Ах, как пишется вольно...

            Ах, как пишется вольно и дико, ах как рифмы слагаясь порой,
            Лист, почти-что прозрачный на солнце, наполняют живою строкой.
            От чего, чем больнее на сердце, тем красивее слог у стихов?
            От чего мы о нежности пишем, когда содран до нервов покров?
            
            Боль от слов, от поступков, от взглядов, а в стихах вековечный покой,
            И любуемся веточкой вишни, и взошедшей печальной Луной.
            Ах, как дышится больно... до крови, между вдохом и выдохом ...стон...
            А на белом листе произвольном - про любовь, да церквей перезвон.