Август

21 августа 2017 - Владимир Степанищев
article394013.jpg
     Август… Вот уж странный месяц. Уже не лето, но еще и не осень – так – черт знает что. Вот про май не скажешь, что он ни весна, ни лето; про ноябрь, что он ни осень, ни зима тоже не скажешь; о феврале и говорить нечего, а этот… С латыни «август» означает «божественный». Император Октавиан Август, ревнуя славу Юлия Цезаря, и завидуя, что у того есть в свою честь названный месяц, а у него нет, переименовал месяц секстилий в август. Тут обнаружилось, что дней в нем меньше, чем в цезаревом июле, и тогда тщеславный правитель просто «дернул» (говоря уличным языком) денёк из и без того уж ущербного февраля. В общем, самовыдуманный какой-то месяц, какое-то пятое время года. Цветов полно, а пчела уж ленится опылять, птицы и те молчат; днем жарко, ночью зябко; листва еще не желтая, но уже и не живая; утренняя роса холодна и тяжела; скошенная только что трава уж не пьянит, как бывало, пьяным своим дурманом; небо синее, но какое-то душное, будто там никакой не космос, не бог, а крашеный холодной берлинской лазурью потолок. Безвременье…

     Правильное какое слово. Время будто стоит. Кабы я не был трус, не терзался бы как Гамлет: а вдруг там что-то есть? и к тому же окончательно верил бы в логику самоубийства, я б не нашел для такого исхода лучшего месяца. Весна, как и молодость, уж истерлась в памяти, лето-жизнь промелькнуло, будто бог моргнул только, а осень..., осень так красива, так поэтична, так волнует воображение, что хочется жить и жить, несмотря ни на что, но вот август… Земля на погосте, опять же, сухая, рассыпчатая – копать будет легко, хоронить не хлопотно – не слякоть, не мороз, а попу можно и соврать, мол несчастный случай – отпоет за деньги-то… Не осень говорит нам о бренности бытия, но август.

     Душно, тоскливо. Дома сидеть невмоготу. Скорей на улицу. Но там… Люди какие-то злые, лица какие-то серые. Просили жару? – нате вам, чего ж не радуетесь? Дорого яичко к христову дню, а тут, на излете… Вон девчушка капризничает, топает ножками, а мамка, раскрасневшись жарою, кричит на нее пуще ребенка, совсем не до нее ей. Вот две грустные девицы, глаза унылые – погода наконец разрешила заголиться, дальше некуда, а парни не смотрят – не весна, не гон. Тут два мужичка, разлили уж давно по стаканам, уж и тост какой произнесен, типа «за нас», а позы вялые, глаза тусклые – не бодрит даже и водка мужичков-то. И старушки на лавочке не осуждают активно, против обыкновения, что только ни попадись старательному святому глазу их, а сидят молча и смотрят, каждая в свою точку. Август.

     Обратно домой, домой!. Лихо мне, ничто не радует. Скорей бы осень. В августе даже слова не ложатся на лист как надо. Все через силу, через не могу. Будь я образованный филолог, я бы знал наверняка, но и без знаний уверен – никто ничего путного в августе не написал. Даже музыка, даже живой, вдохновительный мой джаз, под который обыкновенно пишется будто само, не звучит, не поет по-человечьи божественным саксофоном, не трепещет нервною гитарной струною, не пульсирует томным контрабасом, а словно вытекает тягучей ленивой жижею из колонок. Чертов август. Ну где же осень! Там, в прохладном и прозрачном воздухе ее, в голубом утреннем тумане над засыпающими прудами, над буйной медью редеющих дубрав, над звенящей в траве под ногою листвой, там, осенью, только и начинается новая жизнь. Вдохновение… У весны нет вдохновения - только кураж. Весна, она роженица, ей бы разрешиться да передохнуть от долгого зимнего бремени, ей не до поэзии; про лето Пушкин высказался исчерпывающе; а август... Мертвенно тяжелый, бессмысленный, нависающий за спиною, будто старуха с косой, август - его нужно, закрывши глаза, заткнувши уши, запретив себе всякую малодушную мысль, нужно просто пережить, пережить этот «божественный», самовыдуманный, никчемный месяц, истинное имя которому - уныние. Аминь.

© Copyright: Владимир Степанищев, 2017

Регистрационный номер №0394013

от 21 августа 2017

[Скрыть] Регистрационный номер 0394013 выдан для произведения:      Август… Вот уж странный месяц. Уже не лето, но еще и не осень – так – черт знает что. Вот про май не скажешь, что он ни весна, ни лето; про ноябрь, что он ни осень, ни зима тоже не скажешь, о феврале и говорить нечего, а этот… С латыни «Август» означает «божественный». Император Октавиан, ревнуя славу Юлия Цезаря, и завидуя, что у того есть в свою честь названный месяц, а у него нет, переименовал месяц секстилий в август. Тут обнаружилось, что дней в нем меньше, чем в цезаревом июле, и тогда тщеславный правитель просто «дернул» (говоря уличным языком) денёк из и без того уж ущербного февраля. В общем, самовыдуманный какой-то месяц, какое-то пятое время года. Цветов полно, а пчела уж ленится опылять, птицы и те молчат; днем жарко, ночью холодно; листва еще не желтая, но уже и не живая; утренняя роса холодна и тяжела; скошенная только что трава уж не пьянит, как бывало, пьяным своим дурманом; небо синее, но какое-то душное, будто там никакой не космос, не бог, а крашеный берлинской лазурью потолок. Безвременье…

     Правильное какое слово. Время будто стоит. Кабы я не был трус, не терзался бы как Гамлет: а вдруг там что-то есть? и к тому же окончательно верил бы в логику самоубийства, я б не нашел для такого исхода лучшего месяца. Весна, как и молодость, уж истерлась в памяти, лето-жизнь промелькнуло, будто бог моргнул только, а осень, осень так красива, так поэтична, так волнует воображение, что хочется жить и жить несмотря ни на что, но вот август… Земля на погосте, опять же, сухая, рассыпчатая – копать будет легко, хоронить не хлопотно – не слякоть, не мороз, а попу можно и соврать, мол несчастный случай – отпоет за деньги-то… Не осень говорит нам о бренности бытия, но август.

     Дома сидеть невмоготу. Скорей на улицу. Но там… Люди какие-то злые, лица какие-то серые. Просили жару? – нате вам, чего ж не радуетесь? Дорого яичко к христову дню, а тут, на излете… Вон девчушка капризничает, топает ножками, а мамка, раскрасневшись жарою, кричит пуще ребенка, совсем не до нее ей. Вот две грустные девицы, глаза унылые – погода наконец разрешила заголиться, дальше некуда, а парни не смотрят – не весна, не гон. Тут два мужика, разлили уж давно по стаканам, уж и тост какой произнесен, типа: «За нас», а позы вялые, глаза тусклые – не бодрит даже и водка мужичков-то. И старушки на лавочке не осуждают активно, против обыкновения, что только ни попадись старательному святому глазу их, а сидят молча и смотрят, каждая в свою точку. Август.

     Обратно домой. Лихо мне, ничто не радует. Скорей бы осень. В августе даже слова не ложатся на лист как надо. Все через силу, через не могу. Будь я образованный филолог, я бы знал наверняка, но и без знаний уверен – никто ничего путного в августе не написал. Даже музыка, даже живой, вдохновенный мой джаз, под который обыкновенно пишется будто само, не звучит, не поет в воздухе божественным саксофоном, не трепещет гитарной струною, не пульсирует контрабасом, а словно вытекает тягучей ленивой жижею из колонок. Чертов август. Скорее бы осень. Там, в прохладном и прозрачном воздухе ее, в голубом утреннем тумане над засыпающими прудами, над буйной медью редеющих лесов, над звенящей в траве листвою, там, осенью, только и начинается новая жизнь. Вдохновение… У весны нет вдохновения. Весна, она роженица, ей бы разрешиться да передохнуть от долгого зимнего бремени, ей не до поэзии; про лето Пушкин высказался исчерпывающе; а август, мертвенно тяжелый, бессмысленный, нависающий за спиною, будто старуха с косой - его нужно, закрывши, глаза, заткнувши уши, запретив себе всякую малодушную мысль, нужно просто пережить, пережить этот «божественный», самовыдуманный, никчемный месяц, истинное имя которому - уныние. Аминь.
Рейтинг: 0 54 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Проза, которую Вы не читали

 

Популярная проза за месяц
166
139
133
129
111
106
Ловец жемчуга 28 августа 2017 (Тая Кузмина)
104
102
99
Только Ты! 17 сентября 2017 (Анна Гирик)
91
91
86
78
78
78
77
77
76
76
75
73
73
ПРИНЦ 29 августа 2017 (Елена Бурханова)
71
71
Песочный замок 6 сентября 2017 (Аида Бекеш)
69
68
67
67
65
64