Мокнут закрытые форточки. Лохмат и угрюм, стынет сад. Вызрел – до самой до косточки пытливый мальчишеский взгляд.
Сердце мало теперь тревожат в маете чёрно-белого дня дальние взвеси творожные, что уткнулись в чужие моря.
Стала ближе к душе Родина - что в рассветных горит мятежах. Каплями красной смородины спеют росы её на лугах…
Нет в природе пустому места – круговертят закат и заря. Трусят дворники в перелесках пух небесный под тополя.
Их ли волей, мной ли испрошено когда бурая гладь тиха – в короб дворов заброшенный, отдан на благость стихам. Видно мне не найти прощенья в раскосых глазищах икон. В пытке - огнём причащения – мой детский корячится сон.
Мне б стоять под протяжными звонами с уподобными белым листам – между крестом и погонами… Не стою, моя совесть чиста.
Смейтесь, зовите безбожником,- дарованы Богом - тяжки слова. Стелиться бы мог подорожником и пыль ваших ног целовать…
За потным туманом тревожным, пожелтев, опадут голоса. Цепью пройдя стреноженный, свободным вернусь я назад -
где форточки изумленные, звенящ и лучист, летний сад, где в мир беззаветно влюбленный пытливый мальчишеский взгляд.
Помочь сайту
Поздравления
