Спелые яблоки падают. Кислые.
Над бритвами крыш золотеет заря.
Тощий студент пышногрудой девице
что-то шепчет, робко рукою обвился,
будто плющ по альтанке, за талию.
Выжат насухо воздух в канун сентября,
льет свежестью девичий смех на зарнице.
Я хочу… заразиться их мыслями.
Спелые яблоки – кислые, кислые…
© Copyright: Роман Светлов, 2012
Регистрационный номер №0065271
от 25 июля 2012