Серый серпантин

29 декабря 2013 - Наталья Бугаре
article178120.jpg
- Сволота! Уроды! - раздалось, как гром среди ясного неба.
Я аж вздрогнула. Дело даже не в том, что у нас дома не матерятся. Все же, когда любимая команда пропускает мяч в чемпионате по футболу, или молоток подло мажет мимо гвоздя по пальцам, муж и не такое может выдать. Но  сегодня телик выключен, благоверный сидит у компа, и такие страсти совершенно не вписываются в атмосферу уютного семейного вечера.
- Гондурасы, уроды долбанные! - и целый шлейф непечатных идиом.
Я задумчиво переворачиваю последнюю партию котлет, прислушиваясь к буре в кабинете. И чего он? 
-Бух! Дзинь-дзинь! - что-то шмякнуло в стену и рассыпалось.
Пепельница? Да что там, блин, происходит? Вытирая руки о фартук,  торопливо иду на звук.
- Любый, что случилось?
Перекошенное лицо, непрерывный поток матерных выражений, осколки пепельницы, ( это таки была она), на ковре у стены. 
- Даш, ты ток глянь, чо они пишут!

 Смотрю через его плечо, судя по всему лит-портал, мне пока неизвестный. Сайтов теперь в сети, как блох на дворовом псе. На странице последний рассказ дражайшей половины. На мой предвзятый взгляд - гениальный, как все у него. Слава Богу, редакции считают почти так же, во всяком случае, печатают его опусы регулярно. Нагнулась, читая комменты. Обалдеть! Такого за долгие годы в сети я еще не видела. И дело не в мате. Хотя сайт, где разрешено комментировать матом я тоже пока не встречала. Мою половинку планомерно размазывали по полоске комментариев, приписывая ему не традиционную ориентацию,  сомневаясь в наличии мужского достоинства, и  обвиняя в геронтофилии и педофилии одновременно. И все это почти одними идиомами. Утешая, одной рукой приобняла за плечи, второй крутанула колесико зажигалки, заметив, что сигарету он просто ломает в пальцах. 
- Покури, и остынь. Дай я почитаю спокойно. 

"Вот же  неймется ему! Далась эта виртуальная слава - покорить сайт, покорить сайт! Не все сайты заслуживают чести работ гения!" Но ему этого не говорю. Нечего травмировать и так всклоченного мужика. Димка затягивается, сворачивает сайт, на меня не глядит. Еще переживает.
- Димуль, ужин готов, давай, любый, покушаем, а потом и поговорим. А лучше кино поглядим.

  Муж хмуро кивает, тушит сигарету в чашке из под кофе и покорно идет на кухню. Я быстро копирую ссылку на сайт и пересылаю себе в агент. Любопытно потом более детально почитать. Женщина я или где?

 Ужинаем молча, что для нас не характерно. Любый все еще дуется, хорошо, что не на меня. Я его темперамента  до сих пор боюсь. Хотя уже семь лет вместе. Неужели уже семь? Надо же, как время летит. А кажется только вчера я впорхнула желторотой пичужкой на новосозданный лит-сайт, совершенно не умея писать, но с кучей энтузиазма! Быстро  разобралась с функционалом, нашла ленту комментариев, и потопала комментить. Тогда хвалили один рассказ, прямо дружные бабские овации шли. Зашла из любопытства, начала читать и...попала. Оказывается, так тоже бывает, когда читаешь, а кажется, что сидишь  за одним столом, пьешь душистый чай и просто разговариваешь. Глаза в глаза. Доверительно и интимно. Вынырнула из рассказа и тут же пошла на другие его работы. Комментить хотелось не очень. Да и некогда особенно было - читала. Боже, как я читала. Не выдержав, с непосредственностью лопоухого щенка, начала таки писать отзывы. Восторженные и искренние. Захлебывающиеся, переполненные эмоциями. Читала всю ночь. Утром пошла работать с невыспанными, покрасневшими глазами и дурацкой улыбкой. Весь день носила в себе кусочек расплавленного солнца. А вечером, войдя на сайт, обнаружила письмо в личке с мягким приказом добавиться в "аську". Повелением от автора шедевров. Только добавилась, он сразу трямкнул, словно ждал. Дмитрий Сергеев, маститый редактор сайта, прозаик от Бога, он оказался жестким и мягким, теплым и льдистым, противоречивым и понятным. Наша первая беседа продлилась шесть часов, мы нахохотались и даже успели поругаться пару раз и помириться. Время не бежало - летело. 
- Сорьк, Дашут. Надо идти, дела. Спасибо за беседу, сто лет не встречал столь достойного собеседника, - попрощался Дима и "аська" погасла.

 А за окном уже пунцовела заря, шерстко облизывая с края неба алым языком мутную накипь. В тиши майской ночи засвистели пичуги, просыпаясь и приветствуя новый день. А я сидела оглушенная и расплющенная внезапно свалившимся счастьем. Таким нежданным и совершенно невероятным. Тридцать восемь, только-только зализала раны после гибели мужа. Решила посвятить себя дочери. Кому я нужна с ребенком  и громадными долгами? Да и мне ведь никто уже не нужен.  После смерти Олега, такой нелепой - банальная авария, отказ тормозов,  остались огромные кредиты, взятые мужем на развитие бизнеса. Огромные по любым меркам. И все, что наживалось десятилетиями, пришлось продать, и то не хватило. Фирма через юридическую лазейку перекочевала к совладельцу. И как водится - лучшему другу покойного. Как вспомню, аж вздрогну. А ведь Олег тебе верил, Паша. Верил больше чем мне. Даже когда ты меня на Кипре зажал в фойе ресторана, сминая и слюнявя, он поверил тебе, а не мне. Тебе, уроду! Ты выгнал нас из дома, отобрав все, выгнал буквально на улицу. Сказал:
- Сама приползешь.
- Хрен вам, Павел Андреич, большой и толстый, да прямо в зад. Не дождетесь.

 Как его морда лица тогда перекосилась! Как он нас потом искал!  Слава Богу, нашел не сразу. К тому времени я уже успела встать на ноги, прикупить домик под Москвой. Открыть свое дело, погасить все долги, выкарабкаться, вырваться и почти забыть. Почти... Тебе не икается, Паша? Нет? А должно бы. Помнишь, как ты нашел таки нас? Да? Приехал один - эдакий рыцарь печального образа с оскалом беззубого шакала, и охрана спустила тебя с лестницы. Москва тебе не уездный Мухосранск, в котором ты царь и бог. Ты потому нас и найти так долго не мог. Целых три года. Мой фиктивный брак, ради гражданства, дал мне еще и новую фамилию. И ты лажанулся, Павлик. Ты лажанулся, так и не добившись от моей мамы нового адреса. Представляю себе ваш разговор, после которого мой братик прицелился из табельного ПМ в твою башку и пригрозил убить. Я знаю моего брата, и как он может говорить. "Мне за тебя, урода, даже срок не дадут. Ты вооружен, сука, будет самооборона. И я найду хоть десять свидетелей того, что ты среди белого дня приехал к нам в дом, угрожал,  и размахивал пукалкой. Уйди с глаз моих, сморчок. Не смотри, что я мент, за сеструху я тебя порву нахрен по твоим блядским понятиям. Усек?" Мама потом рассказывала этот момент и умоляла не приезжать даже в гости. "Сиди там, Даша, сиди в своей Москве. Вернешь все долги, закроешь чертовы кредиты. Цепляйся там и сиди. Мы как-то сами будем звонить к тебе и придумывать, как встретиться." Эх, горькие девяностые! Сколько же я вас в себе носить буду. Господи, жизнь,  как плохой сериал. 

- Дим, чай, кофе? Успокоился?
- Кофе, Даш. Ну нафик эти сайты. По кофейку и кино глядеть будем. 
- Ток не эротику, чур!
- Эт почему не эротику?
- Знаю я, как ты глядишь её - максимум сорок секунд. Я детектив скачала.
- Ну детехтиву, так детехтиву, как скажешь, родная.

  То ли фильм муторный, то ли просто мысли уже настроены на другое. Лежу, уткнувшись любимому в подмышку, соплю, а сама ностальгирую. Все годы после смерти Олега как-то скомкались и спрессовались в одну серую ленту, которая закручивалась серпантином, петляла, завязывалась узлами и напоминала  мерзкого гада. Трудно даже выбрать какие-то запоминающиеся моменты-узлы. Безрадостно все было. Даже первые победы в бизнесе утешали мало. Все сразу переводилось на примитивные бабки. И минусовались долги. А потом махонький бизнес, которому все пророчили быстрый крах, умудрился пойти вверх. Покупка своего угла, нормальной машины. Дочка внезапно подросла и выскочила замуж. Когда? Когда она выросла? Только вчера чирикала воробушком все время рядом. В школу отвезу, из школы заберу - и на офис. А тут взяла и упорхнула. В Киев. Познакомилась с ним летом на экскурсии в Крыму, и бросив учебу, выскочила замуж. Зять хороший, и внучка-солнышко, но, Боже мой, как же все быстро вышло. И вот я одна в четырех стенах. И бизнес на мази, времени уже не отнимает, как раньше. И так хотелось заполнить чем-то эту внутреннюю сосущую пустоту. Так я начала писать. Неумело, но искренне. Глупо и наивно. Просто писала о пережитом, увиденном, пропущенном через себя. Судьбы друзей и  собственная. Мне так хотелось успеть запечатлеть мир моими глазами. Мир, рухнувший в девяностом, анархию прежде всего в умах, становление, выживание. Так и попала на литературки. Семь лет назад, уже семь. Кто бы подумал, что там и судьбу свою встречу?
***
- Даш, у тебя не жизнь, а хрень полная. Ты не жила, а выживала. Что ты видела вообще?
- Дим, не наезжай. Жизнь не выбирают. Кысмет, понимаешь?
- Понимаю... Но тебе нужна стабильность. А стабильность - это я. Если ты, Дашка, на йоту такая как в переписке - сгребу в охапку и никому не отдам. Слышишь?
- Дурак ты, Сергеев. Точно дурак. Ты меня в глаза не видел, ты понятия не имеешь какая я на самом деле. Кто ж так на слова западает? Я не верю в вирт.
- И я не верю. А вот тебе я верю.
*** 
 Надо же, вся переписка в голове до сих пор. Ну, может не вся, но главное - помню. И слова, и болезненно-лихорадочное ожидание встречи. И сомнения. Димка, как же я мучила тебя тогда недоверием, соплями по всей аське размазанными. И ревностью. Да, знай я в ту ночь, когда мы впервые уединились в виртуальном формате, что у тебя целый гарем на литературках - я бы фигушки тебе открылась. Не знала. И слава Богу! Узнала потом, читала, кусая губы и давясь слезами, посвящения тебе. Какие песни! Наверное, твой Новосибирск никогда не воспевали так долго и яростно. 
- Да, Дим? Ой, я это вслух сказала?
- Дашка, опять в прошлом копаешься? Ну зачем? Я же твой, твой и рядышком. Ну иди сюда, дурашка, вижу же, что глаза опять на мокром месте. Чудо ты мое...
Уткнулась в него, прижалась. Мамочки,  за что мне такое счастье?
***
Утром таки зашла на тот сайт. Функционал примитивный, допотопный  - ни лички, ни возможности вносить правки. Да и сами тексты добавляются только после одобрения редакции. Я надеялась, что при таком подходе качество работ должно быть существенно выше, чем на большинстве литературок сети. И совершенно обалдела, увидев обратное. Дас, такой графомании сейчас не сразу и найдешь. Все же, если ты на сайте годами, то всех авторов знаешь почти в лицо. Кое кого и совсем не почти. Москва, как Рим, все дороги  ведут к ней. Ну и само собой уже известен уровень каждого - и в десятках конкурсах сразилась, и попикировались всласть в комментах. Так что, на явную графоманию нарываешься уже крайне редко. Но это там, где ты уже народ знаешь. Тут же я потыкалась по всем новым работам. Ну и обалдела. Дас... Обнаружила, что ряд работ админы сайта отбирают в отдельные рубрики. Обрадовалась ужасно - половину авторов там знала по другим литературкам. И работы мужа тоже там нашла. Надо же, вроде разбираются в литературе. Решила зарегиться. За эти семь лет бабьего нежданного счастья, я привыкла уже прикрывать спину любимому. Да и интересно было, что находят люди на портале, где говорят матом. Где большинство авторов дадут фору матерому форумному тролю. Если честно, я не встречала и тролей настолько хамовитых и быдловатых. Те, обычно, действуют тоньше - просто выносят культурно мозг. Но тут о культуре речи не слышали даже редакторы, как я быстро поняла. Будь я даже портовым грузчиком во хмелю - восхитилась бы. От, якобы, женщин, такой мат! Нет, не виртуозный, именно грязный, с переходом на личности. О, этот виртуал, он, оказывается, может будить столько эмоций! Прямо, как у меня семь лет назад. Только эмоций других...

- Доброеутророднаялюбимая! - выпалил Димка в трубку,- ябезумнососкучился! - говорил он быстро, словно торопился все сказать, и слова звучали слитно. 
А я, обняв себя руками, раскачивалась березой на ветру, прижав трубку к уху плечом. 
- Чем будешь заниматься сегодня, ненаглядная моя?
- Как всегда - работа, дом, кухня, попишу может чуть...
- Я скучал. Знаешь, пару часов назад  только попрощались в аське, а я скучал. Ты почту уже открывала?
- Нет еще. А что там?
- Почитаешь потом. Я пол ночи твоей строчил.

И этот хмель, этот бред у нас продолжался полгода. Самых длинных моих полгода в жизни.  И самых коротких. Я почти не спала. Кто не поверит, что можно практически не спать, тот не любил. Я и ела-то не помню что и как часто. Похудела ужасно. Димка все рычал:" Не худей - это места для поцелуев. Я уже скоро..." Это скоро растянулось неимоверно. Дима лихорадочно сворачивал бизнес, решал свои проблемы с законом, он был под следствием. До сих пор не знаю деталей, что-то связанное с налогами. Но не смотря ни на что, вырывался ко мне в сеть каждый день, точнее каждую ночь по Москве. Наши свидания были ровно в два. И продолжались, обычно, до четырех, шести утра. А будил он меня в восемь по телефону, и на почте часто ждало послание пересыпанное ласковыми глупостями. От матерого, седого мужика с краев северных, все это казалось сказочным и бесценным.  Да я и жила тогда им по сути. От звонка до звонка, от встречи в "аське" до встречи, от письма до письма. Да и не жила - горела. А потом он прилетел...
****
Алёна опустила уставшие руки с клавиатуры на точенные колени. "Что там дальше? Как зафиналить? Неужели кто-то это будет читать? Да, еще бы портрет моей Дашки дать, да Димку описать её ненаглядного. Штампы выполоть - скорее всего там их хватает. И придумать встречу... Скажи мне, мудрый Пегас, долго я еще буду в "бронеливчике"? Долго еще буду писать исповедальную прозу? Хотя, о чем это я? Тут - половина фантазии. Выдумки. Ох, дура я дура..."

- Мааааааам, - подкрался сын сзади. - С добрым утром, а ты чего, не спала еще?
- Утром? Ох, Сашуль, прости... Вот начала вчера вечером писать рассказ новогодний и увлеклась...
- Ну ты даешь, ма! Нельзя же так! Или ты опять своего любого караулила в "Агенте"?
- Саша, что за вопросики с утра по раньше? Или твоя мать не имеет права на личную жизнь?
- Имеет, имеет. Ток все у вас так странно и стремно, прям "Калина красная" отдыхает. Дашь почитать?
- А то. Ты ж у меня любимый критик и первый читатель. Читай, чего уж? Я сейчас что-то на завтрак сготовлю. - И Алена наконец покинула рабочее место.

"Караулила. Слово-то какое. Седьмой день уже в сеть не выходит... Что там у него? Опять буран и оборвало провода? Вышку, к черту, поломало? ...Или?" От этого - или - внутри женщины похолодело. Это в ее рассказе Дмитрий был просто под следствием и откупился. Это в придуманном мире - муж разбился на машине, а не просто спился и ушел к такой же алкоголичке. Это там был Кипр, а не банальные Кимры. Вот только лучший друг и долги списаны с натуры. И битва за само право дышать и существовать -  тоже настоящая. Но не такая, чтобы сделать из этого рассказ. Проза жизни скучна и обыденна. А сама жизнь похожа даже не на Дашкин серпантин, а на комок змей серого цвета - комок обид, боли, предательств, непонимания, с узлами разочарований и утрат. Или огромного ненасытного питона, заглатывающего её - Алену.   А драмы куда горше и страшнее придуманных да написанных. Сергей Димыч сидел. Сидел в краях северных, под Хабаровском, по статье довольно серьезной - превышение необходимой самообороны. И сидеть ему еще предстояло долгий год. Точнее, год без недели.  А Алена его ждала. Ждала глупо, почти без сна, строча ему в день десятки страниц писем, благо, темп набора у нее на зависть многим секретаршам. В рассказе очень много взято из жизни: и знакомство на литературке, и переписка, и то сумасшедшее горение, что она испытывала уже полтора года. Да-да, полтора года мотать срок вместе с человеком, которого никогда не видела. Сомневаясь временами, но больше веря, по-бабьи, глупо, но веря - отчаянно и трепетно. "Какая же я дура... Мамочки, какая дура!" Яичницу пожарила на автопилоте, все время думая, почему Сергей не выходит в сеть. Где-то на подсознательном уровне с самого их знакомства, когда у обоих буквально снесло крышу и забросило со скоростью света в далекий космос, так, что не отыскать. С того самого времени, когда Алена потеряла покой и сон, в ней зудела тонкая заноза страха - вдруг это обман? Разводка? Просто так мужик время убивает? Вдруг у него таких, как я, вагон с тележкой? И самое страшное - вдруг он меня не любит? Последний вопрос-сомнение неизменно выдавливал слезы и вызывал мелкую дрожь. Конечно, бывало всяко за это время - и внезапные шмоны, и проверки, когда отбирали все, и Сергей по пару дней не мог выйти в сеть или дать даже короткое смс. Но, обычно, он предупреждал заранее о своем исчезновении. А тут - просто исчез. "Агент" еще в первые сутки выдал свою коронную фразу - превышен лимит сообщений для отключенного контакта. И Алена писала уже на почту. Писала и плакала, молясь, чтобы и в этот раз пронесло, и все у любимого было хорошо. 
- Мам, спасибо,  вкусно. Я там почитал...
- И что скажешь?
- Сыро еще все, ма... Он что, пропал из сети? Да?
- Сына, лучше не спрашивай... Ты на Новый Год дома будешь?
- Ма...
- ?
- Я не хотел тебе говорить заранее, но мы с Полиной решили поехать за город на все выходные.
- Куда?
- Ну, мы там с ребятами из группы кемпинг снимаем. Бильярд, боулинг, сауна. Ма, ты чего? - Сашка приобнял мать, заметив, как она побледнела.
- А деньги? Это же дорого, наверное, сколько?
- Да, не очень, ма. Всего двадцать тысяч.
- Сколько? - Алена рухнула на табуретку, теребя в руках фартук. - Откуда же их взять столько, сынок?
- Так у тебя же были деньги, ма. На стол столько не пойдет, да и кого кормить будешь? Опять одна да Мурка...
"Господи, как ему сказать? Как?"
- Сыночка, Саш, я... Сергей... В общем, он уже неделю, как пропал из сети, и я решила лететь...
- Чего? Мам! Ты с ума сошла? Когда? 
- Рейс через три часа, я потому и спать не могла... 
- И как ты его там искать будешь? Где? Не, ма, ты точно рехнулась!
- Возможно, сынок. Но я просто сойду с ума иначе... Понимаешь?
- Нет, не понимаю. Ты себя не на помойке нашла? Нет? Мужик должен сам все решать! Он, а не ты! Он же тебе сказал- никаких свиданок и передач. Ты спятила, мать...
Алена затряслась от слабости и обиды. В голове тяжело ворочались обрывки мыслей и воспоминаний. 

-Родная, нельзя нам свиданий. Как ты не можешь понять? Если я сейчас с ума схожу, то как я потом тебя отпущу? Я же сбегу к черту! Понимаешь? Я глупостей натворю! Потерпи, милая. Потерпи. Поверь, все у нас с тобой будет. Просто не может не быть.  Я всю жизнь тебя, глупую, искал...
- Я не могу без тебя, Сережа. Я просто не могу уже ждать вот так - мечту, фантом. Я хочу быть с тобой, твоей стать...
- Дурочка, какая же ты все таки дурочка у меня, Аленушка. Поверь, я знаю, что говорю. Потерпи, родная. Я тебе обещаю, клянусь тебе, блин, я совсем не умею говорить такие слова... Ну, не плачь...

Из оцепенения вывел голос сына:

- Мама, давай логически порассуждаем. Допустим, ты полетишь. Не дергайся! Допустим, ты его там найдешь. Но кто среди ночи вам устроит свидание? Ты же прилетишь туда черти когда! Первого января! Новый год по его времени отпразднуешь в самолете. Ты понимаешь, что будешь торчать при морозе минус тридцать под зоной и ждать у моря погоды?
Алена всхлипнула.
- А ты подумала, что ты ему никто? Что тебя просто не пустят к нему на свидание? Мама, - Сашка присел возле ног Алены и взял её ладони в свои, - Мам, не делай ты глупостей. Если он тебя любит, если вам судьба быть вместе - он сам все решит и прилетит к тебе. Сколько ты уже ждешь? Год? Больше? Осталось меньшая половина срока, отмотаете уже как-то...
Капли слез падали на руки, губы Алены дрожали. Она внезапно вырвала ладони и молча ушла в комнату.
- Сдай билет, Саша. Успеешь еще сдать. Вот и будут тебе деньги на праздники...
****
Сашка умотал через час - счастливый, хотя и чуть встревоженный. Готовить что-то особенное Алене не хотелось. Хотелось просто прилечь и выреветься, а еще лучше - поспать. Но новый год с пустым столом - дикий моветон, даже если празднуешь одна. И Алена поставила холодец, механически накрутила фарш, нажарила котлеток, потом задумалась и решила сотворить голубцы. Очень уж Сергей их любит. "Сергей, Сереженька, где же ты пропал? Как ты там? Жив ли? Будешь ли ты праздновать этот горький праздник? А ведь обещал, что этот Новый год будет последним у нас врозь... Любый мой..." Алена поймала себя на том, что опять плачет. Отварив все нужное для салатов, решила прилечь. Где-то там на краю земли люди уже усаживались за столы, начиная провожать старый год. Включила телевизор, диктор бравурно сообщал, что на Дальнем Востоке одиннадцать вечера, и через час Новый год начнет свой марафон оттуда через всю Евразию. Незаметно для себя Алена уснула. Снился Сергей, совершенно не похожий на себя на фотографиях - исхудавший, слегка не бритый, почему-то в джинсовой куртке и берцах. Он бежал к ней, размахивая, по мальчишески, длинными руками. И что-то кричал. А вокруг бесновалась метелица, и большие хлопья снега залепляли глаза. Ветер отрывал звуки от губ и швырял их в пустоту. И тревожно гудели-звенели провода.
- Какие ты...ишь..еты...
- Чтоооооо?
- Какие ты люб..веты?
- Я не слышу тебяяяяяяяяя!
- Цветы любимые какие у тебя? Все спросить забывал...- вдруг голос прорвался через помехи и буквально вонзился в ухо.
И буря утихла. Снежинки большие и очень красивые медленно планировали в воздухе. Но почему-то не таяли.
- Я? Я тебя люблю... А цветы могут быть какие угодно. Хотя... Больше всего я люблю ландыши.
- Ландыши?
- Да, они пахнут надеждой... Ты мне снишься?
- И ты мне тоже...
- Какой странный сон... Я  в него почти верю... Но мне можно, я же дурочка...
- Знаешь, Аленька моя, дурой быть намного труднее чем умной - циничной стервой, знающей, что по чем. Я, может, и люблю тебя потому, что ты дура, дурочка... Моя дурочка. С Новым годом  тебя. С новым сча... Абонент находится вне зоны действия сети. Перезвоните позднее.
А снег все падал и падал.
***
  Алена внезапно проснулась. За окном кто-то разрядил ракетницу и в еще светлое небо взлетела рукотворная звезда. Телефонная трубка почему-то была прижата к уху. "Наверное, это когда снилось, что Сережа звонил я её взяла..." С тех пор, как в её жизни появился Сергей она все время спала с телефоном, боясь пропустить звонок или смс от него, когда сон все же сморил, а в сети милый так и не появился. "Надо же, разрядился. Опять забыла на зарядку поставить."- посетовала на беспамятство женщина. "Так, трубу на зарядку, а я на кухню." После странного сна ей стало легче. Словно и правда поговорила с любимым. Словно, он на самом деле поздравил её. Словно,  в эту ночь ей не быть одной, а кормить и любоваться, как ест самый дорогой человек. Работа на кухне спорилась, салаты уже разложены по тарелкам и сдобрены майонезом. Голубцы протушились, пора разливать холодец и ставить картошку. Пока она отварится, как раз время привести себя в божеский вид. "Для кого?" - поймала себя на мысли Алена и судорожно вздохнула. В эту ночь она будет представлять рядом его - любимого и желанного. Представлять, как он неспешно пробует её стряпню,  комментирует вкус блюд, нахваливая. Как его взгляд ползет от сверкающих серо-зеленых глаз вниз, по подбородку, шее, заглядывает в узкое треугольное декольте, останавливается на сосках. Алена сглотнула и чуть не порезала палец ножом, механически скользящему по клубню.
- Ох, - выдохнула женщина, - мне лечиться пора...
Надевая новое струящееся зеленое платье из шелка, поняла, что при таком покрое и глубине выреза на спину бюстгальтер сюда, ну никак. Почему-то стало стыдно, хотя её второй размер нареканий внешним видом не вызывал и мог пробудить зависть даже у девушки. Соски, коснувшись холодного шелка, сразу же напряглись. Алена поежилась от ощущения неги и томления, окутавших её. "Я точно схожу с ума..."
***
- Ален, и что, ты уже три года одна? 
- Ну да...
- Я не об этом... У тебя в плане секса ведь были мужчины? Только не ври мне! У красивой бабы их не может не быть.
- А чего тут врать? По началу были... Но Москва - уникальный город, Сереж. Если ты хочешь иметь секс каждый день, нужно завести семь любовников, если их будет всего пять, то чаще чем пять раз в неделю секс не жди.
- Нормально ты про маааасквичей так, Аль. Ржу сижу.
- Так вот, поняв это дело, я просто завязала с любовниками. Видишь ли, слишком унизительно слышать постоянные отказы в близости - то голова болит, то слишком занят, то устал - сил нет. Да ну их в пень. Мне проще вообще быть одной, чем слушать этот бред.
- Понятно... Хотя и странно. Строго наоборот с мужской точки зрения выходит.
- Это потому, Сережа, что вы, мужики, все больше поговорить любите об этом деле, а не заниматься.
- Во как ты нас приложила, Ленк, ну чо могу сказать? Распинаться, что я не такой не стану - вот встретимся тогда и разведем рамсы.
- Обожаю, Димыч, когда ты со мной корчишь крутого урку. Или как там у вас называется? Матерого? 
- Прости, родная, это я так, не переключился, видать. Прикалываюсь я.  Но приеду - не отвертишься, так и знай.
- Ты только будь, любый. Я точно уворачиваться даже не попытаюсь. Только будь...

***
Перед полночью, принаряженная и даже успевшая окрасить волосы, ей почему-то захотелось пепельно-русые прядки сделать медово-рыжыми, Алена быстро раскрошила сигарету "Вог" - его любимую марку, приготовила ручку и зажгла свечу. На все про все у неё было, аж двенадцать секунд. Написать, сжечь, глотнуть. С этой мыслью она и ждала наступление Нового года. Что-то говорил по телевизору президент, о том, что кое-кому стало жить лучше. Алена хмыкнула, вспомнив анекдот, что президент даже фамилии этих кое-кого знает. Потом первое лицо, наконец, откланялось, и весь экран заполнила Спасская башня.
- Бом!
"Написать. Сжечь. Глотнуть."
-Бом!
"Тут хоть бы написать успеть... Бумага такая тонкая, рвется... Надо было гелевую ручку брать.."
-Бом!
"Господи, Господи, лишь бы успеть..."
-Бом!
"Чего ж ты так моргаешь? Гори, свеча, гори! Нашла время шипеть и кукситься!"
- Бом!
"А пепел еще горячий... И вкус странный, горьковатый... Горько-сладкое счастье мое... "
- Бом!
"Чем ты пахнешь, любимый?"
- Бом!
"Ну и глупости в голову лезут..."
-Бом!
"С новым годом, Сереженька. С последним годом врозь... Надеюсь... Верю... Жду..."
- Бом!
"Я так люблю тебя... Господи, я так тебя люблю..."
- Бом!
"Счастья тебе... Со мной или с другой, просто будь счастлив!"
- Бом!
"Только пусть сбудется..."
***

 Москва словно выдохнула всей грудью, в небо взлетели тысячи ракет, сжигая темноту. Зашипели хлопушки, забухали петарды. Город ликовал, пережив еще один год. Противный зуммер вплетался в вопли хмельной столицы - кто-то яростно нажимал кнопку домофона.  Этот звук и вырвал Аленку из странного забытья.
- Кто?
- С Новым годом! Вы из триста тридцать седьмой?
- Ну, и?
- А мы из триста тридцать восьмой. Откройте дверь! Чет не пускают нас, походу у них там дым коромыслом, не слышат.
Алена вспомнила, что к соседям приехала родня откуда-то из краев дальних. И нажала кнопку домофона. Услышала, как натужно заурчал лифт, поднимая гостей. Как шумно выгружаются они на площадке.  Как гости стучат кулаками и непрерывно звонят в дверь соседей. А там громыхает музыка, отчетливо слышная из коридора.  Женщина хотела глянуть в глазок, но постеснялась:" Словно подглядываю, дожила..." Гости все молотили и молотили в дверь соседа, начали звонить уже и к ней. Алена открыла дверь, механически отметив в зеркале, что выглядит она шикарно: взбитые медовые прядки оттеняют зелень глаз, подчеркнутую цветом платья, высокая грудь топорщится сосками, тонкая талия плавно переходит в линию бедер и дальше начинаются ноги, кажущиеся на высоких каблуках длинными, как у модели. "Ой,  как вызывающе! Надо будет переодеться, зря платье покупала. Куда я в нем пойду?"
- Ну, чего буяним?
- С Новым счастьем! Хозяйка, не открывают нам. Пусти на балкон.
- Куда? - опешила Алена, разглядываю трех крепких детин неопределенного возраста, со следами перенесенных жизненных бурь на помятых лицах.
- На балкон! Мы оттуда перелезем.
- Еще чего! - возмутилась женщина, - а больше вам ничего не надо? У меня лоджия, застекленная, не перелезть по ней.
- Да ну? - промычал самый крупный детина, почему-то глядя не в глаза, а на грудь и плотоядно ухмыльнулся. - А может, хозяйка, к себе позовешь? Ты ж вроде как разведенка. А я парень северный, ты не гляди, что на медведя похож, пожалеть умею и отжалеть тоже.
- Чего? Я тебе пожалею! Больно надо! Пошел вон! - Алена еще бы вопила, но детина вдруг обнял ее, сдавив так, что почти выдавил воздух из легких и присосался в жестком до боли поцелуе.- Может передумаешь? - выдохнул в горящие губы.
- Пошел вон! Козел!
- Зря ты так, зря...- насупился мужик.
К счастью, в это время дверь триста тридцать восьмой таки открыли. И два друга потянули третьего к гостеприимному порогу.

- Урод! - выплюнула Алена, яростно оттирая губы.- Ненавижу! Все вы уроды! Все! И платье еще измял, гад...- женщина чуть не плакала от жалости к себе и бессилия. 
Срывала платье, словно оно грязное. Куталась в махровый розовый халат и все еще терла губы, чувствуя себя оскверненной и оплеванной.

 В дверь опять позвонили. "Новоявленный ухажер вернулся? Ах ты паскуда! Вот я тебе жалилку-то укорочу! Ты у меня огорчишься, что на свет с яйцами уродился!" Не помня себя от гнева, Алена ухватила не початую бутылку вина со стола за горлышко, и распахнула дверь.
- Вернулся? Слушай, что я тебе скажу, козел! 

 Одуряющий запах весны и надежды внезапно ударил в лицо, словно огромной мягкой лапой. Он был так неожидан и так головокружителен, что Алена задохнулась, вперив глаза в ворох ландышей. Она никогда еще не видела столько этих чудесных цветов в одной охапке. Ведро, может даже два ведра весенних первоцветов как-то умещались в огромных мужских ладонях-лопатах.
- Ох...- выдохнула Алена и мотнула головой, отгоняя наваждение.
- Это почему это я козел? Вот как ты дорогих гостей встречаешь,  Аля... Не знал, не знал, что такой не желанный тут...

От этого голоса по коже Алены побежали мурашки, руки опали плетями, выскользнувшая бутылка глухо бухнула об ковролин коридора, а ноги предательски подломились.
- Аль, ты чего? Я же пошутил... Аля!
Водопад ландышей сыпался и сыпался. В ушах звучал голос Сергея, его руки подхватили с пола, и сминая цветы, куда-то несли.
- Ты чего, махонькая? Я еще три часа назад прилетел, ландыши твои искал. Я же тебе по телефону сказал, что лечу, ты не слышала разве? Я же сказал:"С новым годом, с новым счастьем, родная. Хоть счастье у тебя не очень-то новое, а староватое и потрепанное. К ночи буду в Москве." Я же сказал...
- Сережкааааааааааа.... - всхлипнула женщина, - А я желание загадала, как ты мне рассказал так и сделала - на папиросной бумаге, всего четыре слова... И я успела! А телефон... Я спала тогда, мне казалось, что звонок приснился. И телефон разряжен оказался. Нет, в начале абонент вне зоны действия сказало... Но я думала, что сплю. Мне снился ты... Ты бежал ко мне, а тут буря... Сережа, это ведь ты? Мне ведь сейчас не снится?
- Дурочка моя любимая. Это я, я, твой Димыч. 
- Но как? Я наверно просто сошла с ума... Ты не можешь тут быть!
- УДО, родная, УДО. Неделю назад, как раз две трети срока. Я сюрприз хотел сделать, но эти ландыши, их почти невозможно найти в  Москве в это время. Но я сумел!
- Боже мой, лучше бы я сказала - орхидеи!
- Эт да, их тут - валом. Но ландыши!
Они оба смеялись и плакали от счастья. 
- Сережка, ты плачешь?
- Да? Я не умею плакать..
- Но вот же, вот, ты плачешь!
- Это от счастья, любимая, это от счастья... Я ведь тоже, когда летел, желание загадал...
- Ты тоже?
- Ну да, всего четыре слова. 
-  Какие? Я загадала тоже четыре - я хочу быть с тобой.
-  А я - я  буду с тобой.

 Серый серпантин жизни вдруг начал разворачиваться, словно огромная змея, он извивался огромным полозом, меняя кожу с тускло-стальной на золотистую. И, когда Москва, наконец, устала от веселья и уснула, огромный узловатый комок землистого цвета вытянулся в тонкий золотистый луч, уходящий из окна обычной московской квартиры в небо.
***
Вино они нашли утром на том же месте, где Алена его выронила. Оно так и лежало на усыпанном ландышами ковролине, дожидаясь своего времени. Времени когда его будут пить из одного бокала.

С Новым годом вас, друзья. Пусть заветные  желания сбудутся.

© Copyright: Наталья Бугаре, 2013

Регистрационный номер №0178120

от 29 декабря 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0178120 выдан для произведения:
- Сволота! Уроды! - раздалось, как гром среди ясного неба.
Я аж вздрогнула. Дело даже не в том, что у нас дома не матерятся. Все же, когда любимая команда пропускает мяч в чемпионате по футболу, или молоток подло мажет мимо гвоздя по пальцам, муж и не такое может выдать. Но  сегодня телик выключен, благоверный сидит у компа, и такие страсти совершенно не вписываются в атмосферу уютного семейного вечера.
- Гондурасы, уроды долбанные! - и целый шлейф непечатных идиом.
Я задумчиво переворачиваю последнюю партию котлет, прислушиваясь к буре в кабинете. И чего он? 
-Бух! Дзинь-дзинь! - что-то шмякнуло в стену и рассыпалось.
Пепельница? Да что там, блин, происходит? Вытирая руки о фартук,  торопливо иду на звук.
- Любый, что случилось?
Перекошенное лицо, непрерывный поток матерных выражений, осколки пепельницы, ( это таки была она), на ковре у стены. 
- Даш, ты ток глянь, чо они пишут!

 Смотрю через его плечо, судя по всему литературный сайт, мне пока неизвестный. Сайтов теперь в сети, как блох на дворовом псе. На странице последний рассказ дражайшей половины. На мой предвзятый взгляд - гениальный, как все у него. Слава Богу, редакции считают почти так же, во всяком случае, печатают его опусы регулярно. Нагнулась, читая комменты. Обалдеть! Такого за долгие годы в сети я еще не видела. И дело не в мате. Хотя сайт, где разрешено комментировать матом я тоже пока не встречала. Мою половинку планомерно размазывали по полоске комментариев, приписывая ему не традиционную ориентацию,  сомневаясь в наличии мужского достоинства, и  обвиняя в геронтофилии и педофилии одновременно. И все это почти одними идиомами. Утешая, одной рукой приобняла за плечи, второй крутанула колесико зажигалки, заметив, что сигарету он просто ломает в пальцах. 
- Покури, и остынь. Дай я почитаю спокойно. 

"Вот же не ймется ему! Далась эта виртуальная слава - покорить сайт, покорить сайт! Не все сайты заслуживат чести работ гения!" Но ему этого не говорю. Нечего травмировать и так всклоченного мужика. Димка затягивается, сверачивает сайт, на меня не глядит. Еще переживает.
- Димуль, ужин готов, давай, любый, покушаем, а потом и поговорим. А лучше кино поглядим.

  Муж хмуро кивает, тушит сигарету в чашке из под кофе и покорно идет на кухню. Я быстро копирую ссылку на сайт и пересылаю себе в агент. Любопытно потом более детально почитать. Женщина я или где?

 Ужинаем молча, что для нас не характерно. Любый все еще дуется, хорошо, что не на меня. Я его темперамента  до сих пор боюсь. Хотя уже семь лет вместе. Неужели уже семь? Надо же, как время летит. А кажется только вчера я впорхнула желторотой пичужкой на новосозданный лит-сайт, совершенно не умея писать, но с кучей энтузиазма! Быстро  разобралась с функционалом, нашла ленту комментариев, и потопала комментить. Тогда хвалили один рассказ, прямо дружные бабские овации шли. Зашла из любопытства, начала читать и...попала. Оказывается, так тоже бывает, когда читаешь, а кажется, что сидишь  за одним столом, пьешь душистый чай и просто разговариваешь. Глаза в глаза. Доверительно и интимно. Вынырнула из рассказа и тут же пошла на другие его работы. Комментить хотелось не очень. Да и некогда особенно было - читала. Боже, как я читала. Не выдержав, с непосредственностью лопоухого щенка, начала таки писать отзывы. Восторженные и искренние. Захлебывающиеся, переполненные эмоциями. Читала всю ночь. Утром пошла работать с невыспанными, покрасневшими глазами и дурацкой улыбкой. Весь день носила в себе кусочек расплавленного солнца. А вечером, войдя на сайт, обнаружила письмо в личке с мягким приказом добавиться в аську. Повелением от автора шедевров. Только добавилась, он сразу трямкнул, словно ждал. Дмитрий Сергеев, маститый редактор сайта, прозаик от Бога, он оказался жестким и мягким, теплым и льдистым, противоречивым и понятным. Наша первая беседа продлилась шесть часов, мы нахохотались и даже успели поругаться пару раз и помириться. Время не бежало - летело. 
- Сорьк, Дашут. Надо идти, дела. Спасибо за беседу, сто лет не встречал столь достойного собеседника, - попрощался Дима и аська погасла.

 А за окном уже пунцовела заря, шерстко облизывая с края неба алым языком мутную накипь. В тиши майской ночи засвистели пичуги, просыпаясь и приветствуя новый день. А я сидела оглушенная и расплющенная внезапно свалившимся счастьем. Таким нежданным и совершенно невероятным. Тридцать восемь, только-только зализала раны после гибели мужа. Решила посвятить себя дочери. Кому я нужна с ребенком  и громадными долгами? Да и мне ведь никто уже не нужен.  После смерти Олега, такой нелепой - банальная авария, отказ тормозов,  остались огромные кредиты, взятые мужем на развитие бизнеса. Огромные по любым меркам. И все, что наживалось десятилетиями, пришлось продать, и то не хватило. Фирма через юридическую лазейку перекочевала к совладельцу. И как водится - лучшему другу покойного. Как вспомню, аж вздрогну. А ведь Олег тебе верил, Паша. Верил больше чем мне. Даже когда ты меня на Кипре зажал в фойе ресторана, сминая и слюнявя, он поверил тебе, а не мне. Тебе, уроду! Ты выгнал нас из дома, отобрав все, выгнал буквально на улицу. Сказал:
- Сама приползешь.
- Хрен вам, Павел Андреич, большой и толстый, да прямо в зад. Не дождетесь.

 Как его морда лица тогда перекосилась! Как он нас потом искал!  Слава Богу, нашел не сразу. К тому времени я уже успела встать на ноги, прикупить домик под Москвой. Открыть свое дело, погасить все долги, выкарабкаться, вырваться и почти забыть. Почти... Тебе не икается, Паша? Нет? А должно бы. Помнишь, как ты нашел таки нас? Да? Приехал один - эдакий рыцарь печального образа с оскалом беззубого шакала, и охрана спустила тебя с лестницы. Москва тебе не уездный Мухосранск, в котором ты царь и бог. Ты потому нас и найти так долго не мог. Целых три года. Мой фиктивный брак, ради гражданства, дал мне еще и новую фамилию. И ты лажанулся, Павлик. Ты лажанулся, так и не добившись от моей мамы нового адреса. Представляю себе ваш разговор, после которого мой братик прицелился из табельного ПМ в твою башку и пригрозил убить. Я знаю моего брата, и как он может говорить. "Мне за тебя, урода, даже срок не дадут. Ты вооружен, сука, будет самооборона. И я найду хоть десять свидетелей того, что ты среди белого дня приехал к нам в дом, угрожал,  и размахивал пукалкой. Уйди с глаз моих, сморчок. Не смотри, что я мент, за сеструху я тебя порву нахрен по твоим блядским понятиям. Усек?" Мама потом рассказывала этот момент и умоляла не приезжать даже в гости. "Сиди там, Даша, сиди в своей Москве. Вернешь все долги, закроешь чертовы кредиты. Цепляйся там и сиди. Мы как-то сами будем звонить к тебе и придумывать, как встретиться." Эх, горькие девяностые! Сколько же я вас в себе носить буду. Господи, жизнь,  как плохой сериал. 

- Дим, чай, кофе? Успокоился?
- Кофе, Даш. Ну нафик эти сайты. По кофейку и кино глядеть будем. 
- Ток не эротику, чур!
- Эт почему не эротику?
- Знаю я, как ты глядишь её - максимум сорок секунд. Я детектив скачала.
- Ну детехтиву, так детехтиву, как скажешь, родная.

  То ли фильм муторный, то ли просто мысли уже настроены на другое. Лежу, уткнувшись любимому в подмышку, соплю, а сама ностальгирую. Все годы после смерти Олега как-то скомкались и спрессовались в одну серую ленту, которая закручивалась серпантином, петляла, завязывалась узлами и напоминала  мерзкого гада. Трудно даже выбрать какие-то запоминающиеся моменты-узлы. Безрадостно все было. Даже первые победы в бизнесе утешали мало. Все сразу переводилось на примитивные бабки. И минусовались долги. А потом махонький бизнес, которому все пророчили быстрый крах, умудрился пойти вверх. Покупка своего угла, нормальной машины. Дочка внезапно подросла и выскочила замуж. Когда? Когда она выросла? Только вчера чирикала воробушком все время рядом. В школу отвезу, из школы заберу - и на офис. А тут взяла и упорхнула. В Киев. Познакомилась с ним летом на экскурсии в Крыму, и бросив учебу, выскочила замуж. Зять хороший, и внучка-солнышко, но, Боже мой, как же все быстро вышло. И вот я одна в четырех стенах. И бизнес на мази, времени уже не отнимает, как раньше. И так хотелось заполнить чем-то эту внутреннюю сосущую пустоту. Так я начала писать. Неумело, но искренне. Глупо и наивно. Просто писала о пережитом, увиденном, пропущенном через себя. Судьбы друзей и  собственная. Мне так хотелось успеть запечатлеть мир моими глазами. Мир, рухнувший в девяностом, анархию прежде всего в умах, становление, выживание. Так и попала на литературки. Семь лет назад, уже семь. Кто бы подумал, что там и судьбу свою встречу?
***
- Даш, у тебя не жизнь, а хрень полная. Ты не жила, а выживала. Что ты видела вообще?
- Дим, не наезжай. Жизнь не выбирают. Кысмет, понимаешь?
- Понимаю... Но тебе нужна стабильность. А стабильность - это я. Если ты, Дашка, на йоту такая как в переписке - сгребу в охапку и никому не отдам. Слышишь?
- Дурак ты, Сергеев. Точно дурак. Ты меня в глаза не видел, ты понятия не имеешь какая я на самом деле. Кто ж так на слова западает? Я не верю в вирт.
- И я не верю. А вот тебе я верю.
*** 
 Надо же, вся переписка в голове до сих пор. Ну, может не вся, но главное - помню. И слова, и болезненно-лихорадочное ожидание встречи. И сомнения. Димка, как же я мучила тебя тогда недоверием, соплями по всей аське размазанными. И ревностью. Да, знай я в ту ночь, когда мы впервые уединились в виртуальном формате, что у тебя целый гарем на литературках - я бы фигушки тебе открылась. Не знала. И слава Богу! Узнала потом, читала, кусая губы и давясь слезами, посвящения тебе. Какие песни! Наверное, твой Новосибирск никогда не воспевали так долго и яростно. 
- Да, Дим? Ой, я это вслух сказала?
- Дашка, опять в прошлом копаешься? Ну зачем? Я же твой, твой и рядышком. Ну иди сюда, дурашка, вижу же, что глаза опять на мокром месте. Чудо ты мое...
Уткнулась в него, прижалась. Мамочки,  за что мне такое счастье?
***
Утром таки зашла на тот сайт. Функционал примитивный, допотопный  - ни лички, ни возможности вносить правки. Да и сами тексты добавляются только после одобрения редакции. Я надеялась, что при таком подходе качество работ должно быть существенно выше, чем на большинстве литературок сети. И совершенно обалдела, увидев обратное. Дас, такой графомании сейчас не сразу и найдешь. Все же, если ты на сайте годами, то всех авторов знаешь почти в лицо. Кое кого и совсем не почти. Москва, как Рим, все дороги  ведут к ней. Ну и само собой уже известен уровень каждого - и в десятках конкурсах сразилась, и попикировались всласть в комментах. Так что, на явную графоманию нарываешься уже крайне редко. Но это там, где ты уже народ знаешь. Тут же я потыкалась по всем новым работам. Ну и обалдела. Дас... Обнаружила, что ряд работ админы сайта отбирают в отдельные рубрики. Обрадовалась ужасно - половину авторов там знала по другим литературкам. И работы мужа тоже там нашла. Надо же, вроде разбираются в литературе. Решила зарегиться. За эти семь лет бабьего нежданного счастья, я привыкла уже прикрывать спину любимому. Да и интересно было, что находят люди на портале, где говорят матом. Где большинство авторов дадут фору матерому форумному тролю. Если честно, я не встречала и тролей настолько хамовитых и быдловатых. Те, обычно, действуют тоньше - просто выносят культурно мозг. Но тут о культуре речи не слышали даже редакторы, как я быстро поняла. Будь я даже портовым грузчиком во хмелю - восхитилась бы. От, якобы, женщин, такой мат! Нет, не виртуозный, именно грязный, с переходом на личности. О, этот виртуал, он, оказывается, может будить столько эмоций! Прямо, как у меня семь лет назад. Только эмоций других...

- Доброеутророднаялюбимая! - выпалил Димка в трубку,- ябезумнососкучился! - говорил он быстро, словно торопился все сказать, и слова звучали слитно. 
А я, обняв себя руками, раскачивалась березой на ветру, прижав трубку к уху плечом. 
- Чем будешь заниматься сегодня, ненаглядная моя?
- Как всегда - работа, дом, кухня, попишу может чуть...
- Я скучал. Знаешь, пару часов назад  только попрощались в аське, а я скучал. Ты почту уже открывала?
- Нет еще. А что там?
- Почитаешь потом. Я пол ночи твоей строчил.

И этот хмель, этот бред у нас продолжался полгода. Самых длинных моих полгода в жизни.  И самых коротких. Я почти не спала. Кто не поверит, что можно практически не спать, тот не любил. Я и ела-то не помню что и как часто. Похудела ужасно. Димка все рычал:" Не худей - это места для поцелуев. Я уже скоро..." Это скоро растянулось неимоверно. Дима лихорадочно сворачивал бизнес, решал свои проблемы с законом, он был под следствием. До сих пор не знаю деталей, что-то связанное с налогами. Но не смотря ни на что, вырывался ко мне в сеть каждый день, точнее каждую ночь по Москве. Наши свидания были ровно в два. И продолжались, обычно, до четырех, шести утра. А будил он меня в восемь по телефону, и на почте часто ждало послание пересыпанное ласковыми глупостями. От матерого, седого мужика с краев северных, все это казалось сказочным и бесценным.  Да я и жила тогда им по сути. От звонка до звонка, от встречи в аське до встречи, от письма от письма. Да и не жила - горела. А потом он прилетел...
****
Алёна опустила уставшие руки с клавиатуры на точенные колени. "Что там дальше? Как зафиналить? Неужели кто-то это будет читать? Да, еще бы портрет моей Дашки дать, да Димку описать её ненаглядного. Штампы выполоть - скорее всего там их хватает. И придумать встречу... Скажи мне, мудрый Пегас, долго я еще буду в "бронеливчике"? Долго еще буду писать исповедальную прозу? Хотя, о чем это я? Тут - половина фантазии. Выдумки. Ох, дура я дура..."

- Мааааааам, - подкрался сын сзади. - С добрым утром, а ты чего, не спала еще?
- Утром? Ох, Сашуль, прости... Вот начала вчера вечером писать рассказ новогодний и увлеклась...
- Ну ты даешь, ма! Нельзя же так! Или ты опять своего любого караулила в "Агенте"?
- Саша, что за вопросики с утра по раньше? Или твоя мать не имеет права на личную жизнь?
- Имеет, имеет. Ток все у вас так странно и стремно, прям "Калина красная" отдыхает. Дашь почитать?
- А то. Ты ж у меня любимый критик и первый читатель. Читай, чего уж? Я сейчас что-то на завтрак сготовлю. - И Алена наконец покинула рабочее место.

"Караулила. Слово-то какое. Седьмой день уже в сеть не выходит... Что там у него? Опять буран и оборвало провода? Вышку, к черту, поломало? ...Или?" От этого - или - внутри женщины похолодело. Это в ее рассказе Дмитрий был просто под следствием и откупился. Это в придуманном мире - муж разбился на машине, а не просто спился и ушел к такой же алкоголичке. Это там был Кипр, а не банальные Кимры. Вот только лучший друг и долги списаны с натуры. И битва за само право дышать и существовать -  тоже настоящая. Но не такая, чтобы сделать из этого рассказ. Проза жизни скучна и обыденна. А сама жизнь похожа даже не на Дашкин серпантин, а на комок змей серого цвета - комок обид, боли, предательств, непонимания, с узлами разочарований и утрат. Или огромного ненасытного питона, заглатывающего её - Алену.   А драмы куда горше и страшнее придуманных да написанных. Сергей Димыч сидел. Сидел в краях северных, под Хабаровском, по статье довольно серьезной - превышение необходимой самообороны. И сидеть ему еще предстояло долгий год. Точнее, год без недели.  А Алена его ждала. Ждала глупо, почти без сна, строча ему в день десятки страниц писем, благо темп набора у нее на зависть многим секретаршам. В рассказе очень много взято из жизни: и знакомство на литературке, и переписка, и то сумасшедшее горение, что она испытывала уже полтора года. Да-да, полтора года мотать срок вместе с человеком, которого никогда не видела. Сомневаясь временами, но больше веря, по-бабьи, глупо, но веря - отчаянно и трепетно. "Какая же я дура... Мамочки, какая дура!" Яичницу пожарила на автопилоте, все время думая, почему Сергей не выходит в сеть. Где-то на подсознательном уровне с самого их знакомства, когда у обоих буквально снесло крышу и забросило со скоростью света в далекий космос, так, что не отыскать. С того самого времени, когда Алена потеряла покой и сон, в ней зудела тонкая заноза страха - вдруг это обман? Разводка? Просто так мужик время убивает? Вдруг у него таких, как я, вагон с тележкой? И самое страшное - вдруг он меня не любит? Последний вопрос-сомнение неизменно выдавливал слезы и вызывал мелкую дрожь. Конечно, бывало всяко за это время - и внезапные шмоны, и проверки, когда отбирали все, и Сергей по пару дней не мог выйти в сеть или дать даже короткое смс. Но, обычно, он предупреждал заранее о своем исчезновении. А тут - просто исчез. "Агент" еще в первые сутки выдал свою коронную фразу - превышен лимит сообщений для отключенного контакта. И Алена писала уже на почту. Писала и плакала, молясь, чтобы и в этот раз пронесло, и все у любимого было хорошо. 
- Мам, спасибо,  вкусно. Я там почитал...
- И что скажешь?
- Сыро еще все, ма... Он что, пропал из сети? Да?
- Сына, лучше не спрашивай... Ты на Новый Год дома будешь?
- Ма...
- ?
- Я не хотел тебе говорить заранее, но мы с Полиной решили поехать за город на все выходные.
- Куда?
- Ну, мы там с ребятами из группы кемпинг снимаем. Бильярд, боулинг, сауна. Ма, ты чего? - Сашка приобнял мать, заметив, как она побледнела.
- А деньги? Это же дорого, наверное, сколько?
- Да, не очень, ма. Всего двадцать тысяч.
- Сколько? - Алена рухнула на табуретку, теребя в руках фартук. - Откуда же их взять столько, сынок?
- Так у тебя же были деньги, ма. На стол столько не пойдет, да и кого кормить будешь? Опять одна да Мурка...
"Господи, как ему сказать? Как?"
- Сыночка, Саш, я... Сергей... В общем, он уже неделю, как пропал из сети, и я решила лететь...
- Чего? Мам! Ты с ума сошла? Когда? 
- Рейс через три часа, я потому и спать не могла... 
- И как ты его там искать будешь? Где? Не, ма, ты точно рехнулась!
- Возможно,сынок. Но я просто сойду с ума иначе... Понимаешь?
- Нет, не понимаю. Ты себя не на помойке нашла? Нет? Мужик должен сам все решать! Он, а не ты! Он же тебе сказал- никаких свиданок и передач. Ты спятила, мать...
Алена затряслась от слабости и обиды. В голове тяжело ворочались обрывки мыслей и воспоминаний. 

-Родная, нельзя нам свиданий. Как ты не можешь понять? Если я сейчас с ума схожу, то как я потом тебя отпущу? Я же сбегу к черту! Понимаешь? Я глупостей натворю! Потерпи, милая. Потерпи. Поверь, все у нас с тобой будет. Просто не может не быть.  Я всю жизнь тебя, глупую, искал...
- Я не могу без тебя, Сережа. Я просто не могу уже ждать вот так - мечту, фантом. Я хочу быть с тобой, твоей стать...
- Дурочка, какая же ты все таки дурочка у меня, Аленушка. Поверь, я знаю, что говорю. Потерпи, родная. Я тебе обещаю, клянусь тебе, блин, я совсем не умею говорить такие слова... Ну, не плачь...

Из оцепенения вывел голос сына:

- Мама, давай логически порассуждаем. Допустим, ты полетишь. Не дергайся! Допустим, ты его там найдешь. Но кто среди ночи вам устроит свидание? Ты же прилетишь туда черти когда! Первого января! Новый год по его времени отпразднуешь в самолете. Ты понимаешь, что будешь торчать при морозе минус тридцать под зоной и ждать у моря погоды?
Алена всхлипнула.
- А ты подумала, что ты ему никто? Что тебя просто не пустят к нему на свидание? Мама, - Сашка присел возле ног Алены и взял её ладони в свои, - Мам, не делай ты глупостей. Если он тебя любит, если вам судьба быть вместе - он сам все решит и прилетит к тебе. Сколько ты уже ждешь? Год? Больше? Осталось меньшая половина срока, отмотаете уже как-то...
Капли слез падали на руки, губы Алены дрожали. Она внезапно вырвала ладони и молча ушла в комнату.
- Сдай билет, Саша. Успеешь еще сдать. Вот и будут тебе деньги на праздники...
****
Сашка умотал через час - счастливый, хотя и чуть встревоженный. Готовить что-то особенное Алене не хотелось. Хотелось просто прилечь и выреветься, а еще лучше - поспать. Но новый год с пустым столом - дикий моветон, даже если празднуешь одна. И Алена поставила холодец, механически накрутила фарша, нажарила котлеток, потом задумалась и решила сотворить голубцы. Очень уж Сергей их любит. "Сергей, Сереженька, где же ты пропал? Как ты там? Жив ли? Будешь ли ты праздновать этот горький праздник? А ведь обещал, что этот Новый год будет последним у нас врозь... Любый мой..." Алена поймала себя на том, что опять плачет. Отварив все нужное для салатов, решила прилечь. Где-то там на краю земли люди уже усаживались за столы, начиная провожать старый год. Включила телевизор, диктор бравурно сообщал, что на Дальнем Востоке одиннадцать вечера и через час Новый год начнет свой марафон оттуда через всю Евразию. Незаметно для себя Алена уснула. Снился Сергей, совершенно не похожий на себя на фотографиях - исхудавший, слегка не бритый, почему-то в джинсовой куртке и берцах. Он бежал к ней, размахивая, по мальчишески, длинными руками. И что-то кричал. А вокруг бесновалась метелица, и большие хлопья снега залепляли глаза. Ветер отрывал звуки от губ и швырял их в пустоту. И тревожно гудели-звенели провода.
- Какие ты...ишь..еты...
- Чтоооооо?
- Какие ты люб..веты?
- Я не слышу тебяяяяяяяяя!
- Цветы любимые какие у тебя? Все спросить забывал...- вдруг голос прорвался через помехи и буквально вонзился в ухо.
И буря утихла. Снежинки большие и очень красивые медленно планировали в воздухе. Но почему-то не таяли.
- Я? Я тебя люблю... А цветы могут быть какие угодно. Хотя... Больше всего я люблю ландыши.
- Ландыши?
- Да, они пахнут надеждой... Ты мне снишься?
- И ты мне тоже...
- Какой странный сон... Я  в него почти верю... Но мне можно, я же дурочка...
- Знаешь, Аленька моя, дурой быть намного труднее чем умной - циничной стервой, знающей, что по чем. Я, может, и люблю тебя потому, что ты дура, дурочка... Моя дурочка. С Новым годом  тебя. С новым сча... Абонент находится вне зоны действия сети. Перезвоните позднее.
А снег все падал и падал.
***
  Алена внезапно проснулась. За окном кто-то разрядил ракетницу и в еще светлое небо взлетела рукотворная звезда. Телефонная трубка почему-то была прижата к уху. "Наверное, это когда снилось, что Сережа звонил я её взяла..." С тех пор, как в её жизни появился Сергей она все время спала с телефоном, боясь пропустить звонок или смс от него, когда сон все же сморил, а в сети милый так и не появился. "Надо же, разрядился. Опять забыла на зарядку поставить."- посетовала на беспамятство женщина. "Так, трубу на зарядку, а я на кухню." После странного сна ей стало легче. Словно и правда поговорила с любимым. Словно, он на самом деле поздравил её. Словно,  в эту ночь ей не быть одной, а кормить и любоваться, как ест самый дорогой человек. Работа на кухне спорилась, салаты уже разложены по тарелкам и сдобрены майонезом. Голубцы протушились, пора разливать холодец и ставить картошку. Пока она отварится, как раз время привести себя в божеский вид. "Для кого?" - поймала себя на мысли Алена и судорожно вздохнула. В эту ночь она будет представлять рядом его - любимого и желанного. Представлять, как он неспешно пробует её стряпню,  комментирует вкус блюд, нахваливая. Как его взгляд ползет от сверкающих серо-зеленых глаз вниз, по подбородку, шее, заглядывает в узкое треугольное декольте, останавливается на сосках. Алена сглотнула и чуть не порезала палец ножом, механически скользящему по клубню.
- Ох, - выдохнула женщина, - мне лечиться пора...
Надевая новое струящееся зеленое платье из шелка, поняла, что при таком покрое и глубине выреза на спину бюстгальтер сюда, ну никак. Почему-то стало стыдно, хотя её второй размер нареканий внешним видом не вызывал и мог пробудить зависть даже у девушки. Соски, коснувшись холодного шелка, сразу же напряглись. Алена поежилась от ощущения неги и томления, окутавших её. "Я точно схожу с ума..."
***
- Ален, и что, ты уже три года одна? 
- Ну да...
- Я не об этом... У тебя в плане секса ведь были мужчины? Только не ври мне! У красивой бабы их не может не быть.
- А чего тут врать? По началу были... Но Москва - уникальный город, Сереж. Если ты хочешь иметь секс каждый день, нужно завести семь любовников, если их будет всего пять, то чаще чем пять раз в неделю секс не жди.
- Нормально ты про маааасквичей так, Аль. Ржу сижу.
- Так вот, поняв это дело, я просто завязала с любовниками. Видишь ли, слишком унизительно слышать постоянные отказы в близости - то голова болит, то слишком занят, то устал - сил нет. Да ну их в пень. Мне прощу вообще быть одной, чем слушать этот бред.
- Понятно... Хотя и странно. Строго наоборот с мужской точки зрения выходит.
- Это потому, Сережа, что вы, мужики, все больше поговорить любите об этом деле, а не заниматься.
- Во как ты нас приложила, Ленк, ну чо могу сказать? Распинаться, что я не такой не стану - вот встретимся тогда и разведем рамсы.
- Обожаю, Димыч, когда ты со мной корчишь крутого урку. Или как там у вас называется? Матерого? 
- Прости, родная, это я так, не переключился, видать. Прикалываюсь я.  Но приеду - не отвертишься, так и знай.
- Ты только будь, любый. Я точно уворачиваться даже не попытаюсь. Только будь...

***
Перед полночью, принаряженная и даже успевшая окрасить волосы, ей почему-то захотелось пепельно-русые прядки сделать медово-рыжыми, Алена быстро раскрошила сигарету "Вог" - его любимую марку, приготовила ручку и зажгла свечу. На все про все у неё было, аж двенадцать секунд. Написать, сжечь, глотнуть. С этой мыслью она и ждала наступление Нового года. Что-то говорил по телевизору президент, о том, что кое-кому стало жить лучше. Алена хмыкнула, вспомнив анекдот, что президент даже фамилии этих кое-кого знает. Потом первое лицо, наконец, откланялось, и весь экран заполнила Спасская башня.
- Бом!
"Написать.Сжечь.Глотнуть."
-Бом!
"Тут хоть бы написать успеть... Бумага такая тонкая, рвется... Надо было гелевую ручку брать.."
-Бом!
"Господи, господи, лишь бы успеть..."
-Бом!
"Чего ж ты так моргаешь? Гори, свеча, гори! Нашла время шипеть и моргать!"
- Бом!
"А пепел еще горячий... И вкус странный, горьковатый... Горько-сладкое счастье мое... "
- Бом!
"Чем ты пахнешь, любимый?"
- Бом!
"Ну и глупости в голову лезут..."
-Бом!
"С новым годом, Сереженька. С последним годом врозь... Надеюсь... Верю... Жду..."
- Бом!
"Я так люблю тебя... Господи, я так тебя люблю..."
- Бом!
"Счастья тебе... Со мной или с другой, просто будь счастлив!"
- Бом!
"Только пусть сбудется..."
***

 Москва словно выдохнула всей грудью, в небо взлетели тысячи ракет, сжигая темноту. Зашипели хлопушки, забухали петарды. Город ликовал, пережив еще один год. Противный зуммер вплетался в вопли хмельной столицы - кто-то яростно нажимал кнопку домофона.  Этот звук и вырвал Аленку из странного забытья.
- Кто?
- С Новым годом! Вы из триста тридцать седьмой?
- Ну, и?
- А мы из триста тридцать восьмой. Откройте дверь! Чет не пускают нас, походу у них там дым коромыслом, не слышат.
Алена вспомнила, что к соседям приехала родня откуда-то из краев дальних. И нажала кнопку домофона. Услышала, как натужно заурчал лифт, поднимая гостей. Как шумно выгружались они на площадке.  Как гости стучали кулаками и непрерывно звонили в дверь соседей. А там громыхала музыка, отчетливо слышная из коридора.  Женщина хотела глянуть в глазок, но постеснялась:" Словно подглядываю, дожила..." Гости все молотили и молотили в дверь соседа, начали звонить уже и к ней. Алена открыла дверь, механически отметив в зеркале, что выглядит она шикарно: взбитые медовые прядки оттеняют зелень глаз, подчеркнутую цветом платья, высокая грудь топорщится сосками, тонкая талия плавно переходит в линию бедер и дальше начинаются ноги, кажущиеся на высоких каблуках длинными, как у модели. "Ой,  как вызывающе... Надо будет переодеться, зря платье покупала. Куда я в нем пойду?"
- Ну, чего буяним?
- С Новым счастьем! Хозяйка, не открывают нам. Пусти на балкон.
- Куда? - опешила Алена, разглядываю трех крепких детин неопределенного возраста, со следами перенесенных жизненных бурь на помятых лицах.
- На балкон! Мы оттуда перелезем.
- Еще чего! - возмутилась женщина, - а больше вам ничего не надо? У меня лоджия, застекленная, не перелезть по ней.
- Да ну? - промычал самый крупный детина, почему-то глядя не в глаза, а на грудь и плотоядно ухмыльнулся. - А может, хозяйка, к себе позовешь? Ты ж вроде как разведенка. А я парень северный, ты не гляди, что на медведя похож, пожалеть умею и отжалеть тоже.
- Чего? Я тебе пожалею! Больно надо! Пошел вон! - Алена еще бы вопила, но детина вдруг обнял ее, сдавив так, что почти выдавил воздух из легких и присосался в жестком до боли поцелуе.- Может передумаешь? - выдохнул в горящие губы.
- Пошел вон! Козел!
- Зря ты так, зря...- насупился мужик.
К счастью, в это время дверь триста тридцать восьмой таки открыли. И два друга потянули третьего к гостеприимному порогу.

- Урод! - выплюнула Алена, яростно оттирая губы.- Ненавижу! Все вы уроды! Все! И платье еще измял, гад...- женщина чуть не плакала от жалости к себе и бессилия. 
Срывала платье, словно оно грязное. Куталась в махровый розовый халат и все еще терла губы, чувствуя себя оскверненной и оплеванной.

 В дверь опять позвонили. "Новоявленный ухажер вернулся? Ах ты паскуда! Вот я тебе жалилку-то укорочу! Ты у меня огорчишься, что на свет с яйцами уродился!" Не помня себя от гнева, Алена ухватила не початую бутылку вина со стола за горлышко, и распахнула дверь.
- Вернулся? Слушай, что я тебе скажу, козел! 

 Одуряющий запах весны и надежды внезапно ударил в лицо, словно огромной мягкой лапой. Он был так неожидан и так головокружителен, что Алена задохнулась, вперив глаза в ворох ландышей. Она никогда еще не видела столько этих чудесных цветов в одной охапке. Ведро, может даже два ведра весенних первоцветов как-то умещались в огромных мужских ладонях-лопатах.
- Ох...- выдохнула Алена и мотнула головой, отгоняя наваждение.
- Это почему это я козел? Вот как ты дорогих гостей встречаешь,  Аля... Не знал, не знал, что такой не желанный тут...

От этого голоса по коже Алены побежали мурашки, руки опали плетями, выскользнувшая бутылка глухо бухнула об ковролин коридора, а ноги внезапно отказались служить.
- Аль, ты чего? Я же пошутил... Аля!
Водопад ландышей сыпался и сыпался. В ушах звучал голос Сергея, его руки подхватили с пола, и сминая цветы, куда-то несли.
- Ты чего, махонькая? Я еще три часа назад прилетел, ландыши твои искал. Я же тебе по телефону сказал, что лечу, ты не слышала разве? Я же сказал:"С новым годом, с новым счастьем, родная. Хоть счастье у тебя не очень-то новое, а староватое и потрепанное. К ночи буду в Москве." Я же сказал...
- Сережкааааааааааа.... - всхлипнула женщина, - А я желание загадала, как ты мне рассказал так и сделала - на папиросной бумаге, всего четыре слова... И я успела! А телефон... Я спала тогда, мне казалось, что звонок приснился. И телефон разряжен оказался. Нет, в начале абонент вне зоны действия сказало... Но я думала, что сплю. Мне снился ты... Ты бежал ко мне, а тут буря... Сережа, это ведь ты? Мне ведь сейчас не снится?
- Дурочка моя любимая. Это я, я, твой Димыч. 
- Но как? Я наверно просто сошла с ума... Ты не можешь тут быть!
- УДО, родная, УДО. Неделю назад, как раз две трети срока. Я сюрприз хотел сделать, но эти ландыши, их почти невозможно найти в  Москве в это время. Но я сумел!
- Боже мой, лучше бы я сказала - орхидеи!
-Эт да, их тут - валом. Но ландыши!
Они оба смеялись и плакали от счастья. 
- Сережка, ты плачешь?
- Да? Я не умею плакать..
- Но вот же, вот, ты плачешь!
- Это от счастья, любимая, это от счастья... Я ведь тоже, когда летел, желание загадал...
- Ты тоже?
- Ну да, всего четыре слова. 
-  Какие? Я загадала тоже четыре - я хочу быть с тобой.
-  А я - я  буду с тобой.

 Серый серпантин жизни вдруг начал разворачиваться, словно огромная змея, он извивался огромным полозом, меняя кожу с тускло-стальной на золотистую. И, когда Москва, наконец, устала от веселья и уснула, огромный узловатый комок землистого цвета вытянулся в тонкий золотистый луч, уходящий из окна обычной московской квартиры в небо. А может это был просто лунный луч? 
***
Вино они нашли утром на том же месте, где Алена его выронила. Оно так и лежало на усыпанном ландышами ковролине, дожидаясь своего времени. Времени когда его будут пить из одного бокала.

С Новым годом вас, друзья. Пусть заветные  желания сбудутся.
Рейтинг: +59 829 просмотров
Комментарии (100)
Александр Киселев # 29 декабря 2013 в 23:50 +3
Тут комментить нечего, Нат, все и так ясно) И искать огрехов не то что глупо, а просто желания никакого. Да так всегда, когда пишешь о...а хотя лучше промолчу. (подмигивает)
Наталья Бугаре # 30 декабря 2013 в 00:01 +2
Саш, такой большой, а в сказки веришь))))) С наступающим тебя. Этот год принес мне знакомство с парой человечков, которых я уложила в своем сердце, как в сокровищнице, потому,что они - алмазы. И ты - один из них. Спасибо,что ты есть, Саша. Спасибо,что одарил меня своей дружбой. Пусть следующий год будет лучше этого, легче, проще, понятней, и щедрее на встречи... 38
Александр Джад # 30 декабря 2013 в 00:06 +2
Ната, привет!
Ну ты даёшь... убила наповал! Особенно, если учесть всё, что о тебе и про тебя знаю... Воочию представлял, причём гораздо обширнее и переписки на литсайтах и ваще...
Прекрасно, чувственно и зримо выписано.
Честно скажу, очень ждал твоего рассказа и всё удивлялся - неужели проигнорируешь. Увидел. Обрадовался. Открыл. Полистал... О ужас! Таких огромных вещей не читаю!
Начал. Думаю, хоть немного осилю... Да так, на одном дыхании и дочитал до конца, представляя всё в деталях и красках.
Не удивлюсь и буду очень рад, если ты станешь здесь победителем! Нет на этом конкурсе рассказов такой мощи. Нету!!!
Есть маленькие орфографические ошибочки, хотел подсказать, да зачитался и забыл где они. Но мы ведь судим не грамотность (к тому же там на самом деле какая-то мелочь!), а литературность.
Порадовала.
С наступающим!
Удачи!
Наталья Бугаре # 30 декабря 2013 в 19:37 +1
Спасибо, Саша. Я его и так и сяк вертела, но ужать толком не смогла... Рада, что при таком объеме он легко читается. С наступающим тебя, Саш. Любви, здоровья, успехов в делах и бесконечного вдохновения) 38
Елена Нацаренус # 30 декабря 2013 в 15:54 +2
Потрясающе! Отличная работа! Только победа - другого пути нет! С Новым Годом! пусть желания сбудутся!
Наталья Бугаре # 30 декабря 2013 в 19:39 +2
Леночка, спасибо. Я, честно, не ради побед выставляю на конкурсах работы. Пусть победят другие. Я читала уже много хорошей прозы на конкурсе. Для меня самое важное - прочтения и отзывы читателей. Это - бесценно. А победы, у меня они уже были и еще будут, надеюсь. Не в них суть. Я вообще была бы не против, чтобы редакторы выставлялись вне конкурса. С наступающим Вас) Любви, здоровья, удачи. Пусть все сбудется. 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Николина Озерная # 30 декабря 2013 в 16:37 +2
Бесподобно отработан сюжет, ярко и эмоционально представлены герои! Использование речевой характеристики бесподобно! Удачи в конкурсе! С уважением!
Наталья Бугаре # 30 декабря 2013 в 19:40 +2
Спасибо, Николина. Рада столь эмоциональному отзыву. С наступающим Вас и всех благ) 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Татьяна Чанчибаева # 30 декабря 2013 в 17:04 +2
Сильно, Наталья! С Новым годом Вас! 8c527e5755078900af27a6cbcbe79f00

С теплом, Татьяна.
Наталья Бугаре # 30 декабря 2013 в 19:41 +2
Спасибо, Татьяна. И Вас с наступающим, уже овощи поставила отваривать, завтра на работу, так, что ночью крошить все буду. Эх, женская доля) 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Олег Индейкин # 30 декабря 2013 в 18:39 +2
Давненько я так не зачитывался, Наташа!
Даже не заметил, как дочитал до конца. Пока читал, думал о многом, вспоминал своё и эти 90-е, чтоб им! Тоже был немного в бизнесе. Повидал немало и почувствовал на своей шкуре. Но хоть жив остался и "при своих". Смутное время было.
В рассказ твой, Наташа, просто, окунулся, нырнул. И не хотелось выныривать. Умеешь держать читателя.
У меня как раз сегодня было время спокойно почитать твою великолепную прозу.
Получил истинное удовольствие.
Ещё раз поздравляю тебя, Наташа, с Новым Годом! Успехов тебе и таких же классных произведений!
Наталья Бугаре # 30 декабря 2013 в 19:44 +3
Олежка, всегда тебе рада. С утра по телику услышала о взрывах у вас... Мои соболезнования. Это ужас... Весь день была подавлена. Как-то перед большими праздниками особенно чудовищно слышать о тер-актах... Представляю настроение в городе...
Спасибо,что заглянул, прочитал и прокомментировал. Счастья тебе в новом году, человек-солнце. Пусть твоя Муза радует нас новыми шедеврами. Здоровья тебе и твоим близким. t07223
Алексей Матвеев # 30 декабря 2013 в 19:49 +3
С НАСТУПАЮЩИМ!!!
Наталья Бугаре # 31 декабря 2013 в 16:00 +1
Спасибо, Леш) И тебя с наступающим) Всех благ) 38
Елена Селезнева # 30 декабря 2013 в 22:06 +2
Наточка, читая, все видела и чувствовала. Эх, почему я не режиссер))) Я б щаз кино сняла. Ни чем не жухе, чем "С легким паром")))
Что могу сказать... Могу сказать: ДА, ВЕРЮ.
Конечно, я тебе желаю удачи на конкурсе. Но ведь ты сама понимаешь, что есть удачи куда важнее. Пусть мечты сбываются. особенно те, в которых есть любовь.
Обнимаю.
Наталья Бугаре # 31 декабря 2013 в 16:06 +2
Ленуся, спасибо,что прочитала. Ты абсолютно права, дело не в конкурсе. Радует, что читают. С наступающим тебя, теплышко) Любви тебе, терпения. мудрости, физических и душевных сил. И пусть тебе в главном всегда везет. 38
Тая Кузмина # 30 декабря 2013 в 23:03 +2
Мастерски! Великолепно. Читается на одном дыхании.
С наступающим Новым годом! Счастья и добра!!!


Наталья Бугаре # 31 декабря 2013 в 16:09 +1
Спасибо, Тая. Спасибо, что зашла и почитала. С наступающим, пусть все самое заветное сбудется. t07223
Александр Балбекин # 31 декабря 2013 в 05:31 +3
Донь, пишешь длинно, но интересно...
Наталья Бугаре # 31 декабря 2013 в 16:13 +3
Пап, я его и так и сяк..не ужимается( Беда у меня с объемом работ( С наступающим тебя. Пусть мечты получат свое реальное воплощение. 38
Alexander Ivanov # 31 декабря 2013 в 17:22 +3
Супер! Очень впечатлили, Наталья! С Наступающим!
С уважением, Александр.

Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:14 0
Спасибо, Саша. Рада Вам) t07223
Victoria Shylova # 1 января 2014 в 02:07 +2
Прелестно, Наташа. С Новым годом тебя! Море счастья!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Наталья Бугаре # 1 января 2014 в 11:31 0
Викуля, спасибо, что зашла и почитала. С Новым годом тебя, хорошая! счастья тебе и всего-всего. 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Елена Бурханова # 1 января 2014 в 02:46 +2
Прочитала на одном дыхании!!!! Наташа, браво! Тебе уже все сказали выше, я присоединяюсь!
Я даже сыну своему сказала, что сейчас прочитала классный рассказ!
С новым Годом, Наташа! Пусть все твои желания сбудутся! t7304
Наталья Бугаре # 1 января 2014 в 11:32 0
Ленусь, спасибо огромное тебе) С Новым годом) 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Марина Попова # 1 января 2014 в 07:35 +2
Наточка, ты - МАСТЕР!
Оторваться невозможно!
Как всегда, выжимаешь из Сердца слёзы...
Смеялась и плакала одновременно!
Удачи тебе, Солнышко! Спасибо за дивный рассказ!
С Новым годом! Пусть сбудется!
Наталья Бугаре # 1 января 2014 в 11:33 +2
Маришка, спасибо, солнышко, что зашла и прочитала. С Новым годом тебя. Счастья, любви, покоя, вдохновения. 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Александр Лычкин # 1 января 2014 в 22:05 +2
Восхищен твоим рассказом, Наташа !!! Давно не читал, а тут начал и не мог остановиться, захватило очень..., просто бесподобно !!! Спасибо, Наташа !!! С Новым годом тебя !!!
Наталья Бугаре # 2 января 2014 в 09:43 +1
Саша, спасибо, что заглянул ко мне. Спасибо за эмоциональный отзыв. С Новым годом тебя, соловушка) С новым счастьем) 38
0 # 1 января 2014 в 22:13 +2
Ироническая судьба.
Ведь так звучит голос пишущего. Именно сам автор создал свой стиль написания, такой непринуждённый и новый стиль. <<Новая позиция художника была порождена потребностью не мистифицировать публику, а найти замену набившим оскомину приемам искусства, не адекватным духу времени и новому чувству жизни(ссылка из текста "Модернизм в искусстве")>>
Не побоюсь написать, что ваше произведение истинно написано в стиле модернизма. Модернизм - исторически необходимое явление, если даже это кончится гибелью искусства вообще. Не в смысле "нужно", а в смысле "закономерный этап эволюции сознания человечества", тенденция современной психологии. Модернизм набирает силу отчасти и оттого, что классическое искусство частично изжило себя, повторения приелись, требуется некое обновление искусства, какие-то новые формы его...
Что мы и видим в этом произведении. Прекрасно вписались все перетасовки элементов. Суть здесь вот в чём. Существуют создатели школы и их теории - порой с разными недостатками и глупостями - и существует сама школа, которая может быть, если не сразу, то со временем, замечательной, причём творения последователей могут быть лучше "зачинателей". Вы постарались показать нам перетасовку этих учителей и создателей школ и перетасовали элементы написания.
Попробую пояснить.
1. Я имел в виду не относительно "перетасовки элементов".
Что до перетасовки, то она происходила и происходит, но происходят вместе с тем и фундаментальные изменения жизни, менталитета народа и личности.
2. Что значит - "перетасовка элементов" в данном контексте? - что есть фундаментальные, неизменяемые ценности. Но неизменяемых ценностей быть не может, фундаментальные и второстепенные же есть.
3. "Ценность не жизненная". Понятно, что ценность - это не сама жизнь, а идея или чувство некой ценности. Я имею в виду, что главная ценность - это ценность самой жизни и жизни индивида, какие бы типы морали при этом не использовались.
Для меня же сама эта ценность может быть или с преобладанием эмпирики (телесных, материальных, обыденных составных жизни), или с преобладанием духовности (в субъекте или народе).
4. Ценность всегда конкретна и не может быть направлением ВСЕХ взглядов (хотя она может быть в большой степени общезначимой).
Хочу вас сравнить с известным и скандальным режиссёром Ларсом фон Триером.(см.фильм "Догвилль")
Вы идёте путём проб, путём ошибок.
У вас собственное видение линии написания, что нестандарт. А верить ли написанному?
Верим, потому что, вникая в сюжет - поддаёмся влиянию и замыслу написанного, проживаем жизнь и переплетаемся всеми нитями жизненных тропинок главных героев - как правды.
А ведь это, всего лишь, описание-вымысел. Искусство уже не может нести груз жизни.
Оживить его можно только приняв его за игру, что вы и применили. Задумался сам, а верен ли мой подход и не ошибаюсь ли я с модернизмом?
Загадка новогодняя, для меня, а для вас -поздравляю с Новым годом, 2014, сильным, напористым и трудолюбивым, как для вас - писателя, ищущего свой стиль, направление, так и для всех ваших читателей, оценивающих вами написанное.
Успехов!
Наталья Бугаре # 2 января 2014 в 10:00 +1
Слава, Ваши комменты - это нечто... даже не знаю, как ответить на это. Спасибо, что тонко уловили самоиронию, да, я намеренно выбрала разговорный стиль повествования и постаралась вложить тонкую иронию и самоиронию в мысли и слова моих ЛГ. И ситуацию выписала не совсем банальную, но благодаря гению Шукшина, тема уже кажется раскрытой до донышка. Я очень рисковала, выбрав этот сюжет. Очень... И рада, что так благосклонно читатель Парнаса воспринял "Калину красную" на новый лад. Спасибо Вам за подробный анализ рассказа и моих попыток найти свой стиль. Да, я его ищу... пытаюсь быть не банальной и писать так,чтобы цепляло и не отпускало читателя до конца. Каждую фразу я пропускаю через себя, ситуацию стараюсь не только смоделировать до мельчайших деталей, но пережить. Пока главной мое проблемой является многословие, и чтобы эти объемы читали, приходится очень много работать над плавностью речи и гладкостью стиля. Пока с этим еще не все хорошо. Но я учусь. Еще раз спасибо, Слава. И с Новым годом Вас) 38
Алена Викторова # 2 января 2014 в 11:36 +2
Cчастье есть! Остается только порадоваться за них, счастливых!
Спасибо за рассказ, Наталья! С Новым годом!
t7211 t7211 lubov5
Наталья Бугаре # 2 января 2014 в 14:17 +1
С Новым годом, Алена. Рада Вам. t07223 040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6 t13502
00000 # 2 января 2014 в 11:46 +3
Наташ, я не искала ляпы. Да их и не найти. Я просто читала, читала... Ты удивляешь и радуешь. Это главное. Тебе тут написали всяких сладостей, не буду повторяться. Рассказ отличный.
Одно пожелание: с учетом того, что крупные вещи плохо читают, сокращай диалоги и описания. Береги наши глаза. Это я шучу))))( глазки подводят- болят потом)
Браво! Удачи, в чем я и не сомневаюсь! Хотя, я, как и ты, не для баллов участвую в конкурсе. Обнимаю и желаю всего самого светлого!
Наталья Бугаре # 2 января 2014 в 14:20 +4
Танюш, спасибо, солнце. Писала специально на конкурс,потому работа сыровата. Я её вдвое ужимать хочу, получится или нет- не знаю... тут по сути два рассказа, которые перекликаются друг с другом, вот и объем. Но я так и задумала его. Нравится мне придумывать этакие переплетения написанных судеб и реальных. Я верю,что слово материально. И хотела тут эту мысль донести. Мечтайте и будет дано вам по искренности вашей. Рада,что тебе понравилось. Прости за многословие.. я еще учусь писать кратко. Пока получается плохо... Светлого Рождества тебе. 38
00000 # 2 января 2014 в 14:31 +4
И тебе всего самого светлого. Удач, дорогая! И пусть мечты сбудутся!
А это ты зря написала, что получается плохо. Получается хорошо, очень хорошо! так держать! ( только научись сокращать))))
юрий елистратов # 2 января 2014 в 13:58 +1
Читал, читал, читал......
Понравилось!
Кнопку ПОНРАВИЛОСЬ не нашёл!
А вот - нашёл! Ура! preview
Наталья Бугаре # 2 января 2014 в 14:20 0
Спасибо, Юрий) Рада Вам) t07223
Галина Емельянова # 3 января 2014 в 08:30 +1
Мне рассказ не показался длинным.переплетение судеб, жизни виртуальной и реальной,все очень узнаваемо и близко.Только вот я об этом не пишу,а Вы ,Наташа смогли и у ВАс получилось.Спасибо,мы возрождаемся любя,сгораем пеплом ненавидя.За Любов 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9 ь!!
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:22 0
Спасибо, Галина. Рада Вам) 040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6
Серов Владимир # 4 января 2014 в 00:00 +1
С Новым годом, Наталья! Прими моё восхищение! Нет слов, как замечательно! 38
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:30 +1
Спасибо, Вов. Рада,что понравилось) smileded
Серов Владимир # 23 января 2014 в 15:09 +2
Молодец! c0137
Петр Шабашов # 4 января 2014 в 05:33 +3
Такое придумать невозможно, это надо прожить. И написать, когда не спала волна эмоций. Чтобы пальцы подрагивали от волнения, и под сердцем покалывало...
Спасибо, Натуль, за со-переживание. Тебе удалось захватить нас, твоих читателей, в плен этого чувства. Браво!
С (уже) Наступившим тебя!
040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:32 +1
И тебя с прошедшими, Петь. Спасибо, что заглянул и пропустил через себя. 38
Fanija Kamininiene # 5 января 2014 в 22:34 +2
И рассказ Ваш, Наталия, прочитала, и отзывы - "наполнилась" душа эмоциями! ...Жалею только, что поздно зашла сюда...нахожусь под впечатлением!Тонешь в рассказе вашем, как в "омуте" - с головой, погружаешься полностью, не помня времени и часа...Не надо ничего сокращать - как водицы из родника - "напилась" - начиталась -каждое слово на месте!И мыслишь сразу по-другому...Вот влияние вашей литературы! Очищающее свойство! Весь хлам из головы -в мусор! По вашим произведениям надо учиться писать! У вас такая скорость мышления -сумасшедшая! К слову, Видимо, и машину гоните, на скорости, и любите так, что и не снилось кому.... И слова же находите...Браво! В полном восхищении от вашего слога!Вот как-то так...Уж простите за многословие!Удачи Вам!Обнимаю! Ваша ЛГ заслужила свое счастье! 38 big_smiles_138 supersmile
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:42 0
Стефани, вы абсолютно правы, в чувствах у меня тормозов нет. А вот езжу аккуратно, у меня дети. Но скорость люблю) 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Александр Балбекин # 6 января 2014 в 12:15 +3
Да, неожиданно, авангардно, логично,выверено, иронично. В тоже время, сумбурно, рвано. Короче, абсурдистка ты наша! Что порадовало: шквал мыслей из разных времен, логично вмонтированных в действие. Оттого динамика, темп, напряжение. И быль, и сказка - все вместе. Нет, ЗДОРОВО, НАТАША! Других слов нет. Писать, сама знаешь, длинные отзывы не люблю.Но здесь ты превзошла! И знаешь, это может быть новым стилем - ДА,ДА,ДА!
t07189
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:47 +2
Спасибо, Саша. Очень очень рада, что тебе понравилось. С прошедшими тебя) 38
Сергей Шевцов # 6 января 2014 в 19:49 +3
Некоторые авторы обижаются, когда прозу делят на мужскую и женскую. Но я бы, как ни старался, эмоции по-бабьи передать не смог, слишком разные у нас полюса восприятия жизни. Настоящий писатель, это тот, который пишет так, как-будто все происходило с ним. В этом рассказе очень высок градус достоверности сопережитого, но сократить его вдвое, конечно же, нужно. Здесь чувствуется авторский стиль, причем не традиционный. Не знаю, как это оценит жюри конкурса, но твоя самобытность впечатляет. Удачи тебе, Наташа! Твоя "Калина красная" удалась. С Новым годом тебя и с Рождеством! shamp3 rose
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:48 +2
Спасибо, Сережа. Рада высокой оценке. 38
Вениамин Ефимов # 7 января 2014 в 07:17 +3
!!!!!
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:49 +2
Благодарю)))))
ЛЮБОВЬ БОНДАРЕНКО # 8 января 2014 в 21:13 +3
Наташа- очень интересный сюжет для рассказа . Конечно же победы в конкурсе! big_smiles_138 t07067 live1
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:50 +2
Спасибо, Любовь. Рада Вам) 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Григорий Тихонович Низьев # 9 января 2014 в 00:24 +3
Приятно удивлен энергией рассказа, женской энергией. Изложение многоплановое, многотемное,
с широким диапазоном эмоций. Читается одним потоком.
Интересно следить за развитием этого романа – оба героя люди бурные, сильные, многоречивые,
сибирские. Тут явная гармония.
Почерпнул у вас новое словечко «трямкнул». Оно, похоже на «брякнул», но это слово неотесанное,
какое-то чурбанистое, а в «трямкнул» есть нечто музыкальное, словно то же, но под сурдинку.
Потом удивился самому себе – как незаметно для себя я с лета взял такой объем чтения.
Мои поздравления!
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:56 +2
Григорий Тихонович, огромное Вам спасибо за то,что причитали и так тепло откомментировали. Рада, что объем работы не испугал. 38
Лариса Шишкина # 9 января 2014 в 16:47 +3
Сюжет смелый, раскованный и захватывающий. Спасибо, Наталья, прочла с удовольствием.
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 11:57 +2
Благодарю, Лариса. Рада Вам) 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Марина Попенова # 10 января 2014 в 10:56 +3
supersmile БРАВО, НАТАША!! ПОБЕДЫ НЕПРЕМЕННО ТЕБЕ ЖЕЛАЮ!!! podargo
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 12:02 +1
Спасибо, Марина. Пожелай мне лучше встречи и можно не на НГ и без ландышей. 040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6
Павел Бармин # 10 января 2014 в 11:35 +3
Благостно становится на сердце от понимания, что рядом люди тонко чувствующие, с обнаженными эмоциями и душой. И что мне выпало счастье читать их, сопереживать им, восхищаться умением и способностью владения словом, даром захватить читателя... И когда по прочтении можешь лишь вымолвить: "Ух!" или "Зацепило", - это дорогого стоит. А цинизм и хамство встречающиеся на пути, лишь междометия со знаком минус, и не более, достаточно помыть руки...
Наталья Бугаре # 11 января 2014 в 12:06 0
Павел, огромное вам спасибо, что прочитали и поделились мыслями. Для меня главное жить так, чтобы никто не хотел помыться после общения со мной... 38
Александр Мельник # 14 января 2014 в 00:12 +2
Наташа, поздравляю! Хорошая работа! 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057
Хотя есть ещё над чем в ней потрудиться))
С уважением, Александр.
Наталья Бугаре # 15 января 2014 в 10:42 0
Саш, спасибо. Работа писалась для конкурса, конечно, сыровато еще. Потом еще почищу, благо, этот невозможно закончить, можно только прекратить)
Валентина Егоровна Серёдкина # 14 января 2014 в 13:43 +2

Успехов в творчестве Вам, Наташа!
Пусть жизнь радует Вас и восхищает!
Всего самого доброго и светлого! 38
Наталья Бугаре # 15 января 2014 в 10:43 +1
Спасибо, Валентина Егоровна, и Вам всех благ. 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Ирина Савельева # 17 января 2014 в 13:24 +2
ЗдОрово написано, Наташа! Очень понравился рассказ!

Желаю удачи в конкурсе! 9c054147d5a8ab5898d1159f9428261c
Наталья Бугаре # 23 января 2014 в 14:22 0
Спасибо, Иришка)Рада тебе) 040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6
Ольга Постникова # 20 января 2014 в 09:45 +2
Наташа, сижу-думаю, как - пооригинальнее написать. Всё, что могу, уже написали, кто прочёл раньше меня. Ну, без оригинальности - хорошо написала. Что там - хорошо?! Отлично! 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Наталья Бугаре # 23 января 2014 в 14:24 0
Оля, спасибо огромное, что нашла время заглянуть ко мне и прочитать мою "простыню". Рада, что понравилось) 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057
alexandr # 20 января 2014 в 15:02 +3
Очень хороший р big_smiles_138 ассказ
Наталья Бугаре # 23 января 2014 в 14:28 0
Спасибо, Саша)
Ser Mager # 22 января 2014 в 16:00 +2
Здорово написано..... С удовольствием читал..... 50ba589c42903ba3fa2d8601ad34ba1e
Наталья Бугаре # 23 января 2014 в 14:29 +1
Спасибо)
Ирина Перепелица # 23 января 2014 в 00:39 +2
Натусь, + поставила, а на коммент меня что-то отвлекло -- и всё...
Почему я везде вижу тебя в твоих рассказах, это просто какое-то наваждение. Или в первом, или во втором, перекликающимся с первым, но твой образ проглядывается между строчек. И по всем описаниям, и по стилю поведения -- всё ТЫ...Понимаю, что это может и не твоя история любви, но образ ЛГ -- твой, и всё тут.
Но рассказ хорош -- горяч, страстен и порывист, поэтому и держит всех в таком эмоциональном напряжении, хотя интуитивно уже предугадывается хорошая концовка...
Спасибо тебе за всё, Натусь!
prezent
Наталья Бугаре # 23 января 2014 в 14:31 +1
Иришка, ты меня балуешь) Этот рассказ скорее мечта, в реале финала пока нет... Но пусть будет так. 38
Тамара Малюнкина Ханжина # 23 января 2014 в 08:31 +1
Захватывает. Затрагивает до глубины души. Очень понравилось. Удачи!
(фото из личного архива).
Наталья Бугаре # 23 января 2014 в 14:32 0
Спасибо, Тамара. Рада знакомству. 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Надежда Кутуева # 23 января 2014 в 13:31 +1
Замечательная новогодняя история, которая поможет читателям поверить,
что чудеса всё-таки случаются,
а заветные желания исполняются!
podargo
Наталья Бугаре # 23 января 2014 в 14:34 0
Спасибо, Надежда. Рада знакомству, впечатлена Вашими стихами. 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057
Семен Шаталов # 24 января 2014 в 13:30 +1
Какое прекрасное произведение. Сколько в него вложено: сравнений и интересных оборотов, чувств и эмоций. Спасибо.
Наталья Бугаре # 24 января 2014 в 15:00 0
Спасибо, Семен) Рада Вам)
Александр Сороковик # 24 января 2014 в 20:31 +1
Ната! ну не люблю я новогодние хеппи-энды со счастливой встречей в конце... А тебе поверил. Принял и прочитал одним глотком. Браво!
Наталья Бугаре # 26 января 2014 в 18:43 0
Спасибо, Саша. Сама не люблю мелодрам, но тут тема требует финала непременно счастливого. Рада, что понравилось)
Екатерина Лис # 25 января 2014 в 11:29 +1
Красивая светлая Новогодняя история мне очень понравилось. Спасибо за то что пишете с душой zst
Наталья Бугаре # 26 января 2014 в 18:44 0
Спасибо, Лисенок) 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057
alexandr # 26 января 2014 в 18:36 +1
big_smiles_138
Наталья Бугаре # 26 января 2014 в 18:44 0
Благодарю)
Валентина Попова # 27 января 2014 в 18:58 +1
Так реально написано, как будто о себе. И мысли, эмоции бегут, как быстрая речка, порой не успеваешь за течением. Столько эмоций, просто захлёстывают! И такой радостный финал! Речь без прикрас, такая как есть и это подкупает. Впечатление, что писалось на одном дыхании, и также читается быстро, поспешно, не вдумываясь, как будто ты рядом и очевидец всего происходящего. Настоящее мастерство, Наталья!
Наталья Бугаре # 28 января 2014 в 02:05 +1
Спасибо, Валюш. Какие ты искренние и трогательные комментарии всегда оставляешь) Спасибо) 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057
ТАТЬЯНА СП (Кляксой) # 28 января 2014 в 02:18 +2
морда лица

Мне прощу вообще быть одной, чем слушать этот бред.

Как сказка на ночь. Чудесная!
Спасибо, Наташа)
Наталья Бугаре # 29 января 2014 в 10:12 +1
Спасибо, Танюш) Морда лица тут намеренная тавтология, это допустимо в разговорном стиле. А вот описочку не доглядела, спасибо)))) Рада,что понравилось) 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057
Татьяна Стафеева # 3 февраля 2014 в 11:44 +1
Наташа, какая пронзительность, невероятная, на всем протяжении повествования,
написано так, что не читаешь, а плывешь, качаясь на волнах.
Спасибо от благодарного читателя! С теплом, успеха!
big_smiles_138
Наталья Бугаре # 3 февраля 2014 в 11:59 0
Танюш, я преступно мало читаю тебя... Но все, что читала-это работа Мастера. У тебя упоительный слог и очень хорошие сюжеты. Потому похвала от тебя дорогого стоит. Спасибо) 38
Ракитин Вал # 17 февраля 2014 в 12:58 +2
- Бом!
"Написать. Сжечь. Глотнуть."
-Бом!
"Тут хоть бы написать успеть... Бумага такая тонкая, рвется... Надо было гелевую ручку брать.."
-Бом!
"Господи, Господи, лишь бы успеть..."
-Бом!
"Чего ж ты так моргаешь? Гори, свеча, гори! Нашла время шипеть и кукситься!"
- Бом!
"А пепел еще горячий... И вкус странный, горьковатый... Горько-сладкое счастье мое... "
- Бом!
"Чем ты пахнешь, любимый?"
- Бом!
"Ну и глупости в голову лезут..."
-Бом!
"С новым годом, Сереженька. С последним годом врозь... Надеюсь... Верю... Жду..."
- Бом!
"Я так люблю тебя... Господи, я так тебя люблю..."
- Бом!
"Счастья тебе... Со мной или с другой, просто будь счастлив!"
- Бом!
"Только пусть сбудется..."
Будто кино смотрел и хотелось, чтобы успела загадать желание, чтоб не сбилась.... Наталья, умеешь заставить суетиться читателя - меня!)))))
Наталья Бугаре # 17 февраля 2014 в 20:08 +1
Валер, это не суетится, а сопереживать. И если у меня получилось вызвать сопереживание моим героям, значит кое-что я таки уже умею) Спасибо)
Анжелика Хорес # 22 марта 2015 в 06:02 +1
Пусть мечты сбываются. Обязательно сбываются!
Наталья Бугаре # 5 апреля 2015 в 11:42 0
А и пусть, Ликуль. Слово оно ведь материально. 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057