ПУСТЬ СЕЛЕНА МОЛЧИТ

Не уснуть, наплывающей тьме вопреки.

Две коротких строки ворвались, загорелись, остыли.

Видно, я обманулась, что мы сочиняем стихи,

Не подумав о том, что они нас давно сочинили.

На небесном танцполе бенгальские гаснут огни,

Только белые искры мерцают и тают в полёте…

Обними же нас, память, польсти, очаруй, обмани,

Посчитай наши лета, – ты, видно, ошиблась в подсчёте.

Пусть Селена молчит, освещая нелепый союз,

За которым вся жизнь, вся «куриная» эта морока…

На небесном танцполе наш танец: то медленный блюз,

То безумная сальса бурлящего страстью Востока.