Иуда.

Забросил я холсты и краски,
Куда - то кинул я  мольберт,
И  мир стал вмиг однообразным,
И потускнел, и посерел.
А ну их к лешему, потомков!.. -
Творить, дерзать для них, корпеть -
Я соберу свою котомку,
Не буду больше песен петь.
Набью её тряпьём и хлебом,
Пойду по миру я с сумой,
Зависну меж землёй и небом... -
Но кто ж плетётся там за мной?!
Такой худущий и облезлый,
И ноги еле волочит -
Да это ж - мой талант болезный!
Трещит по швам, но всё ж скрипит:
"Да что же ты со мною сделал?!
Ведь я не жив - не мёртв уже -
Предав меня, себя ты предал,
Иудушку взрастив в душе..."