Всю жизнь торопимся, волнуемся,… следим...

 Всю жизнь торопимся, волнуемся,… следим.

Потом, через года, найдет ли кто отмету,

Следов, которыми запомниться хотим?

Сколь памяти и слов достанется поэту?

Поэту? Это тот, что ночи напролет,

Исписанных листов завалом отгорожен?

Из пальца стих сосет, посмертной славы ждет,

Хоть и при жизни он к восторгам расположен.

Поэту? Это тот, что разобрав завал,

Рифмованных страниц, уж пораженных тленьем?

Открыл и оживил былых страстей накал,

Те голоса, что ввысь взлетали с дивным пеньем?

Я не судья былым иль нынешним поэтам,

Пропел вам свой сонет и вам судить об этом.