Письмо

На прикроватной тумбочке лежит письмо.

Что в нём написано, ещё никто не знает,

Но день по кадрам незаметно исчезает,

Уж очень долго не прочитано оно.

Вчерашний вечер видел длинные ресницы,

И отражался в каждой капле слёз,

И думалось, всё это не всерьёз,

Пока дождём солёным не отмечены страницы.

Ниспослан был, как будто бы с небес,

Черты его уже неделю снились,

И с трепетом в земное воплотились,

Он появился вдруг, как только что воскрес.

Смущалась сильно, розовели щёки,

Когда он улыбался чуть в ответ,

Ведь было ей совсем немного лет,

Ещё ночами делала уроки.

Он намекнул, что искренне влюблён,

А сердцу только этого и надо,

И пусть его душа другого склада,

Был поражен, что Ею опьянён.

О чувства! Вы сильны до хрипоты,

Портал открыт, вливается истома,

И хочется бежать к нему из дома,

Оставив где-то детские мечты.

Весь мир, сжимаясь в точку, бьёт в виски,

Глаза, как шлюзы каждого мгновенья,

И снова выше неба настроенье,

И чуть не переплавлены  мозги.

Смешенье всех наборов акварелей,

Грядущее – цветущий райский сад,

Ответы всем с улыбкой невпопад,

И амнезия в отношении метелей.

Но грянет утро изо всех щелей,

Граф Дракула замрёт, не шелохнётся,

Ему ль не знать всего коварства солнца

В грехах и заблуждениях людей.

И календарь, как дуб, тряхнёт листвою,

Напомнив всем о сроках бытия,

И новый день, наполнивший тебя,

Вечерней догорит зарёю.

Всё кончилось почти в одно мгновенье,

Она его увидела с другой,

Холодной отрезвления волной,

О муки! Наступило просветленье…

На прикроватной тумбочке лежит письмо.

Что в нём написано, уже никто не знает,

И день по кадрам незаметно исчезает,

Как жаль, что будет не прочитано оно.