ГлавнаяПоэзияЛирикаФилософская → Утыкано ложе гвоздями бессонниц...

Утыкано ложе гвоздями бессонниц...

11 декабря 2014 - МариАнна Макарова
article258523.jpg
***
 
Утыкано ложе гвоздями бессонниц…
И топит, и душит бездонность тоски.
Метётся набат сотен мысленных звонниц,
На мелкие клочья взрывая виски.

И мысли сбиваются в плотные стаи.
Так – кружится, каркая зло, вороньё.
А в искренность вера всё тает и тает…
Куда ни заглянешь – там было враньё.

Что ж делать? – лукавства и лжи не приемлю,
На них развила́сь аллергия души.
Наверно, спуститься пора бы на землю,
Чтоб быть, как и все – "солги и греши"...

Но нет, не смогу, бесполезно пытаться.
Да лучше уж с правдою – хоть и ко дну.
Рыдать – так по правде... и честно смеяться...
И с тем успокоюсь... вздохну... и усну...
 



 октябрь 2013



 

© Copyright: МариАнна Макарова, 2014

Регистрационный номер №0258523

от 11 декабря 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0258523 выдан для произведения:
***
 
Данный стих является  равноценно - совместной  работой двух Авторов: 
Марианна Макарова  &  Стенограф

http://www.chitalnya.ru/users/nemo-stylo/



***

Это имя  –  как стон  не добытых  от спешки  побед.
Прикажи, и я сдёрну всем звёздам лучей аксельбанты.
В унисон  миражам,  по эклиптике  –  данный  обет
Белым вензелем шьёт  чернокнижия рваные мантры. 

Этим словом,  как градом,  во пло́ти души –  сквозняки:
По углам мясники режут горло озябшим на ухо воронам.
Их холодные перья,  со всхлипом,  безбожно-горьки,
Так грехи  заплетаются  в кокон  нейлона  капроном.

Этих  истин  усталых  уже  не  найти  в  "Бытие",
Сквозь оскомину падших «Ура!» мы сжигаем все флаги.
Задыхаясь  в миазмах  под маской  фальшивых  утех,
Кони падают сердцем  на копья  в шинель передряги.

В  этой  капле  –  от  воя  надменно  зудящей  толпы,
Даже ангелы вспять отрекаются новым подмосткам Иуды.
Замешав правду с солью,  в причастья вино всыпав пыль,
Развлекают  шутами  сетей  спелых  рифм  изумруды.

С этой болью  –  в упор сбитый с ног,  поднимался изгой,
Но прохожие вслед никогда не одарят звенящей монеткой.
Растеряв  от Псалтыри  листы,  вышел  вестник  благой,
Заигравшийся  с корнем тандема  в бесчестья рулетку.

К  этим  клятвам,  дающимся  всуе,  пришит  номерок:
Твой – последний, но в очередь всё-таки вписан ты первым.
Прикажи,  и  я  встану  с коленей  –  не важен  итог  –
Раз  в груди  Небеса  пустой банкой  гремели  консервной.



10.12.2014



Музыка :  MOBY – Everloving + Extreme Ways
Рейтинг: 0 144 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
117
115
102
98
97
96
92
90
84
83
80
79
73
72
71
69
66
66
64
64
61
58
58
57
56
54
53
52
50
48