ГлавнаяВся прозаМалые формыРассказы → Великий художник. Белая нота. 9

Великий художник. Белая нота. 9

12 февраля 2012 - Дядя Костя

 P.S. / R.I.P. / Человек

Ты же ничего не знаешь! Начну с того, что они напали на меня в один день, по очереди. Сначала, очередной транспорт, девушка в уггах и парень в уггах. Потом длинный парень в небесных джинсах и туфлях из замши, с прической – маленький ирокез, а разговаривал он с полноватой девочкой, не толстой, да и девочке лет шестнадцать. При выходе из автобуса – жёлтая зажигалка, я думал – это главное. Яркая газовая желтая зажигалка. Но и это не всё! Проходил мимо мужчины, лет за пятьдесят, и не старик, мужчина, с бородой и тростью. Сидел на заборчике у одного супермаркета. Вероятно, денег собирал. Однако он не просил. Только глаза, снова взгляд человека. Этот взгляд выражал: «проходи, многие не замечают, я не прошу тебя, ты иди, я привык ». И обращался вроде как ни ко мне. А сатира над своим положением и над безразличностью людей во взгляде была! 
Все эти образы напали на мой мозг. Именно тогда я понял, что думая о мелочах, ты можешь не заметить машины в общем потоке, и даже не подозревать, как и её водитель, что через несколько секунд она тебя собьёт. Так Зима и умер.

© Copyright: Дядя Костя, 2012

Регистрационный номер №0025328

от 12 февраля 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0025328 выдан для произведения:

 P.S. / R.I.P. / Человек

Ты же ничего не знаешь! Начну с того, что они напали на меня в один день, по очереди. Сначала, очередной транспорт, девушка в уггах и парень в уггах. Потом длинный парень в небесных джинсах и туфлях из замши, с прической – маленький ирокез, а разговаривал он с полноватой девочкой, не толстой, да и девочке лет шестнадцать. При выходе из автобуса – жёлтая зажигалка, я думал – это главное. Яркая газовая желтая зажигалка. Но и это не всё! Проходил мимо мужчины, лет за пятьдесят, и не старик, мужчина, с бородой и тростью. Сидел на заборчике у одного супермаркета. Вероятно, денег собирал. Однако он не просил. Только глаза, снова взгляд человека. Этот взгляд выражал: «проходи, многие не замечают, я не прошу тебя, ты иди, я привык ». И обращался вроде как ни ко мне. А сатира над своим положением и над безразличностью людей во взгляде была! 
Все эти образы напали на мой мозг. Именно тогда я понял, что думая о мелочах, ты можешь не заметить машины в общем потоке, и даже не подозревать, как и её водитель, что через несколько секунд она тебя собьёт. Так Зима и умер.

Рейтинг: 0 240 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярная проза за месяц
117
116
113
107
100
96
92
91
90
88
82
81
79
78
77
73
72
70
70
69
66
64
64
63
61
60
58
57
56
54