ГлавнаяПрозаКрупные формыПовести → ТАК Я ПИСАЛ 36 лет назад...-4

ТАК Я ПИСАЛ 36 лет назад...-4

25 марта 2016 - Михаил Заскалько
ГЛИНЯНЫЙ АПОЛЛОН и ПЛАСТИЛИНОВАЯ ВЕНЕРА

ГЛАВА ЧЕТВЁРТАЯ

Мартын больше не звонил. И Ирка тоже. Я успокоилась и продолжала жить, как жила.
Но уже через неделю в мои спокойные воды был брошен камень.

Я ехала в парк, время было позднее. На улице Куйбышева последняя остановка, объявляю, что трамвай идёт в парк. Трое пассажиров вышли, ко мне подошла девушка:
- Я сойду у общежития, можно?
Это рядом с парком.
- Можно.
Вижу в зеркало: во втором вагоне сидит парень, может, думаю, тоже до общаги. Закрываю двери, едем. Девушка сошла у общаги, а парень продолжает сидеть.
- Гражданин, приехали. Еду в парк.
Ноль внимания. Спит, наверное, скорее всего пьяный. Часто приходится таких высаживать на конечных остановках.

Иду во второй вагон. Вообще-то я трусиха, но тут парк рядом, да и на улице людно.
- Гражданин… - только и сказала, осеклась: Мартын сидит себе спокойненько и с улыбкой смотрит на меня.
- Здравствуйте, Зина.
Стою дура дурой, ни слова сказать, ни шевельнуться. Ума не приложу, чего в ступор-то впала. А сзади подошёл ещё трамвай, сигналит.
- Идёмте Зина, мы закрываем путь, - Мартын встал и направился к выходу.

Пока я сдавала, Мартын ждал у въезда в парк.
- Я провожу вас.
- Не нужно. Меня довезёт дежурка.
- Её ждать ещё нужно. Давайте такси возьмём.
- Я же сказала: НЕ надо! А вы поезжайте, поздно уже, мосты разведут…
- Поздно, поздно, - похоже передразнил меня. - Сказали бы сразу, что брезгуете. Ведь так? Ещё не зная меня, плюёте в душу. Ну, выпил я тогда…и что? Алкаш, да? Или мордой не подхожу?

Каждая его фраза, - а вернее тон, с каким они произносились, - бросали меня в озноб, будто в холодную воду окунали.
- Зина, вы едете? - окликнули меня.
- Спасибо, мы пешком, - неожиданно для себя ответила, и невольно вздрогнула: боже, что я делаю, зачем? Хотела ведь разом оборвать…

Дежурка укатила. Мы остались вдвоём.
- До Кировского дойдём, там такси поймаем, - глухо обронил Мартын.
И мы пошли на пионерском расстоянии друг от друга. Молчали до самого музея революции, на повороте у мечети Мартын достал сигарету, закурил.
- Можно и мне?
Он изумлённо вскинул брови, не спешил исполнять мою просьбу.
- Курите всерьёз или за компанию?
- За компанию.
- Тогда не надо. Я тоже брошу, слово чести, - Мартын направился к ограде, где стояла урна, смял пачку, плюнул на окурок и всё швырнул в урну.
В его действиях было что-то…клоунское, и я невольно засмеялась. Мартын резко остановился на полпути ко мне, горько бросил:
- Смеётесь…Я-то думал, что вы человек…глаза добрые, правдивые…А вы…пустышка…
С моста в нашу сторону направлялось такси, остановилось рядом, вышли две женщины.
- На Большой подкинете? - спросил Мартын у водителя.
- На здешний? На Васькин не поеду…

Когда тронулись, водитель, окинув нас изучающим взглядом, спросил:
- Поссорились?
- Разошлись во мнениях, - буркнул Мартын.
- Бывает. Главно дело, ребята, найти компромисс…
- Главнее иметь желание его искать.
- В корень зришь парень. Уважаю, - глянул через плечо на меня: - А ты, девица, похоже, всё хошь с кондачка…
- Слушайте…Вы рулите, вот и рулите. Не лезьте в чужие дела, раз не просят.
Водитель громко хмыкнул, покачав головой. До самого моего дома более никто не проронил ни слова. Когда остановились, я полезла в сумочку за деньгами, но Мартын, захлопнув её, буквально вытолкал меня из машины:
- Приятных сновидений…

Безрезультатно я пыталась махнуть на всё рукой, не думать, вычеркнуть, забыть. Но только легла в постель, как нахлынули мысли, точно охотничьи собаки гнали сон-лису.
Ишь, гордый…псих. Ясно же было сказано: гуляй, Вася. Не понял. Или не хочет понять? Почему не хочет? Что ему обо мне натрепалась Ирка? Неужели он думает, что навязчивостью завоюет моё сердце? Ха, глупец…Всё, ни слова о нём! Вычёркиваю и - в архив, в дальний угол. Спать, спать, спать…

И надо же: мне приснился цветной сон. В кое-то веки.
Сначала вижу: лежу на диване в голубой комбинации, и будто кто меня зовёт с улицы. Встаю, подхожу к окну. На улице кружит тополиная метель, на трамвайных путях стоит платформа, а на ней…Мартын в оранжевой куртке дорожника, держит велосипед и трезвонит звонком.
- Доброе утро, Зинаида! - кричит, широко лучисто улыбаясь. - Скажи мне "да"!
И я тоже улыбаюсь, как последняя дура, с ногами забираюсь на окно, высовываю голову в форточку, и тоже ору:
- Дурашка! Да! Да! Да!
На карнизе встрепенулся сизый голубь, гуркнул:
- Ненормальные…
- Ааааа! - ликующе завопил Мартын…

…И вот я уже в свадебном платье танцую с Мартыном. Рядом кружатся ещё пары. За роялем сидит композитор Раймонд Паулс, на крышке рояля смеётся воробей-желторотик:
- Возьмёмся за руки друзья, чтоб не пропасть по одиночке…
Я чувствую горячую сильную ладонь Мартына у себя на спине, она давит на пуговицу лифчика. В голове треплется мысль: " Откуда пуговица? У меня же всегда кнопки были…"
Мартын нежно шепчет мне в ухо:
- Я пьян от тебя…
- От шампанского, - смеюсь.
И мы кружимся, кружимся.
…Вижу разодетую Ирку с толстым импозантным бородачом…
…Томку целует незнакомый парень с восточным узким лицом…
…Володя плачет, чистит апельсин…

Чушь какая-то, бред! Но ПОЧЕМУ вся эта хрень приснилась?
 

© Copyright: Михаил Заскалько, 2016

Регистрационный номер №0335972

от 25 марта 2016

[Скрыть] Регистрационный номер 0335972 выдан для произведения: ГЛАВА ЧЕТВЁРТАЯ

Мартын больше не звонил. И Ирка тоже. Я успокоилась и продолжала жить, как жила.
Но уже через неделю в мои спокойные воды был брошен камень.

Я ехала в парк, время было позднее. На улице Куйбышева последняя остановка, объявляю, что трамвай идёт в парк. Трое пассажиров вышли, ко мне подошла девушка:
- Я сойду у общежития, можно?
Это рядом с парком.
- Можно.
Вижу в зеркало: во втором вагоне сидит парень, может, думаю, тоже до общаги. Закрываю двери, едем. Девушка сошла у общаги, а парень продолжает сидеть.
- Гражданин, приехали. Еду в парк.
Ноль внимания. Спит, наверное, скорее всего пьяный. Часто приходится таких высаживать на конечных остановках.

Иду во второй вагон. Вообще-то я трусиха, но тут парк рядом, да и на улице людно.
- Гражданин… - только и сказала, осеклась: Мартын сидит себе спокойненько и с улыбкой смотрит на меня.
- Здравствуйте, Зина.
Стою дура дурой, ни слова сказать, ни шевельнуться. Ума не приложу, чего в ступор-то впала. А сзади подошёл ещё трамвай, сигналит.
- Идёмте Зина, мы закрываем путь, - Мартын встал и направился к выходу.

Пока я сдавала, Мартын ждал у въезда в парк.
- Я провожу вас.
- Не нужно. Меня довезёт дежурка.
- Её ждать ещё нужно. Давайте такси возьмём.
- Я же сказала: НЕ надо! А вы поезжайте, поздно уже, мосты разведут…
- Поздно, поздно, - похоже передразнил меня. - Сказали бы сразу, что брезгуете. Ведь так? Ещё не зная меня, плюёте в душу. Ну, выпил я тогда…и что? Алкаш, да? Или мордой не подхожу?

Каждая его фраза, - а вернее тон, с каким они произносились, - бросали меня в озноб, будто в холодную воду окунали.
- Зина, вы едете? - окликнули меня.
- Спасибо, мы пешком, - неожиданно для себя ответила, и невольно вздрогнула: боже, что я делаю, зачем? Хотела ведь разом оборвать…

Дежурка укатила. Мы остались вдвоём.
- До Кировского дойдём, там такси поймаем, - глухо обронил Мартын.
И мы пошли на пионерском расстоянии друг от друга. Молчали до самого музея революции, на повороте у мечети Мартын достал сигарету, закурил.
- Можно и мне?
Он изумлённо вскинул брови, не спешил исполнять мою просьбу.
- Курите всерьёз или за компанию?
- За компанию.
- Тогда не надо. Я тоже брошу, слово чести, - Мартын направился к ограде, где стояла урна, смял пачку, плюнул на окурок и всё швырнул в урну.
В его действиях было что-то…клоунское, и я невольно засмеялась. Мартын резко остановился на полпути ко мне, горько бросил:
- Смеётесь…Я-то думал, что вы человек…глаза добрые, правдивые…А вы…пустышка…
С моста в нашу сторону направлялось такси, остановилось рядом, вышли две женщины.
- На Большой подкинете? - спросил Мартын у водителя.
- На здешний? На Васькин не поеду…

Когда тронулись, водитель, окинув нас изучающим взглядом, спросил:
- Поссорились?
- Разошлись во мнениях, - буркнул Мартын.
- Бывает. Главно дело, ребята, найти компромисс…
- Главнее иметь желание его искать.
- В корень зришь парень. Уважаю, - глянул через плечо на меня: - А ты, девица, похоже, всё хошь с кондачка…
- Слушайте…Вы рулите, вот и рулите. Не лезьте в чужие дела, раз не просят.
Водитель громко хмыкнул, покачав головой. До самого моего дома более никто не проронил ни слова. Когда остановились, я полезла в сумочку за деньгами, но Мартын, захлопнув её, буквально вытолкал меня из машины:
- Приятных сновидений…

Безрезультатно я пыталась махнуть на всё рукой, не думать, вычеркнуть, забыть. Но только легла в постель, как нахлынули мысли, точно охотничьи собаки гнали сон-лису.
Ишь, гордый…псих. Ясно же было сказано: гуляй, Вася. Не понял. Или не хочет понять? Почему не хочет? Что ему обо мне натрепалась Ирка? Неужели он думает, что навязчивостью завоюет моё сердце? Ха, глупец…Всё, ни слова о нём! Вычёркиваю и - в архив, в дальний угол. Спать, спать, спать…

И надо же: мне приснился цветной сон. В кое-то веки.
Сначала вижу: лежу на диване в голубой комбинации, и будто кто меня зовёт с улицы. Встаю, подхожу к окну. На улице кружит тополиная метель, на трамвайных путях стоит платформа, а на ней…Мартын в оранжевой куртке дорожника, держит велосипед и трезвонит звонком.
- Доброе утро, Зинаида! - кричит, широко лучисто улыбаясь. - Скажи мне "да"!
И я тоже улыбаюсь, как последняя дура, с ногами забираюсь на окно, высовываю голову в форточку, и тоже ору:
- Дурашка! Да! Да! Да!
На карнизе встрепенулся сизый голубь, гуркнул:
- Ненормальные…
- Ааааа! - ликующе завопил Мартын…

…И вот я уже в свадебном платье танцую с Мартыном. Рядом кружатся ещё пары. За роялем сидит композитор Раймонд Паулс, на крышке рояля смеётся воробей-желторотик:
- Возьмёмся за руки друзья, чтоб не пропасть по одиночке…
Я чувствую горячую сильную ладонь Мартына у себя на спине, она давит на пуговицу лифчика. В голове треплется мысль: " Откуда пуговица? У меня же всегда кнопки были…"
Мартын нежно шепчет мне в ухо:
- Я пьян от тебя…
- От шампанского, - смеюсь.
И мы кружимся, кружимся.
…Вижу разодетую Ирку с толстым импозантным бородачом…
…Томку целует незнакомый парень с восточным узким лицом…
…Володя плачет, чистит апельсин…

Чушь какая-то, бред! Но ПОЧЕМУ вся эта хрень приснилась?
 
 
Рейтинг: +3 461 просмотр
Комментарии (3)
Екатерина Рафальская # 1 мая 2016 в 13:24 +1
Мне понравилось. Интригующе так. snegur
Людмила Казачок # 16 мая 2016 в 10:35 0
8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Лидия Копасова # 8 ноября 2016 в 13:30 0
tort3 5min t13502