Машина времени

Тихое апрельское утро. Недвижимая замеревшая мощь.

Я выхожу из «бочки», и гляжу на величественную хрустальную красоту вершин.

На градуснике - двадцать три ниже нуля.

Я с наслаждением вдыхаю. Здесь на четырёх тысячах, ещё достаточно морозного кислорода, чтобы хватить его полной грудью.

Присев на пустой пластмассовый ящик из-под пива, я думаю о том, что горы – это самая настоящая машина времени.

Вот сейчас я немного посижу, дождавшись над собой полной власти нетерпения, потом непременно зайду в «бочку» выпить горячего чая, чтобы это нетерпение захлестнуло меня всего, до дрожи….. И пойду вниз….

В сторону от трассы, огромными плавными дугами, ломая лыжами тонкий хрусткий наст снежных полей Эльбруса.

Затем, приторможу, и медленно уйду по пояс в поднастный снежный пух, как подводная лодка в глубину.

Здесь надо немного постоять, и раскинув руки в стороны, проорать во всё лужёное горло: «Вольному во-о-о-л-я-я-я!!!»

Наоравшись, резко качнусь вперёд, чтобы лыжи всплыли на поверхность сверкающего серебра, и уже не думая ни о чём, понесусь по шатконадёжному, оставляя после себя ломаные плиты наста и первозданную дорожку лыжни.

Так я буду катить до серого камня, который уже нагреет весеннее солнце. Я осторожно к нему причалю, как видавший виды баркас, и улягусь на его седую прошлогоднюю траву.

Достану из кармана трубку, и, сдвинув на лоб запотевшие очки, буду курить, и смотреть в горы, наслаждаясь гулкими ударами сердца, и грозным ликом Кавказа.

Вокруг ещё ни души. Через час же здесь будет достаточно желающих рубить кантами сверкающий наст. Многие из них ещё не понимают, что по нему надо скользить!

«Бодаться с горами глупо! – повторял мне давным-давно мой учитель «горных наук», - Что по горам, что по жизни – надо скользить. И тогда легко и без лишних усилий можно преодолеть встречный подъём. Ну а потом – это же просто ве-се-ло!!!»

Впереди у меня ещё половина пути. Снег под лыжей из хрустко-жёсткого превращается в лениво-кислый. Тут уже вовсю  гуляет весна.

Азарт скорости проходит, и я иду не торопясь, раскачиваясь из стороны в сторону, пьянея в весенней ложбине, как младенец в большой белой люльке.

Снег становится совсем тяжёлым. Впереди выкат и залитая солнцем поляна с дымом мангалов, суетой рынка и толпами людей, приехавшими за горным солнцем.

Проскочив эту часть своего пути, я медленно докатываю по лужам мимо кафешек, рыночного шерстяного разноцветия и раздетых по пояс загорающих.

Здесь я немного повременю среди всего этого рая, затем скину на хранение снарягу, и пойду пешком по дороге, вниз. В лето…

Вечером я сижу дома, и слушаю, как за окном воет ветер и кидает во двор рваную воду ледяного дождя. Сосны на берегу реки гнутся и скрипят от напряжённого противостояния. По ущелью вниз несётся сорвавшаяся с вершин осень…

Машина времени прокрутила свой маховик, впихнув год в один единственный день.

А завтра…

Завтра, если мне позволит тот, кто приглядывает за моей судьбой, я вновь пройду по этому волшебному кругу.

Потому как надо скользить….