ГлавнаяПрозаМалые формыМиниатюры → Октябрь в парке

Октябрь в парке

24 октября 2012 - Владимир Потапов

    Я люблю незнакомые города октябрьской порой. И когда в бесконечных командировках выпадает свободное время- я иду в тамошние парки и скверы.

   Все парки и скверы в мире похожи изнутри друг на друга. Нет, не планировкой иль каким-нибудь местным антуражем. Аура там схожая  в теплом октябре. И старики. Молодежь- та, отчего-то везде разная. Это и внешне проявляется, и чувствуется. А, вот, старики…

 

   Он присел на другой край скамейки, даже не испросив разрешения, хотя  пустующих скамеек было полно.

   Длинные встрепанные волосы. Очки. Коричневое от загара лицо и такого же цвета кисти рук. Серый, в полоску костюм и- совсем не по осени, с дырочками, как «плетенки» - туфли. Клюшка- тросточка.

   С еле слышным шепотом опадала оставшаяся листва. Далеко и невнятно гомонили дети. Торопливо, от урны к урне  семенили с ворчанием стайки сизарей.

   Я немного подождал чего-то, посматривая на старика.  Затем откинулся на витую спинку, потянулся спиной и с наслаждением закурил.

   Мерцало солнце меж голых ветвей. Не грело и не холодило, как зимой. И на него чертовски приятно было смотреть сквозь почти сомкнутые веки. И ветерок был ласковым, как ладонь любимой.

   -Это вы российские сигареты курите?..- полувопросительно, с легким акцентом подал голос старик.

   Я сел нормально, повернулся к нему. Старик по-прежнему смотрел прямо перед собой. Лишь ладони поочередно поглаживали рукоятку тросточки.

   -Запах у них особый,- продолжил он. –Дерьмовый запах. Вообще-то, у всех дерьмовый… И у французских,  и у штатовских, и у итальянских… И у болгарских… Трубочный табак вкусно пахнет!- вдруг оживился он, обернулся. –Вы согласны? Трубочный вкусно пахнет!

   Левый глаз у него немного слезился. То ли от ветерка, то ли от солнца… А, может, старческое это…

   -Ничего. Я как-то привык,- пожал я плечами.

   -Привык…- повторил за мной старик. Опять отрешенно уставился на аллею. –Редко, кто сейчас российские курит. «Привык»…

   И опять долгое молчание.

   -Я в молодости очень хотел жить в Париже. А всё ни денег, ни оказии не было. Всё мечтал, мечтал… А потом сбылось…- Он оборвал себя.

   -И как вам Париж?- Я снова прикрыл глаза. Почему-то так удобнее было и говорить, и слушать. И еще я понял: старик все-равно не уйдет, пока не выговорится.

   -Я полюбил Париж.- просто ответил он. –Но уже через месяц мне страшно хотелось домой. До слез! До сумасшествия! Привык, наверное… Как и вы, с сигаретами своими…

   -А вы откуда?

   -Из Витебска. Витебский я… Из Витебска я.- Он достал платок и вытер слезящийся глаз. И всё это- медленно, машинально, не думая. –Рвался,  рвался в Париж… Зачем? Что бы домой рваться?- Он не спрашивал. Он беседовал сам с собой. –«Увидеть Париж- и умереть». Чушь собачья! Дома надо умирать. «Свобода, свобода…» Никто судьбы Шаламовской не хочет. Страшно. А он что, в Париже лучше бы творил? Чушь! А- страшно! Потому и на бессмертие наплевать, что страшно… Кусок бы жизни урвать… А Шаламов остался…

   На аллее сидели два совершенно незнакомых человека- я и старик. И старик изливал мне душу. Бывает так. Бывает. Особенно в парке. В октябре. В желто-красном от опавшей листвы. С зыбкими тенями от голых вервей на асфальте.

   -Извините,  вы кто по специальности?

   -В институте преподаю. В медицинском.

   -Тогда, наверное, поймете…- Старик кончиком трости погонял листву между ног. –Я вам историю одну расскажу. Если, конечно, вам интересно…

   -Интересно.- Я бы, и вправду, послушал. –Просто, мне в аэропорт надо через двадцать минут. Улетаю я сегодня.- Я даже улыбнулся виновато.

   -Так вы не местный?- У старика даже нижняя губа затряслась в волнении.

   Я покачал головой.

   А старик все глядел и глядел  на меня, просяще, с затаенной щемящей надеждой. И опять бежала слеза из левого глаза. Затем молча встал и, не прощаясь, чуть прихрамывая, медленно побрел вглубь аллеи.

   Я смотрел ему вслед, в худую, чуть сгорбленную спину старого человека. И до того у него был вид несчастного потерянного человечка, что казалось- остановится сейчас, обернется и все-таки спросит: « Так вы не из Витебска?»  И будет немое ожидание с надеждой.

   Он не обернулся. И не спросил.

   А чего спрашивать? Мы и так были в Витебске. Я же говорю: все парки схожи друг с другом. Особенно стариками. И ожиданием чего-то. Несбывшегося.

 

 

© Copyright: Владимир Потапов, 2012

Регистрационный номер №0086979

от 24 октября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0086979 выдан для произведения:

    Я люблю незнакомые города октябрьской порой. И когда в бесконечных командировках выпадает свободное время- я иду в тамошние парки и скверы.

   Все парки и скверы в мире похожи изнутри друг на друга. Нет, не планировкой иль каким-нибудь местным антуражем. Аура там схожая  в теплом октябре. И старики. Молодежь- та, отчего-то везде разная. Это и внешне проявляется, и чувствуется. А, вот, старики…

 

   Он присел на другой край скамейки, даже не испросив разрешения, хотя  пустующих скамеек было полно.

   Длинные встрепанные волосы. Очки. Коричневое от загара лицо и такого же цвета кисти рук. Серый, в полоску костюм и- совсем не по осени, с дырочками, как «плетенки» - туфли. Клюшка- тросточка.

   С еле слышным шепотом опадала оставшаяся листва. Далеко и невнятно гомонили дети. Торопливо, от урны к урне  семенили с ворчанием стайки сизарей.

   Я немного подождал чего-то, посматривая на старика.  Затем откинулся на витую спинку, потянулся спиной и с наслаждением закурил.

   Мерцало солнце меж голых ветвей. Не грело и не холодило, как зимой. И на него чертовски приятно было смотреть сквозь почти сомкнутые веки. И ветерок был ласковым, как ладонь любимой.

   -Это вы российские сигареты курите?..- полувопросительно, с легким акцентом подал голос старик.

   Я сел нормально, повернулся к нему. Старик по-прежнему смотрел прямо перед собой. Лишь ладони поочередно поглаживали рукоятку тросточки.

   -Запах у них особый,- продолжил он. –Дерьмовый запах. Вообще-то, у всех дерьмовый… И у французских,  и у штатовских, и у итальянских… И у болгарских… Трубочный табак вкусно пахнет!- вдруг оживился он, обернулся. –Вы согласны? Трубочный вкусно пахнет!

   Левый глаз у него немного слезился. То ли от ветерка, то ли от солнца… А, может, старческое это…

   -Ничего. Я как-то привык,- пожал я плечами.

   -Привык…- повторил за мной старик. Опять отрешенно уставился на аллею. –Редко, кто сейчас российские курит. «Привык»…

   И опять долгое молчание.

   -Я в молодости очень хотел жить в Париже. А всё ни денег, ни оказии не было. Всё мечтал, мечтал… А потом сбылось…- Он оборвал себя.

   -И как вам Париж?- Я снова прикрыл глаза. Почему-то так удобнее было и говорить, и слушать. И еще я понял: старик все-равно не уйдет, пока не выговорится.

   -Я полюбил Париж.- просто ответил он. –Но уже через месяц мне страшно хотелось домой. До слез! До сумасшествия! Привык, наверное… Как и вы, с сигаретами своими…

   -А вы откуда?

   -Из Витебска. Витебский я… Из Витебска я.- Он достал платок и вытер слезящийся глаз. И всё это- медленно, машинально, не думая. –Рвался,  рвался в Париж… Зачем? Что бы домой рваться?- Он не спрашивал. Он беседовал сам с собой. –«Увидеть Париж- и умереть». Чушь собачья! Дома надо умирать. «Свобода, свобода…» Никто судьбы Шаламовской не хочет. Страшно. А он что, в Париже лучше бы творил? Чушь! А- страшно! Потому и на бессмертие наплевать, что страшно… Кусок бы жизни урвать… А Шаламов остался…

   На аллее сидели два совершенно незнакомых человека- я и старик. И старик изливал мне душу. Бывает так. Бывает. Особенно в парке. В октябре. В желто-красном от опавшей листвы. С зыбкими тенями от голых вервей на асфальте.

   -Извините,  вы кто по специальности?

   -В институте преподаю. В медицинском.

   -Тогда, наверное, поймете…- Старик кончиком трости погонял листву между ног. –Я вам историю одну расскажу. Если, конечно, вам интересно…

   -Интересно.- Я бы, и вправду, послушал. –Просто, мне в аэропорт надо через двадцать минут. Улетаю я сегодня.- Я даже улыбнулся виновато.

   -Так вы не местный?- У старика даже нижняя губа затряслась в волнении.

   Я покачал головой.

   А старик все глядел и глядел  на меня, просяще, с затаенной щемящей надеждой. И опять бежала слеза из левого глаза. Затем молча встал и, не прощаясь, чуть прихрамывая, медленно побрел вглубь аллеи.

   Я смотрел ему вслед, в худую, чуть сгорбленную спину старого человека. И до того у него был вид несчастного потерянного человечка, что казалось- остановится сейчас, обернется и все-таки спросит: « Так вы не из Витебска?»  И будет немое ожидание с надеждой.

   Он не обернулся. И не спросил.

   А чего спрашивать? Мы и так были в Витебске. Я же говорю: все парки схожи друг с другом. Особенно стариками. И ожиданием чего-то. Несбывшегося.

 

 

Рейтинг: +3 299 просмотров
Комментарии (7)
0 # 24 октября 2012 в 20:44 0
Ноктюрн осенний о парках и аллеях,
осенний вздох забытым старикам...
Владимир Потапов # 24 октября 2012 в 21:10 +2
Нет, Тань, ты не права: о старости ноктюрн. О каких то последних ожиданиях.
0 # 25 октября 2012 в 09:13 0
Хе, Вова, а что, осенние парки и аллеи с их облетевшей листвой не напоминают старость???
Увядание, смерть природы...
Владимир Потапов # 25 октября 2012 в 16:45 +2
Нет, Тань. Грустная, правда, пора- осень. Но я и в молодости шибко любил грустить среди листвы. Не старый же был.
0 # 25 октября 2012 в 16:51 0
ХфЕлосАфффф, пАнимаЭшь))))
Серж Хан # 22 июля 2017 в 12:18 0
"Тот Витебск его -
. пропылённый и жаркий -
приколот к земле
. каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти,
. моленья и ярмарки.
Там зреют
особенно крупные яблоки,
и сонный извозчик по площади катит..."
Владимир Потапов # 23 июля 2017 в 20:32 0
Да, Серж, если б не это стихотворение и не эта песня, то и моей бы миниатюры не было б... Ты в точку попал, на сто процентов. Спасибо тебе.

 

Популярная проза за месяц
175
142
127
118
117
Кто она, Осень? 28 сентября 2017 (Тая Кузмина)
116
​ТАЙНА ОСЕНИ 29 сентября 2017 (Эльвира Ищенко)
106
101
101
101
100
98
97
95
93
93
92
91
89
85
84
84
82
82
81
77
73
61
52
50