Юность

Солнце, вечер…

                            Цветы

с грустными глазами.

Долго шепчешь мне ты,

что случится с нами.

А они жмутся вкруг

на травинках слабых,

и цветёт пёстрый луг,

как цыганский табор.

Всё робеют, молчат,

не до слов им нежных.

Как тревожен их взгляд,

с виду безмятежный!

Им цвести выйдет срок

на исходе лета.

Сумрак их не далёк,

нам же не до этого:

будет греть нас сто лет

и родным нам станет

белый свет!

милый свет!

Все мы здесь цыгане…