ГлавнаяПрозаМалые формыМиниатюры → Ностальгия или Морковный дождь

Ностальгия или Морковный дождь

article89094.jpg

Сидя на нейлоновых проводах, они бредили вчерашними шизопароидальными сказками, слушая как на землю падает морковный дождь, наблюдали за инфантильным мальчиком, с глазами брошенного котенка, неизменно курившего "Винстон", и усиленно" сидевшего" на фенобарбитале, шедшего в ботинках от "Гуччи", с раскрытым зонтом в руках от "Луи Виттона", по "Мосту Влюблённых", выдумавшего однажды предтече этой истории.

И они были счастливы своим безмерным и глубоко-чёрным одиночеством, вкушая аромат ночи, приезжая под утро домой, навсегда распрощавшись со вчера и уже никогда более не залезая в более даленное прошлое, запираясь каждый в своей комнате-камере, сжимая в руках такое тонкое лезвие опасной бритвы, что алая кровь смотрелась на нем, как рубин в платиновой оправе.

Каждое новое утро было для них словно удар судьбы и лишь "Земфира" пела им о "Паранойи", просила "Не стреляйте" и "1000 лет" казалась зеркальным отражением их собственных голых судеб.

Каждый новый день девочка с малиновыми волосами красила левый глаз, абсолютно забывая о правом, глотая феназипам и метадон, заедала их никоморфином, натягивала до уровня губ черный капюшон и отправлялась гулять под морковным дождём, убивая свою грусть тремя пачками сигарет "Кисс" и горячим кофе по-турецки, в каком-нибудь случайном кафе.

И каждый день, в одном и том же летнем ресторанчике, компания четырёх людей пила пиво и кофе со сливками, чередуя их ванильным кальяном на вине или молоке (это зависело от того в какую сторону лил морковный дождь), беседовала о высоком, ударялась в воспоминания о давно минувшем, строила грандиозные планы на будущее, которым не суждено было сбыться, и расходилась ровно в 10 вечера.

А наивный мальчик, всё мечтавший о большой и чистой любви, просыпаясь каждое утро в съёмной квартире, надевал маску безразличия, плакал и смеялся над собой, глотая метаквалон, шёл на улицу, также, как и все, убивать свою грусть под морковным дождём, чтобы к вечеру закинувшись фентанилом, уткнутся в любимую книгу и мечтать о большой и чистой любви.

И каждой чёрной ночью, в чёрно-чёрной квартире, с чёрными обоями и таким же кафелем, загорался кроваво-красный абажур и мальчик с большими серыми глазами выходил на балкон, чтобы вдыхая аромат морковного дождя, выкурить трубку с очередной дрянью, что обходилась ему в восемь сотен за коробок, и мечтать, забывая о проблемах, обидах и всём, что валилось на его плечи чёрными днями чёрного города, где не прекращаясь, вот уже два года, лил морковный дождь.

Они встретились в ресторанчике - Бог, забывший своё имя, летописец, потерявший свои фолианты, последняя из атлантов, утратившая способности и юный бессмертный, когда-то проклятый искать свою любовь, но так и не обрести её. Встретились, чтобы выпить горячего кофе со сливками и по бутылочке общелюбимого "Туборга", покурить кальян, наконец прекратить этот бесконечный морковный дождь и навсегда разойтись, чтобы забыть про нейлоновые провода и вчерашние бредни параноидально-шизофренических сказок их голой жизни, чтобы спустя много лет вспоминать эти дни и...

В чёрном городе кончился морковный дождь.

Кончилась ванильная история и таблетки в баночке, утеряна трубка и зонт от "Луи Виттона".

 

© Copyright: Михаил Юрьевич Камынин, 2012

Регистрационный номер №0089094

от 31 октября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0089094 выдан для произведения:

Сидя на нейлоновых проводах, они бредили вчерашними шизопароидальными сказками, слушая как на землю падает морковный дождь, наблюдали за инфантильным мальчиком, с глазами брошенного котенка, неизменно курившего "Винстон", и усиленно" сидевшего" на фенобарбитале, шедшего в ботинках от "Гуччи", с раскрытым зонтом в руках от "Луи Виттона", по "Мосту Влюблённых", выдумавшего однажды предтече этой истории.

И они были счастливы своим безмерным и глубоко-чёрным одиночеством, вкушая аромат ночи, приезжая под утро домой, навсегда распрощавшись со вчера и уже никогда более не залезая в более даленное прошлое, запираясь каждый в своей комнате-камере, сжимая в руках такое тонкое лезвие опасной бритвы, что алая кровь смотрелась на нем, как рубин в платиновой оправе.

Каждое новое утро было для них словно удар судьбы и лишь "Земфира" пела им о "Паранойи", просила "Не стреляйте" и "1000 лет" казалась зеркальным отражением их собственных голых судеб.

Каждый новый день девочка с малиновыми волосами красила левый глаз, абсолютно забывая о правом, глотая феназипам и метадон, заедала их никоморфином, натягивала до уровня губ черный капюшон и отправлялась гулять под морковным дождём, убивая свою грусть тремя пачками сигарет "Кисс" и горячим кофе по-турецки, в каком-нибудь случайном кафе.

И каждый день, в одном и том же летнем ресторанчике, компания четырёх людей пила пиво и кофе со сливками, чередуя их ванильным кальяном на вине или молоке (это зависело от того в какую сторону лил морковный дождь), беседовала о высоком, ударялась в воспоминания о давно минувшем, строила грандиозные планы на будущее, которым не суждено было сбыться, и расходилась ровно в 10 вечера.

А наивный мальчик, всё мечтавший о большой и чистой любви, просыпаясь каждое утро в съёмной квартире, надевал маску безразличия, плакал и смеялся над собой, глотая метаквалон, шёл на улицу, также, как и все, убивать свою грусть под морковным дождём, чтобы к вечеру закинувшись фентанилом, уткнутся в любимую книгу и мечтать о большой и чистой любви.

И каждой чёрной ночью, в чёрно-чёрной квартире, с чёрными обоями и таким же кафелем, загорался кроваво-красный абажур и мальчик с большими серыми глазами выходил на балкон, чтобы вдыхая аромат морковного дождя, выкурить трубку с очередной дрянью, что обходилась ему в восемь сотен за коробок, и мечтать, забывая о проблемах, обидах и всём, что валилось на его плечи чёрными днями чёрного города, где не прекращаясь, вот уже два года, лил морковный дождь.

Они встретились в ресторанчике - Бог, забывший своё имя, летописец, потерявший свои фолианты, последняя из атлантов, утратившая способности и юный бессмертный, когда-то проклятый искать свою любовь, но так и не обрести её. Встретились, чтобы выпить горячего кофе со сливками и по бутылочке общелюбимого "Туборга", покурить кальян, наконец прекратить этот бесконечный морковный дождь и навсегда разойтись, чтобы забыть про нейлоновые провода и вчерашние бредни параноидально-шизофренических сказок их голой жизни, чтобы спустя много лет вспоминать эти дни и...

В чёрном городе кончился морковный дождь.

Кончилась ванильная история и таблетки в баночке, утеряна трубка и зонт от "Луи Виттона".

 

Рейтинг: 0 264 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

 

Популярная проза за месяц
158
В плену у моря... 28 августа 2017 (Анна Гирик)
137
129
109
107
Синее море 25 августа 2017 (Тая Кузмина)
104
103
Ловец жемчуга 28 августа 2017 (Тая Кузмина)
99
98
91
89
88
86
86
85
81
78
77
76
75
75
72
72
ПРИНЦ 29 августа 2017 (Елена Бурханова)
72
71
71
Песочный замок 6 сентября 2017 (Аида Бекеш)
67
Только Ты! 17 сентября 2017 (Анна Гирик)
65
64
63