Я никогда не писал стихов тебе. Прости. Странно, верно? Никогда. Я никогда не умел говорить красиво - прежде. Не умел говорить красиво, ты знаешь. Гурий дал бы мне сто очков вперед уже тогда, своим красноречием. Вот только я его не знал, как и он меня. Странный дар для мальчишки, родившегося в семье кожевника. Я много читал, читал то, что приносил мне Наставник. Учился. Ты не верила мне - сперва. Не оставалось времени, не оставалось жизни. Не осталось. Как думалось прежде - не осталось и нас с тобою. Однако время смешливо. Оно любит приносить неожиданные дары. Пришло и к нам. Вернулись? Я бы так не сказал. Знаешь, о чем я думал, когда умирал, прижатый к каменному столу? Знаешь. Конечно, знаешь. А еще - так не бывает. Не бывает того, что оказалось. То же я думал, когда встретил тебя много лет - невозможно много лет по нашим прежним меркам - в Польше.
Падал. Не с неба, не в небо. Падал. Не упал.
Быть может, все то - что мы делаем это лишь бесконечное падение?
Я не знаю. У меня нет ответов. Я падал. Всего лишь падал. И когда-то я точно знал, кто я такой. Сандро Хаарт, приемный сын кузнеца. Когда-то я точно знал, кто я такой. Финеас Хаарт, некромант. Когда-то я точно знал, что я такое. Но я не знаю. У мира нет граней и границ. У него нет даже нас. Как и у нас - его.
Но одно я знаю. Только одно. Нет. Не только. Только говорят лишь тогда, когда этого недостаточно и мало. Этого не может быть мало. Это просто есть. Или же нет.
Я никогда не писал стихов. Но я всегда честен с тобою.
Помочь сайту
Поздравления
