Стена. Что такое стена в нашем понимании? Это, твёрдая вертикальная плоскость, холодная перегородка … Стены её квартиры тоже холодные, и она часто становится их пленницей. Это случается, когда муж уезжает в длительные командировки. Возможно из-за этого в её жизни появился я. Кто я ей? Лучик утреннего солнышка или тёплая нежная волна? Я не знаю… Только, что я нужен ей в этом нет никакого сомнения.
Стены её квартиры знают многое. Они знают не только разговоры, наши действия, но и наши мысли. О её мыслях стены мне ничего не скажут. Некоторые её мысли и желания я знаю, конечно. Знаю потому, что я чувствую её. Чувствую даже на расстоянии, когда я не с ней. Но даже если я и чувствую её на расстоянии, я не могу знать всех её мыслей. Я лишь могу догадываться о них. Хотя… зачем? Пусть они хранят тайны не только от мужа-карьериста, но и от меня – любимого, но не законного. Всё же она женщина и её стены это тоже часть её тайны… Я оставляю ей право иметь тайны и никогда не посягну на них. В них сущность женщины и если я хочу иметь женщину то глупо рушить, то с чего она состоит.
Я в квартире. В её квартире. Она и я средь стен. Целует нежно… Я отвечаю ей взаимностью...
- Зая моя…
Мои слова поглощает её поцелуй, не дав мне договорить даже одну фразу. Дальше, в процессе поцелуя, моя речь звучала только в моей голове: «В твоей квартире стены не проговорятся? Знаешь, тишину нужно уважать. Она может потом отомстить нам, если мы нарушим её… Вернее нарушим покой тех, кто за этими стенами, ведь они, стены, хранители покоя… Чужого покоя… А нам покой не нужен…»
После длинного, головокружительного поцелуя, переведя дыхание, я произнёс вслух:
- Правда?
- Что правда, милый?
- Да так… Мысли…
- Мысли? Милый, о чем ты думаешь? Ты меня целуешь и снова философствуешь?. Ты не исправим, котёнок… Боже, как же я тебя люблю…
- Давай включим музыку.
- Музыку? Хорошо, милый…
- Да, для соседей и твоих стен – пытался оправдаться я. Давай поглотим тишину твоих стен музыкой. Пусть её слышат соседи. Ведь они хотят что-то слышать…
Она включила негромко музыкальный центр. Мы прошли в её спальню и сразу начали сбрасывать одежды. Увы, музыка нужна не для романтики, и мы оба это понимали. Эти краткие минутки, когда мы вместе, не дают нам возможности медленно раздеваться и предаться друг другу постепенно. Не дают нам возможности входить в теплое ласковое море любви. Мы делаем это в порыве страсти и голода. Мы делаем это механически быстро. Наше море, в которое мы входим, тоже всегда неспокойное…
Обнимает, прижимается ко мне и… улыбается… нежно так, мягко, положив голову мне на плечо… О, как прекрасно она улыбается… Почему именно сейчас, в полумраке этой квартиры её глаза так нежны и улыбка так прекрасно сияет… Она свет, она моё солнце… И это не просто слова. Вот и сейчас она греет меня своей улыбкой, своим сияющим счастливым взглядом. Это всё на ментальном уровне, а на материальном, она просто греет мою грудь. Она греет моё сердце своей щекой… Нежная и теплая волна покрывает меня. Словно в нашем море уже прошёл шторм и наступил штиль, но что нам штиль? Нам нужна буря, но буря без шума… Музыка и буря… Как Фуга Баха Ре-минор. Вот музыка наших постельных действий. Но для стен её квартиры звучит другая реальная музыка – спокойная. Однако она не мешает тому, чтобы в нашей постели была буря, и вот ветер желаний подымает ввысь волны страсти… А стены смотрят, слушают музыку и, наверное сходят с ума…
Вот они снова читают мои мысли: «Эти встречи. Эти тайные сладкие минутки. Часто они, как старое, немое кино под музыку… Только бы не черно-белое… Наша любовь не может быть черно-белой. Она красочная и пёстрая. Мы тайные любовники, и об этом знают стены твоей квартиры. Да, мы предатели, но, похоже нас это мало волнует. Да, мы предатели своим суженным... А действительно ли они нам суженные? Мы с тобой счастливы лишь потому, что позволили себе сдаться в плен своим чувствам..."
- О чем ты думаешь? – она прирывет мои рассуждения. Нежно гладит мне живот и грудь, трётся щекой о мою грудь…
Я не ответил, а лишь улыбнулся и прижал её обнажённое тело к себе. Похоже, я снова много философствую и стенам её квартиры уже должно быть стало скучно слушать мои мысли. Я ловлю её губы своими губами. Я обнимаю её губы. Они такие влажные и горячие… Стены затихли, и теперь наше дыхание и каждый шорох - такой громкий… Он выделяется на фоне музыки.
«Он обнимает её губы своими губами» - тихим эхом прокатилось по стенам. Стены смотрели и снова слушали мои мысли, которые были отражением того, что происходило:
«Я глотаю твоё дыхание… Я вдыхаю тебя… Твой выдох - это мой вздох… Я живу тобой, я дышу тобой, любимая…»
- Ты волшебный… - два её слова, и уста снова заняты поцелуем.
А стены её квартиры всё наблюдают, как бешено сердце бьется, как кровь движется во мне от страсти всё быстрее и быстрее. Кровь становится всё горячее и горячее…
- Ты мой хороший… - прошептала, как пропела она.
Её слова шепчут мне в губы. Я снова ловлю их своим поцелуем. Я их глотаю. Глотаю, как сладость. И снова стены слышат мои мысли:
«С тобой так хорошо... с тобой так сладко и легко. Кажется, что и крыльев не нужно, чтобы взлететь, если рядом есть ты…»
Язычком ты обрисовываешь контуры моих губ. Они дрожат от нежности. Я наслаждаюсь рисунком твоего языка на своих губах. Хаотичный рисунок, как полёт бабочки... Знаешь, бабочки сами не знают толком куда летят. В основном, их полётом руководит поток ветров. Вот ты, уловив поток энергии моего горячего дыхания, хаотично рисуешь язычком по губкам сверху, а то проникаешь в них. А может, это бабочки проникают в нас?
- Милая... С тобой так хорошо, моя сладкая…
Теперь уже она съедает страстно мои слова, не дав мне договорить. Да, к чёрту слова! Они сейчас не нужны. Хотя моментами её серой жизни они могут служить красками или радугой после дождя…
Иногда она ловит мой язычок своим, и они, встретившись, переплетаются, а стены… А стены молчат. Как им смотреть на это спокойно и молчать? Ирония - видеть, слышать, знать и молчать…
Миг... Ещё миг, и вот мы слились в одно целое… Летим… Нет ни стен, ни потолка, нет трёхмерного измерения на круглой планете Земля. Есть только любовь, многогранная вечная, бесконечная, и об этом знают даже стены её квартиры…
Эпилог:
Фантазер… О, какой я фантазёр… Мой читатель, прости меня за каламбур и не суди строго. Это первая моя проза. Стих в прозе на тему любви. Всё вымышлено! О правде знают только стены её квартиры… А вот есть ли она на самом деле, тебе, читатель, знать не обязательно.
Помочь сайту
Поздравления
