ГлавнаяПрозаМалые формыМиниатюры → Серые паруса

 

Серые паруса

18 февраля 2014 - Наталья Бугаре
article192951.jpg
И когда я пьяный и безбожный
резал вены погнутым крестом,
ты боялась влезть неосторожно
в кровь мою нарядным рукавом.

(Трофим)


 "К черту! Все к черту! И-ди-оооот! Какой же я и-ди-оооот! А она! Она! Сидиит, губы под-жав. Бреееез-гу-ет...Сука! Ненавижу тебя, суууука!" - Владимир встал, пошатываясь. Пол комнаты неумолимо кренился, словно палуба во время  качки. Едва не упал, зацепившись за журнальный столик.  Звякнула о выщербленный паркет покатившаяся бутылка из под водки.

- Куда это мы путь держим, господин хороший? - не скрывая презрения,  вяло поинтересовалась Светлана, развалившаяся сытой кошкой в мягком, и единственном приличном  кресле в комнате.
- К черту!

"Где же он? Где я его спрятал? Боже, зачем я сегодня так надрался? Плохо-то как... А пить я так и не научился... "

Комната перед глазами двоилась. Через открытую балконную дверь залетал ветер, надувая серые занавески парусом. "Почему серые? Они же зеленые были.. Или синие? Не помню... Зеленые или синие? Не помню..."

- А может, дорогуша, ляг поспи и все пройдет? - продолжала цедить сквозь зубы жена.
- Мад -дам, ваша ирония неу...неу..мест..на. Чччерт! Где же... он?
- Думаешь, он тоже тут?
- Да пошла ты!

"За что? За что? Сука... И она сука, и жизнь сука... Все! Все к черту!" - лихорадочные мысли носились стаей перепуганных птах, мельтешили,  ударяясь друг о друга,  падали в резком пике  и опять набирали высоту, громко хлопая крыльями. "Нет...Какие птицы? Это занавески полощет ветер..."

Кое-как  дошел до старинного комода, единственной памяти от прабабки. Комод, украшенный резными финтифлюшками с обтертой позолотой, Светлана задвинула в угол у балконной двери.

"Спрячь от меня это помоечное старье! Вечно ты носишься со странными семейными реликвиями. Неужели ты не видишь, что все это тлен? Прах? Застывший плевок прошедшей эпохи. Да просто неприлично хранить этот хлам в квартире. Двадцатый век на дворе!"

  Резко дернул на себя выдвижной ящик, опираясь на край комода левой рукой. "Светка! Свет-ля-чок... Дура ты... И я дурак... Весь мир бардак, все бабы... Вот он!" - нащупал дрожащей рукой в углу ящика большой  крест. "Дед, ты там ворочаешься сейчас? Да? Тесно в гробу? Вот такой я хрис...хрис-ти... чертов вер...ующий... Ты там помо-лись за меня, дед...Ты же и там поп, да? Или там попов не бывает?"

- Клац! - словно бич хлестнула серая парусина штор.
- Закрой эту чертову дверь! Остатки твоего драгоценного паркета вздует! Ты слышишь меня, Северов?

"Почему они серые? Паруса? Паруса ведь алые... Нет? Алые, наверно, сняла Светка и заменила. Зачем? Серые, как стены в "Крестах"... Светка... Имя-то какое у тебя... свет-ло-е... А ты сееерая... Как эти паруса... Чертов пол... Или это просто качка? Штормит... Просто, штормит..."

Этот серебряный крест дед носил всегда.  И сняли его с  уже закоченевшего тела, погнутый, принявший на себя удар нескольких пуль, но так и не защитивший хозяина. Да и что могло спасти в тридцать седьмом?

"Что это на тебе такое? Крест? Такой большой... Вовка, так он же погнутый и страшный совсем. Камни повыковыряны. Дедов? Ну ты даешь! С покойника сняли? Память? Ты меня уморишь своей "памятью рода"! Лучше сдай ювелиру по весу,  может,  хоть деньги живые увидишь. Хочешь носить его на себе? Без меня, Северов. Тогда без меня. Мой муж не будет, как малахольный, ходить со старым поповским крестом. Выбирай."

- Грехи замолить хочешь? А не поздновато к богу-то? - Светлана щелкнула зажигалкой, затянулась и глядела на него сквозь дым, демонстративно закинув ногу на ногу.

"Она... даже Бог со стро...чной говорит... Сука... Улыбается... Весело ей... Не-на-ви... Лю... Боже, за что мне это?"

Мужчина так и стоял, чуть нагнувшись, упираясь об угол комода рукой, во второй, сжатой так, что побелели костяшки,  впивался ребрами в ладонь дедов крест.

"Как же... штормииит..." - пол постоянно кренился куда-то вправо, так и норовя свалить его с ног.

Владимир развернулся, грузно оперся спиной на комод, холодные плети ветра стегали его сбоку, ероша на голове ежик русых, густо пересыпанных солью седины волос. Разжал  руку, крест блеснул сколом от пули остро и хищно - в месте, где попала одна из пуль, край его надкололся и оплавился.

- Как ты мне надоел... Как ты мне безумно надоел. Все эти твои порывы, игра в гениального художника. Весь этот театр одного актера, с желанием покрасоваться.  Ты жалок, Северов. Ты просто жалкий шут, неудачник, не способный даже прокормить семью своей убогой мазней. Лучше бы ты был мясником на рынке, Ван Гог хренов! - Светлана зло выплевывала слова, а те шлепались на мокрый от дождя пол рядом с Владимиром, подобно комкам грязи. - Все твои гримасы мне осточертели! Что я вообще делаю рядом с таким убожеством? Ты ничтожество, Северов, от ничто, понимаешь? Хотя, что ты понимаешь вообще? Я ненавижу тебя! Нет! Не ненавижу даже, я презираю тебя, как тлю, как таракана, как... как пятно соуса на новой блузке! Ты испортил мне жизнь!

Он вкинул голову, резко, словно породистый конь, и глянул в ее глаза.

- Ты... все.. ска-за-ла? - и черкнул с размаху крестом по выпуклой пульсирующей вене, а затем еще и еще...

Кровь выплескивалась толчками, сначала закапала, смешиваясь с каплями дождя, заносимыми ветром через открытый балкон. Затем, заструилась ручьем.  Владимир  завороженно глядел,   как вытекает из него жизнь. Жалобно звякнуло окровавленное распятие, выскользнувшее из разжавшейся ладони.  Мокрые шторы отбросило порывом ветра, прилепив на миг к телу, и, оседая, он увидел,  как серая ткань окрашивается алым.

"Я все исп..рав..ил... Алые, па..ру-сааа дол-жны быть, ааа...лы...е..."

- Идиоооооот! Я же только что из театра пришла! Платье новое!!!! Ты даже сдохнуть по-людски не можешь!

"Свет... Такой странный... Свет-ла-я... Свет-ля-чок... Прости, враг мой... Друг мой... Лю-би-ма-я..."

Мокрые занавески устало щелкнули в последний раз и опали. В комнату вплыл зыбкий клочок тумана.

© Copyright: Наталья Бугаре, 2014

Регистрационный номер №0192951

от 18 февраля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0192951 выдан для произведения: И когда я пьяный и безбожный
резал вены погнутым крестом,
ты боялась влезть неосторожно
в кровь мою нарядным рукавом.

(Трофим)


 "К черту! Все к черту! И-ди-оооот! Какой же я и-ди-оооот! А она! Она! Сидиит, губы под-жав. Бреееез-гу-ет...Сука! Ненавижу тебя, суууука!" - Владимир встал, пошатываясь. Пол комнаты неумолимо кренился, словно палуба в качке. Едва не упал, зацепился за журнальный столик, звякнула, покатившаяся бутылка из под водки.

- Куда путь держим? - не скрывая презрения вяло поинтересовалась Светлана.
- К черту!

"Где он? Где? Боже, зачем я так надрался?"

Комната перед глазами двоилась. Через открытую балконную дверь залетал ветер, надувая серые занавески парусом. "Почему серые? Они же зеленые были.. Или синее? Не помню... Да и плевать на них!"

- А может, ляг поспи и все пройдет? - продолжала цедить сквозь зубы жена.
- Мад -дам, ваша ирония неу...неу..мест..на. Чччерт! Где же... он?
- Думаешь, он тоже тут?
- Да пошла ты!

"За что? За что? Сука... И она сука, и жизнь сука... Все! Все к черту!" - лихорадочные мысли носились стаей перепуганных птах, смешивались кучей, напоминая броуновское движение,  падали в резком пике  и опять набирали высоту, громко хлопая крыльями. "Нет...Какие птицы? Это занавески полощет ветер..."

Как-то дошел до старинного комода, единственной памяти от прабабки. Комод украшенный резными финтифлюшками с обтертой позолотой, Светлана задвинула в угол у балконной двери.

"Спрячь от меня это помоечное старье! Вечно ты носишься со странными семейными реликвиями. Неужели ты не видишь, что все это тлен? Прах? Застывший плевок прошедшей эпохи. Да просто не прилично хранить этот хлам в квартире. Двадцатый век на дворе!"

  Резко дернул на себя выдвижной ящик, опираясь на край комода левой рукой. "Светка! Свет-ля-чек... Дура ты... И я дурак... Весь мир бардак, все бабы... Вот он!" - нащупал дрожащей рукой в углу ящика большой  крест. "Дед, ты там ворочаешься сейчас? Да? Тесно в гробу? Вот такой я хрис...хрис-ти... чертов вер...ующий... Ты там помо-лись за меня, дед...Ты же и там поп, да? Или там попов не бывает?"

- Щелк! - словно бич хлестнула серая парусина штор.
- Закрой эту чертову дверь! Остатки "драгоценного" паркета вздует! Ты слышишь меня, Северов?

"Почему они серые? Паруса? Паруса ведь алые... Нет? Алые, наверно, сняла Светка и заменила. Зачем? Серые, как стены в "Крестах"... Светка... Имя-то какое у тебя... свет-ло-е... А ты сееерая... Как эти паруса... Чертов пол... Или это просто качка? Штормит... Просто, штормит..."

Этот серебряный крест дед носил всегда.  И сняли его с него уже закоченевшего, погнутый, принявший на себя удар нескольких пуль, но так и не защитивший хозяина. Да и что могло спасти в тридцать седьмом?

"Что это на тебе такое? Крест? Такой большой... Вовка, так он же погнутый и страшный совсем. Камни повыковыряны. Деда? Ну ты даешь! С покойника сняли? Память? Ты меня уморишь своей "памятью рода"! Лучше сдай ювелиру по весу, может хоть деньги живые увидишь. Хочешь носить его на себе? Без меня, Северов. Тогда без меня. Мой муж не будет, как малахольный, ходить со старым поповским крестом. Выбирай."

- Грехи замолить хочешь? А не поздновато к богу-то? - Светлана щелкнула зажигалкой, затянулась и глядела на него сквозь дым.

"Она... даже Бог со стро...чной говорит... Сука... Улыбается... Весело ей... Не-на-ви... Лю... Боже, за что мне это?"

Мужчина так и стоял, чуть нагнувшись, упираясь об угол комода рукой, во второй, сжатой так, что побелели костяшки, острыми гранями впивался в ладонь дедов крест.

"Как же... штормииит..." - пол постоянно кренился куда-то вправо, так и норовя свалить его с ног.

Владимир развернулся, грузно оперся спиной на комод, холодные плети ветра стегали его сбоку, ероша на голове ежик русых, густо пересыпанных солью седины волос. Разжал  руку, крест блеснул сколом от пули остро и хищно - в месте, где попала одна из пуль край его надкололся и оплавился.

- Как ты мне надоел... Как ты мне безумно надоел. Все эти твои порывы, игра в гениального художника. Весь этот театр одного актера, с желанием покрасоваться и вызвать жалость. Ты жалок, Северов. Ты просто жалкий шут, неудачник, не способный даже прокормить семью своей убогой мазней. Лучше бы ты был мясником на рынке! - Светлана зло выплевывала слова, а те шлепались на мокрый от дождя пол рядом с Владимиром, подобно комкам грязи. - Все твои гримасы мне осточертели! Что я вообще делаю рядом с таким убожеством? Ты ничтожество, Северов, от ничто, понимаешь? Хотя, что ты понимаешь вообще? Я ненавижу тебя! Нет! Не ненавижу даже, я презираю тебя, как тлю, как таракана, как... как пятно соуса на новой блузке! Ты испортил мне жизнь!

Он вкинул голову, резко, словно породистый конь, и глянул в ее глаза.

- Ты... все.. ска-за-ла? - и черкнул с размаху крестом по выпуклой пульсирующей вене.

Кровь выплескивалась толчками, в начале закапала, смешиваясь с каплями дождя, заносимыми ветром через открытый балкон. Затем, потекла ручьем. Окровавленное распятие жалобно звякнуло при падении. Мокрые шторы отбросило порывом на Владимира и он, оседая на землю, увидел как серая ткань окрашивается алым.

"Я все исп..рав..ил... Алые, па..ру-сааа дол-жны быть, ааа...лы...е..."

- Идиоооооот! Я же из театра пришла! Платье новое!!!! Ты даже умереть по-людски не можешь!

"Свет... Такой странный... Свет-ла-я... Свет-ля-чок... Прости, враг мой... Друг мой... Лю-би-ма-я..."

Мокрые занавески устало щелкнули в последний раз и опали. В комнату вплыл зыбкий клуб тумана.
Рейтинг: +12 1162 просмотра
Комментарии (31)
Светлана Пешкова # 19 февраля 2014 в 00:07 +5
Наталья, читаю Вашу прозу, а вижу и слышу поэзию!
Как замечательно обыграны цвета! В финале: алые паруса прям выстрелили!
И Светка-стерва удалась на все 100. И боль главного героя понятна. Разочарование во всем.
Интересно, какое Вы красочное раскрытие дали теме, которая уложилась в 4 строках стиха. Читается на одном дыхании.
Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 00:13 +2
Светлана, это и была попытка пересказать четыре строки в прозе. Просто задела фраза, что стихи это то,что нельзя рассказать в прозе. Баба Яга против. Проза может все. Но не так кратко. Огромное спасибо за коммент и прочтение. 040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6
Ракитин Вал # 19 февраля 2014 в 00:23 +3
НИЧЕГО СЕБЕ!!!! Наталья, сумела вызвать желание убить....жену художника...Читал в том месте, где из вены кровь брызгала уже и мысль опередила: не оценит Светка "подвига"....И стало так! Не оценила. И будет она на поминках костерить своего художника последними словами. Хорошо бы, чтоб эта баба осталась одна до гроба! Чтобы никому не испортила жизнь. Эта ДУРА - совсем не та "Дура", про которую ты, Наталья, писала....совсем не та! Эта - настоящая!...в смысле, ДУРА настоящая...
Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 00:29 +2
Ух, сколько эмоций))))))) Валер, ты неподражаем. Это экс в прозе на 4 строки. По сути блиц в прозе. Я пересплю с ним, может,что еще внесу тогда... Но пока пусть стынет) Спасибо за неравнодушие. А такие,как она- всегда пристроены, Валер. Парадокс нашей жизни... Добрая светлая баба, будет одна и выть ночами, а махровая стерва - греть свои силиконовые сиськи и замученный диетами живот на Мальдивах с очередным кавалером. Такова жизнь...
Альфия Умарова # 19 февраля 2014 в 08:11 +2
Наташа, ты просто... убила меня!
Сильнейшая вещь, миниатюра по формату и
роман по глубине и выплеску чувств.
Браво! Умница и молодчина! Как свегда
невероятно образно, выпукло и "тактильно",
как тот крест. Я в восторге! live1 7aa69dac83194fc69a0626e2ebac3057
Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 09:03 +2
Аль, солнце мое) как я рада твоему комментарию... Я согрешила, не дала миньке отлежаться. Понимаешь, для меня она сродни эксперименту. Написать стихи в прозе, точнее разжевать строки стиха в прозе. Показать картинку... очень рада.что тебе понравилось. Правда) 38
Ракитин Вал # 19 февраля 2014 в 09:43 +2
Наталья, ты ж сама рисуешь и понимаешь ранимость таких натур, как этот Володя. "Художника обидеть может каждый" - расхожая и правдивая поговорка. Каждый. Обидеть. Но убить может только близкий, родной. Была ли Светка такой? По крайней мере, художник считал именно так, называя её "светлячком". Глаз у него "замылился". Бывает у рисовальщиков такое......Хм. Вспомнил, как одна давняя знакомая с удивлением высказалась о моих работах: "Картины - это ж тряпка, размалёванная цветными красками. И тебе ещё за ЭТО платят такие деньги!"....Ей не понять было. А когда просветил немного её, рассказав про Ван Гога, что одна из самых дорогих картин Винсента, “Подсолнухи”, была продана в 1987 году японцам за сорок миллионов долларов, знакомая затихла, наморщив лобик. Я догадался, бо знаю её натуру и слабости, что в головке у неё грохочут цифры! Она миллионы те превращала в квартиры для себя и своих сыновей; она впихивала в те невидимые квартиры холодильники, диваны, стиральные машинки и микроволновки; она ставила около подъездов новые автомобили! Получалось много ВСЕГО, а деньги "не кончались"!!!! Вот такая у меня знакомая...ПРАКТИЧНАЯ )))))))
Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 10:04 +1
Самое страшное и печальное в этой истории, что Ван Гог умер нищим...
Ракитин Вал # 19 февраля 2014 в 09:54 +2
Ван Гог - "Подсолнухи"
Серов Владимир # 19 февраля 2014 в 14:22 +1
Тяжелейшая проза - как кирпич двумя пальцами поднимать! Финал логичен по состоянию ГГ. Алые паруса - истинная находка!
Прекрасно! big_smiles_138
Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 16:48 +1
Спасибо, Вов, очень ценю твое мнение) 38
Серов Владимир # 19 февраля 2014 в 16:51 +1
Сильная вещь! Молодец! 38
(Мне тоже ценно твоё!)
Люся Мокко # 19 февраля 2014 в 18:11 +3
Наконец-то, я добралась комент написать, прости, что не сразу получилось )

Натуль, ну что сказать? мастер ты, ага ))) Это ж ты целый жанр, можно сказать, открыла! Из четверостишия развернула такое полотно. Обыграла КАЖДОЕ слово, каждую деталь, каждый оттенок чувства, который за ними сокрыт. Наделила плотью и кровью )
Персонажи - живые, узнаваемые. Да, крупными мазками, но вполне достоверно! Многое оставила за кадром, но подоплека-то все равно считывается.
Оценила мастерство, с которым ты выписала внутреннюю речь пьяного ГГ. Очень понравилось, как ты обыграла цвет... столько ассоциаций заставила работать! Сама поднятая проблема во взаимоотношения героев вроде и не нова, но подана так, что читать не скучно. И конечно, читательское симпатии на стороне Владимира. Но я задумалась: почему ж так в этой паре все фигово сложилось-то? Зачем Владимир выбрал эту женщину, в которой весь ее прагматизм был с самого начала прописан крупными буквами? И так ли уж во всем виновата только Светлана - загубила мужика вместе с его талантом (если он был)? Много вопросов... И это хорошо! мысль работает, авторская задача выполнена!

А вот клуб тумана... Ната! не нра клуб ))) ну, хоть убей )))
Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 20:28 +1
Люся, спасибо тебе за коммент и прочтение. Убивать не буду) Люсь, а кто его знает почему Бог так парует? Но только сплошь и рядом мы видим пары из двух непохожестей. Кто-то с годами может притереться к другому и даже стать его частью, а большинство так и кружат на разных орбитах, поклоняясь разным солнцам... Лично я виже этот сюжет таким- он- коренной петербуржец, она - приезжая молодая девчонка. У него-квартира и куча семейных реликвий в которых он ищет смысл. У нее - бесшабашность молодости и куча иллюзий. Встретились два одиночества, прошла искра. Но модели семьи у каждого разные. Она материалистка, он - романтик. Она практична, он - натура творческая. Ей хочется ремонт, новую мебель, дачу, машину, безделушки с камушками, курорты. Ему- найти смысл жизни, обрести себя, суметь выплеснуть то,что в нем на бесконечные полотна. Какая-то работа у него, конечно, есть. Я думаю художник-декоратор в театре. Халтурит- делает макеты и эскизы всякие. Кой-что в дом приносит... Но не столько сколько хочется ей. два мира никак не могут найти общую точку отсчета. Физическая близость, столь упоительная раньше отошла на задний план. Детей нет. Она не хочет "плодить нищету". Мало помалу накопляется груз обид, непонимания, происходит отторжение другого мира. Для него это целая трагедия. Для нее - скорее начало, чем конец. И трагедия именно в том, что он не разлюбил. Она же и не любила никогда... Понимание этого факта и убило ГГ. Вот это то,что у меня за кадром.
Семён Гонсалес # 19 февраля 2014 в 18:46 +3
Меня, как неодекадента, сия драма особенно порадовала. Жутко. Впечатляюще. Сильно... и... что -то в этом особое!!!!
Дарю черную розу.
Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 20:33 0
Спасибо, Жень. За розу особенно...
Тая Кузмина # 19 февраля 2014 в 19:22 +2
СИЛЬНО!!! ВПЕЧАТЛЯЕТ!

Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 20:33 0
Спасибо, Таюшка) 8ed46eaeebfbdaa9807323e5c8b8e6d9
Тамара Поминова # 19 февраля 2014 в 20:15 +2
Серые шторы ,серая жизнь с серой женщиной,носившей светлое имя.И художник посерел.
Наташа,истинный мастер заставляет переживать читателя, я переживаю ,додумываю.Спасибо! flower
Наталья Бугаре # 19 февраля 2014 в 20:34 0
Вам спасибо, Тамара, что нашли время прочитать и не промолчали. rose
Ратмир Сварожич # 20 февраля 2014 в 15:51 +1
Сильная вещь! Хоть прозу не очень люблю, тем более на такие темы, но прочитал с интересом. korzina
Наталья Бугаре # 20 февраля 2014 в 20:10 0
Спасибо, Ратмир) Рада Вам)
Fanija Kamininiene # 2 марта 2014 в 22:42 +1
Наташа! У вас зримая картина...Как у умелого художника! Наверное, вы умеете рисовать, Наташа! Серое... с переходом в красное...Все больше сгущая краски, вы рисуете финал...другим цветом! Здоровский прием!И звук усиливаете! Театр одного актера! А Светка, она и есть Светка, хотя и любимая, но не любящая...А у него -душа болит...Простите!Это мои эмоции, Наташа!Все в развитии...в действии!Браво! supersmile
Наталья Бугаре # 3 марта 2014 в 15:12 0
Фаня, Ваши комменты, как песня. Столько эмоций... Спасибо, Вам. Мир вашему дому. И теплой весны. 38
Елена Селезнева # 29 марта 2014 в 11:36 +1
А ты художница, Нат)))
Получилось сильно. И что самое неудивительно, что в жизни так бывает. Без всяких там художеств.
Мне очень понравилась игра мысли с парусами... Очень.....
Наталья Бугаре # 29 марта 2014 в 15:05 +1
Спасибо, солнце) Ты совсем пропала..я скучаю... 38
Елена Селезнева # 29 марта 2014 в 19:25 +1
И я скучаю... В последнее время часто думаю о тебе... Как там семья твоя, как ты со своими мыслями...
Обнимаю... Бог вам в помощь!
Наталья Бугаре # 1 апреля 2014 в 11:18 +1
Спасибо, Ленусь. Все хорошо у нас дома, относительно хорошо, конечно..времена нынче смутные... Держись.
Кумар Мужуканов # 18 мая 2014 в 20:28 +1
в жизни всегда так случается и все это преподать тоже нужно уметь , а Вы смогли молодец спасибо Вам!!!
Наталья Бугаре # 28 июля 2014 в 10:51 0
Спасибо, Кумар, за высокую оценку моего эксперимента.
0 # 29 июля 2014 в 13:47 0
Наташа, ведь имя Светлячок? Не зря подобрала?
Эко "страшилище" живёт в таком вот светлом имени!
Человеческое сознание грань понимания, что свыше - то уже непонимаемо!
Г.С. Померанц прямо декларирует: «Если бесконечность есть, то меня нет, а если есть я, то нет бесконечности»
Пусть ГГ увидит эту бесконечность...
Отлично и смело написано.