Скрипачка в чёрном

Сгорал октябрь. Я на "Московской" вышел,
За целый день до чёртиков устал
И понимал: вот-вот "поедет крыша",
А мозг ошибку схемную искал,

Прокручивал сигналы и расчёты,
Частотный спектр и управленья тракт,
Вдруг на ходу я замер отчего-то,
Не понимая что вокруг не так.

До головы распухшей и усталой,
Как до жирафа медленно дошло,
Что в переходе скрипка заиграла,
Сомнамбулой на плач её пошёл.

Скрипачка в чёрном словно статуэтка…
В озябших пальцах к струнам плыл смычок…
И скрипка робко плакала, при этом
Ласкала нежно девичье плечо.

Я в музыке тупее всех на свете
И сантиментов много лет не знал,
Наверно потому и не заметил,
Что по щеке ползёт змея-слеза.

По переходу скрипки плач метался
Казалось плач вот перейдёт на крик,
И в памяти зарубкою остался
Скрипачки той иконописный лик.

Искал потом почти до отупенья
(И это был уже наверно бред )
Ту девушку, которая виденьем
Явилась мне в холодном октябре.