ГлавнаяСтихиЛирикаФилософская → Вертикальный мир

Вертикальный мир

7 июля 2012 - Роман Светлов

…Как белое пятно, окно в стене.

И душно даже солнечному свету.
Он знает всё, 
             и ничего не помнит. Мне –
свернувшему весь мир в газету,
забыть о холодах, и быть вовне 
бушующих стихий и ночи оргий,
где дармовую пьют любовь, в огне,
как кровь, из чаш господних, -
непозволительная роскошь. Лето
неспешно плавится, 
                         и не уснуть сегодня.

Возможно, я когда-нибудь уеду,
туда, где мягок и воздушен сон.
Отдам, ненужные, ключи соседу,
базарной площадью, 
                         откроется перрон…

         -----------------------------

…Перрон – мерило праведности душ.
В одежды разноцветные одеты,
нагруженные сумками, бредут –
банкиры, нищие, вчерашние кадеты.
Нагруженные сумками побед,
заброшенных нелепо начинаний.
А я смотрю и вою… мне – 17 лет,
и почему так, как назло, не знаю.
Я знаю, что друзья меня – «поэт»
с опасливой насмешкой называют…
Как белое пятно, размытый свет,
полуденное солнце нежно тает –
                      я на перроне, мне 17 лет!
Вагоны прут, мне места не хватает,
и я бегу, бегу… и сумки нет,
и редкий звон зудит в кармане…

         -----------------------------
                      
…предощущение времён и перемен,
грядущих лавр и поражений,
измятый проездной абонемент –
по сроку давности, и медью в жмене
измерена конечность станций
и неоплаченность симфонии туннелей,
от осознания потерь ведущих к свету –
сквозь листопад, 
                   танцующий на пальцах,
туда, где на предощущенье - вето…
и дальше, 
               дальше, 
                             дальше –
за предсказуемость эпилогов прозы,
прочитанных, обычно, наперед…
туда – где горсть серебряных не может
продав моря, купить народам брод…

         -----------------------------

Есть в поездах наука жизни.
Лихой и беспристрастный в них народ.
И, если, оказался ты у жизни лишний,
вагон оценит, взвесит и поймёт.


Да разве ж я у жизни лишний?
Да кто же не искал, скажите, брод?
Порхает проводник, почти – Всевышний,
сосед жуёт, с пристрастьем, бутерброд.
С пристрастьем, сыплются вопросы:
а кем ты? 
                где ты? 
                            чем живешь?
Стучат – и сердце, и колёса…
- Поэт…
- Поэт? Не знал. Ну, ты даёшь!
- Не видел никогда живых поэтов!
- А книги, книги – издаёшь?
Сосед, шурша, не первой свежести, газетой,
искал, задумчивый, статью.
- …нет, я пишу… и всё…
- И всё? И что же польза, есть кому от этого?
А как же прокормить семью?
Мальчишка, что ты в жизни видел!..
       -------------------------------
...я видел. Я видел степи яростную смелость,
и небо, проглотившее моря,
и синих гор робеющую белость
на теле молодого января…
Я видел – о, какая малость! –
озера, полные вечернего огня.
Я видел – это всё осталось
во мне, и у ворот начертанного дня,
стряхнув, вдруг навалившуюся, старость
пойму, что небо         
             смотрит искренне в меня…

       -------------------------------

Стучат, стучат – 
                            и сердце, и колёса.
Мелькают, спичкою зажженной, фонари.
Я еду. Жизнь дымит, как папироса,
та – первая, что с братом раскурил.

Но нет, та первая так не дымила…
Была она запретней, чем плоды из рая,
и слаще слов святого Михаила.
На крыше дома,  или просто за сараем
мы открывали мир –
                                      с такою силой,
с какой теперь мы двери закрываем,
латаем душу, предаваясь лире…
Теперь лежим на дне и тихо, 
                                           тихо пропиваем
наш вертикальный мир…
                                     
             Мне там всегда 17.
И я смеюсь, открыт - для лавр и поражений,
там листопад, танцующий на пальцах,
измятый проездной, и медью в жмене
измерена конечность станций… –
но я – влюблён, влюблён в свой мир
                                                  и свято верю,
что у любви нет ограниченных дистанций,
есть расстоянья, и распахнуты все(!) двери.
Мир соткан из лучей и лёгких песен,
и города цветут – наперебой,
и тесно – не в квартире – в сердце тесно!
Живи и пой… живи и пой…

        ----------------------------

…Стало в мире теперь много песен.
И так мало теперь стихов.
Я роняю, смеясь, на ветер
тяжеленные гири слов.
Никому меня не ограбить –
я и сам подарить готов.
Шуршит под ногами гравий,
или горько скрипит остов,
как солдат, не морщинясь, бравый
выдыхаю жгучие «сто»…

       ------------------------------

Летят столбы, гремят рессоры,
в стакане ложка отбивает такт.
Как масло, тают разговоры,
загадочен и тонок полумрак…

      -------------------------------

… Как белое пятно, навстречу свету,
стремится мотылек – коснулся и упал…
Весь мир в руке, зажат в газету,
неспешно лето плавится…
                                              я спал…

Конечно, я когда-нибудь уеду.
Туда, где мягок и воздушен сон.
Отдам, ненужные, ключи соседу,
знакомой площадью, 
                                    откроется перрон.
Всё повторится, и чума и пир.
Когда-то стану я у жизни лишний,
и возвращусь в свой вертикальный мир,
где проводник – 
                              почти Всевышний.


июнь 2012г.

© Copyright: Роман Светлов, 2012

Регистрационный номер №0060718

от 7 июля 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0060718 выдан для произведения:

…Как белое пятно, окно в стене.

И душно даже солнечному свету.
Он знает всё, 
             и ничего не помнит. Мне –
свернувшему весь мир в газету,
забыть о холодах, и быть вовне 
бушующих стихий и ночи оргий,
где дармовую пьют любовь, в огне,
как кровь, из чаш господних, -
непозволительная роскошь. Лето
неспешно плавится, 
                         и не уснуть сегодня.

Возможно, я когда-нибудь уеду,
туда, где мягок и воздушен сон.
Отдам, ненужные, ключи соседу,
базарной площадью, 
                         откроется перрон…

         -----------------------------

…Перрон – мерило праведности душ.
В одежды разноцветные одеты,
нагруженные сумками, бредут –
банкиры, нищие, вчерашние кадеты.
Нагруженные сумками побед,
заброшенных нелепо начинаний.
А я смотрю и вою… мне – 17 лет,
и почему так, как назло, не знаю.
Я знаю, что друзья меня – «поэт»
с опасливой насмешкой называют…
Как белое пятно, размытый свет,
полуденное солнце нежно тает –
                      я на перроне, мне 17 лет!
Вагоны прут, мне места не хватает,
и я бегу, бегу… и сумки нет,
и редкий звон зудит в кармане…

         -----------------------------
                      
…предощущение времён и перемен,
грядущих лавр и поражений,
измятый проездной абонемент –
по сроку давности, и медью в жмене
измерена конечность станций
и неоплаченность симфонии туннелей,
от осознания потерь ведущих к свету –
сквозь листопад, 
                   танцующий на пальцах,
туда, где на предощущенье - вето…
и дальше, 
               дальше, 
                             дальше –
за предсказуемость эпилогов прозы,
прочитанных, обычно, наперед…
туда – где горсть серебряных не может
продав моря, купить народам брод…

         -----------------------------

Есть в поездах наука жизни.
Лихой и беспристрастный в них народ.
И, если, оказался ты у жизни лишний,
вагон оценит, взвесит и поймёт.


Да разве ж я у жизни лишний?
Да кто же не искал, скажите, брод?
Порхает проводник, почти – Всевышний,
сосед жуёт, с пристрастьем, бутерброд.
С пристрастьем, сыплются вопросы:
а кем ты? 
                где ты? 
                            чем живешь?
Стучат – и сердце, и колёса…
- Поэт…
- Поэт? Не знал. Ну, ты даёшь!
- Не видел никогда живых поэтов!
- А книги, книги – издаёшь?
Сосед, шурша, не первой свежести, газетой,
искал, задумчивый, статью.
- …нет, я пишу… и всё…
- И всё? И что же польза, есть кому от этого?
А как же прокормить семью?
Мальчишка, что ты в жизни видел!..
       -------------------------------
...я видел. Я видел степи яростную смелость,
и небо, проглотившее моря,
и синих гор робеющую белость
на теле молодого января…
Я видел – о, какая малость! –
озера, полные вечернего огня.
Я видел – это всё осталось
во мне, и у ворот начертанного дня,
стряхнув, вдруг навалившуюся, старость
пойму, что небо         
             смотрит искренне в меня…

       -------------------------------

Стучат, стучат – 
                            и сердце, и колёса.
Мелькают, спичкою зажженной, фонари.
Я еду. Жизнь дымит, как папироса,
та – первая, что с братом раскурил.

Но нет, та первая так не дымила…
Была она запретней, чем плоды из рая,
и слаще слов святого Михаила.
На крыше дома,  или просто за сараем
мы открывали мир –
                                      с такою силой,
с какой теперь мы двери закрываем,
латаем душу, предаваясь лире…
Теперь лежим на дне и тихо, 
                                           тихо пропиваем
наш вертикальный мир…
                                     
             Мне там всегда 17.
И я смеюсь, открыт - для лавр и поражений,
там листопад, танцующий на пальцах,
измятый проездной, и медью в жмене
измерена конечность станций… –
но я – влюблён, влюблён в свой мир
                                                  и свято верю,
что у любви нет ограниченных дистанций,
есть расстоянья, и распахнуты все(!) двери.
Мир соткан из лучей и лёгких песен,
и города цветут – наперебой,
и тесно – не в квартире – в сердце тесно!
Живи и пой… живи и пой…

        ----------------------------

…Стало в мире теперь много песен.
И так мало теперь стихов.
Я роняю, смеясь, на ветер
тяжеленные гири слов.
Никому меня не ограбить –
я и сам подарить готов.
Шуршит под ногами гравий,
или горько скрипит остов,
как солдат, не морщинясь, бравый
выдыхаю жгучие «сто»…

       ------------------------------

Летят столбы, гремят рессоры,
в стакане ложка отбивает такт.
Как масло, тают разговоры,
загадочен и тонок полумрак…

      -------------------------------

… Как белое пятно, навстречу свету,
стремится мотылек – коснулся и упал…
Весь мир в руке, зажат в газету,
неспешно лето плавится…
                                              я спал…

Конечно, я когда-нибудь уеду.
Туда, где мягок и воздушен сон.
Отдам, ненужные, ключи соседу,
знакомой площадью, 
                                    откроется перрон.
Всё повторится, и чума и пир.
Когда-то стану я у жизни лишний,
и возвращусь в свой вертикальный мир,
где проводник – 
                              почти Всевышний.


июнь 2012г.
Рейтинг: +6 878 просмотров
Комментарии (3)
Необходимо восстановить 2250 # 7 июля 2012 в 21:26 +2
Роман, польза от того, что Вы пишете, для меня очевидна. Мне очень понравилось, как звучит Ваше стихотворение. И поезд Ваш движется не по горизонтали: подъём на верхнюю полку, ещё вверх, к своим 17 годам, а оттуда - все вершины ещё впереди. Огромное спасибо за Ваш подарок! А Вам хочется оставить пожелание Вашими же словами: "Живи и пой!"
Сергей Пивовар # 16 июля 2012 в 20:13 0
30
Роман Светлов # 16 июля 2012 в 20:31 0
Надеюсь, это не прощай, а привет! smile
А серьезно, благодарю Вас, Сергей, что прочли до конца и не остались равнодушны!

 

Популярные стихи за месяц
140
115
Только Ты! 17 сентября 2017 (Анна Гирик)
114
83
76
74
72
Лишь с тобою... 6 октября 2017 (Alexander Ivanov)
68
Гуляй, душа!.. 24 сентября 2017 (Alexander Ivanov)
65
63
59
57
57
55
55
54
53
ДИВНАЯ ТАЙНА 18 сентября 2017 (Рената Юрьева)
52
52
Глубокая осень 9 октября 2017 (Георгий)
52
51
49
48
47
Мечты поэта 24 сентября 2017 (Георгий)
46
44
43
Ещё... 25 сентября 2017 (Елена Абесадзе)
43
42
37