МЫ ПРИГУБИЛИ БОЖИЙ ДАР

У мамы с папой
                 в погребке,
Вина хранилось
                больше тонны.
Придём бывало
                налегке,
Нальём балончик - 
                под иконы.

Братишка столик
                замыкал,
А я сажусь
                 левее.
Отец плеснёт вина 
                 в бокал,
И сразу 
                 веселее.

Глоток глотнём 
                и аромат,
Вдыхаем полной 
                грудью.
Мы хвалим батю,
                а он рад,
Вино нам льёт 
                в неполную посуду.

Глядим, и снова 
                в погребок
Отправился 
                отец.
Бывает, что сбивает
                с ног,
Мы хвалим маму - 
                молодец.

Закуска свежая 
               бежит,
Со всех углов 
               на стол.
Арбуз нарезанный 
               лежит,
Особенный
               посол.

А вот
               парок,
Исходит 
              от пельменей.
Ещё мы делаем 
              глоток,
И рвёмся 
              до солений.

Грибки, 
               и яблоки в капусте,
И огурцы,
               но нет сигар.
В глазах задор
               и не до грусти,
Мы пригубили 
               божий дар.

© Copyright: Владимир Митяев, 2013

Регистрационный номер №0156108

от 2 сентября 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0156108 выдан для произведения: У мамы с папой
                 в погребке,
Вина хранилось
                больше тонны.
Придём бывало
                налегке,
Нальём балончик - 
                под иконы.

Братишка столик
                замыкал,
А я сажусь
                 левее.
Отец плеснёт вина 
                 в бокал,
И сразу 
                 веселее.

Глоток глотнём 
                и аромат,
Вдыхаем полной 
                грудью.
Мы хвалим батю,
                а он рад,
Вино нам льёт 
                в неполную посуду.

Глядим, и снова 
                в погребок
Отправился 
                отец.
Бывает, что сбивает
                с ног,
Мы хвалим маму - 
                молодец.

Закуска свежая 
               бежит,
Со всех углов 
               на стол.
Арбуз нарезанный 
               лежит,
Особенный
               посол.

А вот
               парок,
Исходит 
              от пельменей.
Ещё мы делаем 
              глоток,
И рвёмся 
              до солений.

Грибки, 
               и яблоки в капусте,
И огурцы,
               но нет сигар.
В глазах задор
               и не до грусти,
Мы пригубили 
               божий дар.

 

НАГРЯНУЛА ПОЛОСКА НЕУДАЧ

ЖАРА ПЕЧЁТ И СБРАСЫВАЮТ ВОДУ