«Скажи
кто твой друг? Кто твой единственный друг?!»
Вопрос
этот на первый взгляд достаточно прост. Однако ответов на него может быть
несколько, и все они будут честными и искренними, так как лежат в разных отрезках временной
шкалы нашей жизни.
В
семь лет я и не мечтал о друге лучшем, чем Колька с пятого этажа. В семнадцать,
с Серёгой из дома напротив, мы и вовсе были «не разлей вода».
А
что говорить об армейских друзьях, или о друзьях которые тащили тебя по
холодку, в горах с переломанной ногой?! Кто из них самый верный, и кто из них
тот твой истинно единственный?
Задачка
эта была для меня долгое время неразрешимой. И я уже даже как-то свыкся с
мыслью о том, что дружба - это некие напряжённые сгустки ярких эмоций,
взаимопонимания, что по чьей-то благосклонной воле, ни с того ни с сего, вдруг
возникают на твоём пути.
Так
было до тех пор, пока всё не определилось в одно мгновение до неоспоримой
однозначности. Зло и безжалостно. И как мне кажется теперь уже на весь остаток
моих дней.
Отец
мой, устав от бесконечных трудов и болезни, в конце концов, выбрал покой.
Смерть позвала его, и он не стал ей перечить.
Цвета
вокруг схлопнулись, и мир стал чёрно-белым. Когда же со временем прошла
отупляющая растерянность, и я вновь смог как-то мыслить, то до меня дошла
простая нехитрая истина, как до того парня, у которого всегда до черта махорки.
Как
я раньше мог этого не видеть? Вот же он тот человек, который был со мной
всегда. ВСЕГДА…. Болел моими бедами, ненавязчиво учил уму-разуму, и больше чем
я сам радовался моим нехитрым успехам. Куда я смотрел всё это время? Видно я
смотрел в другую сторону…
Конечно
же, мне повезло и выпало счастье прожить вместе ту часть жизни, когда отец и
сын могут общаться на равных, и понимать друг друга с полуслова. Когда в их
отношениях уже нет юношеской глупости одного, и ещё нет старческой ворчливости
другого. (До этой беды мой отец не дожил. А может быть никогда бы и не страдал
этим недугом).
А
сейчас я сижу, пишу эти строчки и думаю: «Почему же нам всегда надо дать по
башке, или же утопить в безмерном горе, чтобы мы, наконец, вгляделись и поняли,
кто стоит рядом?!»
Сегодня
же, когда кто-то мне говорит, что время это лекарь, то я, соглашаясь, киваю
головой, убеждённо зная, что это не так. Нечего тут лечить.
Время
это слесарь с напильником в руках. Ходит и запиливает острые грани утрат,
скругляя их лезвия, но, не нарушая самих очертаний.
И
сегодня живя в этих очертаниях, я везде вижу дела моего друга, и я даже
научился невесело улыбаться, глядя вокруг из своего одиночества.
Вот
дом, который мы строили вместе, вот роскошный куст жасмина под его окнами.
Помочь сайту
Поздравления
