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0179380 выдан для произведения: 2013 г. Жуткая фотография
Буквально в самый канун Новогоднего праздника мне позвонила старая знакомая, с которой мы, пусть и редко, но регулярно видимся.
В трубке прозвучало короткое:
– Прошу тебя… приезжай… тут такое… ну…
Голос у нее был очень странный, не скажу, чтобы взволнованный, не скажу, чтобы испуганный, но какой-то тупо-отрешенный, который бывает у завсегдатаев кардиологических или онкологических кабинетов.
– Что случилось? – попытался я прояснить ситуацию. Ведь знакомы уже тридцать лет и никогда, ни разу, она, во всяком случае таким голосом, не просила настолько срочно приехать
– Я просто не могу… по телефону…
– У тебя, что? Старческая КГБмания?
– Нет… нет… не поэтому – неожиданно ее голос приобрел былую силу и уверенность – Это! Надо! Увидеть! – проговаривая каждое слово по отдельности, закончила разговор она.
– Ладно… еду… – пробормотал я, так толком и не поняв, что же произошло, но почувствовав по всему, что ей попросту нужна душевная поддержка, то есть она жаждет выговорится лицом к лицу, как говорят англичане, о чем-то таком, что давит и мучит и что невозможно поведать бесстрастной телефонной трубке, не видя при этом, ни выражения собеседника, ни его глаз, ни его жестов, а главное – не ощущая биения его сердца.
Войдя в квартиру я сразу приступил к делу, то есть спросил:
– И… Что?
Она, на минуту как бы замялась, переступая с ноги на ногу на одном месте, но наконец вымолвила: «Там!», махнув рукой в сторону большой комнаты, которая после недавнего ремонта так и стояла у нее пустая, поскольку, как это часто бывает, на ремонт еще денег хватило, а на мебель уже нет. Хотя я был неправ, когда говорил, что комната была пустая – в ней стояла старинная, еще совковских времен, стенка, крытая дубовым шпоном, хоть и немодная в наше время, но, на удивление хорошо сохранившаяся, несмотря на свои тридцать пять лет. Поэтому хозяйка все колебалась – выбрасывать ее или совместить этот, с позволения сказать, антиквариат с современной мебелью.
Я вошел и, оглядевшись по сторонам, ничего подозрительного не заметил. Не знаю почему, но я рассчитывал увидеть кровавые пятна на потолке или загадочные письмена на стенах, треснувшие обои в конце концов, как это часто бывает в романах или фильмах ужасов. Но ничего подобного не было. Я вторично оглядел комнату по кругу и снова, ничего кроме ровных голых стен, белесого потолка и, упомянутой ранее, мебельной стенки, в которой стояли два-три ряда одинаковых книжек, не заметил. Даже окна были чистые. Ничего подозрительного…
Я посмотрел на подругу и заметил, что она стоит, повернувшись спиной к единственному предмету мебели в комнате.
– Эге! – подумал я – значит то, что ее так взволновало, находится там и оно пугающе настолько, что «глаза бы мои не смотрели».
– Здесь? – я ткнул рукой наугад в сторону книг.
Она утвердительно  кивнула головой и я подошел к книгам поближе, отметив про себя, что моя собеседница не только не сдвинулась с места, но даже не повернула голову в мою сторону.
– Чего ж, эта дура, так боится увидеть? – задал я себе вопрос, не зная, как найти на него ответ.
Проведя глазами туда-сюда по аккуратным рядам книг (собрания сочинений – мелькнуло в голове) я не заметил ничего примечательного, кроме двух фотографий, на одной из которых она была изображена с покойным мужем и другой – совершенно выгоревшей.
– И что? – начиная терять терпение, возмутился я – что здесь такого? Здесь ничего нет! Муж твой покойный – не к ночи будь помянут, еще какое-то фото…
И не успел я договорить, как она, придвинувшись ко мне как-то полубоком (явно чтобы не смотреть в мою сторону), сказала: «Пойдем» и жестом указала на дверь.
Мы перешли в соседнюю комнату и она повела рассказ.
 
 
Фотографию эту я сделала много лет назад, когда училась в институте. Наверное перед Олимпиадой. Не знаю даже зачем – наверное под общий хор. Нас всех фотографировали и я тоже согласилась. Потом, как-то получилось так, что эту фотографию я положила не в альбом, а в коробочку со снимками. Да и забыла про нее, наверное, поскольку с ней не было связано никаких воспоминаний.
Как-то мой покойный муж вытащил эту коробочку и, случайно, уронил ее. Фотографии рассыпались по полу – он долго-долго собирал их, а эта самая фотография почему-то свернулась в трубочку, на что он шутливо заметил: «Ты здесь что-то совсем загибаешься – надо положить снимок в книгу, чтобы он распрямился».
Слово «загибаешься» больно резануло меня по сердцу, ведь я была уже не молода, но я бы забыла об этом, если бы мой муж после этого, буквально на глазах, не начал «загибаться» и уже через полгода слег, чтобы уже никогда не встать. Все эти долгие семь лет, пока он лежал, я вспоминала это «загибаешься», его насмешливое лицо и ту фотографию, которую я больше не видела – в какую книгу он ее положил – я не знала, да и не хотела знать.
И вот, после ремонта, стала протирать книги от пыли и расставлять их на полке как вдруг – прям откуда не возьмись – на полу лежит та самая фотография. Когда она вылетела? Откуда? Я не заметила.
Я глядела на нее и видела себя тридцать лет назад – совсем еще молодой и не просто мечтавшей о счастье, а еще и надеющейся на него. Минут пять я поплакала над ней, о своей жизни, о том, что все так бестолково и непонятно сложилося в ней. Заметила, что фото за столько лет почти не изменилось – все те же линии, все те же краски и поставила ее на полку, чтобы хотя бы изредка вспоминать какою я была когда-то.
Шли месяцы, работы было много и я как то ни разу не взглянула на свою фотографию. Не пришлось случая. Комната пустая, захожу сюда редко. Не скажу, что я ее не замечала – замечала, что она стоит, что она есть, но видела ее мельком – квадратик – и только. Есть фото и есть, а приглядываться, надевать очки – было некогда.
И вот вчера я решила протереть полки. Взяла тряпку, подошла и обомлела настолько, что тряпка вывалилась у меня из рук… Это было поистине страшно! Это было ужасно! С фотографии исчезло мое лицо! Как будто бы КТО-ТО пришел и забрал ЕГО с собой!
 
И действительно – когда я впоследствии посмотрел на снимок – на нем вместо лица было пустое место, Были волосы, были какие-то бусы на шее – вот только лица не было совсем – ни малейшего намека, ни на рот, ни на глаза, ни на нос – ПУСТО! Как будто бы лицо было стерто ластиком. Причем аккуратно только лицо. Все остальное на фото, хоть и не поражало свежестью – заметно выгорел красный цвет, белизна сменилась мертвенной желтизной, синий цвет как-то неприятно полинял, будто бы его постирали раз триста, но изображение везде оставалось. И только лица не было! Неприятное зрелище, которое могло бы заставить передернутся любого смотрящего, не говоря уж о сфотографированном.
Я обратил внимание, что полка стоит напротив окна, а окно выходит на юго-восток – достаточно светлую сторону. По ее словам – в комнате всегда полумрак, но… весь день она проводит на работе – как она может знать попадает ли солнце на фото или нет? Да, кстати, перед Новым Годом было много солнечных дней. Да и что говорить о фото более чем тридцатилетней давности.
Все это ясно и понятно, но… Но, все таки – почему же исчезло только лицо?
Я не верю в потусторонние силы, не верю в предсказания и приметы, поскольку знал многих людей, которые видели радужные сны в день своей смерти. Но! Как втолковать это – ей – чье лицо исчезло со старой фотографии. Вести длинный рассказ о том, что солнце попадало больше на лицо, чем на другие части фото? Бред! В это даже я не поверю. Объяснить это особенностью снимка – на лице слишком слабые детали – вот они и выгорели первыми. Так какого черта не выгорели рюшечки на кофточке? Они еще мельче и еще слабее, но видны, по-прежнему, четко.
Фу-фу-фу! Вот проблема…
Не будь с ней связано это грубое слово «загнулась», которое по болезни и смерти ее мужа, стало вещим, так она бы и не обратила внимания. Выцвело, да выцвело – выбросила бы его в помойку даже не приглядевшись и не задумавшись. И все. Сколько людей нашего поколения, открывая старые альбомы, находили бывшие цветные фото пустыми. И никто не вздрагивал. Быть может только лишь вздыхал об утерянном.
Никакого способа объяснить этот феномен я не нашел.
Поэтому решил поставить крест раз и навсегда. Сняв с полки фото, повернул его оборотной стороной наружу и принес на кухню. За неимением спичек поджег его от газовой плиты и кинул в мойку.  А пепел аккуратно смыл так, чтобы и частички его невозможно было разыскать.
Все! Все! Все!
Его больше нет!
Нет его и не было!
Забудь навсегда!
Подобными фразами я долго пытался ее успокоить, но ничего не получалось. Фотографии не стало, но осталось, прочно засевшее в душе, воспоминание о ней, и самое главное – страх. Дикий страх, связанный с этим фото, который не выбить и не вытрясти из нее…
И тут меня осенило!
Вытрясти… Вытрясти!  Ну, конечно, чем же еще можно помочь женщине…
И – получилось…
Оказывается секс в жизни пожилой женщины играет не менее важную роль, чем в жизни молодой девушки.
А может даже большую???
 



Рейтинг: +1 234 просмотра
Комментарии (1)
Людмила Кузнецова # 6 января 2014 в 22:32 0
Вот и решена проблема! Так просто! Все бы так проблемы решались. Но ей повезло, есть хороший друг...А история загадочная. Главное, чтобы последствий не было( я о фото).

 

Популярная проза за месяц
158
138
129
120
109
109
Синее море 25 августа 2017 (Тая Кузмина)
106
Ловец жемчуга 28 августа 2017 (Тая Кузмина)
104
102
89
86
86
83
78
78
78
76
75
75
Только Ты! 17 сентября 2017 (Анна Гирик)
74
73
ПРИНЦ 29 августа 2017 (Елена Бурханова)
71
71
71
Песочный замок 6 сентября 2017 (Аида Бекеш)
69
69
68
67
67
67