Метался ветер между двух огней:
зима не наступила, скрылась осень,
наклеив марку, листик на окне
квартиры на Садовой, в доме восемь,
где ежедневно, плечи опустив,
старик, не изменяя ритуала ,
готовил непростой аперитив:
над письмами из пачки колдовал он.
В пронзительной, до крика, тишине,
губами наизусть, за фразой фразу,
читая, обращался вновь к жене:
«Я жив, прости, но не было оказий...»
«Прости! Я жив...» - года стучат в виски,
подковы не куют - седые нити,
насмешку давней боли и тоски,
в трюмо потёртом ежедневно видит
и моментально переводит взгляд
к простенку, к фотографии: ребята,
жена и он. Весна, идёт парад.
На лицах счастье вечное когда-то...
Собрав конверты сморщенной рукой,
перевязал на сутки лентой алой.
Он понимал, что близок рубикон,
он чувствовал.
Любовь, любовь держала...
Помочь сайту
Поздравления
