"Что, сердце, бьёшься – с водки, от тоски..."

***

Что, сердце, бьёшься – с водки, от тоски

стучишь, как лодка в бурю на приколе?

Что хочешь – воли? Жмут души тиски?

Получишь волю… Белый мрак доски –

той, гробовой, – дверь из земной юдоли.

Но всё ж, когда покинешь налегке

угрюмый тесный мир тюремный рёбер,

на свежем, жестком воздухе ударь попробуй

в прозекторской резиновой руке…