А дни сквозь пальцы, как песок
Летят минуты вереницей
Все говорят что сорок – срок.
Листок оторванной страницы.
Лучами мелочных проблем
Морщинки возле глаз ложатся
Всё чаще недовольна всем,
Уже не больно расставаться.
И сединой рябит висок,
И участковый врач в «подругах».
А может сорок – это срок,
И всё вращается по кругу?
Закрашу россыпь седины,
Пятно, морщинку, бугорок,
Они одной лишь мне видны,
Нет, сорок вовсе и не срок.
Главу судьбы перевернув
Усвою данный мне урок,
Удаче двери распахну.
Неправда, сорок нет, не срок.
Помочь сайту
Поздравления
