Точки

Неровной строчкой по белой глади привычным синим

Скольжу под чей-то чуть хриплый голос и стон гитарный,

Сегодня точек не будет, – буквы меня простили,

Застой недельный был нестерпимой тяжелой карой.

Кружились мысли, плясали тени витых сюжетов,

А на бумаге ни закорючки, ни полуслова,

И слишком чистой казалась плоскость – кошмар поэта,

Где ровным шагом одни лишь точки... и точки... снова...

Закат окрасил дома и небо кровавым красным,

И сердце, вспыхнув, просило рифмы окрасить прозу,

Увы, напрасно искали точки начало фразы,

Весь лист истыкан, – такой рисунок грозил неврозом.

Ползли минуты, тянулись, плыли, неслись как пули,

Но не писалось, как ни старайся, ни днем, ни ночью,

И было жутко, а вдруг навечно слова уснули?..

Вильнув устало, сломался стержень, поставив точку.

Менялись числа, конец недели, конец тетради,

А в ней – лишь ветер да крап бездушный. О, страх, о, ужас!

И тьма нависла. Хищенье рифмы забавы ради –

Страшнее смерти. Прошу вас, буквы, шутить не нужно.

14.03.2012 г.