Пожар

12 марта 2014 - Вадим Ионов

Декабрь, девяносто первый год, Подмосковье, склады Миннауки.

 

С неделю назад три лихих балагура  забрели в Пущу и одним махом раскололи страну. Раскололи резко и звонко, как орех.

 

Над Подмосковьем стылый ветер, вечер, конец рабочего дня, холод.

Шофер, с которым я приехал за новым прибором, подгоняет меня быстрей оформить все бумаги, погрузить «дуру» и дать ходу, потому как глушить старую «буханку» нельзя, а бензина в баке – «тока-тока».

 

Я бегаю по коридорам конторы и ищу Дмитрича, завскладом приборного сектора. Лет ему под шестьдесят, а то и боле. Личность он легендарная и уважаемая. И если кто в институте говорит, что поехал к Дмитричу, то всем понятно, куда и к кому он собрался, хотя в лабораториях полным-полно и других Дмитричей, от практикантов до членкоров.

 

Обежав два этажа, сунув нос в три десятка дверей и, не найдя «главного по приборчикам», я несусь в подвал, к Викеше.

Викеша – бригадир грузчиков и старинный друг-приятель Дмитрича.

С размаху распахиваю дверь, здороваюсь с мужиками, рубящимися в домино, и, чуть отдышавшись, спрашиваю,

 

- Викентий Семёныч, Вячеслава Дмитрича ищу…. Не знаешь куда запропастился?

- Зачем он тебе?

- Да приборчик надо получить. Время-то уже полшестого…. Ещё полчаса и….

- Ты завтра приезжай… С утреца.

- А что, Дмитрича нету? Заболел что ли?

- Заболел, заболел…. Мы все теперь заболели…. Рыба! Считай бабки!

- Мне сегодня – край! Завтра машину не дадут!

 

Викеша насупился, закурил и проворчал,

- На заднем дворе он. Разный хлам в костре жжёт…. И сам в хлам…. Пьёт три дня без просыху….

 

Бегу на задний двор.

За ангаром, на лавочке у костра сидит Дмитрич. В руках он держит пёстрый мяч. Ещё несколько таких же мячей лежат у его ног.

Дмитрич, что-то бурча себе под нос, разглядывает мяч, поворачивая с боку на бок, и вдруг бросает его в пламя. Наклоняется, и, крепко матерясь, берёт следующий.

 

Увидев эту картину, я понимаю, что прибора мне сегодня не видать, перевожу дух и уже не спеша подхожу к костровому.

 

Дмитрич смотрит на меня и спрашивает,

- Водку будешь?

Я отказываюсь и, приглядевшись к его игрушкам, вижу, что это вовсе не мячики, а глобусы без подставки, что обычно живут в кабинетах географии.

 

- Вот, - поясняет мне Дмитрич, - У Санька забрал, со школьного склада…. Кому они теперь на хрен нужны…. Нету больше одной шестой части суши…. И мира этого больше нет…. Нету…. Всё прос…ли….

 

Дмитрич достаёт из кармана тулупа початую бутылку водки, выпивает пару глотков, и, бросая очередной глобус в костёр, морщась от горькой, выдыхает, - Пожа-а-ар!

 

Я прощаюсь, поворачиваюсь, и иду по хрусткому снегу к смердящей «буханке».

За моей спиной весело и жарко горят миры….

 

© Copyright: Вадим Ионов, 2014

Регистрационный номер №0200235

от 12 марта 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0200235 выдан для произведения:

Декабрь, девяносто первый год, Подмосковье, склады Миннауки.

 

С неделю назад три лихих балагура  забрели в Пущу и одним махом раскололи страну. Раскололи резко и звонко, как орех.

 

Над Подмосковьем стылый ветер, вечер, конец рабочего дня, холод.

Шофер, с которым я приехал за новым прибором, подгоняет меня быстрей оформить все бумаги, погрузить «дуру» и дать ходу, потому как глушить старую «буханку» нельзя, а бензина в баке – «тока-тока».

 

Я бегаю по коридорам конторы и ищу Дмитрича, завскладом приборного сектора. Лет ему под шестьдесят, а то и боле. Личность он легендарная и уважаемая. И если кто в институте говорит, что поехал к Дмитричу, то всем понятно, куда и к кому он собрался, хотя в лабораториях полным-полно и других Дмитричей, от практикантов до членкоров.

 

Обежав два этажа, сунув нос в три десятка дверей и, не найдя «главного по приборчикам», я несусь в подвал, к Викеше.

Викеша – бригадир грузчиков и старинный друг-приятель Дмитрича.

С размаху распахиваю дверь, здороваюсь с мужиками, рубящимися в домино, и, чуть отдышавшись, спрашиваю,

 

- Викентий Семёныч, Вячеслава Дмитрича ищу…. Не знаешь куда запропастился?

- Зачем он тебе?

- Да приборчик надо получить. Время-то уже полшестого…. Ещё полчаса и….

- Ты завтра приезжай… С утреца.

- А что, Дмитрича нету? Заболел что ли?

- Заболел, заболел…. Мы все теперь заболели…. Рыба! Считай бабки!

- Мне сегодня – край! Завтра машину не дадут!

 

Викеша насупился, закурил и проворчал,

- На заднем дворе он. Разный хлам в костре жжёт…. И сам в хлам…. Пьёт три дня без просыху….

 

Бегу на задний двор.

За ангаром, на лавочке у костра сидит Дмитрич. В руках он держит пёстрый мяч. Ещё несколько таких же мячей лежат у его ног.

Дмитрич, что-то бурча себе под нос, разглядывает мяч, поворачивая с боку на бок, и вдруг бросает его в пламя. Наклоняется, и, крепко матерясь, берёт следующий.

 

Увидев эту картину, я понимаю, что прибора мне сегодня не видать, перевожу дух и уже не спеша подхожу к костровому.

 

Дмитрич смотрит на меня и спрашивает,

- Водку будешь?

Я отказываюсь и, приглядевшись к его игрушкам, вижу, что это вовсе не мячики, а глобусы без подставки, что обычно живут в кабинетах географии.

 

- Вот, - поясняет мне Дмитрич, - У Санька забрал, со школьного склада…. Кому они теперь на хрен нужны…. Нету больше одной шестой части суши…. И мира этого больше нет…. Нету…. Всё прос…ли….

 

Дмитрич достаёт из кармана тулупа початую бутылку водки, выпивает пару глотков, и, бросая очередной глобус в костёр, морщась от горькой, выдыхает, - Пожа-а-ар!

 

Я прощаюсь, поворачиваюсь, и иду по хрусткому снегу к смердящей «буханке».

За моей спиной весело и жарко горят миры….

 

Рейтинг: 0 121 просмотр
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярная проза за месяц
113
105
105
90
88
84
83
81
78
77
76
74
73
73
68
66
65
Кукла колдуна 9 июля 2017 (Demen Keaper)
60
59
58
57
55
53
53
52
51
51
51
44
43