ГлавнаяПоэзияПародии и юморШуточные стихи → На чём же я пишу стихи..?

 

На чём же я пишу стихи..?

15 января 2014 - Юрий Кулик
НА ЧЁМ ЖЕ Я ПИШУ СТИХИ ?

з а г а д к а

Пишу стихи на скатерти,
На простыне, на паперти,
На стенах, разумеется,
Мои стихи имеются,
И крылья «жигулёвские»,
И купола кремлёвские –
Они в моих стихах.
Пишу, спешу неистово
На фоне неба чистого,
Воротниках рубах,
На речек рукавах,
На джипах лакированных,
На долларах ворованных,
На рельсах перед поездом,
На кольте, что за поясом,
На Севере, за полюсом,
Вершине Эверестевой,
На тёще, стерве тестевой,
На Моне с бакенбардами,
На Лизе Леонардовой,
На шкуре леопардовой,
Мадонне Рафаэлевой,
Ладони малой феевой,
На Брежневе, на Сталине,
Морозовой боярыне,
У Клинтона на свитере,
У Моники на клиторе,
На Кучме и на Кучине
Пишу стихи кипучие,
Особенно на органах
На внутренних, задёрганных,
Замученных, засосанных,
Куда подальше посланных,
Навеки обесчещенных,
На очень важных органах
Не тел людских, а дел.
Природа манит вечная,
Дорога в небе Млечная,
Луна висит бесстыжая,
Венера слишком рыжая –
Я всех их поимел.
Пишу, пишу без отдыха,
Перо моё из воздуха,
Сарказм – от скунса старого,
А мысли – от мозгов.
Кто с ломом, кто с гитарою,
Кто со стекляной тарою –
Хотят меня приветствовать
В большом числе врагов.
На белых розах утренних,
Цветке любимом внутренних
Теперь уже не дел.
На зыбкой глади озера,
На ржавчине бульдозера,
На джинсах, кедах, маечках,
На зэковских фуфаечках
Писать – вот мой удел.
Никто не возмущается,
Людьми не замечается,
Чернила не кончаются,
Вот я и говорю:
Не рвётся, не сгибается,
Резинкой не стирается,
Тому, кто догадается,
Как это получается –
Сто баксов подарю.

© Copyright: Юрий Кулик, 2014

Регистрационный номер №0181561

от 15 января 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0181561 выдан для произведения: НА ЧЁМ ЖЕ Я ПИШУ СТИХИ ?

з а г а д к а

Пишу стихи на скатерти,
На простыне, на паперти,
На стенах, разумеется,
Мои стихи имеются,
И крылья «жигулёвские»,
И купола кремлёвские –
Они в моих стихах.
Пишу, спешу неистово
На фоне неба чистого,
Воротниках рубах,
На речек рукавах,
На джипах лакированных,
На долларах ворованных,
На рельсах перед поездом,
На кольте, что за поясом,
На Севере, за полюсом,
Вершине Эверестевой,
На тёще, стерве тестевой,
На Моне с бакенбардами,
На Лизе Леонардовой,
На шкуре леопардовой,
Мадонне Рафаэлевой,
Ладони малой феевой,
На Брежневе, на Сталине,
Морозовой боярыне,
У Клинтона на свитере,
У Моники на клиторе,
На Кучме и на Кучине
Пишу стихи кипучие,
Особенно на органах
На внутренних, задёрганных,
Замученных, засосанных,
Куда подальше посланных,
Навеки обесчещенных,
На очень важных органах
Не тел людских, а дел.
Природа манит вечная,
Дорога в небе Млечная,
Луна висит бесстыжая,
Венера слишком рыжая –
Я всех их поимел.
Пишу, пишу без отдыха,
Перо моё из воздуха,
Сарказм – от скунса старого,
А мысли – от мозгов.
Кто с ломом, кто с гитарою,
Кто со стекляной тарою –
Хотят меня приветствовать
В большом числе врагов.
На белых розах утренних,
Цветке любимом внутренних
Теперь уже не дел.
На зыбкой глади озера,
На ржавчине бульдозера,
На джинсах, кедах, маечках,
На зэковских фуфаечках
Писать – вот мой удел.
Никто не возмущается,
Людьми не замечается,
Чернила не кончаются,
Вот я и говорю:
Не рвётся, не сгибается,
Резинкой не стирается,
Тому, кто догадается,
Как это получается –
Сто баксов подарю.
Рейтинг: 0 123 просмотра
Комментарии (1)
Виктор Винниченко # 12 июля 2014 в 06:07 0
live3