Муза

 Муза, сука, ну где ты ходишь,

Сколько можно, всё ждать и ждать?

Где ты шляешься или бродишь?

Где ты только летаешь, блядь?

Сколько можно тебе мне верить,

что за подлость, за что, зачем?

С кем, паскуда, сейчас смеёшься,

и бухаешь ты, баба, с кем?

Хорошо, оставайся с ними,

без тебя я прославлюсь сам!

Ради бога, живи с другими,

отдавайся поганым псам.

Отожмут тебя, обворуют

графоманы - подонки  все.

Сдохнешь в рифму ты под забором

поэтичненько так - в росе.

Похмелятся твои убийцы

и не вспомнят, кому должны,

ведь писатели - кровопийцы,

им страдания всем важны.

Скажут жертва сама просила

вынуждала её убить

и они не смогли,  не стали

ради рифмы душой кривить