Между...

Где-то между запоем и сном,

замороченным вьюгой кудельной,

я считаю глухие недели,

немоту отторгая нутром…

Мне б зарыться в опавшей листве –

златоустой, до первой капели.

Пусть змеятся ужами метели,

в гуталиновой пачкаясь тьме.

Пусть врезается солнце во льды,

прокатившись печеной картошкой –

скроет снег серебреной застежкой

обессиненный неба волдырь.

Надо мной. Без меня. И во мне.

На ладонях моих спят рассветы

вещих дней, что протяжно не спеты –

в непорочной снегов белизне.

Мне булыжные рвать рукава

на замызганном города теле…

Чуя прелое утро апреля

всемогущая встанет трава,

как слова, и сплетется во ржи.

Из-под высохшей брызнут кожи

сны… Возьми их, случайный прохожий!

Постарайся, мой друг, их прожить.

январь 2013г.