Перекресток Глава 27

Она смеется.
Мисс Пирс смеется над моим тупым предположением.
«Вы бы не треснули меня по голове, потому что я, вам нравлюсь». – Передразниваю сам себя и тут же бью себя по морде.
- Из ваших соображений, я бью только тех, кто мне не нравится.
Черт, она так сладко смотрится в моей рубашке.
А когда она скинула полотенце, я почти ослеп от ее красоты и влажной кожи.
Она предлагала мне секс… а я отказался.
Ну, не придурок ли я, после этого?
И с чего я взял, что мисс Пирс захочет убежать после этого?
С какого, мать его, потолка я это взял?
- Порой, детектив в вас, умирает. – Говорит она, закидывая ногу на ногу. Я вижу ее бедро, которое достаточно открыто, чтобы увидеть и задницу. – И чем мы будем заниматься, детектив? Разгадывать судоку или листать журнал с голыми бабами? Пускать слюни… уединятся в ванной?  
Я откашливаюсь. Надо было первым делом, затолкать порочное чтиво под матрас, как в детстве.
- Мне… - да, черт, у меня есть кое-какие дела. Маркси должна привезти папки с работы, чтобы я, наконец-то, закончил гребаный отчет. – Мне нужно закончить кое-какую работу. А вы можете посмотреть телевизор.
- Очередной акт милосердия. – Хмыкает она и поднимается с места. Подходит к холодильнику, достает бутылку пива и выходит из кухни.
Я смотрю ей в след.
Я смотрю на ее прекрасные ноги и ягодицы, что плавно покачиваются, пока мисс Пирс идет.
Делаю шаг к окну, а сам смотрю на нее боковым зрением.
Она ставит бутылку пива на столик и забирается на кровать… не просто забирается… а встает на четвереньки, сверкнув своей задницей и тем местом, где я хочу быть.
Устроившись на подушках, мисс Пирс нажимает на пульт и тут… раздаются томные – ахи, охи.
Гребаный ад!
Несусь в гостиную. Мой взгляд падает на экран, на котором пялят блондинку в позе бутерброда.
Мисс Пирс смеется, когда я выхватываю у нее пульт и жму на другой канал.
Я краснею… чертовски краснею, проклиная себя за… черт, за что? За то, что я давно не трахался и дрочу на порно для взрослых?
На экране мелькает название фильма, но мисс Пирс не смотрит в телевизор.
Она смотрит на меня и улыбается. Закидывает руки за голову, так что рубашка поднимается, почти обнажая вожделенный треугольник.
- Я знаю, что вы сбежите, мисс Пирс. – Мой голос хрипит. Слюни текут, а в джинсах, член сражается в Первой мировой.
Есть единственный способ, при котором, ей не удастся добраться до ключей – это взять ее в одежде. Просто спустить штаны, повернуть ее к себе спиной и сделать дело.
Но… это у же не будет походить на желание мужчины, взять женщину.
Я обойдусь с мисс Пирс, как клиент со шлюхой.
Может, для нее это и будет привычно, но для меня – паршиво.
Я буду чувствовать себя дерьмом.
Она улыбается мне, скрестив ноги в лодыжках.
- И?
Черт… я должен дождаться Маркси, тогда бы я спрятал ключи и мог насладиться мисс Пирс в полной мере.
И все же… есть кое-что…
Я обхожу кровать, встаю напротив мисс Пирс.
Она смотрит на меня и в ее прекрасных, серых глазах воительницы, я вижу ожидание и предвкушение.
Я беру ее за лодыжки и развожу в стороны, после чего резко тяну на себя.
Она вскрикивает от неожиданности, а я издаю стон, видя, как моя рубашка на ней задралась до груди, обнажив все, что я хочу видеть.
Вопрос в том – успею ли я довести мисс Пирс до оргазма, прежде чем, Маркси придет с документами?
Я встаю на колени, мои ладони ложатся на внутреннюю сторону ее бедер, раздвигая еще шире. Она сгибает ноги в коленях.
Ее плоть – розовая и влажная и не от душа, слегка сокращается.
- Можно не скромный вопрос, мисс Пирс?
- Вы издеваетесь, детектив? – она приподнимается на локтях.
- Так, можно?
- Да.
Я смотрю на ее лоно и сглатываю, мысленно представляя, как мои губы прижмутся к сладкому месту, а язык ощутить мягкость складочек.
- Кто-нибудь целовал вас туда?
- Действительно, не скромный вопрос. – Бормочет она. – Отвечаю… пару раз.
- Значит, есть с кем сравнивать.
Не то, чтобы я был мастером кунигилиуса, но женщинам нравилось.
Я опускаюсь к бедру и целую ее кожу, прокладывая дорожку к самому центру ее естества. Мисс Пирс вздрагивает и издает стон.
Я знаю, что шлюхи имитируют оргазм.
Это только работа, и не для всех удовольствие.
Имитировать оргазм можно при сексе, но не при таких ласках, когда все сосредотачивается на одной точке.
Я должен успеть доставить ей удовольствие.
Поэтому, не теряя и минуты, я прижимаюсь губами к ее плоти, захватываю бугорок и втягиваю.
Мисс Пирс стонет, еще шире раздвигая бедра, когда я языком проникаю вглубь ее складочек. 
Ее пальцы тянут мои волосы, крепче прижимая мое лицо к лону.
Я едва дышу, неистово работая языком и пальцами, понимая, что кончу быстрее, чем доведу мисс Пирс до оргазма.
Она так прекрасна, когда начинает задыхаться…
Когда ее бедра раскачиваются в такт моему языку…
Когда ее спина выгибается…
Я ложу ладонь ей на живот, удерживая на месте.
Мисс Пирс вскрикивает, содрогаясь в оргазме, а я продолжаю вылизывать ее.
- О… Боже… - выдыхает она и отталкивает меня. Ее ноги смыкаются. – Вы же не станете спрашивать, кто из вас, в этом лучший?
- Нет. – Я облизываю губы, чувствуя вкус мисс Пирс на языке. – Не стану.
- Хорошо. – Мисс Пирс закусывает нижнюю губу и смотрит на мой пах. – Потому что, вам в этом равных нет. – Она смеется.
Раздается стук в дверь.
Наверное, это Маркси.
Я встаю и иду к двери.
Яйца распухли и ноют. О члене молчу… из него сейчас можно выжимать.
Перед дверью, оборачиваюсь через плечо на мисс Пирс. Она села на подушках, и опустила рубашку.
Хорошо, а то Маркси подумает лишнего. Хотя, я и так думаю, что она накрутит.
- Привет. – Я рассеяно пропускаю пальцы сквозь волосы.
Маркси долго смотрит на меня… я бы сказал, испытующе. Ее взгляд мельком падает на мисс Пирс.
- Привет. – Она протягивает мне пачку папок. – Безопасное место, да?
- Все под контролем, Маркси.
- Не сомневаюсь. – Маркси ухмыляется, пялясь на мои губы. – Я поговорила с мисс Ришта. В три пятнадцать, она была у себя с подругой. Никакой Шон Леттер к ней не наведывался.
- Понятное дело. Это было сделано специально, чтобы пройти. Я бы так сказал, если бы он был жив.
- Ага. Но он мертв. – Она ухмыляется. – Ладно. Не буду вам мешать.
Я закрываю дверь и разворачиваюсь…
… в ту же секунду, чувствую тупой удар в голове и что-то холодное и шипящее бежит по моим волосам и лицу.
Тупая боль сменяется на острую и я оседаю на колени.
Передо мной, в смазанном свете, стоит мисс Пирс. В ее руке бутылка, точнее то, что от нее осталось.
- Простите меня, детектив. – Говорит она с сожалением. – Я не хотела делать этого. Но, я не хочу, чтобы вы пострадали. Я сама закончу это.
Это последнее, что я вижу и слышу, прежде чем, проваливаюсь в темноту.
 
 
Открываю глаза.
Сверху потолок, а подо мной пол.
Отлично, я до сих пор валяюсь в обмороке, как девчонка.
Сажусь. Голова жутко кружится, как после доброй пинты скотча.
С трудом поднимаюсь на ноги, ухватившись за ручку двери.
Вторая рука тянется к карманам джинсов.
Ключей нет. Значит, мне это не привиделось и мисс Пирс, действительно решила в одиночку столкнуться с чокнутой старухой.
Черт. Вот, дерьмо.
Пошатываясь, подхожу к кровати и хватаю чертов пиджак. Нахожу чертов мобильный и набираю Маркси.
Голова кружится, отдаваясь монотонной, жалящей болью.
- Маркси. Живо отправляй парней на Северную Седьмую к мисс Пирс. Затем, что она решила погеройствовать! – паркую свою задницу на кровать и тру лицо. Липкое. – Да, знаю я. Она меня шарахнула по голове, чтобы я не мешался ей под ногами. Хорошо. – Отрубаю мобильный и снова поднимаюсь, направляясь в ванную.
А я-то придурок, думал, что она не ударит меня, потому что нравлюсь ей.
Какой самонадеянный придурок.
Смотрю на себя в зеркало.
Черт… волосы слиплись и торчат. На виске виднеется тонкая полоска крови.
Я потянулся к месту, куда меня мисс Пирс приложила… шишка и жутко болит.
Хрен с этим, бывало и хуже.
Поворачиваю вентиль в душе и раздеваюсь.
Ну, за это, мисс Пирс, вы отхватите от меня по полной.
Встаю под воду, прижавшись лбом к стене душевой кабинки, давая струям стекать по голове и телу.
Почему женщины такие упрямые?
Почему они никогда не слушаются?
Почему, когда им предлагаешь нечто в сексе, так они боятся, а как нестись под пули – так, за спасибо?
Наверное, поэтому у меня нет постоянных отношений, потому что я всегда буду ассоциировать женщин с упрямыми дурочками…
Аманда была такой же… интересно, как ей живется с новым любовником?
Она обходится с ним так же, как и со мной или по-другому?
Так. Какого хрена? Я сейчас должен думать о мисс Пирс.
Об этой занозе в заднице. О язве. О пороховой бочке, которой не сидится на одном месте.
Стою еще полчаса под душем, затем вырубаю воду и выхожу, опоясав бедра полотенцем.
Еще раз смотрю на себя в зеркало.
Ну, и видок, парень. Рожа у тебя, как будто катком проехали.
- Филип? – доносится голос Маркси из гостиной. – Эй, ты где? У тебя дверь открыта.
- Знаю. – Отвечаю я ей и выхожу из ванной.
Она смотрит на меня и качает головой.
- Дерьмово выглядишь.
- Спасибо. – После душа, немного лучше, только голова еще гудит.
- Аспирин или Алька-Зельцер есть?
- Есть. Но я пил сегодня. – Сажусь на кровать.
Маркси идет на кухню, проверяя все шкафчики.
- Когда это тебя останавливало.
Верно. Никогда. После скотча, я заправлялся этим дерьмом, чтобы предстать перед Большим Братом в нормальном состоянии. Перегар не скроет, но зато голова не так гремит.
Хотя, стоит Большому Брату открыть рот, хоть из пушки пали, переорет любого.
Маркси протягивает мне стакан с шипучками.
Я залпом отправляю отраву в глотку.
- Дай-ка, посмотрю.
У Маркси прохладные пальцы. Всегда. В любую погоду.
В данный момент, это самое то, потому что шишка горит.
- Неплохо она тебя приложила. Видимо, частенько тренировалась на ублюдках. Какой сегодня год?
Я смотрю на Маркси в упор и хмурюсь.
- Намекаешь, что с пивом, мозги вытекли?
- На случай, если у тебя сотрясение.
- От бутылки? – хмыкаю я.
- Какой сегодня год, Нэш?
- 2014.
- Месяц?
- Сентябрь.
Она одобрительно кивает, слегка пальпируя рану. Я морщусь.
- Что-нибудь еще? Мой любимый цвет или сколько пальцев могло бы вырасти на моих ногах, если я был пресмыкающимся?  
- Шутишь, значит, в норме. Рана не глубокая. – У нее трезвонит сотовый. – Да? Поняла. – Она отсоединилась. – Парни взломали дверь. Мисс Пирс нет.
- Черт, - я тру голову, наплевав на шишку. – Следы борьбы есть?
- Нет.
- А моя машина? Она была у дома?
- Нет.
Ну, тут только один вариант: миссис Чампин перехватила мисс Пирс до того, как она вошла в свою квартиру.
Дерьмо. Вот, же дерьмо.
Я поднимаюсь с кровати, обхожу ее, выхватывая из кучи одежды чистые джинсы и футболку. Скидываю полотенце, натягивая джинсы. Маркси просматривает телефон и не смотрит на меня.
- У нас есть старый адрес миссис Чампин? – одеваю футболку. Затем носки и ботинки.
- В базе. Думаешь, она там?
- Я надеюсь на это. – Я, мать твою, очень на это надеюсь.
Мысленно, я стараюсь не думать о том, что может сделать с ней безумная старушка. Мысленно, я прошу мисс Пирс не лезть на рожон. В смысле… она уже сделала глупость, поехав одна… я прошу, чтобы она не злила миссис Чампин.
Если мисс Пирс погибнет, я голыми руками придушу эту тварь.
Я иду в ванную. В ящике, среди предметов гигиены и аптечки, на гвоздике, весит запасной ключ от квартиры.
После, мы выходим из квартиры и сбегаем по лестнице. Я живу на третьем этаже.
Выходим на улицу.
Около восьми вечера, а улицы уже залиты желтыми лампами от фонарей и неоновых вывесок.
Ветер гоняет запахи из бара «Синий Джин» и мусор по асфальту.
Музыка, доносящаяся из бара, слышится глухо, как в бочке.
Маркси вызывает такси.
Пока мы ждем, я закуриваю, выпуская в воздух струйки дыма. От неоновых цветов, он отсвечивает синим.
- Надо бы проверить и миссис Дэй. – Говорю я. Раз уж старушка крепко взялась за месть, то она определенно не оставит и миссис Дэй.
Но почему она мстит? Потому что ее не обрадовали, что у нее есть внучка?
Из-за этого ли?
- Слушай, Нэш, - произносит Маркси. – Когда ты попросил меня опросить мисс Ришта…
- … мисс Пирс, нашла фото Шона Леттер в кармане Мика. – Перебивая я, затягиваясь. – И я собственными ушами слышал, как рецепшен подтвердила, что он приходил в гостиницу. Я не верю в это дерьмо… я не верю, что призраки способны передвигаться в нашем мире. Это гребаный нонсенс. – Еще одна затяжка и я бросаю бычок на асфальт. – Как думаешь, кто положил фото в карман Мика?
- Его мать? – Маркси выгибает бровь.
Я киваю.
- Ты ведь знаешь результаты ДНК.
- Знаю. Он ее отец. Значит, этой безумной бабуле нужна мисс Пирс. Черт, - она качает головой. – Родная бабка хочет прикончить внучку. Куда катится этот мир?
- Она не хочет ее убивать. – Бормочу я, не понимая, почему так в этом уверен. – Здесь, что-то другое.
- О, воссоединение семейных уз?
Подъезжает такси и мы занимаем места.
- Позвони парням, пусть проверят миссис Дэй.
Пока Маркси занимается звонком, я смотрю в окно, и кусаю губу.
Я начинаю волноваться. Не знать, где сейчас мисс Пирс… ранена ли она… или наоборот мертва… черт, подобное дерьмо, может серьезно сыграть на моих нервах.
В куртке трезвонит мой сотовый. Я достаю и смотрю на дисплей. Номер высвечивается, но он не знаком мне.
- Да?
В трубке слышится возня.
- Детектив? Это Ханни… Ханни Пирс.
Я с облегчением вздыхаю. По крайней мере, по голосу не слышно, что ей больно или она в страхе.
- Где вы?
- Неважно. Вы не найдете нас.
- Нас? Вы с миссис Чампин?
- Да.
- Она угрожает вам? Она сделала вам больно?
- Нет. Мы просто разговариваем. Пообещайте, что не будете искать нас.
- Я не могу обещать вам. Скажите, где вы.
- Детектив…
- … скажи, черт возьми! – кричу я в трубку.
- Простите детектив, но нет. Когда все закончится, я свяжусь с вами. – И она отсоединилась.
Я готов раздавить гребаный сотовый, лишь бы выместить свою внезапную ярость на чем-нибудь. Маркси смотрит на меня, как на бешеного кролика, исходившего слюной на вкусную пайку со жрачкой.
- Это звонила она?
- Да. – Скриплю я. – И она не желает говорить, где они. Только она ошибается, если думает, что я просто так все оставлю. – Раздумываю, насколько будет жестоко мое наказание к мисс Пирс. Ее заднице придется не сладко.
Через двадцать минут, я и Маркси в участке.
Первым делом, я даю распоряжение Тайлеру, нашему гению, чтобы он пробил по системе, откуда шел звонок.
Затем, прыгаю за свой стол, вхожу в базу, просматривая личное дело миссис Чампин.
Внутри все кипит от раздражения и страха за глупую мисс Пирс.
Эта девчонка возомнила себя крутым-мать-его-Рембо!
Подкуриваю сигарету, и дымлю, наплевав на запрет о курении в общественных местах.
Плевать, у мозги кипят оттого, что может случится с мисс Пирс.
Мои глаза бегают по экрану, наталкиваясь на десятки адресов, где когда-то проживала миссис Чампин. Но я не думаю, что они на одном из них.
Эта старая стерва не глупа. Она, наверняка, все просчитала и знала, что мы кинемся туда по первому же намеку.
Черт.
Так можно и свихнуться.
Маркси говорит по телефону, одновременно говорит и со мной.
Она говорит, что найден еще один труп. Молодой парень, лет двадцати. Его брюхо вспорото.
- Это она. – Киваю я. – Это сделала она. – Черт, возьми, когда она только успевает поработать ножом и связать носки?
- Трупу несколько дней. Может, это свои. Этот парень состоял в движении «Геноциду – Да!». – Говорит Маркси, отмахиваясь от дыма. Она воровато поглядывает в сторону кабинета Большого Брата. – Ты бы затушил сигарету, Нэш.
- Пошло оно. Тайлер! – окрикиваю я, зажав сигарету зубами. – Что с номером?
- Звонок шел с местного кладбища. – Отвечает он. – На Планет Си-18.
- Отлично. – Вскакиваю с места. Проверяю магазин в Глоке. – Кажется, там есть автоматная будка.
- Эй, Нэш, – Маркси хватает меня за руку. – Ты бы остыл немного.
- Я в норме. – Высвобождаю руку.
У Маркси снова звонит сотовый. Она несколько минут внимательно слушает, после отключается.
- Похоже, миссис Дэй забрали. Дверь взломана. В комнате бардак… и следы крови.
Отлично, мать твою.
Вся семейка в сборе.
Для полной картины, не хватает папочки.
Убираю Глок в кобуру и бросаю окурок в свою кружку.
- Отправляй парней на кладбище. – Иду к двери. Маркси догоняет меня.
- Нэш, - она преграждает мне путь и трет переносицу. – Ты же не собираешься геройствовать в одиночку?
- Я там буду не один.
У меня нет времени трепаться. Кто знает, что этой старой суке взбредет в голову.
- Эй, Филип, - окрикивает меня Дик.
Я не поворачиваюсь. Если повернусь, то набью ему рожу, потому что он задерживает меня. – Ты тут развел бурную деятельность. Отрываешь ребят от своих обязанностей, и только потому что, кто-то украл твою шлюху.
Я свел брови, борясь… ей Богу, я боролся, чтобы пропустить его слова мимо ушей.
Маркси кладет свою руку мне на плечо и чуть сжимает. Мы с ней, почти одного роста, но в силе, ей не уступить.
Точнее… в моем безумии.
- Может, тебе стоит вместо ребят, послать на поимку призрака, «Охотников за привидениями»? – эта скотина ржет. Я слышу, как от смеха трясется его жирный живот и бренчит значок на поясе брюк.
Медленно поворачиваю голову и смотрю на ублюдка через плечо.
- Кого ты назвал шлюхой? – спрашиваю я, сжимая кулаки.
Отличный способ лишиться значка.
Поворачиваюсь, но Маркси хватает меня за руку.
- Нэш – нет!
- Я спокоен. – С жесткой улыбкой, произношу я, делая шаг вперед.
Дик щурит глаза, держа руки в карманах.
Из него получится хорошая боксерская груша.
- Нэш, черт возьми! – Маркси выбегает вперед, вставая между нами.
Наши взгляды испепеляют друг друга.
Я чувствую резкий поток собственной ярости, что бьет меня в тело.
Воздух, вокруг меня ледяной и почти трещит, как снег под ногами.
- Что, Филип? – скалиться ублюдок. – Ударишь меня?
- Палмэн, закрой свой рот. – Шипит напарница.
- Так ударишь? – не унимается толстяк. – Или так и будешь прятаться за юбку? Ох, извини, за лесбиянку?
Парни хранят молчание и тупо наблюдают за нами.
- Если ты сейчас же не захлопнешь пасть, ублюдок, я тебя взгрею. – Выплевывает Маркси, заградив меня собой. – Еще одно твое гребаное слово, и твоему языку будет самое место в анатомическом музее.
Палмэн с небрежностью оглядывает Маркси, что еще больше меня злит.
Я двигаю шеей, пока не раздается хруст позвонков.
- Маркси, подожди меня в машине. – С жуткой гримасой, говорю я. – Хочу объяснить, наглядно, как следует говорить с дамами.
-  Не строй из себя джентльмена, придурок. – Сквозь зубы, говорит Маркси, отпихивая меня назад. – Ты…
- … что, мать твою, здесь происходит?! – рычит Большой Брат.
- Ничего. – Отвечает напарница. – Мы уже уходим. – Она дергает меня за руку, и тянет к выходу. – Не здесь, Нэш. В любом другом месте, но только не здесь. Твоя задница, в качестве напарника, мне еще нужна.

© Copyright: Юлия Пуляк, 2014

Регистрационный номер №0250486

от 4 ноября 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0250486 выдан для произведения: Она смеется.
Мисс Пирс смеется над моим тупым предположением.
«Вы бы не треснули меня по голове, потому что я, вам нравлюсь». – Передразниваю сам себя и тут же бью себя по морде.
- Из ваших соображений, я бью только тех, кто мне не нравится.
Черт, она так сладко смотрится в моей рубашке.
А когда она скинула полотенце, я почти ослеп от ее красоты и влажной кожи.
Она предлагала мне секс… а я отказался.
Ну, не придурок ли я, после этого?
И с чего я взял, что мисс Пирс захочет убежать после этого?
С какого, мать его, потолка я это взял?
- Порой, детектив в вас, умирает. – Говорит она, закидывая ногу на ногу. Я вижу ее бедро, которое достаточно открыто, чтобы увидеть и задницу. – И чем мы будем заниматься, детектив? Разгадывать судоку или листать журнал с голыми бабами? Пускать слюни… уединятся в ванной?  
Я откашливаюсь. Надо было первым делом, затолкать порочное чтиво под матрас, как в детстве.
- Мне… - да, черт, у меня есть кое-какие дела. Маркси должна привезти папки с работы, чтобы я, наконец-то, закончил гребаный отчет. – Мне нужно закончить кое-какую работу. А вы можете посмотреть телевизор.
- Очередной акт милосердия. – Хмыкает она и поднимается с места. Подходит к холодильнику, достает бутылку пива и выходит из кухни.
Я смотрю ей в след.
Я смотрю на ее прекрасные ноги и ягодицы, что плавно покачиваются, пока мисс Пирс идет.
Делаю шаг к окну, а сам смотрю на нее боковым зрением.
Она ставит бутылку пива на столик и забирается на кровать… не просто забирается… а встает на четвереньки, сверкнув своей задницей и тем местом, где я хочу быть.
Устроившись на подушках, мисс Пирс нажимает на пульт и тут… раздаются томные – ахи, охи.
Гребаный ад!
Несусь в гостиную. Мой взгляд падает на экран, на котором пялят блондинку в позе бутерброда.
Мисс Пирс смеется, когда я выхватываю у нее пульт и жму на другой канал.
Я краснею… чертовски краснею, проклиная себя за… черт, за что? За то, что я давно не трахался и дрочу на порно для взрослых?
На экране мелькает название фильма, но мисс Пирс не смотрит в телевизор.
Она смотрит на меня и улыбается. Закидывает руки за голову, так что рубашка поднимается, почти обнажая вожделенный треугольник.
- Я знаю, что вы сбежите, мисс Пирс. – Мой голос хрипит. Слюни текут, а в джинсах, член сражается в Первой мировой.
Есть единственный способ, при котором, ей не удастся добраться до ключей – это взять ее в одежде. Просто спустить штаны, повернуть ее к себе спиной и сделать дело.
Но… это у же не будет походить на желание мужчины, взять женщину.
Я обойдусь с мисс Пирс, как клиент со шлюхой.
Может, для нее это и будет привычно, но для меня – паршиво.
Я буду чувствовать себя дерьмом.
Она улыбается мне, скрестив ноги в лодыжках.
- И?
Черт… я должен дождаться Маркси, тогда бы я спрятал ключи и мог насладиться мисс Пирс в полной мере.
И все же… есть кое-что…
Я обхожу кровать, встаю напротив мисс Пирс.
Она смотрит на меня и в ее прекрасных, серых глазах воительницы, я вижу ожидание и предвкушение.
Я беру ее за лодыжки и развожу в стороны, после чего резко тяну на себя.
Она вскрикивает от неожиданности, а я издаю стон, видя, как моя рубашка на ней задралась до груди, обнажив все, что я хочу видеть.
Вопрос в том – успею ли я довести мисс Пирс до оргазма, прежде чем, Маркси придет с документами?
Я встаю на колени, мои ладони ложатся на внутреннюю сторону ее бедер, раздвигая еще шире. Она сгибает ноги в коленях.
Ее плоть – розовая и влажная и не от душа, слегка сокращается.
- Можно не скромный вопрос, мисс Пирс?
- Вы издеваетесь, детектив? – она приподнимается на локтях.
- Так, можно?
- Да.
Я смотрю на ее лоно и сглатываю, мысленно представляя, как мои губы прижмутся к сладкому месту, а язык ощутить мягкость складочек.
- Кто-нибудь целовал вас туда?
- Действительно, не скромный вопрос. – Бормочет она. – Отвечаю… пару раз.
- Значит, есть с кем сравнивать.
Не то, чтобы я был мастером кунигилиуса, но женщинам нравилось.
Я опускаюсь к бедру и целую ее кожу, прокладывая дорожку к самому центру ее естества. Мисс Пирс вздрагивает и издает стон.
Я знаю, что шлюхи имитируют оргазм.
Это только работа, и не для всех удовольствие.
Имитировать оргазм можно при сексе, но не при таких ласках, когда все сосредотачивается на одной точке.
Я должен успеть доставить ей удовольствие.
Поэтому, не теряя и минуты, я прижимаюсь губами к ее плоти, захватываю бугорок и втягиваю.
Мисс Пирс стонет, еще шире раздвигая бедра, когда я языком проникаю вглубь ее складочек. 
Ее пальцы тянут мои волосы, крепче прижимая мое лицо к лону.
Я едва дышу, неистово работая языком и пальцами, понимая, что кончу быстрее, чем доведу мисс Пирс до оргазма.
Она так прекрасна, когда начинает задыхаться…
Когда ее бедра раскачиваются в такт моему языку…
Когда ее спина выгибается…
Я ложу ладонь ей на живот, удерживая на месте.
Мисс Пирс вскрикивает, содрогаясь в оргазме, а я продолжаю вылизывать ее.
- О… Боже… - выдыхает она и отталкивает меня. Ее ноги смыкаются. – Вы же не станете спрашивать, кто из вас, в этом лучший?
- Нет. – Я облизываю губы, чувствуя вкус мисс Пирс на языке. – Не стану.
- Хорошо. – Мисс Пирс закусывает нижнюю губу и смотрит на мой пах. – Потому что, вам в этом равных нет. – Она смеется.
Раздается стук в дверь.
Наверное, это Маркси.
Я встаю и иду к двери.
Яйца распухли и ноют. О члене молчу… из него сейчас можно выжимать.
Перед дверью, оборачиваюсь через плечо на мисс Пирс. Она села на подушках, и опустила рубашку.
Хорошо, а то Маркси подумает лишнего. Хотя, я и так думаю, что она накрутит.
- Привет. – Я рассеяно пропускаю пальцы сквозь волосы.
Маркси долго смотрит на меня… я бы сказал, испытующе. Ее взгляд мельком падает на мисс Пирс.
- Привет. – Она протягивает мне пачку папок. – Безопасное место, да?
- Все под контролем, Маркси.
- Не сомневаюсь. – Маркси ухмыляется, пялясь на мои губы. – Я поговорила с мисс Ришта. В три пятнадцать, она была у себя с подругой. Никакой Шон Леттер к ней не наведывался.
- Понятное дело. Это было сделано специально, чтобы пройти. Я бы так сказал, если бы он был жив.
- Ага. Но он мертв. – Она ухмыляется. – Ладно. Не буду вам мешать.
Я закрываю дверь и разворачиваюсь…
… в ту же секунду, чувствую тупой удар в голове и что-то холодное и шипящее бежит по моим волосам и лицу.
Тупая боль сменяется на острую и я оседаю на колени.
Передо мной, в смазанном свете, стоит мисс Пирс. В ее руке бутылка, точнее то, что от нее осталось.
- Простите меня, детектив. – Говорит она с сожалением. – Я не хотела делать этого. Но, я не хочу, чтобы вы пострадали. Я сама закончу это.
Это последнее, что я вижу и слышу, прежде чем, проваливаюсь в темноту.
 
 
Открываю глаза.
Сверху потолок, а подо мной пол.
Отлично, я до сих пор валяюсь в обмороке, как девчонка.
Сажусь. Голова жутко кружится, как после доброй пинты скотча.
С трудом поднимаюсь на ноги, ухватившись за ручку двери.
Вторая рука тянется к карманам джинсов.
Ключей нет. Значит, мне это не привиделось и мисс Пирс, действительно решила в одиночку столкнуться с чокнутой старухой.
Черт. Вот, дерьмо.
Пошатываясь, подхожу к кровати и хватаю чертов пиджак. Нахожу чертов мобильный и набираю Маркси.
Голова кружится, отдаваясь монотонной, жалящей болью.
- Маркси. Живо отправляй парней на Северную Седьмую к мисс Пирс. Затем, что она решила погеройствовать! – паркую свою задницу на кровать и тру лицо. Липкое. – Да, знаю я. Она меня шарахнула по голове, чтобы я не мешался ей под ногами. Хорошо. – Отрубаю мобильный и снова поднимаюсь, направляясь в ванную.
А я-то придурок, думал, что она не ударит меня, потому что нравлюсь ей.
Какой самонадеянный придурок.
Смотрю на себя в зеркало.
Черт… волосы слиплись и торчат. На виске виднеется тонкая полоска крови.
Я потянулся к месту, куда меня мисс Пирс приложила… шишка и жутко болит.
Хрен с этим, бывало и хуже.
Поворачиваю вентиль в душе и раздеваюсь.
Ну, за это, мисс Пирс, вы отхватите от меня по полной.
Встаю под воду, прижавшись лбом к стене душевой кабинки, давая струям стекать по голове и телу.
Почему женщины такие упрямые?
Почему они никогда не слушаются?
Почему, когда им предлагаешь нечто в сексе, так они боятся, а как нестись под пули – так, за спасибо?
Наверное, поэтому у меня нет постоянных отношений, потому что я всегда буду ассоциировать женщин с упрямыми дурочками…
Аманда была такой же… интересно, как ей живется с новым любовником?
Она обходится с ним так же, как и со мной или по-другому?
Так. Какого хрена? Я сейчас должен думать о мисс Пирс.
Об этой занозе в заднице. О язве. О пороховой бочке, которой не сидится на одном месте.
Стою еще полчаса под душем, затем вырубаю воду и выхожу, опоясав бедра полотенцем.
Еще раз смотрю на себя в зеркало.
Ну, и видок, парень. Рожа у тебя, как будто катком проехали.
- Филип? – доносится голос Маркси из гостиной. – Эй, ты где? У тебя дверь открыта.
- Знаю. – Отвечаю я ей и выхожу из ванной.
Она смотрит на меня и качает головой.
- Дерьмово выглядишь.
- Спасибо. – После душа, немного лучше, только голова еще гудит.
- Аспирин или Алька-Зельцер есть?
- Есть. Но я пил сегодня. – Сажусь на кровать.
Маркси идет на кухню, проверяя все шкафчики.
- Когда это тебя останавливало.
Верно. Никогда. После скотча, я заправлялся этим дерьмом, чтобы предстать перед Большим Братом в нормальном состоянии. Перегар не скроет, но зато голова не так гремит.
Хотя, стоит Большому Брату открыть рот, хоть из пушки пали, переорет любого.
Маркси протягивает мне стакан с шипучками.
Я залпом отправляю отраву в глотку.
- Дай-ка, посмотрю.
У Маркси прохладные пальцы. Всегда. В любую погоду.
В данный момент, это самое то, потому что шишка горит.
- Неплохо она тебя приложила. Видимо, частенько тренировалась на ублюдках. Какой сегодня год?
Я смотрю на Маркси в упор и хмурюсь.
- Намекаешь, что с пивом, мозги вытекли?
- На случай, если у тебя сотрясение.
- От бутылки? – хмыкаю я.
- Какой сегодня год, Нэш?
- 2014.
- Месяц?
- Сентябрь.
Она одобрительно кивает, слегка пальпируя рану. Я морщусь.
- Что-нибудь еще? Мой любимый цвет или сколько пальцев могло бы вырасти на моих ногах, если я был пресмыкающимся?  
- Шутишь, значит, в норме. Рана не глубокая. – У нее трезвонит сотовый. – Да? Поняла. – Она отсоединилась. – Парни взломали дверь. Мисс Пирс нет.
- Черт, - я тру голову, наплевав на шишку. – Следы борьбы есть?
- Нет.
- А моя машина? Она была у дома?
- Нет.
Ну, тут только один вариант: миссис Чампин перехватила мисс Пирс до того, как она вошла в свою квартиру.
Дерьмо. Вот, же дерьмо.
Я поднимаюсь с кровати, обхожу ее, выхватывая из кучи одежды чистые джинсы и футболку. Скидываю полотенце, натягивая джинсы. Маркси просматривает телефон и не смотрит на меня.
- У нас есть старый адрес миссис Чампин? – одеваю футболку. Затем носки и ботинки.
- В базе. Думаешь, она там?
- Я надеюсь на это. – Я, мать твою, очень на это надеюсь.
Мысленно, я стараюсь не думать о том, что может сделать с ней безумная старушка. Мысленно, я прошу мисс Пирс не лезть на рожон. В смысле… она уже сделала глупость, поехав одна… я прошу, чтобы она не злила миссис Чампин.
Если мисс Пирс погибнет, я голыми руками придушу эту тварь.
Я иду в ванную. В ящике, среди предметов гигиены и аптечки, на гвоздике, весит запасной ключ от квартиры.
После, мы выходим из квартиры и сбегаем по лестнице. Я живу на третьем этаже.
Выходим на улицу.
Около восьми вечера, а улицы уже залиты желтыми лампами от фонарей и неоновых вывесок.
Ветер гоняет запахи из бара «Синий Джин» и мусор по асфальту.
Музыка, доносящаяся из бара, слышится глухо, как в бочке.
Маркси вызывает такси.
Пока мы ждем, я закуриваю, выпуская в воздух струйки дыма. От неоновых цветов, он отсвечивает синим.
- Надо бы проверить и миссис Дэй. – Говорю я. Раз уж старушка крепко взялась за месть, то она определенно не оставит и миссис Дэй.
Но почему она мстит? Потому что ее не обрадовали, что у нее есть внучка?
Из-за этого ли?
- Слушай, Нэш, - произносит Маркси. – Когда ты попросил меня опросить мисс Ришта…
- … мисс Пирс, нашла фото Шона Леттер в кармане Мика. – Перебивая я, затягиваясь. – И я собственными ушами слышал, как рецепшен подтвердила, что он приходил в гостиницу. Я не верю в это дерьмо… я не верю, что призраки способны передвигаться в нашем мире. Это гребаный нонсенс. – Еще одна затяжка и я бросаю бычок на асфальт. – Как думаешь, кто положил фото в карман Мика?
- Его мать? – Маркси выгибает бровь.
Я киваю.
- Ты ведь знаешь результаты ДНК.
- Знаю. Он ее отец. Значит, этой безумной бабуле нужна мисс Пирс. Черт, - она качает головой. – Родная бабка хочет прикончить внучку. Куда катится этот мир?
- Она не хочет ее убивать. – Бормочу я, не понимая, почему так в этом уверен. – Здесь, что-то другое.
- О, воссоединение семейных уз?
Подъезжает такси и мы занимаем места.
- Позвони парням, пусть проверят миссис Дэй.
Пока Маркси занимается звонком, я смотрю в окно, и кусаю губу.
Я начинаю волноваться. Не знать, где сейчас мисс Пирс… ранена ли она… или наоборот мертва… черт, подобное дерьмо, может серьезно сыграть на моих нервах.
В куртке трезвонит мой сотовый. Я достаю и смотрю на дисплей. Номер высвечивается, но он не знаком мне.
- Да?
В трубке слышится возня.
- Детектив? Это Ханни… Ханни Пирс.
Я с облегчением вздыхаю. По крайней мере, по голосу не слышно, что ей больно или она в страхе.
- Где вы?
- Неважно. Вы не найдете нас.
- Нас? Вы с миссис Чампин?
- Да.
- Она угрожает вам? Она сделала вам больно?
- Нет. Мы просто разговариваем. Пообещайте, что не будете искать нас.
- Я не могу обещать вам. Скажите, где вы.
- Детектив…
- … скажи, черт возьми! – кричу я в трубку.
- Простите детектив, но нет. Когда все закончится, я свяжусь с вами. – И она отсоединилась.
Я готов раздавить гребаный сотовый, лишь бы выместить свою внезапную ярость на чем-нибудь. Маркси смотрит на меня, как на бешеного кролика, исходившего слюной на вкусную пайку со жрачкой.
- Это звонила она?
- Да. – Скриплю я. – И она не желает говорить, где они. Только она ошибается, если думает, что я просто так все оставлю. – Раздумываю, насколько будет жестоко мое наказание к мисс Пирс. Ее заднице придется не сладко.
Через двадцать минут, я и Маркси в участке.
Первым делом, я даю распоряжение Тайлеру, нашему гению, чтобы он пробил по системе, откуда шел звонок.
Затем, прыгаю за свой стол, вхожу в базу, просматривая личное дело миссис Чампин.
Внутри все кипит от раздражения и страха за глупую мисс Пирс.
Эта девчонка возомнила себя крутым-мать-его-Рембо!
Подкуриваю сигарету, и дымлю, наплевав на запрет о курении в общественных местах.
Плевать, у мозги кипят оттого, что может случится с мисс Пирс.
Мои глаза бегают по экрану, наталкиваясь на десятки адресов, где когда-то проживала миссис Чампин. Но я не думаю, что они на одном из них.
Эта старая стерва не глупа. Она, наверняка, все просчитала и знала, что мы кинемся туда по первому же намеку.
Черт.
Так можно и свихнуться.
Маркси говорит по телефону, одновременно говорит и со мной.
Она говорит, что найден еще один труп. Молодой парень, лет двадцати. Его брюхо вспорото.
- Это она. – Киваю я. – Это сделала она. – Черт, возьми, когда она только успевает поработать ножом и связать носки?
- Трупу несколько дней. Может, это свои. Этот парень состоял в движении «Геноциду – Да!». – Говорит Маркси, отмахиваясь от дыма. Она воровато поглядывает в сторону кабинета Большого Брата. – Ты бы затушил сигарету, Нэш.
- Пошло оно. Тайлер! – окрикиваю я, зажав сигарету зубами. – Что с номером?
- Звонок шел с местного кладбища. – Отвечает он. – На Планет Си-18.
- Отлично. – Вскакиваю с места. Проверяю магазин в Глоке. – Кажется, там есть автоматная будка.
- Эй, Нэш, – Маркси хватает меня за руку. – Ты бы остыл немного.
- Я в норме. – Высвобождаю руку.
У Маркси снова звонит сотовый. Она несколько минут внимательно слушает, после отключается.
- Похоже, миссис Дэй забрали. Дверь взломана. В комнате бардак… и следы крови.
Отлично, мать твою.
Вся семейка в сборе.
Для полной картины, не хватает папочки.
Убираю Глок в кобуру и бросаю окурок в свою кружку.
- Отправляй парней на кладбище. – Иду к двери. Маркси догоняет меня.
- Нэш, - она преграждает мне путь и трет переносицу. – Ты же не собираешься геройствовать в одиночку?
- Я там буду не один.
У меня нет времени трепаться. Кто знает, что этой старой суке взбредет в голову.
- Эй, Филип, - окрикивает меня Дик.
Я не поворачиваюсь. Если повернусь, то набью ему рожу, потому что он задерживает меня. – Ты тут развел бурную деятельность. Отрываешь ребят от своих обязанностей, и только потому что, кто-то украл твою шлюху.
Я свел брови, борясь… ей Богу, я боролся, чтобы пропустить его слова мимо ушей.
Маркси кладет свою руку мне на плечо и чуть сжимает. Мы с ней, почти одного роста, но в силе, ей не уступить.
Точнее… в моем безумии.
- Может, тебе стоит вместо ребят, послать на поимку призрака, «Охотников за привидениями»? – эта скотина ржет. Я слышу, как от смеха трясется его жирный живот и бренчит значок на поясе брюк.
Медленно поворачиваю голову и смотрю на ублюдка через плечо.
- Кого ты назвал шлюхой? – спрашиваю я, сжимая кулаки.
Отличный способ лишиться значка.
Поворачиваюсь, но Маркси хватает меня за руку.
- Нэш – нет!
- Я спокоен. – С жесткой улыбкой, произношу я, делая шаг вперед.
Дик щурит глаза, держа руки в карманах.
Из него получится хорошая боксерская груша.
- Нэш, черт возьми! – Маркси выбегает вперед, вставая между нами.
Наши взгляды испепеляют друг друга.
Я чувствую резкий поток собственной ярости, что бьет меня в тело.
Воздух, вокруг меня ледяной и почти трещит, как снег под ногами.
- Что, Филип? – скалиться ублюдок. – Ударишь меня?
- Палмэн, закрой свой рот. – Шипит напарница.
- Так ударишь? – не унимается толстяк. – Или так и будешь прятаться за юбку? Ох, извини, за лесбиянку?
Парни хранят молчание и тупо наблюдают за нами.
- Если ты сейчас же не захлопнешь пасть, ублюдок, я тебя взгрею. – Выплевывает Маркси, заградив меня собой. – Еще одно твое гребаное слово, и твоему языку будет самое место в анатомическом музее.
Палмэн с небрежностью оглядывает Маркси, что еще больше меня злит.
Я двигаю шеей, пока не раздается хруст позвонков.
- Маркси, подожди меня в машине. – С жуткой гримасой, говорю я. – Хочу объяснить, наглядно, как следует говорить с дамами.
-  Не строй из себя джентльмена, придурок. – Сквозь зубы, говорит Маркси, отпихивая меня назад. – Ты…
- … что, мать твою, здесь происходит?! – рычит Большой Брат.
- Ничего. – Отвечает напарница. – Мы уже уходим. – Она дергает меня за руку, и тянет к выходу. – Не здесь, Нэш. В любом другом месте, но только не здесь. Твоя задница, в качестве напарника, мне еще нужна.

 

Перекресток Глава 26

Перекресток Глава 28